Stalkeren

Jeg har en stalker, og den er ret sød.…

🕑 21 minutter minutter Oral sex Historier

Det anvendte sprog er designet til at afspejle den centrale karakters sindstilstand. Sålen og hælen på mine 4 "stilettbaner møder den underjordiske platform i harmoni med et tilfredsstillende klik. Stadig arbejder jeg mig langs at svælge i mine fødderes rytme på den ekko granit. Der er en kunst at gå ordentligt i hæle; ikke den hip-svingende parodi på Marilyn Monroe i "Some Like It Hot" eller den assertive maskuline stivhed, som modellerne anvender i løbet af catwalken; den skal være flydende, feminin og yndefuld. Jeg har været ved at afslutte skolen, måske ikke Debetts, men jeg er uddannet til at gå ordentligt, og det er lektioner, som jeg ikke let vil glemme.

Kroppen skal holdes oprejst, hagen hævet, øjnene rettet fremad og tilbage lige. Hver fod skal placeres direkte foran den anden, tå til hæl i en afstand på 6 "fra hinanden; ikke mere, ikke mindre. Med hvert trin justerer du let din vægt, så din hofte kan dreje fremad og din bagdel kan vrikke under dit tøj. Du skal glide; den øverste halvdel af din krop er ubevægelig ubevægelig, dine hofter og bagdel er en lokke til glæderne mellem dine adskilte lår, mens dine hæle spreder deres forførelsesrytme. Jeg er klædt på for at imponere i dag; en halvknappet, monteret hvid skjorte under en beskåret rytterstil sort bomulds- / linnedjakke udsætter den slanke linje i min hals, når den strømmer ned til mit halvt afslørede bryst og fristelsen i min bryst.

Min talje klemmes ind af jakkens skræddersy, som derefter blusser for at fremhæve mine hofteres krumning. Jeg har min korteste nederdel på; den er stram, monteret og afsluttes 3 "under den afrundede svulmning af min røv, og når jeg skrider frem ad platformen, rider den op over lårene for at afsløre blonder på mine strømper. 4" hæle, strømper, korteste og strammeste nederdel, monteret endnu afslørende skjorte og jakke dette er ikke min hverdagstøj.

Jeg har gjort en ekstra indsats med mit udseende for i dag bliver en speciel dag. Jeg har en stalker, du ser, og den er ret sød. Hver dag gemmer han sig et eller andet sted på denne rørplatform for at afvente min ankomst og sidder derefter ind i min vogn.

Han tilbringer rejsen med blide blik i min retning, og når han tror, ​​at jeg er optaget af min bog, tillader hans øjne at strejfe over min lille form. Det tog lang tid, før jeg bemærkede ham. De fleste morgener sidder jeg det samme sted, blæseøjne, med hovedet fyldt med bomuldsuld, mens jeg dagdrømmer om alle de ting, jeg hellere vil gøre end at rejse gennem London i en voldsom, gammel vogn for at udføre et job, jeg hader. De fleste dage jo mindre jeg kender mine omgivelser, jo bedre.

Jeg aner ikke, hvor længe han har gjort dette, eller hvad han gør, når jeg kommer ind i karruseldørene til det sterile, klimatiserede kontor, der er min destination. Måske er han en professionel stalker, og så snart mine nylonbeklædte ben forsvinder bag røget glas, haler han det varmt til sin næste aftale. Måske er jeg hans 30 til 45 på en dag pakket fuld af skyggefulde enlige kvalificerede kvinder.

Bestemt, han synes aldrig at være tilgængelig for at fortsætte sin undersøgelse af mig, når jeg vender hjemover til, og hvilke attraktioner jeg måtte have for ham, varer ikke om aftenen eller i weekenden… ingen lurer efter ham ned i halvlyste gyder, der spionerer på mit soveværelse vindue gennem et par tunge kikkerter i håb om at få et glimt af mit nøgne kød, ingen rod gennem min ugentlige afvisning af at finde ud af alle mine beskidte små hemmeligheder, ingen efterfølgende efter mig i weekenden, da jeg trawler Covent Garden til at 'at dø for' tøj og ingen optrædener i barer og kødkande har jeg for vane at besøge, når solen er gået ned over vores dystre metropol. Jeg mener, hvad er meningen med at have en stalker, hvis de ikke kan generes at gøre det ordentligt. Det er mest frustrerende. Måske tager jeg det ikke alvorligt nok. Måske skulle jeg være bekymret for ideen om, at nogen følger mig dagligt.

