Deres sorte øjne glitrede, da en mørk rædsel gjorde ham ubevægelig. Et eksistentielt råb om hjælp druknede i den syndflod af panik, der fyldte hans sind. Hans lammede stemmebånd føltes så følelsesløse og ubrugelige, og hans blyholdige lemmer nægtede at bevæge sig. Fremad rykkede de frem, selvsikre for hvert skridt, deres passive ansigter sikre på, at de havde deres overtræder. Når han gravede dybt, gav den sene svulmning af adrenalin næring til hans behov for at flyve.
Han vendte sig om og løb; hans træge ben bevægede sig, men føltes afbrudt og magtesløs. Visse de ville fange ham, målte han hvert sekund af frihed som patetiske fyrtårne af håb. Når de så tilbage, stod de ubevægelige; fyldt med begejstring, så Harry fremad. Han kunne ikke stoppe i tide, han ville aldrig undslippe deres kløer og løb lige i deres arme. Tiden løb også ud, og blandet med denne rædselsfulde frygt var en glad accept af skæbnen.
Det forfærdelige, han ikke ville kæmpe,.