Sådan starter det

🕑 29 minutter minutter Penge Historier

Det starter sådan. Værre for slid igen, men værre. Morgen eller lys nok til at skabe figurer i hvert fald. Men stille, indtil et slag af metal på metal. Et øje vises ved et lille, blændende vindue.

'Hvordan endte en slip af en ting som dig her?' siger øjet. 'Ved det ikke,' siger jeg. I mit liv er det sandt.

Min hånd smerter, knoglerne ømme, men resten er en sløring. Det betyder ikke noget. Sådan starter det ikke.

Starter morgenen før, når min nøgle ikke passer til hovedlåsen. Jeg kigger koncentreret, for når jeg har haft et par, er det en kamp. Men dette er anderledes. Fru Ramsey brevkasse klapper over landingen. Hun holder øje med.

Låsen er blevet ændret. Jeg smager galde. Udlejer havde trods alt advaret mig.

Giv mig tid, sagde jeg. Fik altid nok til at drikke, sagde han. Alligevel havde jeg fået en uges nåde for uger siden. Jeg skynder mig nedenunder. Udlejer bor i stueetagen.

Han er ikke en dårlig mand. Sympatisk. Men jeg stopper ikke ved hans dør. Jeg fortsætter, indtil jeg er udenfor, snubler over vejen gennem parkens porte, så blander jeg og løber så halvvejs igen, og jeg er tilbage på pubben.

Twitchy Dave bag baren retter et blik på mig, men jeg begår ikke nogen forbrydelse, og jeg er stabil nok på mine fødder. Nogen vil låne mig deres øre. Ligesom denne krøllede mand og hans ven, som sætter mig ned og køber en drink til mig og et sekund. De nikker om udlejere. De har mødt det samme og værre.

Bastards mange af dem. Jeg er sulten, men det er en trækkende sult, og den røg, som gutterne giver mig, holder den væk. De får mig til at humre og spørge, hvordan jeg er ordnet. Jeg kan ikke huske, hvem der sagde hvad efter det, men vi forlader pubben arm-i-arm, pally ligesom.

Udenfor er en af ​​dem overvenlig. Jeg skubber ham. Den anden har mig mod en mur og kalder mig en tæve. Jeg svinger på ham og fanger ham på munden.

Blodet og råben, det er alt, hvad jeg husker. Det betyder ikke noget. Det er heller ikke sådan, det starter.

Starter før alt dette, men det betyder ikke noget. Chin up, siger de. Ved du ikke, at der er krig mod ?. Sergent Ross ejer øjet, hvad der så på mig. Han eskorterer mig hjem og efterlader mig på trappen, mens han taler til udlejer.

Jeg ved ikke, hvad der går mellem dem, men jeg og sergenten er på mit værelse nu. Hans hjelm er slukket og gemt under armen, selvom dens indtryk forbliver på hans pande. Hans hår er tyndere; hovedet på mig minder mig om sporvognsspor i sneen. Han er pudgy med en tyk, saltet overskæg. Jeg bemærker disse ting, selvom jeg stadig er rystende; en drink ville skærpe mig.

Han kigger sig rundt er ikke meget af en stopper for dette, men rent nok, og hvert øjeblik nu klemmer han to fingre og fortæller mig, at jeg er så tæt på at blive kaldt som en vagrant. 'Er det fru eller frøken Thomson?' han spørger. 'Betyder det noget?'. "Ingen læbe, kærlighed." Han lægger hjelmen ned.

'Ingen forældre, Jenny?'. Jeg ryster på hovedet. 'Bo her alene, kærlighed?'. Han skrider rundt.

Stopper ved min skænk og kigger på billedrammen på den. Fylder kedlen ved vasken. Drej drejeknappen på kogepladen og kender efter tændstikker. 'Gas er slukket,' siger jeg. Han er tilbage for at vandre rundt i hænderne, der kæmper bag ryggen.

Han kigger ud gennem vinduet ned til High Street. 'Hvor skal du hen herfra?'. Han kan ikke se mig trække på skuldrene. 'Du er for ung og smuk til at ende sådan.' Gulvbrættet knækker.

'Hvad hvis jeg hjalp?'. 'Du har hjulpet nok.'. Han rydder halsen som en motorbil, der starter. ”Jeg ville ikke have noget imod lidt selskab, se.

Lørdage måske. Bare en snak. ' Han gnider sit overskæg.

'Jeg betaler for din tid.' 'Jeg er ikke en velgørenhedsorganisation.'. Han siger, at det er fint, tager sin hjelm op, håber ikke at se mig igen nede og forlader. Selvfølgelig græder jeg dengang, en hjælpeløs rystelse, der fortsætter. Jeg klatrer i sengen. En drink ville slå mig til ro, men jeg har hverken fart eller ven.

