The Raven Night

🕑 24 minutter minutter Normal sex Historier

Raven i sort og gråt og venter på nogen, der ikke viser sig. Han ved ikke, hvordan han ved dette. Det gør han bare.

Det er en af ​​de følelser, der lige så let viser sig forkert, men i øjeblikket føles alt som den åbenlyse sandhed. Han mærker den lille skam på den måde, hun rekviserer hendes albuer på bordet, og hendes øjne søger pladsens frynser uden at bevæge sit hoved. Hendes brede mund er indstillet, fulde læber smiler for meget, men ikke nok.

Første gang han scannede plazaen efter et uklart sted at sidde foran noget koldt, var hun bare en slør i slør af ansigtsløse caf-kunder. Næste gang hans øjne dvødte et varmt øjeblik rundt om hendes ansigt og fortsatte derefter videre. Nu ser han en konvergens af stille sjældenheder, obsidianer og alabaster viklet omkring hinanden som røg og vind.

Plazaen er godt nok oplyst, men det er nattetid, og den eneste luft, der bevæger sig, er den sidste af dagens varme, der stiger ud af brostensbelagte. Han forstår, at hendes hår virker mørkere nu, end det ville være en anden gang, som om natten holdt sit hoved i sine hænder. En løs fletning krøller rundt om hendes skinnende hals og forsvinder næsten mod den sorte silke af den beskærede bluse, der er knust under hendes bryster. Herfra kan han ikke fortælle, om kulstofbolten af ​​stof omkring hendes hofter er et nederdel eller par shorts, næsten løs og højt på feje lår.

Der er noget dybere ved det sorte og grå af hendes tøj end farve. Måske er det den måde, hun sidder inde i dem, eller lotionsskimmer af skrubbet hud, der gør alt, hvad der berører rummet omkring hende, som en billig efterligning af noget endnu billigere. Stammer fra en nærliggende flamencokoncert fløj gennem en udendørs gård ikke langt væk. Lejlighedsvis bifald. Det lyder desultory.

Halvdelen der. Mere som at bryde glas end hænder. Hun scanner plaza igen. I øjeblikket er det hele refleks, en af ​​disse midlertidige vaner, der kommer længe nok til at føre os gennem en unaturlig situation.

Hendes øjne pauser i deres kredsløb og lander på Turner. Han er ikke den, og efter sekunderne tager det hende at indse, at han er som en anden arkaisk døråbning, noget du holder op med at bemærke efter et blik eller to. Hun vipper hovedet og går videre. Tjeneren kommer ud og arbejder sig gennem et halvt dusin andre kunder til hendes bord. Han siger noget, og hendes ansigt vinkler op for at anerkende ham lige før hun scanner plaza en gang til.

Hun ser på Turner igen, men ikke så længe denne gang. Hun giver tjeneren et akavet smil og siger noget tilbage. Turner starter over plaza i et hurtigt tempo. Hun ser ham ikke komme, før han er et par skridt over tjeners skulder og kommer som om han hører hjemme.

"Skat," siger han, "beklager, at jeg er sent." Han smiler, som om han kender hende, ligesom han virkelig skylder denne undskyldning. Han lister sidelæns og fans ud af håndfladerne i en gestus af modstrid. Hun er forvirret, men smilende.

Tjeneren vender sig og betragter ham med kedelig afvisning. Turners har allerede været et par mil i dag og ser ikke ud som hvad en ravn som hende ville vente på. Hun åbner munden, men har ikke ord til at udfylde kløften fra en yndefuld kantet kæbe. Hendes øjne er godt oppe, men ikke spild, skyder frem og tilbage mellem ham og tjeneren. Hendes pande strikker.

Han føles som en idiot, der kun forværrer hendes ydmygelse, hvis tjeneren griber ind. ”Jeg blev virkelig holdt op,” trækker han på skuldrene. Han gliser og tager endnu et skridt inde i hendes hus af skuffelse og bevæger sig omkring tjeneren til hendes side af bordet. "Sen start, sen finish. Jeg håber, at du ikke har ventet længe." Han læner sig ned for at kysse hendes kind og rører let mod den anden side.