Det er trods alt lidt uhyggeligt og en krænkelse af mit privatliv; det vil sige, hvis en times lang rørrejse kan betragtes som privat tid. Måske skulle jeg rapportere ham til politiet, men det føles som at bruge en hammer til at knække en møtrik, og jeg har en meget bedre idé til nødknækning. Under alle omstændigheder er han ret sød i en nervøs dreng, der kæmper for at blive en mand på en måde, og for at sige sandheden er jeg temmelig smigret af hans opmærksomhed. Det har ikke været et godt par år; Jeg har sprunget mig igennem forhold som Zebedeus på koks, og i et stykke tid så det ikke ud til noget. Der var altid en anden arrogant, meningsfuld pik hængende i baren ivrig efter at købe en drink til mig, regale mig med praler om hans bedrifter og tage mig tilbage til hans sædfarvede sengetøj for at demonstrere, at alkohol ikke forbedrer seksuel ydeevne… og nogle af dem leverede endda morgenmad.

Men for nylig har det hele virket for meget. På det seneste har den ugentlige trang ved at forskønne mig selv til fordel for at være pote af en eller anden seksuel neandertaler blødgjort, da alt, hvad jeg virkelig har ønsket, var lidt opmærksomhed, lidt øm kærlig pleje og måske en suppcon af hengivenhed. Måske lider jeg af en eller anden muteret form af Stockholms syndrom; bare endnu en forkælet, ikke-elsket, lille rig pige, der er desperat efter at blive forelsket i hendes hårde, hårde, sadistiske rytter, eller måske mister jeg mig selv i en vildfarende fantasiverden, hvor selv den afslappede blik hos en medpendler er blevet en forelskelse. I dag har jeg til hensigt at finde ud af det. Platformsmeddelelsen blinker ordene "Næste tog nærmer sig" fremhævet som det altid er ved en række stjerner i det forgæves forsøg på at gøre nyhederne mere spændende.

Jeg tager et skridt fremad mod platformens kant og ser et afslappet blik omkring mine medpassagerer. Jeg har aldrig set ham på platformen, og i dag er der ingen undtagelse. Selvom han altid ankommer i min vogn, ligesom "vær venlig at stå fri af dørene" bommer gennem tannoyen, er jeg af en eller anden grund nervøs for, at han i dag i alle dage ikke vil vise sig. Min tommelfinger finder min mund, og jeg nipper til, at den ødelægger min omhyggeligt forberedte manicure.

Jeg tager endnu et skridt fremad, kigger langs ansigtsrangen og forsøger at udspionere hans blandt dem. Jeg giver mit hår et sving, halvt drejede først til venstre og derefter til højre for at få et blik af dem, der stod bag mig, men han er ingen steder at se. Toget klaprer ind på stationen. Døre glider fra hinanden med deres velkendte pneumatiske sus og uophørlige høje bip og med så lidt fysisk kontakt som muligt, trænger vi alle ind i vognen i et usagt løb for at kræve plads. Jeg har ikke brug for noget sæde i dag.

I stedet klemmer jeg mig gennem de forskellige poser og kroppe til døråbningen, hvorigennem han altid kommer ind. Der hænger jeg i håndremmen halvt blokerende midtgangen, med mine øjne rettet mod den ledige døråbning og afventer hans ankomst. Mit hjerte banker næsen i brystet, og min håndflade føles fugtig mod plastikremmen. Jeg er klar over, at jeg er nervøs og straks chider mig for sådan tåbelighed. Jeg tvinger et billede af Doris Day ind i mit hoved og får melodien af ​​'Que, Sera, Sera' til at flyde gennem min hjerne.

"Vær venlig at stå…" resten af ​​ordene går tabt for mig, når han piler gennem døren. Når han ser mig lige foran ham, trækker han korte og forsigtigt op omkring min krop for at tage det tomme sæde, hvor jeg normalt ville blive siddende. Han er plaget, usikker, hans sikre og cossetterede verden vendte på hovedet.