Derfor er jeg senere på aftenen tilbage på stationen. Jeg venter til det er ryddet ud, inden jeg nærmer mig og banker fingrene på skrivebordet. Han ser så fjernt på mig, at jeg vender mig og tænker, at nogen er bag mig.

'Hvor meget?' Jeg spørger. En glød af anerkendelse. Han ser sig omkring, skønt stedet er tomt; den eneste lyd en skrivemaskine i ryggen.

Han fisker en fem-bob-note ud af lommen. 'Få dig noget at spise,' siger han. 'Jeg springer rundt lørdag.' Dette er hvor let jeg går i stykker. Sergent Ross ser ikke ens ud i uniform, i sin dragt og grå vest.

Da han løfter hætten ved døren, ser jeg sporvognssporene på hans hoved er samlet i en. Når jeg spørger ham ind, ser han sig omkring som om der er et valg af siddepladser, men der er ikke. Der er en spisestol i hjørnet.

Jeg brygger op og sprudler af usikkerhed. Jeg vil have penge, men hvor langt skal jeg gå? Eller er han en bibelslager? Men Bernie sidder der, og hans tekop klirrer i underkoppen, når han lægger den på gulvet. Jeg sidder på madrassen, og vi holder øje med hinanden.

'Gas på den tid?'. Jeg siger, jeg betaler ham tilbage. Han svæver luften med hånden og spørger, hvordan jeg har det. Jeg siger til ham, at komme forbi, sergent.

'Kald mig Bernie, uden uniform,' siger han. 'Har du drukket?'. Jeg ryster på hovedet. Ikke i dag. Jeg er dog tørstig som beduin.

I hele denne tid har hans fingre spillet med en lille pakke, der hviler på hans knæ. Efter endnu et minuts stilhed afleverer han det. 'For mig?' Jeg fikler ved knuden, og når jeg trækker vokspapir fra hinanden, ligger der to par sorte silke strømper der.

'Åh, sergent,' siger jeg. Jeg kører dem over min hånd. Blød som luft. ”Spørg ikke, hvor jeg har dem.

Missus ville aldrig bære dem. Tænkte at du måske ville få mere brug. '. Jeg lægger strømperne ved min side på madrassen, men hans øjne forlader dem aldrig. Nu er jeg ikke bedøvet; Jeg ved hvad han mener med sin gave.

En frygtelig skam rejser over mig, da jeg svinger af mine sko. Jeg tager en strømpe, krydser det ene ben over det andet og ruller den sorte blødhed over mine tæer, mine ankler. Sandheden er, jeg har ikke brugt strømper, da jeg ikke ved hvornår. Ikke silke, ikke som disse.

Bernie læner sig ind. Jeg står og tager strømpen over mit knæ, indtil mine fingre fanger kanten af ​​min kjole. 'Kan ikke finde fangsterne på min bælte,' siger jeg. Jeg skifter greb til min kjole og løfter det.

Strømpen falder. Bernie knirker tilbage i sædet, hans mund formet som en landet fisk. Han stirrer først på bjælken med hvidt kød over min strømpe og derefter på mit andet, bare ben. Jeg skammer mig over at se hans sult.

Men på samme tid, for at blive beundret som en kvinde og føle dens magt godt, ved du ikke, at du har savnet det, før du er gået uden. Så jeg står som en statue til inspektion. Bernie, Gud elsker ham, er en gentleman.

Til sidst siger han, at han håber, at jeg kan lide dem, og han må hellere gå. Han rækker mig en halv pund fra sin svedende hånd på vej ud. Bernie er ikke skjult for mig, selvom jeg alligevel havde vidst, at han var gift.

Ude i mit vindue har jeg set ham med sin kone, en stor dame, der går ind i butikkerne, som en bulldog går ind i et musehul. Han har også en søn. Daft ting, har jeg hørt, hvem der arbejder i slagteren på tværs af gaden. Bernie kommer heller ikke rundt for kun at gabbe på mig. Benægter ikke, at det er en del af det.

Hvert besøg bringer han noget nyt: fransk blonder, amerikanske strømper, lingeri. Alle ting på det sorte marked. Vi har en lille dans, vi laver. Han vender ryggen og lukker øjnene, det gør han virkelig, og jeg forsvinder bag tøjhesten og springer ud et minut senere i hvad han end har købt, poserer og vender sig og skammer sig og kraftfuld.

