En fortælling i Marrakech

Når ørkensolen går ned, glider mystiske slanger gennem souken...…

🕑 10 minutter minutter Supernatural Historier

Arbejdet er slut, og mennesker i tusindvis strømmer ud på pladsen; sandkorn flyder ind i Marrakechs bankende hjerte. De spiller gal musik. Et beat af trommer, af træsåler og venlige argumenter. En sang af skæv byttehandel, af latter og motorcykeludstødninger. En million stjerner brænder ind i dine øjne.

Blinkende neoner holdt i absurde genstande, stearinlys ophængt i rødt glas, høje mænd, der spytter ild og minareten i Koutoubia-moskeen, der vandrer på himlen som en fortabt sol. Duften af ​​lækre tajiner danser med stanken fra garverierne. Dette er varmen fra Jamaâ El Fna efter en brændende sommerdag, du kender det fra alle andre.

Under dine fødder hvisker de forslåede gamle sten ørkensolens nådesløse kraft tilbage. En fremmeds vin og den kobberagtige følelse af blod hænger sammen på din tunge. De smager som din første hores kusse. Du var kun en fortabt dreng, da du fandt hende, i hendes telt bevogtet af en tidløs slangetæmmer. Han spiller stadig, siger de, men hugormen døde.

Den kvinde lærte dig ting, efterlod dig fattigere men en mand. Så mange år siden. Hvad hed hun?. Endnu et skridt på de venlige, brændende sten. Og et skridt mere og et skridt mere og et skridt mere, og et mere….

Verden står stille, holdt af en lys månehalvmåne. Smilet fra en massiv maur på himlen over dig. Manden er gammel, med hud af sort, hårdkogt læder blødgjort af en pletfri djellaba.

Han bærer ansigtet af en gammel titan, som har set store og små krige, som har mistet ting og mærket, at tiderne går. Arrede, skulpturelle og mænd. Hvor var han smuk engang, i en fortryllet prinsesses omfavnelse. Når solen stod op, skulle hun tilhøre en anden. Men denne ene nat var deres.

Hun gav ham alt: sin kærlighed, sin uskyld, sin kusse og jomfruhinde, sin skamløse hengivenhed. Tårerne lavede et ued af rifterne under titanens øjne, da prinsessen i ekstase bad om mere. Men lyset voksede bag persiennerne, og ingen mand kan stoppe politik. Et sted kalder en god og venlig konge en blodfremmed "søn".

En historie til en anden gang, inch'Allah. "Følg mig, Sahib." Maureren siger "mester" som en klog mand, der bukker, men ved bedre. Han venter ikke på dit svar, han skrider væk. Folkemængden bryder på ham som bølger på en gammel sten.

Det er sent, folk søger lyset, maden og de friske kander med myntete. Men maureren går imod strømmen, ind i det mørke hjørne af pladsen, den dine øjne ignorerer og dit hjerte gør ondt. Du følger ham blind gennem soukens snørebånd, ind i dette evigt skiftende hav af gader, telte og folder. Få kender den, han søger, men du har været her før. Slangetæmmeren leger stadig i støvet, ryggen mod den smuldrende murstensvæg.

En ung og yndefuld kobra danser foran ham. Ordet var sandt, hugormen døde for længe siden. "Hun venter på dig, ven," siger maureren. Du bøjer dig for ham. Han vender tilbage uden ord eller omsorg og forsvinder ind i souken.

Hans smil forsvinder til sidst i natten. Hun ligger på siden, ryggen vendt mod dig, siden mod det ru uldne tæppe. Hun ser ikke en dag ældre ud, end hun gjorde dengang. En skønhed ikke af denne verden.

For hende er ungdommens perfektion en juvel sat i alderens metal. Hendes lange hår børster hendes blege hud. Hun har farven som ørkentræ, der glattes af sandvinden.

