"En halv time til lukke!" sagde bartenderen højt til de få tilbageværende folk i den svagt oplyste bar, hans stemme høj og kraftfuld næsten syntes at hoppe af væggene i den stille bar. Bartenderen tørrede sveden af panden, inden han var færdig med at pudse sit glas, den store mand kiggede på mig og gav mig et let advarende blik. Han vidste, at jeg kunne være besværlig bare ved mig, 6' Mit lange hår giver indtryk af, at jeg var en slags dårlig dreng, der skulle slås med et andet grimt krus i dette nedslidte stykke lort undskyldning af bar. Ude i midten af ingen steder lige ved motorvejen, der fører til den mexicanske grænse. Jeg var ikke i det her for ballade, jeg var ikke en punker, der ønskede at få sit billige gys ved at slå en snotnæse-bartender ned, for helvede, jeg har aldrig selv været i slagsmål med nogen, siden jeg gik i tredje klasse.
Jeg stoppede ved denne bar for at få en drink, før jeg så min stedfar i Mexico, og jeg stødte lige på en.