Pludselig er hans sanser fulde af shampoo og parfume, berøringen af ​​levende silke mod hans læber. Noget siger ham at tage hendes mund, og han lytter. Hun giver det tilbage, læner sig ind i kysset, og i et øjeblik for længe føles det som den eneste naturlige ting, der skete, siden han gik ind på plazaen. Hans hånd bevæger sig mod hendes nakke, hans fingre rundt om nakken, mens hans tommelfinger græsser hendes hals. Deres læber begynder at åbne, og de trækker sig tilbage lige før alt har en chance for at blive surrealistisk sult.

"Jeg ville ønske, at blomster kunne lugte sådan her." Han hvisker, så kun hun kan høre, og lade hende vide, at det ikke bare er en del af charaden. Han improviserer. Det er alt, hvad han ved, hvordan man gør, bortset fra at han rammer den forkerte akkord og der kommer noget over hende. Hun ser ud til at glemme tjeneren selv der og ser på ham som om han er en anden. En, hun har mødt før.

En person, hun måske endda venter på et sted som dette. Et mørke passerer bag hendes øjne, mens hendes ansigt forvandles til en maske af såret. Hun rejser sig akavet, som om det er noget, hun ikke er vant til at gøre - og smider ham hårdt nok til at få hendes bryster dirrende. Tjeneren længes overrasket, som om han er bange for at blive ramt. Turner står uden at flinke, og alle vender sig mod lyden af ​​hendes håndflade, der krydser hans ansigt.

"Jeg har ventet i aldre!" hun spytter. "Jeg var bekymret. Tør du ikke gøre det igen." Trækulet viser sig at være et nederdel.

Hendes ben er slanke, ikke muskuløse men tonede, og hendes ansigt har kantede, fejende linjer, der afgiver en luft af værdig varme. Hendes accent er stærk, men hendes engelsk er klar og ubesværet. Han prøver ikke at gætte, hvor det kommer fra.

Hun ser lokal ud, men kadensen af ​​hendes stemme kommer et sted længere nord. Hun kan ikke se ud til at indeholde sig selv gennem et øjeblik, hvor hun ser ud til at overveje at slå ham igen, men hun kommer til sidst tilbage til sig selv og sætter sig. Turner hæver sig med et åndedrag og bestiller espresso og vand og sidder.

Tjeneren går væk og et øjeblik går, hvor den lunken luft er fuld af meningsløs sammensværgelse. Raven rynker og ser pludselig mildt forfærdet på sig selv. "Jeg er ked af," siger hun, "din kind bliver rød. Jeg mente ikke at…" "Det er i orden," siger han.

Det er ikke første gang, han bliver slået offentligt af en kvinde, men hver gang det sker, føles det som den sidste. Det tager et par sekunder, men hun slapper af og smiler næsten. Hun ser på ham, som om hun prøver på at bestemme et par ting på én gang. Han har ikke barberet sig siden i går. Hans hår er mørkt, men ikke så mørkt som hendes, på et tidspunkt, hvor han er for lang eller ellers ikke lang nok.

Han kan føle den lange strækning på godt ti år mellem dem. Hendes smil bryder ikke hele vejen. Det gør noget med hendes ansigt, der overrasker ham.

Alt om hende falder på et sted, der føles som noget, han engang forestillede sig og pludselig husker. Hans ansigt føles som om det smiler, men han ved, at det ikke er et rigtigt smil. Det er som om hans mund ikke kan komme dertil hele vejen, fordi hendes kindben gør noget usandsynligt. Alt ser ud til at stille ned på samme tid. De andre mennesker, der prikker plaza, flamenco-stammer, selv manglen på bevægelig luft føles som om det holder op med at tage en ånde, før de ikke gør noget igen.

"Også?" Et par sikkerheder, men flere spørgsmål i den langsomme ild i hendes mørke øjne. Et øjeblik begynder han at undre sig over, om mistanke og nysgerrighed er forskellige rum i det samme hus, men for første gang siden han kom ind på pladsen, holder hun op med at scanne kanten. ”Så” pauser han og tænker, ”det virkede bare ikke rigtigt. Du sad her som du var.” Den ene side af hendes mund krøller sig og kindbenet på den side langsomt danser med hans hjerne.

"Så dette er en uselvisk redning? At redde en mærkelig kvinde fra… en mindre forlegenhed?" ”Måske” trakker Turner på skuldrene. "Måske redder jeg mig bare lidt." Tjeneren kommer tilbage. De taler ikke foran ham.

