Med tanke på det dårlige vejr havde jeg lige forladt teatret. I aften byder på en lokal scenebesætning med en opera Othello, Shakespeare. Iført haler og høj hat, med spyt på mine brogans, bankede jeg på min stok, mens jeg galopperede langs fortovet og bar mig selv meget godt med en følelse af, hvem jeg var. Ovenover bryggede stormskyer op med en tympani af torden.
Vinden, der fløjtede som en didgeridoo, fik træerne til at bøje sig i knæene og rystede med rødderne. Alligevel, selv med en måneløs himmel, førte min skygge mig. Så blev lyden af den forestående storm slugt i mørket, og alt blev stille med undtagelse af græshopper, der spillede deres violin og gjorde, hvad end insekter gør. Man kan trods alt ikke læse tankerne om en bevinget græshoppe.
Jeg var på vej til at besøge en enke-hore, der svælgede vermouth med en grim tiltrækning til mine kinky tvangstanker. Da jeg så den brune sten, som hun bor i, i mit øje, passerede jeg under et ur, mens.