Så går han af sted. Men det er ikke kun det. Det er noget mere. Han er ensom.

Hans kone er ikke interesseret, og det knuste ham, så når jeg klæder mig på eller klæder mig, lytter jeg. Jeg chatter. Jeg spørger hans mening, som om det betyder noget.

Selvfølgelig giver jeg ham et lille kig på samme tid for at holde øje med en lille afsløring, en lille bøjning, før han går tilbage til det, der er tilbage af hans ægteskab. ham et venligt øre og et stykke liv, det får mig til at føle mig bedre med at tage hans penge. Til gengæld gør han mig godt. Ikke kun messing til at komme forbi, men den måde han løfter mig på.

Han siger, at jeg har smukke læber (han bragte kirsebærrød læbestift), at mine øjne er som kakao, min hud er upåvirket som varm mælk, at mine ben ikke ender. Selvfølgelig joker han, at jeg er halvt sultet, men hans øjne fortæller mig anderledes. Sjov ting er, at jeg ikke har lyst til at drikke et stykke tid.

Vi gør det selvfølgelig. Fuck mener jeg. Hvert besøg har jeg støttet mig for det, så vidt jeg kan. Jeg har ikke gjort det så længe, ​​jeg er bange.

Det sker den dag, han bringer en silkeslip. Så smuk, jeg ved næsten ikke, hvad jeg skal gøre med det, men bag tøjshesten går jeg. Jeg satte de sorte strømper under den. Jeg beder ham holde op og klemme en lille kirsebærlæbestift på. Når jeg kommer ud, suger han vejret ind.

'Blid Gud,' siger han og hans finger trækker i kraven. 'Kan du lide det, Bernie?' Jeg vrider mig for at vise min bagside i de franske trikotage, han købte ugen før. I et øjeblik er han bag mig, hænderne på mine skuldre, hans ånde på min nakke som en storm.

Jeg fryser. Hans store hænder sidder groft ned ad mine sider. Jeg lukkede øjnene for at huske, hvordan det er at blive rørt som om det betyder noget. Min glide trækkes over mit hoved. Han trækker sig tilbage, og jeg hører ham klæde sig ud.

Når jeg vender mig, fortæl dig hvad, uden hans tøj er Bernie ikke meget. Tudens hals af en mave, en hudfold under hver armhule og en krop rystet fra skulder til tå. Men jeg tænker på hans ensomhed og hvordan jeg savner at blive elsket, så når han poter mig igen med sine bjørnehænder, lod jeg os vælte på sengen.

Denne første gang er det klud. Han klatrer på mig så bullish, vægten af ​​ham så undertrykkende, at luften drives ud af mig. Jeg kan kun se bevægelse ved ekstremiteterne: hans fingre trækker i min kile eller leger med mine bryster, som om han leder efter hjemmetjenesten på det trådløse.

Og så kommer hans pik ind, ukendt og smertefuld. Efter et stykke tid føles det bedre, men ikke som det gjorde. Han griner og sukker, og jeg opmuntrer ham nok til, at han ikke varer længe. Han trækker sig ud og peger sin pik op, og som vand, der sprutter fra en rusten han, lander hans spunk hvid i en linje langs min mave.

Han ruller væk og peser. Jeg ved ikke, hvilken af ​​os der har det værre. Næste gang får jeg ikke tøjshesten ud. Jeg klæder af mig foran Bernie, og når jeg er nøgen, tager jeg hans hånd og sidder på kanten af ​​sengen.

Jeg siger til ham, at han skal lære at behage en kvinde. 'Hvad mener du? Jeg køber tøj til dig, betalte din gæld. ' ”Det er ikke det, Bernie.

Hvis du vil have din kone til at være interesseret, skal hun have dig. Du skal behage hende. ' Han bliver stille. Jeg tager hans hånd og hviler den mod mit bryst og børster håndfladen over den. 'Blød, Bernie.

Sådan. Hun kan lide det. Alle gør det.

' Jeg justerer hans pres, så hans fingerspidser stiger over brystets knopp og tager derefter to fingre og lukker dem på det. 'Varier det sådan,' siger jeg. 'Se hvor svært det bliver? Sjovt er det ikke? Det er meget følsomt. Du får fat i det. '.

Jeg sænker hovedet ned til mit andet bryst. 'Press din tunge ud,' siger jeg. Hans lyserøde tunge glimter, og jeg læner mig frem, så min brystvorte rejser sig nu også og rører ved enden af ​​hans tunge. 'Bare sådan,' siger jeg blidt.

