Jeg kan godt lide kvinder som mine biler: dyre og farlige. Men brunetten, der hamrede på indersiden af bagagerummet på min Mustang GT, var i en anden klasse på begge punkter. Det virkede som om hun forsøgte at overvinde stemplerne, der rasede et par meter foran mig, da jeg svingede rundt om en forslået Honda og skar tilbage foran, dæk hvinende, viskere på overgear.
Sikkerhedsstillelse er sådan et grimt udtryk, og jeg havde det forfærdeligt i maven, men det havde været uundgåeligt. En impuls. Hun var simpelthen på det forkerte sted på det forkerte tidspunkt, da jeg flygtede fra bygningen.
Og nu? Røde og blå blitzlys prellede af bilens interiør, mens centrum kørte forbi i en sløring af gadelygter og mørke bygninger. Politiet set bagfra. Politiet zigzagger ind og ud af sidespejlene. Jeg behøvede ikke at minde om, at objekter i spejlet er tættere på, end de ser ud.
Da jeg undgik en Chevy, svingede bilen, og jeg styrede ind i rutsjebanen og trak til venstre i.