Det generte lys fra et stearinlys væver en flimrende kjole ud af skygger. Det minder dig om kinesisk blæk spildt på en vellum-side. En simpel glashalskæde med en grå sten skinner om halsen. I et andet liv holdt mænd hende med støbejern eller guld. Ikke mere af det.

"Du er tilbage, dreng," siger Horen. Du glider ud af skoene og knæler to skridt væk. Først i dette øjeblik vidste du, hvorfor du var her. "Du fortalte mig, at det ville være sådan." "Så det gjorde jeg." Hendes stemme glider af honning.

Alligevel vender hun sig ikke. Dine øjne er overladt til at vandre rundt i hendes hofter, labyrinten af ​​skygger, hendes krop kaster, den lange dal mellem hendes ben. Det fører til et løfte hentet fra det sødeste minde… "Du gav mig en gave for mange år siden," hvisker du, og din hals føles stram. "Jeg spildte det som et fjols." Hun havde fortalt dig dengang, det ville også ske.

Du troede hende ikke. Du var ung. Inspireret. Udødelig.

Men når ordene snirkler sig forbi dine læber, bliver de til virkeligheden af ​​din forbandelse, formet som en buet dolk. Det er begær og tab, der slår sammen. Din krop folder om sig selv. Din pande rammer gulvet.

I positur af en bedende mand venter du, mens din ubøjelige pik pulserer mellem dine ben med hvert hjerteslag. Du er en bedrager. Du er intet uden hende. "Ordene," beder du, over for hendes tavshed. "Jeg har brug for dem tilbage." Du kan mærke hende bevæge sig, stadig tættere på dig, i glidende ynde.

Du tør ikke rejse dig. "Kan du huske min pris, dreng?". Et mærkeligt spørgsmål. Hvem kunne glemme? Du tør ikke rejse dig. "Er du enig i det?".

Et mærkeligt spørgsmål. Hvem kunne nægte? Du tør ikke rejse dig. "Få mig i øjnene.".

Hendes ord trækker dine øjne op på trods af en for stor vægt. Men det er endnu ikke, at du fortjener hende. Din eneste belønning er hendes ben spredt bredt og hendes bare slids, hårløs og blottet. Hendes våde får hendes kusse til at skinne. Hun er et løfte til dine læber, der er udtørret af en pludselig, rasende tørst efter hendes hele.

Du kravler elendigt og river dit tøj af, mens du skalerer mellem hendes ben. Hun smager af intet andet. Noget ingen hukommelse kunne beholde og ingen digter nogensinde fremmane.

Som nektar og ambrosia. Som en oase i Sahara. Som et ønske om en død mand.

Med en fortvivlelse, der ikke har tid til legende slik, rækker din tunge efter hende dybeste. Dine tænder river hårdt mod hendes pulserende klit. Hun belønner dig med et støn, og hendes hånd passerer uden venlighed gennem dit hår.

Der er kraft i hendes nydelse. En varme, der stråler gennem dit bryst, vækker følelser, der længe er gået tabt. Du søger, du har brug for mere.

Dine læber fanger den hævede knap af hendes køn. Det hærder og spiller mod dine tænder. I sekunder, eller timer, hvirvler din tunge og danser, dine læber fanger og lader hende gå. Tiden mister mening, når den bliver brugt på at tjene glæden ved sådan en hore. Hun rykker en gang og rykker to gange.

Hver gang din tunge finder vej lidt dybere, skal du skille væggene lidt mere fra hinanden. Tredje gang fosser hun en strøm i din ivrige mund. Du sluger det hele, og det er lækkert.

Der er noget andet i hendes støn, du vil bande. Overraskelse måske? Men hun forbliver ordløs. Hendes hånd kommer til din hals og trækker dig op.

Igen klatrer du og forankrer dine håndflader i kurverne af hendes kød. Klatringen er en lækker tortur. Din pik river hårdt mod tæppets rå uld.