Der er noget svag pinligt ved at vente på, at han er færdig. Den søde, ropy stank af hasjfilter ind og hænger i den stille luft. Alle lægger mærke til, men ingen er interesseret.

Det er bare en hemmelighed mere om natten betyder det ikke at give op. Tjeneren går tilbage inde med barmhjertig effektivitet. "Og hvad har du brug for at redde fra?" spørger hun til sidst. Turner smiler og ser lydløst på hendes fingre lege med det lille hvide øre på demitassekoppen.

Han træder op til og svæver derefter på randen af ​​at fortælle hende sandheden, når Howlin 'Wolfs version af Killing Floor starter op fra nogens lejlighedsvindue. Den har den tynde gamle radiolyd. Ridser i vinylen. Hubert Sumlin slår rytme som en V-8, der spinder af grus. Jeg skulle holde op med dig, for længe siden, jeg skulle holde op med dig, skat, for længe siden, jeg skulle holde op med dig og gik videre til Mexico Turners øje er på Raven, men hans øre lægger vægt på Willie Dixon og Ulven.

Hvis jeg havde fulgt, var mit første sind. Hvis jeg havde fulgt, var mit første sind blevet væk, siden min anden gang Det er så ude af sted der i øjnene på den truende katedral, det begynder næsten at give mening en gang til. Korpsen fornemmer divergensen i sine sanser. Den nysgerrige underholdning i hendes ansigt uddybes et øjeblik og vender derefter tilbage til overfladen.

Turner er klar over, at han vil se det blik på hendes ansigt igen, men han ved ikke, hvordan man får det til at komme tilbage, mens sansemindinger danser alene i tomme huse i hans sind. Hele problemet med musik er kraften, det har til at tage dig et sted, hvor du ikke længere er. Selv steder, som du ikke behøver at se igen. Raven venter fortsat. Måske tror hun, at han tænker på et svar på hendes spørgsmål.

Han kigger på den lakerede onyx i hendes øjne, men Ulven har ham ved at skrubbe hans ånd. Han er ude af valg nu, men at følge den rå, Chicago fatback-rille tilbage til det sidste sted, han har brug for, og noget inden i ham falder af en rand. Han læser den måde, hun bemærker den diskret mytteri af musklerne i hans ansigt. Smagen af ​​længe gåede læber kommer over overfladen af ​​munden.

Hendes øjne smalner på ham, mens hun studerer hans følelsesmæssige omvej. Hun er fjernt nysgerrig, men giver ham en god tolv barer, før hun læner sig frem og rører ved hans hånd. "Hun har skadet dig. Noget lignende?" Der er en brøkdel af et smil på hendes læber, en forventning om bekræftelse. Han vender hånden under hendes opad, så deres håndflader rører.

Han undrer sig over, om han skal sige sit navn, når deres fingre snører. Han føler den truende tilstedeværelse af katedralen bag ryggen, føler vægten af ​​tåbelige valg, der følger efter ham som uhyggelige spøgelser. Jeg skulle fortsætte, når min ven kommer fra Mexico hos mig, skulle jeg fortsætte, når min ven kom fra Mexico på mig, var jeg narre med din baby, jeg lader dig sætte mig på det dræbende gulv, Lord ved, Jeg skulle være væk Herre ved, jeg skulle være væk og jeg ville ikke være her, nede på det dræbende gulv.

Han føler vægten af ​​bedre valg, han får aldrig chancen for at tage nu, når han krøller sig hans fingre tæt ind i hendes hånds fine knogler. Han undrer sig over, om der altid er en måde at leve i en andens historie på. Han vender deres spændte hænder over, rører ved en lyseblå vene på undersiden af ​​hendes håndled. Hendes puls føles stærkere, end hendes håndled ser ud. "Hvem ventede du på?" han kommer til sidst uden at se på hendes ansigt.

"Er det så vigtigt?" "Afhænger af svaret." Hendes finger bevæger sig hen over hans fugtige håndflade. "Vil du stole på mig, hvis jeg siger, at det ikke betyder noget?" "Sikker på," han nikker. Hvilken forskel kunne det gøre på begge måder? "Det skulle ikke gøre noget for dig." "Jo da." Han nikker ikke denne gang. "Din puls går hurtigere." "Antag, at jeg spørger, hvem du huskede, da den sang begyndte." "Er det så vigtigt?" han gentager. "Afhænger af svaret." Hun smiler halvt som noget dyrebart, han har mistet før han nogensinde har haft.