'Hendes bryster vil være anderledes end mine, men det vil føles det samme.' Jeg ruller min brystvorte rundt om hans hængende tunge. Jeg holder stadig hovedet mod brystet og tager hans hånd. Jeg kanter mine ben fra hinanden og trækker hans håndled mellem dem.

'Skub din langfinger ud. Træk det nu op. Nej.

Langsommere. Hold op. Føler du det? Bare der. Cirkel det nu med din finger lidt fastere, sådan.

Fortsæt med at gøre det, bygg det. Ja. Føler, hvor vådt det begynder at blive? Det er godt. Du vil have det vådt, Bernie inden du gør noget. '.

Min hånd, som havde styret hans, trækker sig tilbage, jeg læner mig tilbage og skubber skuldrene ned. ”Slik mig nu der, Bernie. Slik lige der, hvor du rørte ved. Slik min kusse, Bernie, så hårdt som du vil, så vådt som du vil. '.

Lydigt følger hans tunge den samme vej som fingrene. Han tøver, men jeg kan ikke benægte, at det føles okay. Hans overskæg kildrer mig i lårene. Jeg åbner mine ben bredere og løfter det ene ben op og opmuntrer hans tunge ind. Han slikker hårdere i store, skødesløse cirkler.

'Du er meget våd nu,' siger han, og det er sandt. Jeg er klar. Han bevæger sig op på mig og ligger denne gang forsigtigt på mig, mere opmærksom på mig. Når han kommer ind, føles det rigtigt. Jeg ser stadig ikke på ham; billede mig stadig et andet sted, og jeg lader følelserne bære mig derhen.

I baggrunden griner Bernie, og jeg svarer og bøjer ham ind og opfordrer ham til at kneppe mig. Han begynder at falde på mig, men jeg bevæger mig til siden, og på en eller anden måde er vi vendt, og jeg er på toppen, kører på ham, hænderne på hans mave. 'Det er bedre Bernie,' siger jeg. Mine ben strækker sig for at strække ham. Hans arme falder bag mig, og hans fingre griber mine røv kinder tæt på ti forskellige steder.

'Det er godt,' siger jeg. Og det er. Jeg skraber mit bækken over ham og føler, at hans tykkelse krøller igennem mig. Jeg bevæger mig hurtigere og fortæller mig selv ikke at nyde det, i stedet fokusere på hans øjne, se den glæde, han får, den reflekterede spænding ved hans lyst. Men alligevel stiger en doven varme i mig, som jeg genkender og vil blokere, men den er uimodståelig.

Jeg skælver, når det svæver, og når varmen ryster over mig, skvetter jeg og kører op på mine hæle. Bernie stirrer som om jeg har fået et hjerteanfald, men et sekund eller to senere råber han mit navn og trækker sig ud lige i tide og spinder over hele min bagside. Det drypper ned i nitter.

Vi holder øje med hinanden. Denne gang er jeg klar til ankomsten af ​​tristhed, forberedt på skyldfølelsen, der fortæller mig, at et udtryk for kærlighed ikke skal sullies som dette, at det ikke er værd at have penge. Det tror jeg af hele mit hjerte. Men når jeg krøller op af sorg, krøller Bernie sig bag mig.

Tilpasningen af ​​ham, den måde hans mave former på min ryg, hans blodvarme, er trøstende. Jeg har savnet den intimitet. Om et par minutter presser hans hard-on mellem kinderne på min bagside, og han siger, at han vil gøre det igen. Og det gør jeg også.

Bernie bliver bedre med tiden. Når jeg slukker for mit sind og lader mig føle, lærer jeg også at kunne lide det, hans størrelse inde i mig, skælven af ​​enhver nerve og sener, det middel, hvormed jeg kan vække ham til hårdhed; den måde, jeg kan drille ham på. Men hvad jeg kan lide mest er minutter bagefter, det rum, der er fyldt ved siden af ​​mig.

Vejrtrækningen, som et tidevand. Hjerteslag på den anden side af sengen, der gør mig komplet. Dette er hvad jeg kan lide. En aften siger Bernie: 'Vil du gøre det for en anden?'. 'Selvfølgelig ikke.'.

Han rasler op på den ene albue. 'Hvad hvis det er en tjeneste for mig? Jeg har været god mod dig, Jenny. Jeg ville gøre det værd. '.

Jeg kigger op i loftet. 'Jeg er ikke med på spillet, Bernie.' 'Men vil du gøre det? Vil du hjælpe ham? '. Jeg sukker, pludselig bange for at miste ham. 'Er det ikke en soldat?' Jeg siger. Han børster.

