Momentum

🕑 28 minutter minutter Taboo Historier

"Hurtigere, hurtigere…". Denise plejer natten igennem og skærer gennem mørket og trafikken. Hastighed føder hendes sult efter spænding, og den trodser den raslende ramme på hendes nørdet søde pendlercykel. Det blev bygget til en afslappet tur gennem parken eller ærinder til markedet. I dette øjeblik er det imidlertid i Denises sind en slank og sexet racer.

Selvom det havde krævet lidt mere indsats for at få sagen til at bevæge sig med et stabilt klip, har Denise bestemt "oomph" i aften. Mens hun pisker rundt om hjørnerne og slynger sig ned ad vejen, mærker hun et sus som et stift isvand i ansigtet. Hun huller med uhæmmet glæde, hvis hun ikke var dæmpet opstemthed og skræk.

"Hvad prøver du at bevise?". Det er i modsætning til hende at finde spark i sådan aggressiv hensynsløshed. Alligevel overgiver hun sig i aften til momentum og omfavner den ledsagende følelse af fare.

En umættelig smerte svulmer ind i hende, og hun har ikke til hensigt at dæmpe det. "Kom nu. Du kan gøre det bedre end det.". Med sin røv hævet fra sædet, drejer hun benene, indtil hun mærker en overdådig forbrænding og svinger pedalerne ved et hurtigt klip.

Tager en kantsten i en skræmmende vinkel, driver hun sig ned endnu en stejl hældning. "Hvad vil du have?". Hun er en kvinde i fuld løsladelse, vinden stjæler ånde fra hendes mund. Fenderen ryster, når hun nærmer sig fuld kæde. Øjne brede, fingre spændt som laster omkring styret, hun tænker et øjeblik på at bremse… "Er du skør? Du burde ikke gøre det her…" så begraver den restriktive tanke bag hendes knyttede tænder.

Et grin af ren ophidselse sprækker hendes læber. Det er betagende. Det er skræmmende. Det frøer et pirrende skælv i hendes mave. Hun presser sig mod sædet og klemmer lårene og mærker gnidningen af ​​hårdt, slidt læder gennem denimshortsen, hvor næsen på sædet nyser eksplicit langs hendes skridt; det er ikke en ubehagelig følelse, ikke af et langskud.

"Nyder du dig selv?". "Åh, ja. Min gud, ja.". Fornemmelsen af ​​forvirrende hastighed driver lokket. Flytende biler passerer næsten ikke hende, hun går så hurtigt.

De, der er parkeret langs siden af ​​vejen, er en vind-fejet sløring. Pludselig svinger døren til en parkeret bil kun få meter foran hende op. Det giver hende ikke engang nok tid til at tørre smilet af ansigtet, men hendes øjne strækker sig til størrelsen på kvartaler fyldt med en entydig erkendelse af, at dette ikke ville ende godt. Impuls, instinkter og rent held sparke ind.

Hun hører et skrig; hun er ikke sikker på, om det er hende. Nogen råber: "Pas på!". Hun knuser bremserne og drejer styret. Der er en glidning og derefter en skrig - hvilket er lyden af ​​hendes dæk, og hvad er det for bilen bag hende? Hun ved det ikke.

Et bilhorn skyder. Hendes ben sparker ud. Hendes fod skraber af jorden og sparker derefter døren til en anden bil af. Det føles som om, at hjulene på hendes cykel glider ud under hende, den bageste klipper noget, fiskehale.

Hun er sikker på, at hun har mistet kontrollen. I bredden af ​​et mikrosekund accepterer hun den kendsgerning. En umulig fnise undslipper hende. Så… Denise stoppes og stirrer tilbage på bilen, der næsten sluttede hendes spænding i en brat katastrofe.

Hendes øjne er på størrelse med dollarmønter, to sorte elever gennemsyrer natluften. Hun trækker vejret hårdt og sværger, at hendes hals er tilstoppet med sit skælvende hjerte. Rystende er hele hendes krop sammenbundet, cykelhåndtagene knust i hendes greb. En kold sved omslutter hende, og en prikkende flod isvand strømmer gennem hendes årer.

Mest fortællende er dog smilet på hendes ansigt, der ikke har ret til at være der. Det er en trodsig, næsten manisk udtale af glæde fra en person, der bare gik gennem en ildtunnel og kom varm og sang ud… og længes efter mere. Hun smækkede næsten ind i den bil… hårdt.

