Summer Of Addictive Saturdays - Konklusion

Fiona har mistanke om, at hendes affære med Mr. Weston ikke længere er en hemmelighed.…

🕑 19 minutter minutter Taboo Historier

Jeg kunne leve på denne følelse for evigt. I den forgyldte måne, ildflue-udløste interval mellem det idylliske gemmested i Mr. Westons hjem og tilbagevenden til det virkelige liv, gled jeg på en barfodet promenade hen over den nyklippede lur i hans forhave. Den dugfrie buket af forstædernes græsplæne tilførte den fugtige luft og overvældede det rene spor af hans godnatkys på min kind, hans fjerde.

Fire uger. Fire euforiske møder. Hver af dem var endt med den samme inkongruente gestus. Det kunne have virket som en mærkelig finale for vores base, upåklædte duet kun få minutter før, men det var tro mod Mr. Westons ridderlige streak, den samme, der dækkede over min koltagtige klodsethed til hans fest og gav næring til et inderligt crush på den reserverede, attraktive nabo, der lod mig kalde ham Mike.

Hvor havde jeg været akavet ved den sammenkomst, og trippede sådan på mine nye høje hæle. Mr. Weston, som er omkring fars alder, fangede mig, før jeg kunne falde, og sørgede for, at jeg havde det godt, før han genoptog sine værtspligter.

De få sekunder i styrken af ​​hans arme, hvor han åndede hans duft, hørte hans trøstende stemme, blæste alt sammen, hvad der var tåger af intriger, ind i den perfekte storm af teenagers begær. Westons gæstfrihed inkluderede en åben invitation til at bruge deres dejlige pool, når jeg ønskede at få en svømmetur. Denne sommer, nogle måneder efter at fru Weston havde chokeret kvarteret sin mand for en anden mand, havde jeg endelig handlet på disse indelukkede følelser. Selvfølgelig var der en vis modstand i starten. Hans personlige kodeks ville ikke tillade ham at krænke min mødom, hverken mundtligt eller på anden måde, men da jeg hensynsløst forhandlede om at se hinanden, mens vi rørte ved os selv, gav han efter.

Selv inden for disse grænser sprængte hans kreativitet mit sind og trak mine lænder, indtil jeg var fyldt med en konstant, glubende smerte. Så tilfreds som jeg følte mig, mens jeg delte hans tilstedeværelse, væltede friske ønsker gennem mig i det øjeblik, jeg forlod den. At besvare tvangen til at kopiere disse skyrocks, mens jeg afspillede vores seneste hemmelighedsfulde spil i mit hoved, var blevet et nødvendigt ritual. Jeg kunne næsten ikke vente med at nå ensomheden i mit soveværelse til et ekstranummer.

Da far var på golftur, var der kun tilbage at køre mor-handsken derhjemme. En triumferende svimmelhed boblede i mit bryst. Jeg travede op ad de bagerste trin, dukkede mig under en diskokugle af insekter, der var tiltrukket af verandalyset, og sprang gennem den knirkende skærmdør.

Den melodi, jeg nynnede, blev stille i mine næsebor, da jeg hørte skabets dunken og så mor, der rodede i skabet efter firmafade. "God timing; jeg begyndte at undre mig," sagde hun rask og rystede et rustfarvet jordskred af tortillachips ned i en serveringsskål. "Gør mig en tjeneste og tag en ekstra iste med i hulen til Daryl?". Daryl! Lydigt på autopilot isede jeg og fyldte to frostede tumblere. Skulle han ikke være ude på date? Hvor længe havde han været her? Mor førte an og satte sit tilbud om gæstfrihed på sofabordet.

Daryl strakte en ranglet, solbrændt arm ud og greb først ud af skålen. "Tak, Mrs. M. Disse er mine yndlings.

Hey, Yona," han knuste, blå øjne skiftede for at anerkende min ankomst. Forestiller du dig ting, eller var det et beskidt udseende? Latterlig. Du er paranoid. Rolig ned og sig hej som en høflig værtinde.