Jeg skulle sidde, så han kan vælge et sæde, hvorfra jeg kan se mig diskret, men for selv at komme til et sæde bliver han nødt til at skubbe forbi mig; og hvorfor står jeg her, når der er ledige pladser? Jeg kan se det hele i hans ansigt; de pilsende øjne, den hurtige bid på hans nederste læbe, den lette blanchering af hans blege hud. Han sænker hovedet, nægter at møde mit blik, tager et lille skridt baglæns og sætter sig på hylden, når sædet støder op til døren. Sådan rejser vi; tretten stopper på undergrunden, hvor han sidder og stirrer på skoene, mig hængende fra en rem, hvor mine øjne kedes ind i toppen af ​​hovedet og udfordrer ham til at anerkende mig. I tretten stop bevæger folk sig ind og ud af vores vogn, fylder og tømmer den, når vi passerer gennem det centrale London.

I et stykke tid er vi pakket ind, parfumerede kroppe presset ind i hinanden, og jeg mister ham af syne. Jeg tror halvt, at han vil benytte lejligheden til at springe uset, men når ligene tyndes ud, sad han stadig der uden bevægelse med nedadgående øjne. For sidste gang svajer jeg mod remmen, da røret aftager til vores fælles destination. Vognen er halvtom nu, og som altid vil der kun være en håndfuld af os, der går om bord.

Med en sidste rystende klump ankommer vi, og jeg træder frem for at stå lige foran ham og trænge hans plads sammen med min petite krop. Langsomt stiger hans hoved trukket ubønhørligt mod mit intense blik. Vores øjne låses, og jeg holder ham fast som nålen på et kompas, der sidder fast for altid på Nord. Han er min… min… min.

Bip og sus bryder igennem øjeblikket; døren glider til side, jeg blinker mit bedste smil til ham og med et sving af mine hofter tænker jeg på kløften og vælter mig på platformen. Der er en kunst at gå en hvalp. Du skal holde ledningen stram og trække i nakken, så deres tunge hænger slaverende fra munden, mens deres våde næse snuser i luften, der er fikseret på aromaen af ​​dit forbipasserende. Du er nødt til at sørge for en visuel fest for at holde øjnene rettet fremad for at forhindre, at deres vision afviger til andre lækkerier, der kan bebo en underjordisk platform.

Med hvert trin skal du vise den fine silhuet af din krop til maksimal fordel; benene strækkes ud for at vise slanke ankler, en kalves tonede kurve og den stadige udvidelse af låret, alt sammen forførende klædt i fin, ren strømpebukser, der fører øjet opad til blonderlokkingen, der flyder ind og ud af syne, når din nederdel stiger og falder ind tid med trommeslag af dine hæle. Med hovedet højt og skuldrene smidt tilbage, strømmes fint børstet hår ned ad ryggen og glødende kobber i den kunstige belysning. Når det strejker mellem dine skulderblade, peger det nedad mod den klemte definition af din talje og den svajende sensualitet af hofter og balder, der kun kan antyde den uophørlige bankende og bløde vådhed, der er indeholdt indeni.

Jeg fører min hvalp i en kort snor, hans næsebor er fyldt med den tykke, fugtige duft af mit køn, hans øjne er betaget af 'bagved' bevægelsen af ​​mine balder, da de vrider sig fanget under stoffet, de er desperate efter at flygte. Jeg fører ham på hæleforlængede ben langs platformen, op på rulletrapper, gennem indgangen og ud i det grå lys og røgfyldt luft. Vi rejser forbi et løb af trætte dagligvarebutikker, foruden trafik, der sidder næse til hale, der hælder kulstof, der samler sig i mit hår, skræddersy mit nyvaskede tøj og tilstopper min skrubbede og rensede hud.

Vi slalåm vores vej gennem den strenge menneskehed, der med tunge hjerter og nedadgående mund trækker sig til arbejde for at betale for to ugers sol og stress i en spansk villa. Jeg leder ham væk fra alt dette; ned ad en halv glemt adgangsvej, der løber bag butiksfronter, der ikke længere imødekommer kundernes behov, og han traver som den flittige stalker, den lydige hvalp, den gode lille dreng, som jeg ved, han er. Asfalten er revnet under mine fødder, gitteret med græsbunker, blandet med huller som små kratere. På begge sider er høje murstensvægge, der skjuler skjulte victorianske værfter. Det er en vej, der ikke længere har et formål, dekoreret med skrald og sammenfiltrede armbånd, ubehandlet, uvedligeholdt, uden kørsel med hjul eller fødder.

