Den jordagtige duft af den støvede bagte jord steg op i mine næsebor. Jeg var kun centimeter fra at spise det. Flad på min front klyngede jeg mig til jorden.
Lettet over, at jeg var kommet til ro, hånede mågeskriget min manglende evne til at holde mig oprejst. "Merde! Est-ce que tu vas bien?". "Ja, ja jeg er okay." En stikkende smerte tvang en forpint udånding. "Åh, åh, nej, nej det er jeg ikke!". Da jeg væltede om, lykkedes det mig at komme mig op på ryggen og sætte mig op.
Jeg gloede på klippen på stien, der havde tabt mig som en sæk kartofler. "Flyt tilbage, flyt tilbage! Giv ham lidt luft.". Den no-nonsense klang af Beatty Simmonds' stemme hævdede sig over mængden omkring mig. "Ok søn, hvor gør det ondt? Noget der er gået i stykker? Du faldt ret meget.".
"Det er upassende fodtøj, kondisko er ikke gode på en gåtur som denne." Beatty Simmonds, den pensionerede skoleleder kunne have haft et punkt i starten af vores 'vandring'. Hun havde bestemt en pointe.