Jeg klarede en tør mumlen til gengæld og rakte ham hans drink. "Har du haft en dejlig svømmetur?" Mors stemme sang over fjernsynet, hvor Mets fulgte ungerne på Shea. Hvor Daryl skulle have heppet hjemmeholdet – og diskret famlende Brenda Wasserman – i sin families VIP-boks, i stedet for at fungere som verdens største fartbue på ruten til min privattid. Jeg sank ned i en sidestol og efterfulgte standardsvaret.

"Ja, det var okay." Et glitrende tilbageblik af Westons' natbelyste pool og dets flydende kærtegn sendte et hånende gys mellem mine ben. Løgner. Du tog din badedragt af og svømmede, mens Mr.

Weston så på og stivnede under hans kaki. Så så han dig tage et brusebad, mens han kælede for sig selv gennem sine boksere, så… Så til vores uventede gæst: "Hvad skete der så med hvad hedder hun?" Jeg rakte ud efter en chip og bed uden at smage. Mor trak sig tilbage til køkkenet, mig og Daryl med Keith Hernandez' stemme som en passende chaperone. Min bedste ven skyllede sin mundfuld ned med en slurk iste og væltede derefter skålen for endnu en håndfuld. "Brendas far lovede billetterne til en kollega uden for byen og glemte at fortælle hende om det, så vi går næste gang hjemme." Daryl havde en gave til at tage forhindringer i stiv arm; han bevægede sig gennem livet med en lethed, som jeg nogle gange misundte.

Det var en anden ting ved Daryls veninder, de var altid godt forbundet og gode til frynsegoder som bådweekender på Vineyard eller strandbål i Hamptons. Hvorfor Brenda Mets Tickets ikke havde en mere lokkende backup-plan for ham end chips og en tv-transmitteret boldkamp med den bedste bud, var et mysterium. Det ville jeg helt sikkert ønske, hun havde, for synet af Mikes forvitrede fingre, der sporede hans tykke bule, ville ikke forsvinde, uanset hvor ofte jeg blinkede. Muleposens træksnor var stadig viklet om mit håndled.

En varm rislen sivede ved klemmen af ​​mine denim cutoffs. "Undskyld, kom straks tilbage." Jeg satte mit glas på coasteren ved siden af ​​Daryls og flygtede ud af værelset. Ingen kendte til det voyeuristiske brusebad hjemme hos Mike, så en smule opfriskning ville give lidt tid til at falde til ro.

Hurtigt lukkede jeg døren til badeværelset ovenpå, åbnede hanen og rystede posens indhold ud. Håndklæde til kurven, bikini til en Woolite iblødsætning. Det efterlod de kniplede ranker i det sorte selebælte og et par matchende nylon, spredt ud på tæppet som en udtørret blæksprutte.

Hvad tænkte jeg?. Jeg tog dem hastigt op, løb ind på mit værelse og gemte dem i en skuffe. Så plaskede jeg og vaskede mit ansigt, lukkede for vandet og gik modvilligt tilbage nedenunder. Mike havde givet mig et håndklæde, da jeg dryppende trådte ud af glasbåsen.

Hans mørke hår krøllede endnu mere i fugten. Jeg bekæmpede trangen til at presse på ham og tørre mig på hans solide, solbrune varme i stedet for. "Jeg har en overraskelse til dig," hviskede jeg halvt, "men jeg vil gerne skifte i et andet værelse, hvis jeg må?". Han tænkte sig om et øjeblik og nikkede.

"Drej til højre, anden dør. Hvor lang tid skal jeg give dig?" Det lille smil fik mine knæ til at vakle. "Fire minutter." Jeg sprang ind på gangen og fandt, hvad der må have været et gæsteværelse, hvor jeg kasserede håndklædet og tog et par sarte ting ud af bæretasken. Tre minutter senere undersøgte jeg resultaterne i det smalle skær af et spejl i fuld længde, efter megen ængstelig samling, strækning, klipning og tilpasning.

