Steve sad i loungen og fløj gennem sportskanaler tidligt på lørdag eftermiddag. Sally, Steves kone på kun to år, var ovenpå. Han havde hørt brusebadet stoppe for cirka ti minutter siden, så nu gled hun ind i det sorte og røde kepse med hvepsie, rullede fiskenet op ad sine lange, slanke ben og hvirvlede derefter på sine røde sko med fuck-me, stålhælene. Han kiggede på uret, det var cirka kvart til to, og de forventede de to første af deres besøgende. Denne gang i næste uge ville de være i deres nye hus, tilbage op i Birmingham, tænkte han, da deres etårige udstationering til London-kontoret for Bullcocks VVS-forsyninger sluttede næste onsdag.
Og det var derfor, de havde arrangeret en væk-fest over lørdag og søndag. Det skulle ikke være en fest, mere en fejring af den livsstil, de havde opbygget det sidste år. Deres hus, nummer otte, i Raddling Close i Wimbledon, var anderledes end resten. Alle de andre havde en hoveddør, der åbnede ud mod Luk, deres åbnede.