Hej. Doc Johnson i huset… træk en stol op… tag en dyb indånding… og lyt… Jeg taler til dig. Du ved, hvem du er.
Ja dig! Hvad i helvede troede du, at der ville ske, når du konsekvent planlagde din private stille tid, så du kunne logge ind på en chatside? Troede du, at du gemte dig sikkert bag et tastatur? At din frygt og ulykke og følelser ikke ville sidde der sammen med dig? At du simpelthen ville tilstå dine ønsker for fremmede og forblive løsrevet? Indrømmet, der er nogle derude, som hjerteløst kan foregive at være involverede og omsorgsfulde. Men ikke dig. Du lægger på en god handling med at være afskåret og fjern, men i sidste ende må du endda indrømme, at de kom til dig. Ikke alle af dem.
Men et par stykker. Især den ene. Til den du gav alle. Ethvert ønske, enhver fantasi, enhver smertefuld sandhed om dig selv. Du delte, hvad kun en, der var interesseret, ville gøre.
Selv private detaljer om, hvor ulykkelig du er med dit liv. Din ensomhed. Dit.