Tre dage forinden, mens jeg nervøst trængte de smukt mærkede og ophængte beklædningsgenstande ind i den potpourri-duftende omklædningskabine på Languid Laces, var jeg blevet fristet til at returnere dem til deres rette plads i den overdådigt indrettede udstilling. Deres plettede femininitet syntes at emme af foragt for tomboy-udflugter til basketball og cykling med Daryl. Daryl er en dreng, irettesatte min spirende besværlige side.

Mike er en mand. Jeg marcherede varerne hen til salgsdisken og studerede perlerne på en væglampet, mens jeg ventede på at blive ringet op. Nu, i det blødt reflekterede lampelys fra Mikes gæsteværelse, så selebåndet og lårbenene fantastiske ud. Den krop, jeg tænkte på som utilitaristisk, blev forvandlet til en vision om forførende elegance. Manden, jeg håbede at imponere, bankede høfligt på døren.

Daryl tudede i forening med skarerne, der pakkede Shea Stadium. Forskrækket kiggede jeg op i tide til at se bolden sejle inden for et knurhår fra fejllinjen. "Du så ikke engang," anklagede han.

"Ja, det var jeg," strittede jeg og fokuserede angrende på den øjeblikkelige gentagelse. Det blev dømt som en fair bold, god til to løb. En tredje løber var mærket til finalen, men først efter at hjemmeholdet fik udlignet. I reklamepausen kørte Daryl nervøse hænder gennem sit pjuskede hår.

Hans knæ vaklede rastløst. Jeg kunne ikke stole på, at jeg ville møde hans direkte blik. "Der er noget, jeg er nødt til at fortælle dig, Yona," begyndte han.

Den foruroligende idé, jeg havde afvist, var tilbage og dumpede den skyldsmagsfyldte Gatorade. Dens kolde strømme ædru mig på et øjeblik. Daryl kom her kun få minutter før jeg gjorde.

Måske mens Mike sagde godnat?. Kunne han have set os? Jeg holdt vejret og ventede hjælpeløst på, at han skulle fortsætte. Mikes boksere havde sat mit håndklæde på dørkrogen. Jeg mærkede min mund blive tør, bare jeg så på hans overordnede mandlighed - den lille visdomskrumpen om hans ansigtstræk, den daglange skygge af hans ædle kæbe, de grove dun, der strukturerer hans bryst og lemmer. Mørk, som dybet af dit behov for alt ved ham.

Forsigtigt tog han mine hænder, som var fløjet beskyttende hen over mine bryster, da han trådte ind i rummet, og lokkede dem til mine sider med et langt, beundrende blik på den 'overraskelse', der var udvalgt til ham. Inspirationen blussede op i hans øjne. Så løftede han det smalle spejl fra væggen, placerede det med forsiden opad på tæppet parallelt med sengen og førte os begge ned på knæ, så vi skrævede glasset i modsatte ender og vendt mod hinanden. Han kunne se, både reflekteret og i virkeligheden, at jeg ikke havde noget på under selebæltet.

Mit perifere syn fangede hans turgide reaktion, som udløste en drilsk vridning af fugt over punkter syd. Da jeg tøvede, greb han først sig selv. Jeg gled min håndflade nedad og skummede overgangen af ​​blonder. Vores fingre sonderede og skubbede i deres egen følsomme kadence og telegraferede deres finesser gennem gisp og suk. Stillingen var uvant; Jeg var vant til at ligge eller sidde.

Hvor vidunderligt perverst det end føltes, viste det sig at være en distraktion at holde mig selv i balance. Jeg begyndte at spekulere på, om jeg kunne afslutte på denne måde. Han fornemmede mit ubehag, tog min frie hånd med sin og forankrede den under hans højre skulder.

"Du kan godt spænde på, hvis det hjælper." Det gjorde. Udbyttet var præcis, hvad jeg havde brug for. Tomme for tomme, udadgående glidende knæ sænkede mine betændte kronblade stadig tættere på deres livløse voyeur.

Den levende og åndende, hvis varme jeg kunne mærke på tværs af rummet mellem os, satte tydeligt pris på den forbedrede udsigt. Mit greb om hans stel blev et klem. Jeg lod mig se på hans spejlbillede.