"Holyshitholyshitholyshit. Fucking. Utrolig.". "Hellig fanden!" siger den fyr, hvis bildør hun næsten pudset med ansigt og krop. Han er lettet og forkælet på samme tid.

"Hvor fanden kom du fra? Jeg så dig slet ikke komme! Jeg sværger!". Et tyndt fugtighedsslør svulmer op i det stramme, smalle rum mellem hendes lår. "Er du okay?" spørger fyren. Han registrerer sig ikke, intet omkring Denise gør. Hun anerkender kun sin racerpuls og sommerfuglene i tarmen.

Hun har sandsynligvis ældet sit hjerte omkring halvtreds år. "Var det det værd?". Det onde grin er indlejret i hendes ansigt. Hun nikker. Ja.

Ja, det var. "Give mig mere.". Hun vil have mere af det på en dårlig, dårlig måde. Hun vender sin cykel og bevæger sig på vej og søger uventet den spænding. -0 Denise ankommer foran et stort hus i brownstone, hendes familiehjem.

Bevis for en husfest i sin barndom er udsat for lyden af ​​tunge slag og klap af snak, der flygter gennem vinduerne. Der er et par fyre, der står på trappen og belyser nogle samlinger og forbereder sig på en lang nat. Hun låser sin cykel op, griber taskerne fra kurven og springer op ad trappen. Fyrene bemærker ikke hende. Døren åbnes, selv når hun rækker ud efter knappen.

Patsy, en rusten blondine, der udfylder en stropløs mini, som om den var spraymalet på hende, står i hendes vej, hånden fast på hoften og en rynket rynke på ansigtet. "Hvor fanden var du?" hun kræver af Denise med kærlighed og hån. "Du skulle hjælpe med opsætningen.". Denise undskylder hende med to flasker af hendes yndlingsvin og en undskyldning. "Jeg havde noget at tage mig af efter arbejde.".

Hun har stadig det snedige grin på hendes læber, som en kriminel, der glæder sig over spændingen ved at undvige myndighederne. Patsy tager agnet. "Hvad hvad?". Denise er for ivrig til at stoppe og forklare.

Hendes sind kører stadig så højt og jagter spændingen. Hun kan endda ikke fejles for at minde Patsy om, at deres forældre ville dræbe hende, hvis de kom hjem fra deres rejse og fandt huset i et vrag. Det var hendes ældre stedsøsters idé at holde festen, så hun ejer enhver efterfølgende sikkerhedsskade. Desuden havde Denise flyttet ud af sit eget for et år siden.

Primale instinkter og handling vil definere Denises nat. Det er ikke længere bare en følelse, det er en åbenbaring, og ingen vil stjæle hende fra denne bølge af uansvarlig nirvana. Hun børster næsten ikke Patsy af, inden hun dykker ned i kampen. Første stop er pulverlokalet, hvor hun hurtigt smider brillerne til side i bytte for kontakter. Fra sin totetaske trækker hun et bundt stykke sort stof udfyldt i bunden.

Hun fjerner sin frumpy jersey-top og taber sine jean shorts, før hun skræller bh'en af ​​og undies, der klæber sig til hendes hud. Hun ruller et par sorte strømper op om benene, så glider hun og strækker den sorte kjole på kroppen. Det lille stykke stof smelter sammen med hendes hud, hendes tonede kurver og streger strækker det stramt ud.

En halv uges løn fik hende denne kjole, idet hun cyklede rundt i byen hver dag og fik hende denne krop. "Alt, hvad jeg kan sige er… bang!". Det føles som om hun er iført et lag sort gaze, materialet i den stroppeløse kjole er så tyndt.

Hun vrikker med hofterne, og nederdelens nederste kant hæver endnu en centimeter og afslører mere af blondernetstrømperne, der strømmer ned fra lårene til tæerne. Et lækkert par af tre tommer hæle virker bare som overkill på dette tidspunkt. Hun er et fristende forførelsesvåben.

Efter et groft træk af fingrene gennem hendes kulsort hår og en svamp af glans på hendes læber, rammer hun en stilling i spejlet. Hun bærer skandalen ud som en anden hud. "Godt.". For en "quirky, hipster nerd" forvandlede hun sig til agn som ingen forretning. Hun stirrer på spejlet i øjnene på en fremmed, en forsætlig kvinde.