'Jeg har venner derude,' siger han, 'der tjener deres land. Hvis jeg var yngre. "Ingen soldater, Bernie." Min stemme er fast. ”Var ikke en soldat, jeg tænkte på.

Det er min dreng, Ronnie. Atten år gammel, men han er blød. Tro ikke, at han har haft en kvindes berøring.

Kan du hjælpe med at gøre ham til en mand? '. Jeg svarer ikke, hvilket han tager som et ja. 'Grand,' siger han. 'Jeg ser dig okay med penge.

Bare fortæl ham ikke om os. '. Dette er hvor let jeg går i stykker igen. Ronnie er ved døren næste tirsdag med tåspidser, der peger på hinanden, sort hår limet ned, en sideafskærmning, der er så bugtende, at hans hoved ligner en tennisbold. Han holder en ti-shilling-note frem.

Han blander gennem døren og står lige indeni. 'Jeg er Jenny,' siger jeg. Han begynder at tale med en stammen indtil midten af ​​næste uge.

Så jeg hyser ham. ”Det er ok, Ronnie. Jeg bider ikke.

Ikke når mine tænder i hvert fald er ude. '. Han smiler ikke.

Jeg er overrasket over, hvor faktisk jeg er, i betragtning af at denne dreng ikke er meget yngre end mig. Jeg sætter ham på sengen og lægger knæet på ham. 'Vær ikke nervøs,' siger jeg.

Men han er skør som en killing. Så meget, at når jeg løber min hånd op over hans ben, fordobles han, og hans ansigt er fes. 'Åh gud. Undskyld, siger han. Jeg lagde min arm omkring hans skulder.

Jeg kunne ikke have forventet, at han skulle komme så hurtigt. 'Kan ikke sende dig tilbage sådan,' siger jeg. 'Hvad ville din mor sige?'. Jeg bringer badekarret ud, sætter kedlen på og får noget varmt vand i den.

Jeg trækker tøjhesten foran og beder ham klæde sig ud. 'Hop ind,' siger jeg og vender ryggen. 'Jeg vasker dine bukser, og vi steger dem ved ilden.

Ingen ved det. ' Når jeg har skrubbet dem, kommer jeg rundt med sæben til karret. Jeg knæler ved det, og Ronnie trækker knæene mod hagen. Hans hænder skjuler hans kønsorganer.

Hans øjne er store som solsikker, halvforstenede og halvt drikker mig ind. Han har en fin figur. Muskuløs og glat, hans hud som perle. Ronnie begynder at tale, men med sin stammer er vandet næsten koldt, når han har fået det ud.

Kernen er, at han ikke vil gøre det. Ønsker at blive jomfru indtil han er gift. Det er sødt, siger jeg ham. Jeg var sådan. Jeg dypper sæben i vandet ved hans fødder.

'Ved du hvad Ronnie? Jeg er ingen tærte, hvis det er hvad du tænker. Din far bad mig om at hjælpe. ' 'Han tror, ​​jeg er blød i hovedet.' 'Nå, hvem er det ikke? Hitler er det også, og han styrer halvdelen af ​​verden. Vi kan bare være venner.

' Han smiler. Jeg beder ham om at slappe af, så han knirker med fødderne ned i karret og beskytter stadig sine kugler. Jeg skummer sæben og løber hånden op over hans kalv. 'Dette ok?'.

Han nikker. Jeg gør det samme med det andet ben og sidder op på mine knæ for at strejfe langs indersiden af ​​hans skinnende lår. Når jeg når toppen, præmier jeg hans hånd væk, og hans pik vises. Stiv igen og tyk som min underarm når den hans navle. Ronnie kan være svag som en kysttåge, men en dag vil synet bryde en piges hjerte.

Jeg løber fingerspidserne op ad siden af ​​den. Han lukker øjnene og trækker hænderne væk efter at have tøvet og løfter albuerne til badekanten. Jeg sæber op og tørrer den grædende sæd fra spidsen. 'Du behøver ikke være gift for dette, gør du?' Jeg spørger. Der er et smil ved kanten af ​​munden.

'Ingen.'. Min hånd krøller for at tage ham mere fuldt ud. Mine fingerspidser når ikke min tommelfinger, han er så tyk. Mine fingre glider op, og huden på hans pik flyder med dem; hans forhud skjuler sit skarlagenrøde hoved, når min hånd rejser sig og afslører det, skinnende, når jeg trækker ned.

”Slap af, Ronnie,” siger jeg. 'Du behøver ikke gøre noget.' Jeg knap min top op lige nok, og med min frie hånd trækker jeg hans hånd til min tit, hvor den hviler, halt og sudsy og varm. Min brystvorte hærder mod hans håndflade. I mellemtiden tykner hans pik til metal, der er ved at smelte.

