Post-Modern Love: Del 1

Er han? Eller er hun ikke?…

🕑 21 minutter minutter Normal sex Historier

"Let" er undertiden nok. Jeg er dog nødt til at tro, at du aldrig forventede at høre fra mig via dette sted, en erotisk historie-webside, eller at jeg på en eller anden måde ville snuble over denne lille trio historier om os: "Tell Me A Story", "Talk to Mig "og" Lyt. " Jeg håber imidlertid, at jeg på den vildt fjerntliggende chance snublede over dem, at du ikke troede, at jeg ikke kunne genkende mig selv, vores seksuelle affære eller de følelser og psykologier, der er lustige deri.

Selvfølgelig troede jeg aldrig, at der ville være en tid, hvor vi ikke hørte hinanden. Livet tager os i mærkelige retninger, nej? Du var altid så omhyggelig med at tegne fra livet, din søde egoistiske skide. Nej, ikke kun at trække fra livet: de brede streger i disse historier ændres nøje. Ingen andre i vores bekendtskreds fra den tid, der kender de generelle rammer i vores liv, vil få øje på "dig" eller "mig".

Du har fjernet disse spor pænt. Nej, det er de tilsyneladende kasserede detaljer, der vælter din hånd og afslører din mus: den nøgne, stridende kvinde kort reflekteret i spejlet hendes inaktiv spekulation, efter at hun har haft endnu en intim mundfuld af hans sperm, om den mængde, hun har slugt gennem årene af deres affære. Du husker, at jeg bare ikke tænkte den tanke, men snarere nævnte den for dig i sengen en eftermiddag. Du hævdede, at du fandt det en underlig ting at undre sig over. Alligevel, da jeg gav dig et groft skøn over mine beregninger til dato, blev du tydeligt tændt nok til at strække mig og kneppe min mund der og da for at tilføje til din samlede.

(Bare til din information angående det sidste tal: Når jeg tæller de gange, jeg enten sugede dig af eller stødte dig ind i min mund eller bare bad dig skyde din sperm der efter en god, kødfuld fuck, slugte jeg ejakulationerne på 471 af dine orgasmer, kærlighed. Jeg førte en kodet dagbog, ser du, og tabellerede All Things Us. Jeg kunne aldrig få nok af All Things Us.

Din belastning var imponerende, skat, især i de første år, hvor vi alle var så meget yngre, men som jeg er sikker på, at du tydeligt husker, tog jeg nogle gange to eller endda tre pengeskud en elskovssession, der hver især efterfølgende mindskede volumen. Stadig er det sikkert at sige, og min fisse banker bare fra at sige det, at jeg drak omkring en og en liter gallon af din varme, tykke fløde.) Åh, der er masser af andre små afslørende triller og nåde til dine dampende fortællinger. Og jeg må indrømme, at det giver dem et glimt af naturalisme, ægthedsdunk. Din tæve.

Og jeg kunne ikke lade være med at blive moret af "din" karakter. Jeg glæder mig over at vide, at du troede disse ting om mig, om os… Jeg ville kun ønske, at du havde udtrykt dem så villigt og kærligt som din fiktive stand-in formåede at. Eller troede du ikke rigtig dem på det tidspunkt, fyldte dem kun senere i det svimlende drivhus med fuckstory-skrivning? Fandt du mig virkelig smuk? Begærede du virkelig efter mig på den måde og så konstant? Jeg er sikker på, at der er masser af ting og måder, jeg følte på dig, som jeg aldrig formåede at kommunikere ordentligt, selvom jeg efter at have læst dine historier har den beroligende fornemmelse, at du måske alligevel intuiterede meget af det. Eller måske er det bare dig, der bruger kunst i et forsøg på at perfektionere livet.

Med undtagelse af den første fortælling i triptykonen synes titlerne "Talk to Me" og "Listen" virkelig at være en inderlig, todelt anmodning? Et anbringende? Et melankolsk ønske? Havde vi gjort disse ting eller gjort dem lidt mere snakket og lyttet til hinanden, ville jeg højst sandsynligt næse den dejlige, generøse pik lige nu i stedet for at trykke en bleg e-mail ud. Men måske var det meningen med luftning af dette tøjvask. xx, A Muse Amused To: A.M. Fra: Emne: Re: Feedback Kære A.M., tak for den venlige feedback. Dit brev var vidunderligt artikuleret og smukt skrevet så meget, at jeg næsten ville ønske, at jeg faktisk var den, du tror, ​​jeg er.