Hun mærker pludselig en tøven, der bider hendes underlæbe. "Hvem er du?". Hun trækker vejret dybt - "Tre.

To. Én." - og forbyder den uønskede følelse til maven. Den fremmede er nu hende. "Virkelig godt.".

Hun kaster døren op og går ind i festen for at jage efter sine fornøjelser. Gutterne, hun passerede på trinnene tidligere, vender nu hovedet unapologetisk med åbenlyse, taknemmelige leers. "Hellig fanden!" Patsy hilser hende igen. "Er det min lillesøster under dette lag af hotness? Hvad gjorde du med bogormen? Du vil se temmelig godt ud på at ride på din nørdecykel tilbage til din lejlighed klædt sådan.". "Hvem sagde noget om at gå tilbage til min lejlighed?" Svarer Denise.

Ha! Selv hendes snak kom ind i det. Patsy holder den inde et øjeblik og stirrer på hende og eksploderer derefter med en sprængende sprutende latter. Hun så slet ikke det fra Denise. Hun gør det indlysende, at hun ikke tror på et ord af det, men siger, "Holy shit! Hvad fanden skete der på arbejdspladsen i dag?".

Denise ryster på hovedet og spørger i stedet: "Hvor er den dreng?". "Vores kære lillebror?". Denise ruller øjnene. Hendes stedbror er nøjagtigt to måneder "yngre" end hende. Hun siger: "Din lillebror.

Min smerte i røvet." "Donal løber moderigtigt sent," siger Patsy. "Han vil dog være her. Donal går aldrig glip af en god fest.". Denise pik en pande.

"Nej, det gør han aldrig," funderer hun for sig selv. Hun har imidlertid savnet alt for mange. Tid til at indhente. Hun snupper det lille plastskudglas, som Patsy tømmer, og ned alt, hvad der er i det, med en slurk. Hun bøjer læberne og vender hovedet til side, mens hun kryber, den skadelige sammensætning brænder hendes hals.

Det er ulækkert. "Mere!" råber hun og skubber koppen tilbage på sin stedsøster og ler. Patsy er ivrig efter at forpligte sig og fører hende til køkkenet, hvor der er oprettet en provisorisk bar.

Flere skudte briller fyldt med rå mash-ups af alkohol og andre skinnende væsker prikker ødisken. Denise og Patsy tager hver et skud, tilbyder en skål og smider den tilbage i munden. "En anden?" begejstrer Patsy, i ekstase, at hendes stesøster endelig giver slip. Denise har lukkede øjne, hun kan føle sig svaje i hælene. Et varmt smil smelter på hendes blanke læber.

Hun ryster på hovedet. "Senere," siger hun med et grin. Med de to stive skud har hun nok gas i tanken til at omdanne motoren. Det er musikken, der kalder på hende nu og lokker hende til skrumpen af ​​mennesker, der danser i stuen.

Hun bukker under for de tunge rytmer og tryllerytmer. Som om musikken var en nøgle, låser den hende op, frigør hendes krop og sind, og hun drager fuld fordel af udgivelsen. Hun svajer med hofterne, ruller maven og buer ryggen. Hun ejer den gulvcirkel, hun udskærer med sine pirrende gyrationer, der kræver opmærksomhed.

Kvinderne omkring hende smiler og nikker og hepper på hende. Mændene låser indsnævret blik på hende og tilbyder bare ansigt påskønnelse af hendes forførende tilstedeværelse gennem sultne glis. Endnu en gang i aften kaster hun sig ind i øjeblikket og bliver båret væk som aldrig før. En fyr glider op til hende en finger fra hinanden og gyrates sammen med hendes bevægelser i en ritualistisk parringsdans.

Hun matcher hans lystige lær, giver ham et provokerende grin og giver ham mulighed for at forkæle sig med et strejf af taljen lige over hofterne. Hun plager ham med en krølle af fingeren og skubber så fræk hans svedige ansigt væk, mens han læner sig ind for et kys. Inden han kan tale, spinder hun væk fra ham og ind i rummet til en anden forlokkende nymfe, hvis rigelige bryster sprænger i sømmen på hendes slanke, rødbrune kjole. Den blondine byder Denise velkommen med en fløjtende tud, da hun ryger ind i hende og nyser hendes runde røv mod skridtet.