Jeg stryger hårdere og griber fat i ham og sprøjter vandet. Jeg ved, at han kommer, når hans fødder dunker mod enden af ​​karret, og han griber fat i mig. Jeg ser hans ansigt: på det tidspunkt, hvor hans ekstase er, forsvinder den lodrette folder mellem hans øjenbryn. Han bøjer sig; vand løber over på gulvbrædderne.

Hans spunk svæver som en springvand, men mine øjne er rettet mod ham, oversvømmet af stilheden i hans udtryk og overrasket over misundelsen, der skyller over mig. 'Ronnie synes, du er den smukkeste,' siger Bernie, næste lørdag. Vi taler over en kop te, og det kommer ud af ingenting. 'Vær ikke dum, Bernie.' 'Det er sandt. Intet galt med hans smag.

Jeg har altid troet, at du var en skønhed. ' 'Ikke første gang du ikke gjorde det. Jeg var en stat dengang. ' 'Selv da.

Så du kom ind. Noget sårbart ved dig, håndjernet sådan. ' 'Har du lyst til mig i håndjern? Bernie virkelig! '. Bernie griner ikke.

Han ser ned, og jeg er nødt til at afslutte stilheden mellem os. 'Bernie,' siger jeg langsomt. 'Vil du arrestere mig igen?'. Stilhed.

'Du bragte dine håndjern, ikke?'. Han nikker langsomt, som om han er blevet fanget. 'Spurgte aldrig konen, men jeg har altid ønsket tanken,' siger han. 'Kom nu.' Jeg holder mine hænder ud.

'Jeg har trods alt været en dårlig pige.'. Hans hånd dypper ned i den janglende dragtlomme, og hans håndjern vises. 'Er du sikker?' siger han, men klemmer håndjernet over den ene hånd, inden jeg svarer.

Han sænker mig tilbage på sengen og strækker armene ud over mit hoved. Han løkker kæden mellem en bjælke på hovedgavlen og fastgør den anden manchet til min venstre hånd. "Kan du lide dette, Bernie?" Siger jeg. Han nikker til sidst.

'Vil du kalde mig sergent?' hvisker han næsten. 'Ja, sergent.' 'Du har været så uartig, Jenny,' siger han dristigere. 'Meget.'. Han trækker min glide forbi min maveknap og derefter over mine bryster. Den måde, jeg strækkes ud, er de flade mod mine ribben.

Han trækker mine trusser ned, og jeg prøver at sparke dem af og sparke sådan får ham i gang. Han kæmper for at fastgøre mig og griber mig over knæene. Han er stærk, det giver jeg ham. Der er noget godt ved dette; Jeg kan godt lide ikke at være i stand til at bevæge mig, ude af stand til at træffe beslutninger. Der er ingen flugt, men heller ingen skyld.

Han bider og slikker min krop op, og det krydser mig, hvordan hans berøring har ændret sig, siden jeg har mødt ham. Han slikker op, op, op og vrider mig, så mine håndled krydser, og jeg vender nedad. Han slikker mig igen fra toppen af ​​min rygsøjle lige ned mellem mine ben.

Masser af vådhed, som jeg ikke kan modstå. Jeg løfter mig på knæ, selvom håndjernens tæthed skraber mine håndled. 'Du vil blive straffet, ikke?' han kvager.

'Ja,' siger jeg. 'Ja.'. Hans håndflade revner mod min røv, og den ryster; hele min krop skælver. Endnu et stikkende smæk, og denne gang forbliver hånden på min hud og glider mellem mine ben. Han føler mig med tre store fingre.

'Du kan godt lide at være en dårlig pige, ikke?' Endnu en smæk. Og så ingen flugt han krøller mod mig, går ind i mig, tager mig som et dyr, hans hofter slår mig med næsten den samme kraft, som hans hånd havde. Hans hud er stram og fugtig og stikkende, hver gang den rører ved.

Hver gang hans pik trækker sig tilbage, rammer hans håndflade igen. Smertefuldt, men ikke så smertefuldt, at jeg ikke vil have ham til at slå mig mere. 'Dette er den straf,' smack ', som dårlige piger får.'. Jeg giver klynk, der ikke altid falder sammen med hans smacks, der kommer ud hver gang han styrter ned i mig.

Når han trækker sig ud, spinder han på min rå bagside og gnider den næsten undskyldende, som en lotion. Jeg ligger der og hader mig selv, indtil jeg hører Bernie rasle, løber hånden over omslagene og derefter trækker bukserne ud og dypper ned i lommerne. 'Blodig helvede Jenny,' siger han med ansigt rødt af panik.