Ved de andre lejligheder fik jeg bind for øjnene, vi var delvist nedsænket, eller hans ryg blev vendt. Vinklen, som spejlet gav, sendte nydelsesstifter og nåle ad forbudte stier. Under bevægelsen af ​​hans hånd var han godt skulptureret, og det billede, han kastede, fyldte mig med den berusende følelse af at se noget, jeg ikke burde, og glæde mig over denne spændende nye dimension. Hans baller strammede sig sammen under den stive søjle, der cirklede rundt med et hurtigt, prikkende berøring.

Havde jeg ikke grebet hans deltoide i min kære liv, ville fristelsen have været overvældende til at nå, at kæle for, at bryde reglerne. Ville han? Det ville være så nemt… Fortælle-vandløb slikkede sig vej ned ad begge inderlår, men jeg var ligeglad med, om jeg dryppede ned på det uberørte, polerede glas, mens mit indre vendte rundt som forberedelse til start. Gå med det… lad det ske… Mine knæ bøjede.

Selv da jeg kollapsede fremad, slynget som en hængekøje over den sølvfarvede landingsbane, blev en del af mig slynget luftbåren ud i sød, skrigende turbulens. En udjævning, endnu en stejl opstigning, et advarselsråb – var det mit, eller hans?. Fortabt og blind og helt vild blev jeg atter fejet ind i vanvittig sidevind.

Denne gang var alarmerne tavse, deres udløsere føltes endnu mere intenst i den knappe atmosfære af henrykkelse. Stadig forankret til hans skulder, og ved at genvinde synet, blev jeg opmærksom på, hvor tæt min gispende mund var dykket mod hans manddom. Hvis bare hans fingre ikke var i vejen. Skulle du? Det har du altid gerne villet. Men hvordan? Han begyndte at stønne og bed den tilbage.

Et kraftigt stød fra hans frie hånd, og jeg var sikker på afstand igen. Hans torsoplaner glimtede af aftenens varme og hans indsats. Direkte under mig blev spejlet sprøjtet med en sådan kraft, at nogle af hans udgifter skød mellem mine spredte ben. Der var en dekadence over det, der var langt mere tilfredsstillende end mit eget fly.

Jeg kunne leve på denne følelse for evigt. Hvor lidt vidste jeg. Mr. Weston blev behørigt informeret om familiesammenføringen upstate, at jeg ville være forpligtet til at deltage i det, der ville have været vores femte weekend. Som om det ikke var slemt nok at gå glip af en lørdag med Mike, havde jeg ikke engang Daryl til at spørge med for at buffere de uendelige timer, hvor jeg nippede svagt slag, smed ikke-se-ums og udholdt bedøvende småsnak fra en perlerække af fjerne fætter og kusine.

Da de brændte burgere og intetsigende kartoffelsalat blev serveret, var alle beregninger om ikke at nå hjem før langt efter mørkets frembrud skuffende bekræftet. Nej, Daryl havde stået på en venteliste til et eller andet vildmarkseventyr i Rockies, da et sidste øjebliks slot var åbnet. Den aften han faldt til mig, efter jeg havde været sammen med Mike, kom han med nyheden. Han ville være til Denver næste dag, og derefter væk fra nettet i mindst to uger.

August bragte regnen. Hver eneste dråbe i spektret fra inert støvregn til vindblæste tropiske lagner skylles hver weekend efter tørre arbejdsdage. Alle klagede over ødelagte planer og en ødelagt turistsæson. Det gik aldrig op for mig, hvad der ville ske med mine forbindelser med Mike, som var afhængige af svømmekunsten, hvis himlen var knap så venlig.

Piger, der er grebet i den svimlende tilstand af første lidenskab, tænker ikke på sådanne ting. Jeg voksede til at hade den falske lille grimase på vejrmandens ansigt, da han tudede om endnu en stoppet front "lige i tide til vores weekend, er jeg bange for." Men ingen mængde nedbør kunne slukke forbrændingen, de fire nætter med Mike havde tændt. Bag en låst dør i det lynsprøjtede mørke smed jeg utålmodigt tøjet til side, stillede visioner fra vores fordærvede spejlleg i kø og knælede ved siden af ​​sengen med umætteligt formål. Den berusede gurlen af ​​nedløbsrør dækkede alle de lyde, jeg ikke kunne kvæle fra strejke efter strejke af takkede, gennemtrængende kommer.