"Det skulle ikke gøre noget for dig." Han udfordrer den anden halvdel af hendes smil. "Det gør det ikke." Hun læner sig fremad og accepterer udfordringen. Deres hænder begynder at bevæge sig mod hinanden i en mærkelig dans, fingre når ud som arme over kroppe, som en dans, som at gøre en aftale, som deres hjerter ikke er klar til at genkende. "Tror du der er nogen trøst i beklagelse?" spørger hun og ser på ham for første gang. ”Indtil for nylig ville jeg have sagt nej,” siger han.

Hun venter et slag, gør noget med fingrene under håndfladen, som føles uanstændig. "Og tror du, at der er nogen indløsning i hævn?" "Nej, indløsning er hævn." Hun griner, og hendes fingre bevæger sig under hans håndflade, mens hendes hoved læner sig tilbage, og hendes hals åbner sig på et blødt hyl af kattemysteri. Alle hans årer føles for små til de vilde heste, der kører gennem dem.

Når hun vender tilbage mod ham, tigger han spørgsmålet. ”Her er det,” siger hun. "Hvad ville du sige, hvis jeg fortalte dig, at du var den, jeg ventede på?" Han gliser som om han bare stjal en del af tiden.

"Jeg vil sige, at du er fuld af lort, men jeg vil ikke bede dig om at indrømme det." Hun griner, ikke så hårdt denne gang. "Er du altid så charmerende?" "Nej, men jeg prøver virkelig at imponere dig." Hun griner næsten, men der foregår en omkørsel i hendes sind, og øjnene snæver på ham igen. Han læner sig tilbage og ser, at hun studerer ham som et jokertegn på en jury.

Deres hænder føles stærke. Når som helst nu kunne luften pludselig udsende gnister. "Jeg ved stadig ikke, om jeg skulle spørge dit navn." "Så længe du ikke gør det, har du altid valget. I det øjeblik du gør, ændrer alt sig.

Når og hvis du beslutter det, skal jeg fortælle dig det virkelig." Et slør med godkendelse falder langsomt ned over hendes ansigt. "Indtil da," siger hun, "vil jeg tænke på dig som intet navn. Men du skal have en måde at tænke på mig på." Han læner sig hen over bordet. Deres hænder er alt andet end at elske nu, og han placerer den tomme hånds fingerspidser mod hendes hals.

Han føler luften passere ind og ud af hendes krop. Hvis hun havde noget at sige, ville det være fyldt med hendes stemme. "Da jeg så dig, kaldte jeg dig Raven. I mit sind." "Ha.

En squwking fugl med en enorm næb." Hendes hals bevæger sig under fingrene. "Mørk, stærk og fri." Hun læner sig fremad. De møder hinanden for tæt på mennesker, der ikke kender hinanden.

Han kopper siden af ​​hendes nakke i hånden, og hun klemmer den anden hånd, mens hendes ansigt vrider sig til en erklæring om hård sandhed. "Jeg vil ikke være fri." Tabellen er en akavet indtrængen på, hvad Turner vil sige næste. Den er for lille og overfyldt med kopper, men hendes ansigt er tæt nok til at føle hendes åndedrag berøre ham i små pulser. Han rører ved kanten af ​​hendes kind.

Hun sidder lodret og lader ham fingerforme på kæbenbenet. Hans fingre stopper omkring hendes hage, og tommelfingeren bevæger sig mod hendes underlæbe. "Ingen ønsker virkelig at være fri," siger han endelig. "Det er ikke en naturlig tilstand.

For mange ender med at drukne." Hendes læber deles mod tommelfingerspuden. Hendes åndedræt skynder sig mod hans tommelfingertryk. Han føler nærheden på hendes tunge som et vagt løfte. "Drukner du?" spørger hun imod tryk på tommelfingeren, men det er mere udsagn end spørgsmål.