Mere plads rydder rundt om hende, flere øjne er rettet mod hende, da hun smelter mod bomben med fascinerende gyrationer af hendes slanke krop. Hun lukker øjnene og blæser i enhver fornemmelse: musikken, lugten af ​​alkohol og sved, berøringen af ​​en varm krop og faste bryster, der buer sig mod ryggen. Hun kunne føle øjnene rettet mod hende. Der er mere end et par af dem, der spekulerer på, hvem hun er, og de, der kender, vil ikke tør tro på det. Uanset hvilken side de er på, lever de alle ind i hendes udmattelse.

Denne aften tager Denise fat på al den opmærksomhed, der blev tilbudt hende. Hun fortsætter med at danse, hver forførende hvirvel i hofterne oplades og giver hende energi. Hun er næsten nødt til at slå sig selv for at benægte sig selv denne utrolige glæde ved frigivelse i alle disse år. Mens hun bevæger sig langs gulvet, støder hun ryggen mod en anden krop og vender sig. Det er ham.

"Hej, Donal," siger hun grinende og uden at gå glip af et skridt. Hendes stedbror smiler, ikke imponeret. "Hej, Nudler." Uberørt går Denise ikke efter sit lokkemad.

Hun slår bare en finger i ansigtet, mens hun stadig slår og støder sin krop til slagene. "Sidste til festen igen," siger hun. "Først i alt andet, dog" svarer han. Altid den klodsede bastard, Donal.

Han krydser armene og rynker panden. "Så hvad prøver du at bevise?". Det velkendte spørgsmål springer rundt i hendes hoved, men hun vil ikke tænke over det for længe. "Bare hygge mig," siger hun. Hun spidser panden og tilføjer: "Og du falder bagefter, lillebror." Donal ryster på hovedet på gulvet.

"Du beder mig om at prøve at følge med?" han driller, men hun vender sig simpelthen væk fra ham, griber en anden fyr i armen og trækker ham mod sin krop for en forførende dans. Hun skimter, at Donal står der blandt danserne og prøver at skjule det dumme udtryk, der siver ind i hans omhyggeligt skulpturelle, kølige opførsel. Nattens intensitet øges for minut: gæsternes vanvid, sugning af drikke efter drikke, de endeløse rytmer og vibes af technomusik. I centrum for det hele råber Denise til sig selv: "Hurtigere! Mere!". Hun er en sløring, som ingen kan følge med, men hun svømmer i følelsen af, at hun har kontrol over det, i kontrol med denne kaos af glæde, hun lader ske omkring sig.

Patsy er forbavset og imponeret over hendes handlinger og, som alle andre, slutter sig til, fejes væk mellem denises verve, fanget i hendes momentum. Der er noget andet i luften, der antænder Denises sanser. Den berusende følelse af lyst og lyst. Mange øjne er rettet mod hende, mange tanker involverer hende på intime og ulovlige måder. Hun er et fyrtårn i aften, og mange er ivrige efter at ringe.

Hun kaster et fokuseret øje på alle gæsterne, mænd og kvinder, måler, dømmer, forestiller sig, fantaserer. Hun får pludselig øje på en bestemt person. "Hvad vil du have?".

Et plag af tøven synker pludselig i tarmen. Der er den korteste pause i hendes skridt, i hendes swagger, og hun springer vejret. "Hvad vil du have?". For mange spørgsmål. Denise holder op med at danse og vender sig væk.

Hun skubber sig igennem mængden, lukker det lystne blik ud og klø hvisker i hendes øre, der opmuntrer hende til at blive og opmuntrer hende til at komme. Hun skynder sig op ad trappen og ned ad gangen. Hun glider ind i sit gamle soveværelse og finder to gæster, der laver ud på sengen.

"Gå ud," siger hun. "Hej! Vi var her…". "Kom fanden ud af mit værelse!" hun kræver. Hun udfordres ikke igen, og fem sekunder senere lukker hun døren alene i sit værelse.

Lænende tilbage lukker hun øjnene og børster håndfladerne tilbage mod sit tempel. Hun trækker vejret dybt gennem næsen og prøver forgæves at dæmpe dunkende hjerte. "Holyshitholyshitholyshit. Fucking utroligt.".

Hendes tanker og følelser er i overdrive og brænder hende op. Hun er usikker på, om hun vil slukke dem eller håndtere dem. Hun åbner øjnene.

Hun genkender ikke rummet. Det har ikke ændret sig siden hun flyttede ud af det for et år siden, men hun genkender det ikke. Noget er ændret.