'Jeg tror, ​​jeg har mistet nøglerne.'. Først da begynder jeg at grine. Jeg bliver ligesom Ronnie. Han kommer tirsdag, hans far lørdag. Jeg nævner dem aldrig for hinanden.

Men Ronnie er ikke så dum som folk gør. Der er mening der; han har bare ikke tillid til at vise det. Så jeg hyser ham ikke mere.

Jeg fortæller ham, at han er smuk, hvilket er sandt i et bestemt lys, og at han har en dejlig krop, som er sand når som helst på dagen. Det er smidigt og glat og hans pik er godt, du er ikke normal, hvis du ikke rører dig, når du ser det. Det fortæller jeg ham.

Helt eksplicit. Fortæl hans øre, at jeg kan lide hans pik, kan lide at se det gå hårdt, og hver gang jeg fortæller ham det, går det hårdt. Vi smiler begge til det. Hver gang han er her, ligger vi på sengen sammen, ofte nøgne og skamløse. Han fortæller mig de forfærdelige ting, folk siger.

Siger folk griner af ham, fordi han ikke blev indkaldt til krigstjeneste. 'Medicinsk uegnet,' siger han. Jeg siger, 'Du er ikke uegnet.

Du har alle de rigtige bits. '. Det kildrer ham, en stor, latterlig fnise.

Han spørger også om mig. Nogle spørgsmål vil jeg ikke besvare, andre kan jeg. 'Hvor gammel er du, Jenny?'. 'To og tyve. Hvor gammel er du?'.

'Treogtyve,' siger han langsomt, som om det er en konkurrence, og han griner igen. 'Bernie, din løgner. Du er atten. Din far fortalte mig det.

' Han griner bare, og jeg griner også. Jeg onanerer ham. Han kan lide det, lader benene glide fra hinanden, bøjet i knæene. Får det drømmende fjerne look. Men hvad der overrasker mig er den blide måde han rører ved mig til gengæld; kendskabet til hans hænder, hvordan han kan trække en finger op på indersiden af ​​mit ben og sende mig vild.

Han er så god til det. Vi fortsætter sådan, Ronnie og jeg, i flere uger. Jeg kan godt lide Bernie, men det er med Ronnie, jeg er mest behagelig; når jeg ikke tænker for meget på fortiden og tænker på fremtiden.

Jeg er stolt af, hvordan han er kommet. Du ville ikke vide, at han var den samme dreng. Stutter er næsten væk. 'En dag finder du en ordentlig pige, Ronnie.' Siger jeg og trækker fingeren op i hans brystkasse. Når han er i en dyb skarlagenrød; det er nok til at få mig til at løfte hovedet ud af puden.

'Du har ikke dig?' Jeg spørger. 'Du er dejlig,' siger han. Det er alt.

'Jeg er næppe perfekt.' 'Måske lidt mere kød på toppen,' gliser han. 'Og lidt mere bagpå.'. 'Jeg er ikke en af ​​dine blodige stykker oksekød, Ronnie,' siger jeg.

Vi lytter til det trådløse den aften, jeg har lejet en for at holde mig selskab. Ronnie kan lide Benny Goodman. Vi ligger på sengen i vores undertøj, og jeg skubber min hånd ind i hans bukser og forsigtigt, alligevel, krøller jeg et par fingre omkring forhuden og bevæger mig op og ned. Mens hr. Goodman spiller, stryger jeg Ronnie.

Noget ved ham der, noget om to mennesker, der har brug for hinanden, får mig til at kysse ham. Men det gør jeg ikke. Jeg sænker mig ned og trækker hans pik til min mund, og når mine læber dækker det, bøjer hans hofter sig som et savklinge. Han stivner, og jeg reagerer, suger ham støjende, og når jeg trækker væk, spytter jeg på den. Han skubber tilbage mellem mine tænder, og hans hånd skubber ind i mine trusser og giver mig et så perfekt touch, at jeg stønner.

Jeg løfter mig selv, trækker mit knæ hen over hans hofter og sætter mig op og strækker sig over ham. Jeg holder hans pik pegende loftet imellem os, så det ser næsten ud til at komme ud af mine trusser. Wanking stadig ham sådan.

Jeg trækker mine trusser til siden og trækker hans øje mod mørke af min fisse, så løfter jeg mig højere og sætter hovedet på hans pik til mine læber. Men Ronnie trækker sig tilbage. Siger: 'Jeg kan ikke.' 'Hvad er det?'. 'Jeg redder mig selv.' Jeg sukker og ruller af ham.