Det er perfekt. Jeg stopper; hør hans fodspor køre over asfalten bag mig i yderligere et par trin og derefter stoppe. En slags stilhed stiger ned; baggrunden brummen af ​​trafikken, sagsøgerens trille af en lille fugl, lyden af ​​hans tunge vejrtrækning måske 15 meter bag mig.

Jeg drejer på hælen og vender mig mod ham. Han står usikker, armene hænger uroligt ved hans sider, hans kinder er rødme, hans krop skælver. Han er blevet fanget på rød hænder forfulgt af en uskyldig pige ned ad en mørk gyde, og alt der er tilbage er til domfældelse og straf. Jeg bevæger mig mod ham; et trin ad gangen, en fod foran et andet, perfekte 6 "huller mellem tå og hæl, mine ben svage af spænding, mine bryster skubber frem, stive brystvorter gnider sig lystigt over min børstede bomuldsskjorte, mit nederdel klæber til fugtigheden af mit lår og samler ved det gennemblødende V mellem mine ben.

Jeg kan lugte min ophidselse; det gennemsyrer mit tøj og flyder frit i luften. Jeg kan se hans ophidselse; buler stiv i hans bukser, skubber ved lynlåsen og spænder hans bælte En håndfuld flere trin, og jeg kan mærke, at det skubber mod min mave, når jeg lægger en finger på hans læber, en hånd på hans racende hjerte og langsomt styrer ham tilbage i en ubrugt døråbning. På nært hold er der en kvindelighed omkring hans træk; hans lidt for langt hår falder hen over hans pande, hans øjenbryn er fine og utydelige, hans øjenlåg har en blød brun, øjenvipper lange og fyldige, huden blege og bløde med knap et spor af ansigtshår og læberne holder jeg fingeren mod glitrer med fugt … Men der er intet f eminine om det bankende bristle, der spænder mod hans bukselås og skubber hårdt mod min håndflade, intet utydeligt i den måde, det rykker, når jeg stryger mig op og ned i længden.

Han er ingen rekordbryder; 5 eller 6 inches, måske ikke fuldt vokset endnu, men bestemt mand nok til at give denne pige en god tid… og denne pige vil have en god tid, har brug for en god tid, er desperat efter en god tid. Jeg føler frustrationen fra de sidste par år komme ind; det berusede fumler, det følelsesløse skide, den uendelige række af ukendte haner smækker ind i min knap fugtige fisse, da jeg begraver mit hoved i puderne og drømmer om at være et andet sted; drøm om at være en anden. Jeg vil ikke have sex, jeg vil tilbede.

Jeg vil have blide hænder til at strejfe over min hud; Jeg vil have kærlighed masseret i mit kød for at lette min smerte. Jeg vil gerne være omringet af hans arme, blive trukket mod brystet, så hans varme sår min kind og hans hjerterytme slår igennem mit hoved. Jeg vil ikke være single, solo, ensom; Jeg ønsker at blive eftertragtet, koblet og sammenføjet.

Jeg vil… Tårerne siver fra mine øjne, der dribler mascara ned ad siden af ​​min næse og over mine pulveriserede kinder. Jeg skubber ham tilbage mod solen bleget, maler plettet trædør og skrab ved hans bælte. Mine fingre føles tykke og ubrugelige, når jeg forsøger at skubbe læderet gennem metalspænde. Helt vild slæber jeg, indtil det på en eller anden måde fortrydes, indtil der på en eller anden måde frigives knap og lynlås, og kun det tynde strakte stof af hans undertøj holder ham væk fra mig.