”Jeg venter på det i morgen,” siger han og står. Hun står også med ansigtet hen over bordet, mens han graver en regning ud af lommen og efterlader den på bordet. Hun tager hans arm, men det er hun, der leder vejen. Det er hun, der kender sig vej gennem de smalle, ubelyste gader ikke meget bredere end middelalderlige æselvogne. De forlader plazaen og kommer ind i en verden af ​​brudte månestråler og skygger.

Turner føler sig hjemme, men The Raven strammer sit greb om hans arm. Han forstår, at den eneste fare, hun frygter, er i sig selv, den samme fare, han begyndte at omfavne, i det øjeblik, hun slap ham. De går i den slags stilhed, kun mennesker, der har kendt hinanden i lang tid, føler sig godt tilpas i. Gaden tager en blød bøjning foran, hvor en lyserød neonboble af lys ser ud til at kalde dem frem.

De nærmer sig, bevæger sig næsten unisont nu, men inden de kommer tæt nok til at se kilden til det lyserøde indser hun noget og pludselig stopper. Den lyserøde giver hendes ansigt en æterisk rollebesætning. "Jeg var lige klar over," siger hun og kigger lige på halsen, "jeg venter ikke længere på nogen, der ikke kom." Han rører hendes ansigt med begge hænder og vinkler hende op for at se tilbage på ham. ”Nu venter vi begge lige på noget andet,” siger han.

Han læner sig over de sidste få centimeter til hendes mund. Kysset er hverken tentativt eller kraftfuldt i starten, men der er en sult bag det, der skubber dem. Der er den forskudte sprængning af læber, der åbner sig og tunge, der spydes ind i varmen fra en anden krop.

Han vikler den ene hånd rundt knuden i hendes bluse lige under hendes bryster. Hans knæk børster svulmet, når han trækker hende nærmere, kører dybere ned i hendes mund og fejer minefeltet af hendes ukendte længsler. Han føler noget revne åbent i en drøm, han havde for længe siden, og nu oser det af deres hud.

De næste dæmpede øjeblikke i deres liv er lavet af kys og tunge fugtigt rækkevidde. Hendes blod strømmer ind i hans krop, og det er varmere end hans. Bag hende er der et mørklagt vindue med håndlavede guitarer hængende som surrealistiske kroppe. Han trækker sig væk fra kysset og fører hende ved knuden i hendes bluse. Omkring svingen er kilden til det lyserøde, et lille neonskilt, der læser SEX over døren til en butik med hovedløse mannequiner klædt i den slags lingeri, der er beregnet til at kneppe i.

De griner, når de ser det, men Turner trækker hende ind i en lille skrald, hvor hjørnet af bygningen ved siden af ​​sexbutikken er bygget længere ind på gaden. Hvis det ikke var for tegnet, ville de være i total skygge, men de bades i en garneret lyserød, der får en levende mand og kvinde til at virke som noget, der er tørt mod de gamle brostensbelægninger under deres fødder. "Så dette er, hvad det hele kommer ned til?" hun snickers. "Følger de åbenlyse tegn?" ”Det er kun en del af det, vi er her for,” siger han og trækker knuden op, som han har tænkt, siden han satte sig ved hendes bord.

Hendes bluse åbnes og nakne bryster falder i hans hænder. Han kysser hende igen, som han prøver at krybe inde i hende. Hendes bryster er glatte og varme i hans hænder, bløde når han ælger dem.

Hendes brystvorter skraber sig mod håndfladerne, da han vender hende op mod hjørnet mellem bygningerne og mærker, at dets nakne lår skubber mellem hans ben, mens hun vinkler hårdt ind i hans kys. Han trækker væk for at se hende bade i lyset meddele, hvor ekstravagante drømme købes og sælges billigt. Han rører ved hendes ansigt og lader hænderne løbe over hendes nakke og skuldre og genindvinde til sidst den glatte vægt på hendes bryster. ”Derude,” siger han, ”da du slap mig…” Hendes mund tager formen af ​​starten på en undskyldning, men han lægger fingeren der for at stoppe den. ”Det var rent,” fortsætter han.

"Uovervåget. Jeg misundte dig så meget i det øjeblik. Det var et øjeblik med frihed… ægte frihed… ikke den slags, vi talte om… men den slags frihed, som jeg altid ønsket, at jeg kunne vide noget om.