At jeg formåede at fange eller karakterisere noget på en sådan måde, der får dig til at tro, at jeg trækker på din (eller nogens) faktiske oplevelse, er et slags kompliment, og jeg sætter pris på det. Men jeg forsikrer dig, at alle mine historier på dette websted, inklusive denne lille triptykon, er produkterne fra min fantasi. Skønlitteratur.

Lade som om. Fantasi. Arbejdet med inaktive hænder, en person, der prøver at stave arbejdsdagens kedsomhed. Undskyld, men tak for din note alligevel. Touch To: Fra: A.M.

Emne: Din charade Cher Touch, jeg formoder, at jeg i det mindste skulle finde trøst, hvis ikke glæde mig over dine komplimenter med hensyn til min prosastil. Men efter at have læst dine historier og så for nylig så dit svar ramme min indbakke, gættede jeg håb på erindringer og kærlighed mere kødelige i ytring, hvis ikke omfang end hvad du tilbød. E-mailens udseende vækkede det velkendte strøm af varme til mine kinder og pludselig, tropisk følelse i mine lænder; Jeg ledte i det mindste efter flere spor eller fortolkelige eufemismer på min bærbare skærm til at læse og læse igen, da jeg arbejdede fingre over klitoris og kusse. Behøver jeg bede dig om at tilgive min ærlige tale? Nej, det var vores sprog, som vi plejede at sige; det var vores vigtigste form for kommunikation.

Sex og dets hårde, konsonantale skrig: fuck, suck, sperm, kusse, pik, jack, spurt. Vi lærte at tale sådan sammen. Jeg vidste aldrig, at jeg kunne lide det, før jeg hørte det, og så vidste jeg aldrig, at jeg havde brug for at høre det, før jeg hørte det fra min egen mund. Nogle finder måske ud af, at det bare er groft eller (og her er et ord, jeg simpelthen hader) skurrende.

Og i andre omgivelser vil jeg helhjertet være enig. Efter os var de aldrig mere naturlige udtalelser for nogen anden situation eller partner (vær ikke chokeret over det; jeg kunne ikke gå koldt kold kalkun efter at jeg var blevet dum af dig i syv år. Jeg måtte i det mindste prøve find en anden pik til at hviske disse ord til.

Men det var aldrig det samme, hverken ordene eller pikken). Men du og jeg, skat, havde fjernet alle identitetslagene i soveværelset, da vi ramte vores skridt. Du sagde det selv: vi havde opnået det mest intime, ublandet, grundlæggende niveau af gensidig lyst og lyst.

Måske ville en professionel hovedkrympere sige, at vi simpelthen havde fetishiseret hinanden. Måske skal en professionel hovedkrympere selv skide. Stol på mig, grå, du er netop den, det er, jeg tror du er.

Jeg sætter pris på høfligheden og værdigheden af ​​din ansvarsfraskrivelse. Men jeg kender dig, eller det dig, som jeg tror er dig, og kun den læsefærdige, gift herre, der kneppede min grådige, sultesultede mund i Evergreen Borough Library sent en solrig vintermorgen, ville sørge for, at han bemærkede, næsten som en udeladt, hvor vi var i stakken: den strålende uhyrlige detalje af den offentlige hanesugning, der finder sted i "the", som du skrev "Religion", i henhold til Dewey-decimalsystemet. Og kun den samme herre kunne ikke modstå alle de andre små kodede bits: navnet på kvindens mand, "Ray" for min Sonny; brugen af ​​sætningen "ægteskabsseng" Jeg kan huske, at jeg bemærkede dig, hvor malerisk jeg troede det, da du sagde det i løbet af den egentlige eftermiddag med skide, da vi mindede om den torrid aften med skide, så omhyggeligt beskrevet i "Lyt." Der er selvfølgelig detaljerne i din profil om din "placering". Din nom de plume, lidt skjul-i-almindeligt-syn, maskerende som en beskrivelse. Og selvfølgelig forbinder hele historien-inden-en-historiens aspekt af din trilogi prikkerne.