Jeg ser op på hans ansigt; hans øjne klemmede sig sammen, hans kinder farvede, hans mund blev agape og min finger hvilede på hans læber, mens han varmer den op med sin varme ånde. Jeg kører håndfladen over hans pikspids, føler det rykke og pulsere under bomuldsfængslet, mærke varmen fra det brænde mit kød og mærke fugtigheden i hans ønske, der siver gennem undertøjet og efterlader et sneglespor af prækum på min hud. Jeg frigør min finger fra hans læber og sænker mig langsomt foran ham og spreder mine ben brede, lader den kølige luft lege over indersiden af ​​mine lår, og føle et åndedrag glide over min gennemblødte fisse og kærtegne min pulserende, hævede klitoris forsigtigt . Jeg trækker i hans bukser og trækker, indtil de svømmer rundt om hans ankler, løber en hånd op ad benene og mærker det bløde dunede hår kildrende i min håndflade, løber mine fingernegles skarpe kløfter hen over det bløde tilgivende kød af hans røv, fanger hans flagrende mave under min håndflade og skubbe ham fast tilbage mod den uslebne trædør, mens jeg holder øje med hans manddom, da den ryster under stoffængslet ved hvert tryk.

Forsigtigt sætter jeg mine fingre ind i linningen på begge sider af hans pik og lader straks elastikken over ham og trækker undertøjet ned til knæene. Det er et strålende syn; mørke stramme hårkrøller pryder hans skamhøj, hans kugler, en mosaik af vener og fint hår, sidder lille og stramt under bunden af ​​sin pik, der pulserer rytmisk i tide med den stabile træk i den stramme, stive skaft, der står stolt foran ham . 6 "i bedste fald; slank og beklædt i glat, cremet hud med en fin vene, der synligt pulserer, når den bøjer sig fra den hårbeklædte base til den samlede forhuden.

Alt toppet af hans pikhoved, der stikker voldsomt rødt ud i morgenluften. Jeg strækker mig ud med tungen og lader hans hævede, pæreformede hoved hvile forsigtigt på spidsen. Straks begynder hele hans krop at ryste, hans pik rykker ukontrollabelt, og jeg kan mærke vægten af ​​hans hoved pulsere på min tunge, da hans sæd bøjer op i længden og er ivrig efter at skyde mellem mine skille læber. Jeg griber hans kugler, griber bunden af ​​hans pik og klemmer.

Han rykker voldsomt under mine fingre; blodårer og cum pulserende næsten ukontrollabelt. Jeg klemmer hårdere, føler ham krampe, mærker presset fra hans sperm under mine fingre og finder en drys juice der siver fra hovedet. Jeg skubber hans offer, dribler tungen hen over ham, sørger for at han er ren, skinnende, præsentabel og glider min blødende våde mund ned ad hans længde, indtil jeg kan mærke, at han rykker mod indgangen til min hals. Det føles vidunderligt at have min mund fyldt.

Han smager muggen, men alligevel frisk, salt og alligevel sød. Et sådant ømt ungt kød var bestemt beregnet til at fodre ivrige, trængende mund, der har ventet så tålmodigt på at finde den perfekt aromatiserede Popsicle, som de kunne fejre på. Jeg lukker mine læber omkring ham og ignorerer hans voldsomme trækninger, i tillid til at mine fingres tryk på bunden af ​​hans skaft forhindrer ham i at komme. Jeg lader spyt samle sig i munden og glider så langsomt langsomt op ad hans længde, indtil hans hoved igen falder ned fra min skille mund, og vi er kun forbundet med en enkelt spytstreng, der hænger mellem mine følsomme læber og hans hævede pikhoved.

Jeg udvider min tunge og lader den fange tråden og bruger den som en guide til at sænke min skille mund ned på hans spyt glansede pik. Jeg har muligvis stønnet. Jeg er sikker på, at han gjorde det. Igen fylder jeg mig selv med ham, igen lukker jeg mine læber omkring ham og tillader min spyt at suge hans bankende pik i blød, men stalkers skal være forsigtige med, hvilket bytte de valgte, fordi nogle ikke er så forsvarsløse, som de ser ud, og dette bytte har tænder.

Jeg klemmer mine læber om ham, griber ham fast med tænderne, klemmer med fingrene og suger på ham så hårdt jeg kan. Hans krop rykker spastisk, når sperm sprutter fra hans kugler kun for at møde den tredobbelte barriere af fingre, læber og tænder. Han orgasmerer gentagne gange, men ude af stand til at frigøre, ude af stand til at skyde sin varme, klæbrige, cum i den varme, våde mund, der nu glider vildt op og ned i hans længde. Jeg mister kontrollen. Jeg elsker følelsen af ​​ham i min mund.

