Elsie slipper løs

Et tilfældigt møde i Las Vegas…

🕑 5 minutter minutter tilfredsstillelse Historier

"Men er jeg stadig sexet?" mumler hun. Som for at undersøge svaret på dette spørgsmål bryder han hendes blik og scanner hendes krop fra top til tå. Matt sort hår, spørgsmålstegn ved blå øjne, skarpe fulde læber, lang senet hals, fløjlsskuldre, skrånende bryster, ribbet ribben, pulserende mave,… "Min, min, min," mumler han, transfixeret ved første syn af den sorteste, bredeste og dybeste plet af skamhår, han nogensinde har set.

”Åh min gud,” udbryder han. Hun gisp, selvbevidst nu, og bevæger sin hånd for næsten ikke at dække det sorte stråtag, der dækker hendes skridt. Han begynder at rejse sig ud af sengen, og hun bryder næsten ud i tårer, bekymret for, at han er slukket af sin tykke muff. Næsten! Han bevæger sig hen til foden af ​​sengen og griber fat i hendes højre knæ for at åbne det bredere og vipper hende lige ind på ryggen. Hun dækker øjnene med sin venstre hånd og prøver forsøgt at skjule for ham forgæves den store hårudstrækning, han kun havde set kanterne på i badeværelset.

Han falder på knæ ved sengens fod, begge glider sin venstre hånd ned over hendes højre ben fra knæ til fod, mens han griber fat i hendes venstre kalv med sin højre. Når han når hendes ankler, bøjer han dem nedad og drejer hendes fødder ind i sig selv og hendes knæ ned til madrassen. Begge hænder glider fra hendes ankler til vristen på hendes lange fødder, hvor han klemmer forsigtigt, transfixeret. Med sine rytmiske lås begynder hun at forstå, at han er transfixed, ikke slukket, og trækker sin højre hånd væk fra bækkenet til navlen, kun tommer væk. Ja, han er transfixed.

Hans hænder er på autopilot; hans øjne vandrer fra lår til lår, fra mave til røv og undrer sig over de sorte hvirvler, der virker grænseløse. Så meget som han altid værdsat, hvis ikke foretrukket, kvinder der ikke er barberet, undrede han sig altid over det evolutionære formål med denne hårklump. Hvad er det for? Mennesker har mistet de fleste hårrester fra deres forgængere, nogle mere vellykket end andre, men ikke dette - der er ingen skaldede skridt. Hvorfor er det sådan? Svaret, han foretrækker, uden at have forsøgt at bekræfte eller benægte det, er, at skamhår er som, ja, landingslys i en lufthavn.

Følg lysene, så finder du porten. Intet andet giver så meget mening. Uanset hvordan det føles, føles hendes fødder i hans hænder over hans sind, men ikke hans øjne. Som et lufthavnsfyr er hans øjne rettet mod præmien, men han er så at sige optaget af landingsudstyret. Han har aldrig haft så mange fødder at lege med.

Hun ER stor, vidunderligt stor. Lidt skidt, men meget skidt går langt. Hans hænder fortæres af vinklerne og teksturerne; her vristen, der buen, nu bolden, knuser tæerne. Fødder er kroppens job - altid belastet, næsten ikke elsket. Kvinder pryder i det mindste dem ind imellem, mens mænd simpelthen ignorerer dem, hvis de kan.

Stub en tå, få en indgroet tånegl, træk atletens fod, skiv din fod vidåben som han havde i sin ungdom, og du kan være dum nok til at ønske, at du ikke havde nogen. Men fraværet af smerte er ikke bemærkelsesværdigt, og i de bedste tider er det også fødderne. Men ikke til ham.

Han elsker hende på en måde, hun aldrig har kendt. Tryk, fjer, klemmer og trækker, vrider og stikker. For første gang i sit liv føler hun sig ikke for høj. Der er ingen afstand mellem hendes sind og fornemmelserne i hendes fødder. Han vil misbruge hendes fødder, sende et signal hele vejen igennem den lange ramme til det bekymrede sind, så han ælter og drejer, trækker og jabs.

Men han lærte for længe siden, at det virkelig er deltaet i sensation, der er sensationen. Enhver bedste fornemmelse er ved kanten og i forandringerne. Selv den mest behagelige fornemmelse, gentagen ad nauseum, bliver tortur. Så mellem sine hårde håndteringer bruger han sine fingerspidser til let at kildre sålerne på hendes fødder.

Efter at have trukket tæerne bagud for at strække sig løber han fingrene let imellem dem. Efter at have snoet tæerne næsten for at gå i stykker, slikker han og suger først den mindste, den næste og derefter dem alle på én gang. Han husker, hvem der lærte ham at tørre det, når han tunge løber over og mellem hver tå.

Fuld af sig selv og tænker, at han har nået hende, kysser han buen på hver fod og skubber derefter ansigtet ind i dem i et langt, langt øjeblik at falde ned. Hverken bevæger sig, der er overhovedet ingen lyd, undtagen ventilationens spænding, uophørlige trafik uden for vinduet og svage stemmer i hallen. Så mættede som de er, skaber sindet altid kanter, gør det ikke nu.

De begynder begge at huske hendes lyske, hun bevæger hænderne mod den, han åbner og løfter øjnene. De føler hinanden løbe ud og derefter dykke som akrobatiske jetfly til den nye nexus. Han ser hende begynde at røre ved sig selv og ruller sig derefter op på sine egne fødder og sætter sig på badeværelset.

Hun er plaget og alligevel underligt komplet. "Er han færdig?" undrer hun sig selv. "Er det det?" Alligevel svømmer hun inden for det liv, hun har haft de sidste par timer.

Men han skuffer ikke. Han vender tilbage fra badeværelset og holder hende i to blå sko med høj hæl. Han knæler igen ved foden af ​​sengen, kysser sålen på hendes højre fod dybt og sætter den i hendes sko.

Derefter gnaver han buen på hendes venstre fod, kysser den for at helbrede og glider den forsigtigt ind i den resterende sko. Han holder begge fødder for at trøste hende og siger, "Ja, du er stadig sexet, jeg troede, du måske også vil være nøgen."..

Lignende historier