Møblerne, sengetøjet, bøgerne og indretningen i hylderne, de er alle der, da hun forlod dem. Men noget er ændret. Hun skræller ryggen af ​​fra døren og går over rummet, hvert skridt trækker hende længere væk fra festens krav om kløer udenfor og nedenunder. Hun træder ud af sine smertefulde hæle, og hendes fødder glæder sig over p tæppet med et suk.

Lænende over skrivebordet ser hun omhyggeligt i spejlet på den person, der reflekteres tilbage på hende. Strækker sig ind i en skuffe og henter et af sine gamle briller og glider det på og krøller sit lange, sorte hår bag ørerne. Hun smiler et smukt, blidt smil og pludselig skyller en vag fortrolighed over hende. Smilet forsvinder. "Hvem er du?".

"Hej, Nudler." Denises fingre stivner mod kanten af ​​skrivebordet. Kigger på spejlet gennem brillerne, øjnene indsnævrer et strejf. "Endelig tager du en pust i vejret?" spørger Donals kendte stemme hende.

Hun læner sig stadig over sit skrivebord. Hun indser, at hun er roligere, end hun forventede, hun ville være, hendes ånde stødende, hendes sind fokuserede. Hun lytter til Donal lukke døren og gå ind i og omkring sit værelse bag sig.

"Helt det lille show, du satte op nedenunder. Troede ikke, du havde det i dig," humrer han. "Regnede med, at du foretrækker at være i studiet og holde en forelæsning eller noget.".

Hendes ryg forbliver for ham. Efter en bevidst pause svarer hun: "Jeg er overrasket over at se dig tage en pause. Jeg bemærkede ikke, at du fik meget handling." "Er det det, du kalder det, du lavede? Handling?" han snig skarpt, mens han fortsætter med at tempo rundt i hendes værelse.

Han plejede at gøre dette, når de to boede i huset og kom uopfordret ind i hendes værelse, mens hun studerede og læste, bare for at prøve at komme under hendes hud og irritere skitten ud af hende. Han ville altid få succes og efterlade hende rygning ude af stand til ikke at koncentrere sig, da hun lige skulle have bedt ham om at få fanden ud af sit værelse. "Jeg kalder det sjovt, Donal," svarer hun. Hendes øjne forskydes.

Da hun foregiver at vise interesse for de tilfældige genstande i hylderne og på sit natbord, får hun ham til at kigge mere end et par gange på hende, hans blik trænede på hendes bagside, det tynde lag af sort materiale strakte stramt omkring det, som hun skifter til venstre og højre nogensinde. Han trækker på skuldrene. Hun kan høre ham rulle øjnene, mens han taler. "Okay, Noodle.

Uanset hvad du siger." "Nudel". Han havde kaldt hende det, siden deres forældre blev gift, og de flyttede sammen, da de var seksten. Først var det en umoden og mild racemæssig slur om hendes asiatiske arv og præference for nudleretter.

Det fik hurtigt en anden betydning: Stiv når den er tør, halt når den er våd. Næsten syv år senere kalder han hende stadig det. Intet ændrer sig.

Alligevel har noget ændret sig. Endnu en gang ser Denise ringen dingle foran hende, fristende og fristende. Den spændende, sanselige, kørende i hendes krop og ånd fyrede hende op på cykelturen til huset og til festen nedenfor.

Hun lukker øjnene, koncentrerer sig og griber det. "Hvad vil du have?". "Hvad er det?" Spørger Donal. Denise åbner øjnene, pludselig klar over, at hun havde talt højt. Det var gledet ud som en lang varm ånde, hun havde holdt.

Hun vender sig og læner sig tilbage mod skrivebordet, sorte strømpebeklædte ben krydsede ved fødderne, armene foldet. Hun kigger på Donal over næsen. "Hvad," taler hun bevidst, mens hun fjerner sine briller, "vil du?". Donal er ukarakteristisk overrasket, frossen med hænderne i lommerne.

Hans øjne rykker og indsnævres på hende. Hans mund hænger åben et øjeblik, før han fejrer et tyndt grin og til sidst siger, "Jeg… tjekkede bare på dig og så, om du er okay og har brug for noget.". Denise vipper hagen og trækker på skuldrene.

"Jeg er okay," svarer hun som om det var indlysende. "Men Donal, hvad vil du have?". Da hun træder frem fra skrivebordet mod ham, kunne hun se hans selvsikre, smarte, smukke drengefiner sprænge. Han forskyder hovedet og ryster det let ophidset.