Du kunne aldrig modstå historiefortællingen eller fortællingen om vores liv. Jeg ved, at dit svar på min første e-mail kun var forsigtighed fra din side. Men jeg håber, at de detaljer, jeg har givet, viser, at du ikke kun er den, du siger, at du ikke er, men at jeg også er den, du siger, at jeg ikke kan være.

Cyber ​​tidevandet har bragt din besked i en flaske til min skrøbelige lille kyst. (Og det er en kyst; jeg bebor noget som en ø i disse dage, T. Lige nu er jeg korsbenet på den samme store "ægteskabelige" seng, hvor du kneppede mig så ofte, så grundigt, så grimt. cum på mig.

Blødlægger lagnerne med vores sved og de rigelige væsker fra min klar kusse. Hviskede døsige uanstændigheder mod mig, mens du bankede min fisse. Børnene er næsten voksne og for det meste væk, nedsænket i deres egne første, fugtige fantasier.

Sonny rejser konstant på forretningsrejse og har mere eller mindre givet op på vores kongres. Jeg sidder her, stearinlyset er varmt, vodkaen er kold, mine bøger og magasiner som breakers omkring mig, og denne bærbare computer kan nu lide mit udkigstårn ud over den brede verden.) I ville ønske du ville gøre mig høfligheden af ​​at afslutte denne historie for mig. Jeg ved hvordan det sluttede, men jeg ved stadig ikke nøjagtigt hvorfor.

xx, A.M. Til: A.M. Fra: Emne: Min charade Kære A.M., jeg følte, at den bedste måde at overbevise om, hvem jeg er, eller hvem jeg ikke er, ville være simpelthen ikke at svare overhovedet på din sidste besked.

Men det syntes mig uvenligt. Her er sandheden i sagen. Jeg er ikke den mandlige hovedperson i historierne.

Jeg er ikke engang en mand. Jeg er bange for, at jeg har flere ligheder med dig, hvis det du har skrevet om dig selv er ægte, end jeg gør med din tidligere paramour. Jeg er en 47-årig kvinde. Jeg har været gift i 25 år med den samme mand. Oktober skulle jeg være bedstemor.

Jeg har aldrig haft sex uden for mit ægteskab, men meget i løbet af de sidste ti år ville jeg gerne have. Jeg er ikke engang "lokaliseret" i Pennsylvania, som det fremgår af min profil, men snarere Bath, Maine. Og det er forresten smukt her. Efter at mit tredje barn blev født for 20 år siden, troede jeg, at jeg havde mistet alt behov for, for ikke at nævne interessen for, sex. Efter ti år indså jeg imidlertid, at jeg ikke havde mistet al interesse for sex, bare al interesse for sex med min mand.

Jeg har aldrig gjort noget ved det. Jeg mener, jeg har aldrig gjort noget, der kan betegnes som utroskab. Jeg har været temmelig effektiv med at sublimere mit behov for sex ved at skrive om det. Med hensyn til kærlighed, ja… Jeg føler en overflod af kærlighed til mine børn, til bøger, til skrivning, til sejlads, til Maines stenede bred, til at spille tennis, til madlavning… Dette er kedeligt. Ikke den slags ting, jeg ville forvente, at nogen, der skrev til en anden på en erotisk historie, ville være interesseret i at høre.

Jeg er ked af at skuffe dig, og jeg er sikker på, at når du læser efterfølgende historier, jeg formår at offentliggøre, vil du bare ikke finde dem stimulerende overhovedet, idet du kender sandheden om mig. Men jeg kunne ikke lade dig arbejde længere under det forkerte indtryk, endsige en åbenlyst forkert tro. Jeg er også ked af, at du stadig synes at være ønsket om denne person, som du forvekslede mig med, men som tilsyneladende efterlod dig uden nogen ordentlig konklusion eller forklaring. Der er sådan noget som erotisk smerte, og det lyder for mig, at vi begge har lidt under vores egne unikke måder. Bedst, "" Til: Fra: A.M.