De måder, jeg ønskede at overraske Mike, næste gang vi mødtes, mangedobledes i min fantasi og konstruerede kunstfærdige, kødelige luftslotte. Labor Day weekend bragte flere rejser. Mike tog til Berkshires for at besøge sin søn, Adam. Daryl, som var vendt tilbage fra Rockies fuld af entusiastiske historier, og med en ekstra robusthed i sin tykke fysik, inviterede mig til en Westhampton-fest, hvor han fortalte om hver eneste detalje af sin makeup- Mets-date med Brenda Wasserman. Vi svømmede i havet og spillede badminton, og det viste sig at være en behagelig distraktion fra All Things Mike, i hvert fald i et par timer.

Den følgende fredag ​​tog mine forældre af sted på et tyveårs jubilæumsrejse. Hvis der nogensinde var en mulighed for at møde hr. Weston, som jeg havde håbet, ville det helt sikkert være det. Lørdag oprandt med en sprødhed, der tilhørte en senere sæson, den slags bid i luften, der krævede fleece i stedet for spandex. Jeg trak en yndlingssweatshirt over hovedet, kiggede ud af vinduet og frøs.

En mærkelig, slank sedan luskede arrogant ind i Westons' indkørsel. Hvad værre var, var chaufføren, der steg, kvindelig, trediveagtig og poleret til en højglans. Den kunstfærdige klipning, power-suit og designer-porteføljen svingede på skift med deres fornemme ødelæggende bolde efter min teenage selvtillid med hvert et selvhævdende skridt, som den nytilkomne tog mod Mikes hoveddør.

Blandede kløer af panik og besiddelse begyndte at knuse mine luftveje. Hvordan kunne jeg have narret mig selv til at tro, at en billig kælderbikini og et enkelt Languid Laces selebælte kunne matche de fornemme påklædninger af kvinder, der rejste i Mike Westons professionelle kredse, eller min latterlige uerfarenhed for deres veludviklede lister i soveværelset? . Hun trykkede på klokkespillet og ventede. Sekunder senere gik døren op, og hun forsvandt ind i huset.

Pludselig vendte jeg mig om fra de plagede beviser uden for vinduet og kastede mig ud i hver udmattende opgave, jeg kunne komme i tanke om. At gå ind i gården var utænkeligt. Mopper, spande og farvestrålende løsninger blev indkaldt til kamp.

Forventede du virkelig, at en kvalificeret ungkarl som Mr. Weston ikke havde en veninde et sted? Var fru Portfolio den anden grund til, at du ikke har kunnet lege med ham siden juli? Kunne du muligvis have været et større fjols? Da gulvene funklede, og jeg prøvede at finde ud af, hvad jeg nu skulle tage fat på, surrede den ubrugelige telefon i lommen. Mike. Jeg skyndte mig hen til vinduet og så, at hans bil var for sig selv igen. Håbet blussede op; klørne slap deres greb.

To timer senere hvilede mit hoved stille på den bløde shetlandsuld fra hans slidte pullover, og hans arm omsluttede mine skuldre. To tekopper foran den flammende pejs var længe blevet fyldt og tømt. Vi sad på hans ruskindssofa og stirrede forbi flammerne.

Mr. Weston forklarede alt. Han havde mødtes med en ejendomsmægler den morgen for at give hende opslaget. Han ville fortælle mig det personligt, før skiltet Til salg gik op.

Det var upraktisk for ham at blive som eneste beboer på et så stort sted, og en forholdsvis sjælden beboer på det. Han ville flytte til en lejlighed ved vandet, som ville give ham bedre nærhed til den sejlads, han elskede i de hårdt tjente weekender. Den måned, vi tilbragte fra hinanden, havde givet ham pause, indrømmede han. Selvom han havde nydt vores tid sammen, ville det ikke være rimeligt for nogen af ​​os at fortsætte i det lange løb.

