"Der er han." Den ikke helt ældre (endnu udslidte) kvinde sprang ved bankende på døren. "Hent bedet og mist de blomstrer." Ud fra hans knytnæve væddede hun på, at der var ophobet rør, der trængte til rensning. Banken var hård nok til at rasle med den spinkle trædør og den billige klap, der lavede væggene i et-værelses hytten. "Uanset hvad du har brug for, mor," smilede Marin.
Fra sin korsbenede stilling på snavsgulvet rynkede hun sine udtværede rubinlæber og dryppede spyt ind i håndfladen for at rense sit beskidte ansigt. Hun brugte et andet vat til at sætte sit krusede gyldne pandehår fast på panden. "Alt hvad du behøver.".
Men Marin Gallahan hadede sin mor, så længe hun kunne huske, og var endda gået så langt som at planlægge at dræbe haglen. Men hendes pligt over for familien og (vigtigere) overlevelse tvang hende op af gulvet og ind på den hængende seng i det fjerneste hjørne af huset. Hendes hjerte styrtdykkede af skuffelse, da han humpede gennem.