Hver tomme af din hud brænder af det letteste kærtegn. Der er ingen villig væk en sådan umenneskelig nydelse. Sisyfos, du skal op til et uundgåeligt fald. Dine hænder finder hendes bryster, de fylder dine håndflader til perfektion, hendes mørke brystvorter glider mellem dine fingre og du klemmer. De skinner i levende lys.

To perler af ibenholt, oplyst af ild og dit spyt. Din sande præmie ligger dog mellem hendes ben. Hendes læber kan ikke rumme dette overfyldte godt.

Saften af ​​hendes første orgasme danser med fornyet lidenskab. Hendes klitoris skinner også, umuligt, fra din skygge. Helt den beskidte lille ting denne fisse, og ren skønhed. "Jamen, du ville have det," siger hun med et smil.

"Tag det nu og gør det hurtigt." Du vil så gerne modstå hende. Men din krop er en marionet til fornøjelsen. Du løfter hende til dine hofter og støder dig dybt ind i hende. Hendes fisse smelter, safter bruser som sneen i bjergene om foråret.

De løber langs din skaft og hendes lårs dal; drypper dråbe for dråbe fra dine baller, tabt for evigt som pletter på tæppet. Det hele, bortset fra en lille pool, en oase, der holdes usikkert i hendes navle. Lucky er den, der ville komme til at smage det, når du er færdig. Det var i sandhed ret brutalt fanden. Hun brød sig ikke om teknik.

Hun ved, at hendes køn er selve himlen. Hun ligger med ryggen mod gulvtæppet og tager alt, hvad du har. Dine hænder løfter hendes røv og knæ for at møde mere af din hårde pik. Hendes mundvig ryster i et smil ved hvert klap din krop giver mod hendes. Dine knæ er smertefulde og røde, fordi de støder mod rå uld.

Du spekulerer på, hvordan hendes glatte hud skal føles, presset mod den af ​​al din magt. Men hendes øjne lyser op, og du ved, at hun ikke ville have andet. Tæven kan ikke engang kontrollere dette forbandede lille smil, det største udtryk for den glæde, hun tager fra pikken på enhver dødelig mand. Men fornøjelsen giver hun tilbage. Åh, den vidunderlige død! Det er en gift, infunderet i dig fra dybden af ​​hendes krop.

Det kravler langs alle dine nerver som gift, brænder gennem dine nerver en og alle og efterlader intet andet end lyksalighed. Din rygsøjle brænder, og dit sind er følelsesløst. Alt det, der ikke knepper hende som den luder, hun er, er ingenting.

Den snigende ild bygger og bygger i din krop og kærtegner det umulige. Intet andet end det kan eksistere. Det er en trance, en mur mellem dig og verden, som ikke engang spyd, tid eller stolthed kan gennembore. Du er blind for hendes krop, levende i ekstase. Døv for hendes gale råb.

Der er kun den brændende lyksalighed og din stilhed. Din pik. Hendes kusse. En sådan fornøjelse bryder verden fra hinanden. Dine orgasmer river stoffet i dit sind op.

Fra dette brud i himlen, hælder en kilde af ord. Du er ligeglad med, at din krop er inaktiv, at hun har ført sine læber og tænder til spidsen af ​​dit køn for at drikke din sperm. Hun sluger den som en vulgær, grådig hugorm.

Mens hun dræner hver sidste dråbe frø, din krop kan give, soler du dig i en bølge af inspiration, som kun hun kunne slippe løs. Du huskede aldrig resten af ​​dit liv. Ingen ville. En usurpator udgav nogle udødelige digte, han fandt ved dit udtørrede kadaver under sit eget navn.

Maureren ville føle sorg. Musen ville føle sig mæt. I dine år havde hun givet dig dine ord tilbage. Der blev aldrig fundet nogen bedre aftale i souken af ​​Jamâa El Fna. En anbefalet melodi til at gå gennem den marokkanske nat: "Ishmael", Ibrahim..

Lignende historier