Emne: Erotisk smerte Kære T., jeg har svært ved at forstå alt dette. Kan det virkelig være sandt? Du er virkelig ikke ham? Hvordan kan det være? Hvordan kan du have skrevet disse historier og ikke være ham? Jeg tror, ​​jeg finder det sværere at forstå, at du har sådan en beskidt, stemningsfuld fantasi (og skrivestil), end at du ikke er min grå, med hvis snavs og evokationsevner jeg er fortrolig med. Så du har lige fundet på alt dette, din beskidte tæve? Du er aldrig nogensinde blevet kneppet sådan her? Lad mig fortælle dig, så fort som du måske har fået dig selv, fortællingen er stadig i fortællingen. Det fortæller blegner til et godt, vådt, kødædende fuck. Ikke at fortællingen i sig selv var bleg.

Jeg giver kredit, hvor kredit forfalder. Du skriver en fanden historie. De har dybde.

De har den slags sammenhæng og nuance, der får de endelige klimaks til at vibrere og ryste som en harpe i min kusse. Men alt hvad du forestiller dig, luv, er tolv gange mindre potent end den store uhæmmede rille. Her, lad mig hjælpe dig. Giv det gerne med dine egne ord. Jeg blev gravid kort efter, at vi var begyndt på vores affære, men ikke af ham (dig).

Vi havde allerede haft "Night of the Triple", som du kunstnerisk stemplede den i din historie, og at vi tilfældigvis havde haft (hvordan kan det være ?!) og lige så kunstnerisk havde kaldt det selv. Jeg var moden otte måneder væk og kom lige tilbage fra at besøge min søster Daisy i West Egg. Sonny, min mand, skulle hente mig fra lufthavnen, men som typisk for den tid i vores liv var han bundet til at udarbejde en juridisk brief og ringede til at instruere mig om at tage en taxa.

Fra Pittsburgh lufthavn til vores lille by var der let en taxatur på $ 30, og mens jeg på et hvilket som helst andet tidspunkt i vores gifte liv ville have bedt ham om at få røvet ud til lufthavnen for at hente sin gravide kone eller den eneste aktivitet, som hans pik ville nyde var en lang, langsom skrumpning fra langvarig ubrugt, indså jeg, at dette var en mulighed for mig at se min grå, dog kort. Vi var naboer, ser du, og hans kone og jeg var "venner" af en slags i den lokale kreds, ungdomsuddannede par, der alle startede familier, stadig på vores første ægtefæller, omgivet af den lidt fede John Updike-ish forstæderlige luft af ægteskaber vokser ubønhørligt lunken og lyst inkuberer som en virus. Så vidt jeg vidste dengang, var det imidlertid kun Gray og jeg, der var gået over til den mørkerøde lyksalighed uden for ægteskab inden for denne skare. (Gray havde naturligvis allerede et rapark af forbudt kusse, kun kendt af mig, efter at han havde lagt mig godt og fik mig til at komme ud af mit blodige sind nok nok til, at viden om hans andre utroskab mistede deres samlede import. ) Jeg ringede til Gray og Lynns hus.

Åh, jeg har det forfærdeligt, jeg hader at spørge. Sonny kan ikke komme, jeg kunne vel få en taxa, men… Nej, nej, skal du ikke bekymre dig. Skat, du er otte måneder gravid! For himlens skyld.

Bare sidde tæt. Gray henter dig. Tyve minutter, tid nok til, at jeg kan kræve min taske og vade ud til kantstenen, og min grå trækker sig op i sin Acura.

Fem skygge. Hår ødelagt. T-shirt og jeans, der pakker den tilgængelige pik. Jeg kunne ikke have planlagt det, kun ønsket mig det, og selv det ville have været et forgæves og vildt ønske. Han virkede fårelig.

Måske var det nerver. Han kyssede mig som en ægtefælle, havde været forsigtig omkring mig, siden jeg var kommet ind i de sidste stadier af min tilstand Gray og Lynn havde endnu ingen børn, og begge behandlede mig som om jeg var skør, som om jeg vendte mig mod krystal snarere end bulking med kød og blod. Han svingede min taske og bæretaske ind i bagagerummet, hjalp mig til passagersiden og førte mig hjem. Mine hormoner havde raset gennem hele min rejse.