"Hvad…" håner han, "hvad taler du om?". Hun fortsætter sine langsomme skridt mod ham, opdrevet af en prikken, der starter ved tæerne og løber gennem enderne af hver streng af sit silkeagtige hår. "Vil du stikke min ryg, mens jeg prøver at studere?" spørger hun. Han smiler.

"Ingen.". "Du vil have det sjovt med det almindelige, kedelige tøj, jeg har i mit skab?". "Se, Denise…". "Vil du prale med alle de piger, du skider hver weekend?". "Hej! Det er nok," klikker Donal og holder fingeren op, som om det er nok til at stoppe hendes faste fremskridt.

Momentummet, der bar hende under hendes cykeltur og på dansegulvet til festen, vender tilbage med hævn, og hun er en ulmende ild klar til at forbruge. Hun bakker sin stedsbror op mod døren og læner sig ind i hans fodrede, lyserøde ansigt. "Det sjove er, Donal?" spørger hun og ser skarpt på ham: "Jeg er ligeglad med, hvad du vil have." Hun giver ham knap et øjeblik til at klemme sine øjenbryn mod hinanden over hans skitgrønne øjne, før hun bøjer læberne fremad og forsegler hans gapende mund. Hun læner sig hårdt og presser ind i ham og kurver sin trimmede mave mod hans, hendes smidige ramme fastgør hans hårde krop mod døren.

Hendes hænder klæber i ansigtet og griber hans bløde, rødbrune hår, mens hun kaster hovedet, smører hendes læbestift på og omkring læberne. Hun føler, at han klamrer sig ved hofterne og prøver at få fat i hendes vridende torso, men han kan ikke få fat i hende. Hendes tunge er lige så glat og smidig, glider på hans, surrer og kolliderer sammen. Hendes sind skriger som om hun var på en rutsjebane, den uforfalskede spænding og bølge af nervepirrende hastighed, der sender bølge efter bølge af ekstase gennem hendes krop. I modsætning til en rutsjebane styrer hun dog energien, tæmmer den og driver den fremad.

held, Donal formår at holde hende tilbage i et sekund… men han skubber hende ikke helt væk. Denise genkender det spørgsmål, som udtrykket i hans ansigt stiller: "Hvem ER du?". Han trækker vejret hårdt, hans ansigt lyser af blod og sved, mens et fragmenteret grin bryder over hans chokerede udtryk. Han har et fuldstændigt tab.

Munden skælver, han gisper, "Er du skør? Vi skulle ikke gøre…". Hendes hånd klemmer sig mod skridtet og lukker ham. Han er allerede hård. Denise vipper næsen ned og blinker hendes sultne, mandelformede øjne.

"Prøv at følge med, 'lillebror'," trækker hun vejret, mens hun kraftigt masserer hans stive skaft, "eller fanden ud af mit værelse.". Udseendet på hans ansigt ændres øjeblikkeligt, udløst og fanget af det brændende ønske, som Denise bærer som en fakkel. Hans fingre graver i hendes arme og drejer hende rundt og skubber hende hårdt mod døren. Hans stærke greb stikker hendes håndled over hovedet, mens han skubber munden mod hendes. Denise viger ikke efter sine hårde bevægelser.

Hun ruller med dem som tidevand, riller hendes krop, som hun gjorde på dansegulvet, da hun føler Donal omfavne sine bryster og mave og skridt med sin frie hånd. Hun mærker de tunge slag af musikken udenfor op og ned ad ryggen. Hun mærker skælven i ham, knap nok i kontrol over sig selv, da han maser hendes læber med et langt, desperat kys. Han rykker øverst på hendes kjole og trækker den ned forbi navlen og udsætter hendes blanke, bleg ferskenbryster. Åndedræt støt gennem knyttede tænder ser hun ned og ser ham forkæle sig med hårde sug af sine små, relevante brystvorter og male hver tomme af hendes bryst og mave med tungen.

Denise fugter læberne. Hun griber ham i håret og trækker hovedet tilbage for at se op på hende. Hun sner sig mod ham og siger, "Kom nu. Du kan gøre bedre end det." Hun skubber ham på knæ. Inden for et sekund rykkes bunden af ​​hendes lille sorte kjole op over hendes røv, indtil den simpelthen er samlet rundt om hendes slanke talje.