Mødet med Adams nye kæreste, som var tæt på min alder, havde fået ham til at komme til fornuft. Han blev dybt bevæget (og forynget) af min interesse for ham, men det var bedre på denne måde. Jeg havde hele mit liv foran mig, alt det der. Hans venlige, afmålte stemme blev blødere, da han sagde, at han håbede, at jeg ville tilgive ham, fordi han blev svækket og for at tage så lang tid at gøre det rigtige. Og at jeg ville finde en mand, der var værdig til alt, hvad jeg havde at tilbyde.

En lav akkord af melankoli svulmede, mens jeg lyttede til, hvad mit sind vidste gav mening, men mit voldsomt vækkede ønske var ikke klar til at give afkald på. Den ejendommelige hyppighed af sorg bedøvet nok til, at nyheden kan formidles roligt, selv med et modigt smil. Om ikke andet, ville han ikke have grund til at huske mig som et tårevædet, snusende, surt vrag. Den del kom dagen efter, da jeg var alene hjemme, lige efter ankomsten af ​​et dusin udsøgte skarlagenrøde roser. Kortet var usigneret og der stod ganske enkelt "Tak." Kor af teenagers fnis svævede lystigt gennem det solbeskinnede vindue, mens jeg lagde det sidste af det foldede vasketøj væk.

"Mor, du går glip af alt det sjove her!" knirkede den mest kendte. "Kommer lige ud!" Jeg sang højt, skyndte mig ned ad trappen og ud på terrassen lige i tide til at se Mikaela trave langs vippebrættet og forsvinde med et yndefuldt plask. Sekunder senere dukkede hun op, og det flydende mørke i hendes hår viftede til overfladen. "Du bliver bedre hver gang," grinte jeg stolt.

Mikaelas far klappede fra sin paraplystol. "Her, hvorfor afslutter du ikke din iste, før den koger?" Han rakte mig et glas perler med dagens fugtighed, da jeg sad ved siden af ​​ham. Jeg tog et langt træk og nikkede mod vores datter og hendes venner, mens de tumlede i det glitrende vand. "Dette var det bedste træk, vi nogensinde har gjort, at finde dette sted." "Mm hm. Det er som at se dig vokse op igen." Hans solbrændthed var dyb denne sæson, tiltalende udlignet med en cremefarvet kortærmet knap nede.

Efter alle disse år så han endnu smukkere ud, end han havde været i den længe siden vanedannende sommer Lørdage. "Du så mig aldrig dengang," drillede jeg. "Du havde travlt med Whitney Tyler og Brooke Lebeau og Cynthia og Brenda… hvad hed hun?".

"Jeg kan ikke huske…" Hans øjenbryn slynget op over et fornøjet blik. "Wasserman. Brenda Mets Billetter Wasserman." Jeg nippede igen og smagte citroner.

Hans hånd dækkede min, mens den hvilede på bordet mellem os. "Din mor havde ret. Dit sind er en stålfælde." Uden varsel brast jeg i stigende nostalgisk latter. "Kom så, Yona. Det var ikke så sjovt," protesterede Daryl, selv da han var med.

Hvordan kunne jeg fortælle ham, at Mr. Weston havde sagt det samme, få minutter før jeg havde ført ham på afveje? Mr. Weston, som var blevet gift.

Weston, som uforvarende spillede en rolle i Daryls holdningsændring, hvor jeg var bekymret? For Daryl havde faktisk set Mike kysse mig den aften, men på grund af sin egen karrusel af veninder, havde han andre tanker om at kalde mig ud. Først efter Mikaela tog sin første svømmetime, indrømmede Daryl synet, og hvordan det begyndte at få ham til at se mig som mere end en ven, selvom det havde taget et år før jeg blev helbredt nok til at gengælde. Mikaela råbte. "Hej, I to. Er det i orden, hvis jeg går forbi Tracy's til aftensmad? Vi skal se den nye Feeney Falkland-film bagefter." "Ja, hvorfor ikke," sagde Daryl let.

Så lænede han sig mod mig med et konspiratorisk grin. "Tænk bare…vi har poolen helt for os selv."…

Lignende historier