Han vil gøre nogen til en god mand. 'Dette er ikke bare et job,' siger jeg. Min hånd stryger stadig over hans. Jeg føler ham stramme, trække mig til ham. 'Måske,' siger han, 'vi kunne lade som om vi var gift.'.

Og netop da tager han af sted som et romersk lys. Det løber stadig ned under min underarm, når jeg kysser ham på panden. Jeg siger, 'Det kan vi ikke gøre. Jeg ville ønske du kunne foregive disse ting, Ronnie. Men du kan ikke.

'. Vi taler ikke efter det. Noget er brudt. Når han er ved at gå, lægger han de ti shilling ned, som hans far gav ham på skænken. 'Glem det Ronnie, siger jeg.

”Bare løb ned og køb mig en flaske gin i stedet. Vil du gøre det? '. Og Ronnie, som den gode dreng han er, spørger mig ikke.

Om et minut eller to er han tilbage med to flasker, som jeg lægger dem under sengen. Bernies runde et par dage senere. Vi laver vores sædvanlige ting i håndjernene igen.

Men hans hjerte er ikke der. Der er ingen smæk eller beskidt snak. Han er for kvidrende.

Der er et f til kinden. 'Jeg kan ikke se dig næste lørdag, kærlighed,' siger han og lukker mig for. 'Tager konen ud af teatret.'.

Jeg henvender mig til ham. 'Du ser lykkeligere ud, Bernie.' Han griner lidt. 'Måske er jeg det. Kone er alligevel lykkeligere.

' Bernie griber sin vest og skjorte fra gulvet og knap sig op. 'Disse dine tricks. Hun er blevet til en kanin. ' Bernie løfter sig ud af sengen, trækker bukserne op og retter slipsen.

Hans håndjern klang i lommen. 'Selvfølgelig betyder det, at jeg ikke vil se dig så meget,' siger han. 'Det er okay. Jeg er glad for, at det er bedre for dig.

' 'Her,' siger han og sætter sig ind, 'jeg mente at sige, hvilket job du gjorde med min dreng.' ”Han er en dejlig dreng, Bernie. Jeg havde bare brug for nogen til at fortælle ham det. '. 'Mere end det dog.

Du har ændret ham. ' Bernie trækker i jakken og lægger sine penge på skænken. Jeg ved, at han vil sige noget, sådan som han fikler. Han tager billedrammen op og vender den, så den vender ud i rummet. 'Sagde han dig, at han har en pige nu?' han siger.

'Ingen. Det gjorde han ikke. '.

Bernie løfter billedet op. 'Dejlig stor knægt. Jeg fortalte ham, foreslå hende, før hun ombestemmer sig.

Hun holder dig ret. Tag ikke noget af din bløde vrøvl. '. 'Han er ikke blød, Bernie.

Behøver ikke opbevares. '. Bernie lytter ikke.

Han undersøger billedet. 'Her,' siger han til sidst. 'Trodde du ikke kunne lide soldater?'. Jeg siger ikke noget, før han ser sig omkring på mig.

Han har aldrig kvistet hele denne tid. 'Åh Bernie,' siger jeg, 'Gå, vil du?'. Han stopper ved døren og vender sig om.

'Jenny,' siger han, 'alt okay?'. Jeg siger ikke noget. Jeg kigger på billedet. Det starter sådan, har altid gjort. Rummet er tomt eller næsten tomt.

Bare mig og en hukommelse, der aldrig forlader. Jeg rækker ud under sengen og bringer en af ​​flaskerne, som Ronnie bragte, frem. Jeg hælder et mål i en tekop.

En god en op til kanten. Jeg fejrer, er det ikke? Da jeg trækker mørklægningsgardinerne til siden og ser ud, er Bernie omsluttet af mørket på den anden side af vejen. Jeg løfter koppen i hans retning.

'Her er dit ægteskab, Bernie,' siger jeg. Jeg sluger den trøstende varme. Når koppen er tom, genopfylder jeg den og ser ud til slagterens vindue.

'Her er dit ægteskab, Ronnie,' siger jeg. Min kop er tom, før jeg ved af det. Jeg hælder en træg, og drejer denne gang og løfter min hånd mod skænken. Til den smukke mand, evigt ung, hvis ansigt skinner ud fra hans billede.

Han kunne altid lide sin uniform. Så stolt af det var han. 'Og her er for os, Johnny boy,' siger jeg.

'Indtil vi mødes igen, et eller andet sted.'..

Lignende historier