Den tynde skridt i hendes trusser trækkes til side med en ru finger, og Donal planter hurtigt munden mod hendes prikkende slids. Denise trækker og trækker i håret groft, smertefuldt og får ham til at arbejde tæt på hendes sarte læber. Han graver fingrene ind i hendes smidige, runde røv for støtte. Mens hans tunge bevæger sig og svejser feberligt mod hendes pulserende kronblade, tygger hun sin underlæbe og skubber hovedet tilbage mod døren, da hun frigiver et knurrende stønn fra halsen.

Donal er god. I aften kræver hun bedre. Endnu en gang giver hun håret et skarpt træk tilbage og fremkalder en smertefuld grynt fra sin bedeviled elsker. Hun får ham til at se på hende. "Nyder du dig selv?" spørger hun ham.

"Åh ja, Den," gisper han, mens han nikker, hans læber er blanke af hendes fugtighed, "Åh, Gud, ja.". Hun griner og indsnævrer øjnene på ham. "Give mig mere.". Straks er Donal på benene og presser sin krop ind i hende igen, da de genoptager en voldsom mundlåsning.

Mens hun lytter til ham, løsner han skjorten, spænder bæltet og pakker hans flue ud, et lille lys gnister bag Denises sind. Hun lukker øjnene og lytter til det. Det er velkendt. Det er sikkert.

Det er sikkert. Denise åbner øjnene og griber Donals hårde pik i hendes hånd. ”Fuck me,” kommanderer hun.

Gnisten forvises, og en ild tager plads. Hun tager aldrig øjnene fra hans, og hun pumper hånden hurtigt op og ned i hans opsvulmede lilla skaft, indtil den er ved sin lystige spids. Hun forskyder benene og guider ham. De stønner i fællesskab, da hans pik fylder hende fuldstændigt. Snart rasler døren fra de stive stød, Denise absorberer fra Donals stærke hofter.

De knepper med en primær haster. Det er hårdt, groft og sexet. Hun kan se det blik på hans ansigt, overraskelses- og forbløffelsesudseendet.

Mens han ruller og bøjer sine hofter med en feberagtig præcision, som han har finpudset fra mange lignende møder, kan han ikke tro, at hun trænger ham bevægelse til bevægelse, idet han tager sine strenge træk med et skræmmende grin og kontrolleret gisp og fnise af tilfredshed. Hun løfter sit ben, og han hænger det over armen, så han får endnu stærkere slag. Hendes hår falder hen over ansigtet, mens hele kroppen rasler. Det er utroligt varmt, men hun glæder sig over infernoet af lyst som mad fra himlen.

Hendes hænder glider under bagsiden af ​​hans skjorte, og hun skraber hans svedige hud med neglene. "Hurtigere. Hurtigere," kræver hun imellem kys og ridser og gisper og stønner. Det kræver meget lidt opfordring til at tvinge Donal på dette tidspunkt, men han går i gang med iver.

Ved at presse hendes pande mod hans bytter de opvarmede vejrtrækninger i det tynde rum mellem deres læber. Hun ser ham helt i øjnene med et urokkeligt blik, der ikke angrer. Han er lige så engageret, hans uro fra tidligere helt overtaget af en ren og intens lyst. Da han fylder hende med overbærende, stive stød, giver han hende den velkendte, cocky lille hån af ham.

Denise kan ikke lide det. For en gangs skyld vil hun ikke tage det. Med et hårdt skubbet tvinger hun ham tilbage. Hun føler, at hans pik glider ud af hende. Donal træder tilbage og ser forvirret og svimmel ud.

af dem trækker vejret hårdt, ryster hun hovedet langsomt på ham. "Hvem…?" han gisper og prøver at få vejret, "Hvad - umh!". Hun slår vinden ud af ham, mens hun skubber brystet og sender flyvende tilbage på sengen. Allerede før hans krop lægger sig, er hun på ham, over ham og kaster sig. Hun spreder lårene over hans torso og strækker sig ned for at håndtere hans bankende pik med et sikkert greb.

Med et skift på hofterne synker hun ned på ham og skubber hans tykke spids forbi hendes smerte, indtil hans skaft er begravet dybt inde i hende. Inden for et øjeblik slår Denise og skubber sine hofter mod Donal i en kraftig hastighed. Hun læner sig frem og tilbage, vrider sig til siden og kaster håret til venstre og højre. Massere hendes bryster og rive brystet, mens hun kører på ham, har hun fuld kontrol.