Så jeg vil bare advare dig nu… fordi dette er din tid til at køre, hvis det er det, du har brug for… men indtil det øjeblik, vi skiller måder, håber jeg og prøver at være så fri. " Hun studerer øjnene, men han ved, at de må se ud som andet end skygger for hende. Hendes hånd bevæger sig over skridtet på hans bukser og søger formen på hans blomstrende pik.

Han bliver tyk og ubevægelig under hendes hånd. Hendes fingre sporer formen på hans simmende stilk, indtil hun åbner hans bukser og trækker hans hårde kød ind i begge hendes strøgnende hænder. "Er det ikke det, du vil kalde gratis?" spørger hun.

Han ryster på hovedet og puster hendes ædelsten-brystvorter. Hun strækker sig under hendes nederdel med den ene hånd og strejker stadig hans pik med den anden og trækker hendes trusser til siden. Hun vinkler hans skaft mod hendes fisse og bruger hans kød til at gnide sig våd. ”Nogle gange,” fortæller han hende, mens hans åndedrag begynder at svimle, ”bliver den usagte sandhed giftig.

Ikke som en dødbringende ting, der lægger dig ud for sidste gang, men den slags, der ødelægger stykker af din ånd, indtil du bare danser med alle de andre zombier i metroen. " Hendes neon pink lyserøde øjne begynder at hætte lidt, mens hun gnister hovedet på hans pik over hendes druknende klit. "Jeg tror, ​​jeg så et stykke af din ånd dø, da jeg så dig på pladsen, men det er ikke engang det, der fik mig til at gå op og invadere din tid." "Fuck," hviskede hun og hørte halvt efter hans stemme, mens resten af ​​hende trænede på gniden af ​​dryppende kød på mere dryppende kød. "Hvor mange gange har du kigget på nogen og undret dig over… alting… men ikke fordi de er så smukke… men på grund af den måde, hvorpå de er smukke?" ”Hold kæft, ellers vil du myrde de andre stykker af min ånd,” siger hun ham. Så han bare kysser hende igen og kærtegner hendes bryster, mens hun prøver at vinkle hans pik for at glide ind i hendes fisse.

Han kysser hendes hoved tilbage mod bygningen og presser alt i hans hænder en gang hårdt. Han sænker sig ned til brostenene på knæene. Når han trækker hendes trusser ned, raker han hænderne ned på det lette kød på hendes slanke ben. Hun træder ud af trusserne, og han efterlader dem på brostensbelagte.

Han skubber den forreste del af hendes nederdel op og løfter hendes ben på hans skulder, mens han dækker hendes spalte i et langt, vådt, sugende kys af nedslidt sult. Hun vinder og stønner ind i et halvt kneb, når hans tunge ruller hen over den brændende knude af ondt, der kroner hendes fingerkroner. Hun griber fat i væggen, når hun knepper sig tilbage i hans ansigt, men når der ikke er noget at gribe om, men sten, rækker hun efter hans hoved og klør i hans hår.

"Fuck, fuck, fuck," råber hun, mens hans fingre skubber ind i hende lige under kanten af ​​munden. Hendes fisse er et udsøgt monument for glat friktion, når hans fingre kører og knepper, glider og glider, mens hans læber trækker og suger til hendes klit. Hun vikler det andet ben rundt om hans anden skulder og afbalancerer hendes vægt mellem hans skuldre og væggen på ryggen, mens hun slider sin skrubbsultne mund ind i en honningsprøjt rod. Hans mund og fingre giver tilbage alt, hvad hun har at smide på ham, indtil han mærker, at hendes greb strammes i hans hår, trækker, mens hendes fisse skubber mod munden, fingeren, mens hun snyder sig mod det utrulige angreb på munden. Pludselig vokser de begge.

Turner er på knæene, mens Raven petifiserer mod munden. Hans fingre er dybt inde i hende, men han trækker dem langsomt ud, våde cifre driller ved kløften mellem hendes bagdel. Langsomt, ad gangen, bevæger hendes ben sig fra skuldrene og hendes fødder rører jorden. Turner rejser sig mod hende. "Kysse mig nu og smag, hvordan vi er sammen," siger han.