Jeg elsker fornemmelsen af, at hans pik rykker, rammingen af ​​hovedet mod halsen, længden af ​​hans skaft, der glider over min tunge, den stadige spytstrøm, der siver fra mine hævede læber for at suge min hage, de uophørlige pulser af glæde, der vibrerer ud af hans pik og gennem min krop for at resonere i min egen spidse glatte fisse. Jeg knepper min mund med hans fangede og hjælpeløse pik i en stigende crescendo af lyst. Jeg trækker ham af; min mund er tom, gisende, ivrig efter at dykke ned på ham igen; mine øjne fikserede sig med den hovne lilla af hans hoved og den slidte rødme af hans skaft, hvorfra mine tænder har sat deres præg. Jeg kaster tungen over hans tip og føler, at han ryster et svar.

Skub det over hans pikhoved, absorber hans smag og aroma, inden du glider langs undersiden af ​​hans skaft. Drippende rigeligt renser jeg ham med tungen og kærtegner frem og tilbage, altid nedad, indtil jeg finder den bløde frugt af hans kugler. Jeg kan næsten mærke sperm pulserende i dem gennem deres blødhårede hud, jeg åbner bredt og sluger dem hele.

Jeg suger dem tørre. Jeg suger dem, mens hans pik rykker hjælpeløst, fanget mellem mine fingre. Jeg suger dem, indtil deres kød opløses i min mund, og kugler, spyt, tunge, sperm, hår og mund bliver et. Jeg suger dem, indtil han ikke har noget tilbage at give.

Og når jeg suger, når jeg plejer hans søde, ømme kærlighedsæg, strækker jeg mig ud i lommen på min jakke. Jeg finder det, trækker det ud og glider det forsigtigt ned gennem sin pik, indtil det hviler mod mine fastklemte fingre. Jeg trækker i enden, strammer og reducerer omkredsen, indtil jeg har kabelbåndet fast fast omkring hans pik. Modvilligt frigør jeg hans kugler fra munden, glider tungen opad, lukker tænderne rundt om den hårde plastik og trækker, indtil den bider fast i kødet på hans pik. Jeg løslader ham og undersøger mit håndværk; hans pik er opsvulmet af blod, kabelbåndet bider i bunden og fanger ham, holder ham oprejst og forhindrer ham i at komme og hængende under det en bagageetiket, alt sammen korrekt udfyldt med mit navn, adresse og telefonnummer.

Langsomt står jeg, presser mig mod ham, hans bankende pik skubber mod min mave, de stive toppe af mine bryster gnider mod hans torso. Jeg bringer fingerspidserne til mine læber, planter et kys på dem og løfter dem så de hviler på hans mund. Jeg undersøger hans ungdommelige, rødme, panting ansigt og ser det rykke, før jeg bringer mine øjne til hvile på hans.

"Ring til mig." Der er en kunst at gå væk; den ene fod placeres 6 "foran den anden, tå til hæl, hoved op, skuldre tilbage, justerer din vægt med hvert trin for at lade dine hofter dreje og dine bagdele vrikke forførende under dit tøj. Bare sørg for at ignorere det insisterende bønfald om dine brystvorter, sommerfugle i brystet, vibrationer i maven, den glatte glidning af den ene spidse glatte lår over den anden og det brændende ønske i din bankende smertefulde fisse at glide ned på den smukke, hævede pik, du har efterladt og kør den, indtil den skubber sin varme klæbrige sperm dybt ind i din sjæl. Forfatterens bemærkning Åh, hvad en frustrerende afslutning, der er kære læser. En stiv og bankende pik; en gapende spytvåd mund og en ubehagelig smertefuld fisse, der alle er ivrige efter frigivelse. Hvor dejlig det ville have været, hvis hun havde slugt den ømme unge pik hel og tvunget ham til at sprøjte hans tykke sperm dybt ned i halsen.

Hvor smuk, hvis hun havde suget ham tørt, slikket læberne rene og derefter plantet sin spermecoverede tunge dybt nede hej s hals, så han kunne smage sin egen fornøjelse. Ja, mest frustrerende. Vi kan kun håbe, at de i del 2 begge kommer til at cum og at vi får tilfredsheden med et forhold, der er fuldbyrdet korrekt..

Lignende historier