Ligesom cykelturen, ligesom festen, kaster hun igennem dette kødelige øjeblik, hvor hun altid ønsker mere. Hun forkæler den eksplicitte spænding, skide Donal på hendes seng så hårdt og hurtigt, at han aldrig kan følge med. Hun ser ham bukke under for hende, lukker øjnene og vender hovedet til side, tabt i sit saftige rush og nyder turen. Denise ryster på hovedet. "Se på mig," trækker hun vejret, mens hun bøjer og svajer over ham.

Hun griber fat i hagen og vender hovedet mod hende. Hun gentager gennem knyttede tænder: "Du ser på mig." Hans smukke grønne øjne åbner sig brede, og hun ser dybt ind i dem og ser, hvad han ser. Hun smiler. Hun går mod ham på fuld gas nu.

Skarpe vejrtrækninger og lange stønn blandes med festens lyde udenfor. Denise kaster sin krop på sin, vilde og hensynsløse og tester sin udbulende skaft med grove rykker af hofterne. Donal klamrer sig ved hendes hofter, som om han skulle synke grundigt, hvis han skulle give slip. Hun mærker, at hans fingre strammes, og hele kroppen løftes, når han strammer maven og stikker hans bækken op. Donal stønner som et dyr, da han frigiver kraftige jetstråler i hende.

Denise reagerer naturligt, buer ryggen, lader sit sorte hår kaskade ned og sender et svagt klag af tilfredshed til loftet. Hele hendes krop klemmer sig så ryster. Et vådt, elektrificerende rush strømmer gennem hende, og hun nyder hver sidste dråbe, mens hun gennemvædder Donals hårde skaft, der stadig pulserer i hende.

Med sin stebror, der ligger under hendes spildte og skalchockede, absorberer Denise øjeblikket. Hendes øjne er brede og opmærksomme, hendes hud lyser, munden åben og afrundet til et trodsigt, ondt smil. Ikke et eneste spørgsmål turde komme ind i hendes sind. Hun føler, at hans gennemblødte pik svækkes og blødgør.

Hun spiser hendes pande og siger fra hjørnet af hendes grin: "Måske skulle jeg kalde dig 'Nudler' nu.". Han kan ikke engang samle en latter. Få minutter senere, da de to hurtigt klæder sig op igen, hører de pludselig Patsy i gangen. "Donal? Hej, er du heroppe et eller andet sted? Folk leder efter dig!" råber hun.

Denise bøjer læberne og ser på Donal, mens hun roligt justerer sin kjole. Hans skjorte er stadig åben, og hans bukser ligger på gulvet. Han ser hånligt på hende og forundret. Han bevæger sig til hende og instruerer hende om, at han klæder sig og går ud først og omdirigerer Patsy.

I stedet betaler Denise ham en latterlig sniff, skubber ham til side og kaster døren op. Patsy er lige der og fryser overrasket. Donal, løsnet, bukseløs, fryser også.

"Uhh…". Denise tillader sine stedsøskende at kæbe hinanden i et langt øjeblik og glæde sig over deres gensidigt forfærdelige udtryk. Gennem kanten af ​​et skarpt smil siger hun: "Er der ingen, der leder efter mig?" Hun trækker kanten af ​​nederdelen og går derefter ud af soveværelset med sine sko.

Hun trækker på skuldrene og sukker: "Det betyder ikke noget." Hvis de ledte efter Denise, var hun væk for længe siden. Øverst på trappen holder hun pause og tjekker sin mobiltelefon. Der venter en besked: "Hej, Den.

Det er Patrick. Undskyld, jeg har været ude af kontoret hele dagen. Ariana ringede og sagde, at du efterlod dit afskedsbrev på mit skrivebord i eftermiddag? Hvad skete der? Kan du ringe tilbage? Er du okay? Jeg synes virkelig, vi skal tale, før du træffer en beslutning som… ". For mange spørgsmål.

Denise afslutter beskeden og sletter den." Jeg er okay, Patrick, "siger hun til sig selv og smiler. Smilet vinkler skarpt til siden." Aldrig bedre. "." Var det det værd? ".

Hun lytter til lyden af ​​festen nedenfor. Det kalder på hende og trækker hende frem. Hun ser ikke tilbage, mens hun går ned og søger den spænding igen..

Lignende historier