Belle of Blue Canyon

Den modne, skarpe duft af brændende mesquite duggede om hendes øjne, et blik, der rev kløftens træer ned og landede som et sultent kys på den glitrende metropol nedenfor. Natten overmandede hende; hun trak vejret dybt ind, brysterne hævede sig i de mørke lilla dybder over Byen, og brystvorterne stramme som reb. Stjerner toppede den rødbrune himmel og forsvandt til sjældne glimt i horisonten.

En massiv fuldmåne steg op som en boble midt i svage tågede skyer. Varmen var tropisk. Hun var sangerinde. Var alle kvinder ikke engang? Hun havde kaldet af Sirenen, en Lorelei, ødelægger af mænd. Circe, troldkvinde, heks.

En stemme så gennemsyret af magisk sang og ekstatisk, hellig lovprisning, at Gud selv ville have forført hende bare til at lytte, da hun nåede sit klimaks. I liltende jazzede riffs af støn og små klaprende åndedrag; i lave, pinefulde udgivelser, i snerrende dyrehyl var hun en sanger. Venter på en mand at synge for. Når hun tænkte på den mand, hun ventede på, ofte om nætterne, snoede hendes fingre sig langs hendes hud, hen over hofternes skråninger, til midten af ​​hendes lår; våde læber der, der klemte sig om hendes hænder og sugede dem langsomt ind, en skarp snoet slibning af hendes klitoris mod bagsiden af ​​hendes håndflade.

Da hun tænkte på manden, hun ventede, gik hendes tanker helt i art deco-stil; sig selv en gudinde draperet i fløjl og hermelin, gigantisk omfavnende hat akimbo, en slank hund ved siden af ​​hende i sin besatte snor. Mens hun tænkte på den mand, hun ventede på, strakte poesien sig gennem hendes sind som vildfarne erindringer om skønhed og begær. Nattens stilhed lokkede hendes stemme til at ekko der. Kløften nedenfor var øde; lysløs; lovende med dyb skygge og afslørende med blade af måneskin.

"Blå…" sang hun. "Blå nat i en blå bypige, jeg har været kendt for at acceptere medlidenhed… blå." Et eller andet sted snurrer en mand hende rundt i sine stærke arme. Danser hende stramt imod ham; og pludselig er han hud, varm, hård, og maner til hende.

"Blå…". Hun skræver over hans hofter, et smil så vildt og sjældent som enhver blomst tegner hendes ansigt i skønhed; hendes hals hæver sig og besvimer tilbage, hagen høj, håret bølger; hans pik begravet inde i hende. Ridsemærker pletter hans krop fra hendes lidenskaber; og hovedet på hans pik, næsten smerteligt opsvulmet, er mørkt skygget lilla, da det kløver den lyserøde søsælg-fuldkommenhed af hendes skamlæber.

En munk med hætte, der dypper i ærbødig bøn, og rytmen af ​​hendes klitoris gnider en fold langs det våde skær på hans skaft. "Blå…". Fra en drivende drømmeri olierede en anden mand, højere, stærkere, hendes udstrakte nøgenhed med sine udsultede hænder; sultede efter hendes berøring, berøringen af ​​hende. Hun fodrede ham. Hans hår, der var vokset langt, kærtegnede hendes brystvorter, hånede med fjeragtige berøringer, indtil hun buede sig mod ham; vil have følelsen af ​​hans hårdhed mod hendes mave.

Åbner for ham. "Blå…". Mens hun ventede på manden, valsede hendes krop og forsvandt minder om knepper; mærkelige koblinger, stjålne kærtegn, fart og hjemsøgt dvælende over dette stød og endnu en knivspids brystvorte, og den skjulte hårdhed af pik i hendes hånd, i hendes mund, i hende… "Åh, blå…".

Manden ankommer klokken 10.00. Han klæder sig afslappet af; glider bag hende ved vinduet; samler sine bløde bryster og napper i øreflippen. Hun kan mærke hans pik stivne og rejse sig mellem hendes let spredte lår; kigger ned for at se hovedet og en del af skaftet; hendes fingre trykker let på den dunkende åre; tommelfinger og finger en ring lige under kronen. Klemmer. Når han endelig er inde i hende, er hun en sanger.

Hendes musik klatrer op i hendes krop, som vinstokke, som varme, som intet nogensinde før føltes. Han er i dybet. "Fortæl mig at du elsker mig."..

Lignende historier