Jeg havde brug for sex, jeg havde brug for pik. I løbet af denne tid må jeg indrømme, at det næsten føltes som enhver pik ville gøre. Jeg tænkte over hvad der var at suge midteralderen til mig i business class på mit fly hjem, især hvis det ville have fået ham til at stoppe med at snorke. Da vi gik ud af motorvejen, venstre, højre, venstre og gik i gang med den lange, mørke tofelts, der smed os ned til vores lille landsby, vendte jeg mig mod ham og sagde: "Kan jeg røre dig?" ”Selvfølgelig,” sagde han. Jeg lagde først fingrene på hans kind, bøjede mig over konsollen og kyssede den og glattede derefter min hånd ned over brystet, ned og ned til den tykke cynosure mellem hans ben.

"Kan jeg røre ved dig," sagde jeg igen, koket, blødt. Jeg tror, ​​han slugte. Han troede, at jeg kun havde ment hans kind, den uskyldige.

Først tog jeg sikkerhedsselen af. "Kør meget sikkert," hviskede jeg, spændte hans bælte op og drejede og drejede derefter bukseknappen, indtil den modvilligt gik gennem den medfølgende spalte. Det var vanskeligt, selvom han pligtigt sugede ind i tarmen. Lynlåsen skiltede imidlertid tænderne med lækker lethed på trods af den udadgående presse.

Indersiden af ​​bilen lugtede som læder, papir, gummi, kogler. Jeg støbte min hånd over den hærdede pik i hans underhorts. Strålende hård pik.

O ja, jeg tror, ​​han kunne lide mig. "Mmm," humrede jeg. "Jeg elsker… din pik." Men jeg sagde det langsomt, hungrigt, som om jeg lige havde kastet en bon-bon eller en trøffel i munden, og det kom mere ud som "caulk", som Julie Christie i "Shampoo", hvis jeg ikke havde klemt sagde stang, han troede måske jeg talte om hans vandtætte silikone fugemasse.

Langsomt trak jeg elastikken fra shortsen ud og trak hans erektion ud, en svag grøngrå svampehovedet i instrumentbrættets glød. Smuk. Knoglestiv. Jeg bøjede mig for det.

Det lugtede mørkt og bladmugget og med det svageste spor af for det meste forsvundet fugtighedscreme havde min Grey usædvanligt tør hud og lotterede sig op hver dag for at bekæmpe den. Jeg havde ikke rigtig planlagt det her, fru. Jeg havde aldrig suget en pik i en bil, endsige en bevægende.

Det, der var mest behageligt, lærte jeg først senere, var at ingen nogensinde havde gjort dette over for Gray før. Jeg var chokeret over det, da han på det tidspunkt var sådan en ægteskabsbrud. Hvilket kup for mig! At have vundet en første mod så mange! Men det tænkte jeg ikke på det tidspunkt. Jeg havde startet det hele med den hensigt kun at drille ham, blæse ham… Jeg ved, det lyder grusomt, og jeg ved ikke, hvorfor jeg tænkte at gøre det.

Virkelig tror jeg, det var for det meste et spørgsmål om ikke at tro, at jeg kunne gøre, eller at han ville tillade meget mere end bare en manuel flirt. Men jeg var grådig, ja, som jeg sagde, og havde stort behov for fysisk. Når jeg tænkte på det, måtte jeg røre ved det og røre ved det, jeg måtte se det, og da jeg så det, måtte jeg suge det og suge det… ja, jeg kunne umuligt stoppe for at få ham til at give op hans belastning. Kvæle mig med hans sperm. Tøm hans kugler ned i halsen, som jeg var glad for at sige til ham i mine beskidte problemer.

