Lyden af ungdommelig aktivitet omringede Frank Bradley. Hans sorte kjolesko var forankret en fod væk fra en flad rødbrun asfalteret racerbane. Tuer af groft græs spredte sig ud over jorden, tørret snavs, skrabet ham i hælene. Han tog et frisk pust af sensommerluft, mens han stille og roligt undersøgte området.
Sporet, der skyndte sig over foran ham, skar ind i de ru pletter af tørret snavs, han stod på. Rødbrun asfalt, opdelt i fire jævnt fordelte baner skåret vandret igennem, der løber perfekt lige væk fra hver modsatte side af ham, indtil den bliver til udadgående, brede buede halvcirkler. De fejede stort set rundt for at slutte sig til en anden parallel lige del af sporet, der skød gennem jorden i horisonten for at forbinde til asfalten til en perfekt stor oval. Fed, hvid maling adskilte hver af de fire lige søjlebaner. Den ovale bane grænser op til en nyslået grøn græsmark indefra.
En tyk, hvidmalet streg plettede de friske græsstrå og dannede et stort.