Hun tager hans kys med et vildt, dykende feje af hendes tunge gennem hans mund. Hun yder en smule grynt mod hans tunge, når han løfter hendes ben rundt om hans talje og bakker hende hårdt op mod væggen. Han holder af de røvende kinder af hendes røv lige før han griber efter sin pik og leder skaftet mod de hævede læber i hendes ængstelige fisse. Hun prøver at sige "fuck me", men hans tunge er dybt inde i hendes mund. Han klemmer kupplen på hans pik i hendes maw og skyver med hofterne, sliber halvpumper, indtil hans bankende knogle er dybt indlejret i hende.

De fryser igen og svæver på det samme indånding, når de søger hinandens øjne mellem neon og skygge. "Det handler om 'hvad hvis'," siger han. "Nej," mugger hun, "det handler om 'hvad der er'." Han kysser hende igen, som han har kendt hende i årevis.

I øjeblikket har han måske det. Hun kysser tilbage, som om hun har kendt ham endnu længere. Han griber hårdt om hendes hofter og griber hende, mens han vender tilbage en gang og skyder.

Hans pik svømmer i hendes fisse kobling og honning. Hans lunger er tomme med en huff hver gang han pumper ind i hende, mens hendes fyldes. Hun vred og slibes mellem Turners lungekrop og den ubevægelige væg som et slankt dyr på toppen af ​​hendes eksistens.

Hun græder og gabler uden tilbageholdenhed, da han knepper med gisende lunger. Nogen råber ned fra et højt vindue. "Hold kæft og lad os være i fred!" hun skrigende tilbage i raseri. Turner kysser hende for at fylde hendes mund med noget andet.

Men så kan han næsten ikke trække vejret og trækker tilbage for at trænge desperat luft dybt ned i sine svulmende lunger. Højt ovenover smækker vinduet, mens Turner og The Raven går tabt. "Du knepper som en regnskov," stønner han.

"Du er en skide galning," mugler hun. Intet andet end lyden af ​​anstrengt vejrtrækning og den varme, våde dukkert af Turners pik i The Raven's broiling fisse. På et tidspunkt føler han hendes klemme, som hun gjorde omkring fingrene.

Han lukker øjnene og lader sig katapultere gennem midten af ​​hendes væsen. Han går ned i flammer og stiger op gennem røg og gløder ved sig selv. Hans pik hopper hårdt med spasmer, da hun begynder at skrige mod munden. Hans sjæl knipser i halvdelen, og hans springende pik blomstrer inde i hende i et sprængfyldt brus med sperm Intet tilbage men svedblødede kroppe og dunkende hjerter. Øjeblikke senere slapper en mands pik langsomt af og glider roligt fra sin elskers kappe.

Ravnens fødder rører ned, og hun knæer. Hun kaster et blik op, holder derefter ham i hånden og slikker hans pik. Hendes læber og tunge ruller over hans brugte kød, indtil han begynder at prikke igen, men når hun først har det hele, står hun op og vender mod ham. "Nu… kys mig og smag, hvordan vi virkelig er sammen." Der er noget uanstændigt i den langsomme, dybe ømhed i kysset. Noget er ødelagt, men stærkere, når arret har fået sin hud.

Turner trækker sine bukser sammen igen, og de sætter sig ved siden af ​​hinanden på brostensbeløbet, læner sig op mod væggen i sexbutikken under den klodrende, giftige lyserøde. Hendes trusser forbliver i nærheden på brostensbelagte. Hun sidder med løftede knæ og hendes korte nederdel bundtet rundt om hofterne.

Ingen siger noget i lang tid. Tiden til at stå op og gå deres separate veje kommer og går flere gange. "Jeg ved, hvis jeg går den ene vej, og du går den anden, det vil være det," siger han ganske enkelt. "Ja det er sandt." Det ser ud til, at de begge venter på, at de rigtige ting siger at komme med, men det gør det aldrig.

Der er kun den lille brumme af det umyndelige tegn. ”Lad os ikke,” siger hun. "I det mindste i øjeblikket.

Hvem skal fortælle os, at vi ikke kan gå på samme måde?" Turner nikker. ”Det ville være godt,” siger han. "Så… hvor meget længere tror du, vi kan gå uden at kende hinandens navn?" spørger hun. "Jeg ved ikke," siger Turner, "men jeg tror, ​​vi er ved at se."..

Lignende historier