Arbejdet er slut, og mennesker i tusindvis strømmer ud på pladsen; sandkorn flyder ind i Marrakechs bankende hjerte. De spiller gal musik. Et beat af trommer, af træsåler og venlige argumenter.
En sang af skæv byttehandel, af latter og motorcykeludstødninger. En million stjerner brænder ind i dine øjne. Blinkende neoner holdt i absurde genstande, stearinlys ophængt i rødt glas, høje mænd, der spytter ild og minareten i Koutoubia-moskeen, der vandrer på himlen som en fortabt sol. Duften af lækre tajiner danser med stanken fra garverierne. Dette er varmen fra Jamaâ El Fna efter en brændende sommerdag, du kender det fra alle andre.
Under dine fødder hvisker de forslåede gamle sten ørkensolens nådesløse kraft tilbage. En fremmeds vin og den kobberagtige følelse af blod hænger sammen på din tunge. De smager som din første hores kusse.
Du var kun en fortabt dreng, da du fandt hende, i hendes telt bevogtet af en tidløs slangetæmmer. Han spiller stadig, siger.