Og jeg følte mig også særlig ond, jeg skammer mig, men ikke over at indrømme. Min "ven" Lynn opgav så venligt selskabet med sin mand enhver aften for at redde en preggo i nød, og jeg skulle betale hende tilbage ved at suge ham af og suge hans hårde pik indtil spurt efter spurt af hans gift mand cum fyldte min mund, indtil hans jizz sprang over min varme, grådige tunge. Mener du ikke, at når en kvinde er meget gravid, er hun måske også hendes mest narcissistiske? Man føler sig som en slags slags, en slags univers, helt for sig selv og helt bortset fra alle andre. Det handler om mig, om mig og min fantastiske, mirakuløse krop, om forplantning, gøre liv, propafuckinging arten, hvor grundlæggende! Man har øjeblikke, hvor man næsten føler sig gudløs. (Klip alle disse ting ud, elskede læsere bliver koldt over det, forventer jeg.) Hans pik.

Det smagte en svag sammensmeltning af urin, voks, sved og hår. Alt i alt var dette dog smagen Greys pik. Tilsæt spyt, så har du smagen af ​​Gray's pik, når den har været i min mund. (Tilføj kobber øre og salt, og du har smagen af ​​Gray's pik, efter at den har været i min fisse.) Jeg nydte den cylindriske, hårde, men alligevel bløde fulde fornemmelse i munden lidt og boblede den forsigtigt og tænkte "dette er mig, der foregiver at være en kusse, en kusse får fanden… "Jeg var nødt til at stoppe og få vejret.

"Stop ikke," trak han vejret. "Jeg elsker at kneppe din pik med min mund, skat," sagde jeg ved hovedet og kastede min mund ned over så meget af den, som jeg kunne tage, og pumpede den derefter med min knytnæve. Jeg må sige, at jeg for det meste var opmærksom på, hvor vi var, hvad der foregik, ikke havde mere fornemmelse af at være i en bil i bevægelse. I det øjeblik følte jeg mig mere forbrugt af hans pik end at forbruge den.

"Jeg elsker…" boblende, op for luft, "din pik…" ditto, "i min skide mund…" Og så tilbage på den, laver den stilk til hæk med tungen, suger hovedet, trækker af og pumper det og ser det helt i mørket og suger det lidt mere. Ser man mere på det. Gud, jeg ville se den hvide sædkrampe ud af det, men jeg ville også føle det, føle den unikke mave-flop-oplevelse af en mand, der ejakulerer i min mund… Selv når du ved, at han kommer, er der stadig en spændende skønhed i det hele, selv når du først har lært en mands fysiologiske nuancer, så du kan opdage det præcise øjeblik, hvor han skal skyde. På samme måde kan du aldrig trætte af en god rutsjebane; du ser alle vendinger, du ser den lange stigning, du ved, at du er på toppen, du husker den pludselige vilde frygt for det frie fald, og alligevel… her går vi, skat. Nu sker det.

Giv det til mig… Han skiftede og skubbede… Jeg følte, at bilen gradvis langsomt, langsomt… og så lukkede sig op igen. (Jeg tænkte på at anbefale fartpilot, men følte, at det kunne bryde stemningen.) Han var tæt, og jeg elskede den nærhed, den følelse af at være på randen til ikke-kontrol, vi begge. Jeg stoppede med at boble og suge, blivede blidt fisting… "Hvad vil du have, jeg skal gøre med din pik, baby?" Jeg sagde. "Skal vi gemme denne store, varme belastning for Lynn? Eller vil du fylde min mund? Hmm? Vil du skyde din varme sperm i munden, grå? Baby? Vil du have mig til at sluge din sperm? Fordi jeg Jeg drikker det hele.

Jeg drikker al din sperm. Jeg har ikke været i stand til at tænke på andet end at skyde din varme sperm ned i halsen siden sidste gang du kneppede min mund… "Han pustede bare hastigt ned på mig og så tilbage på vejen og kastede hofterne op på mig. Men jeg ville ikke tage netop det.

"Du skal sige, hvad du vil," sagde jeg. "Sug mig af," skreg han. "Drik min sperm." "Er du sikker," Jeg drædede, at jeg var afskum, det ved jeg. Men tro mig, dette gjorde det endnu mere… autentisk.

At erkende, hvad vi lavede. At være ægte om, hvad vi lavede. Lad ikke som om.

"Er du sikker på, at du vil skyde din last i en anden kvindes mund?" "Tag det. Ellers trækker jeg over og skyder det over dit smukke ansigt. Jeg ved, du vil have det." "Åh, ja… det er min dreng." Jeg skubbede mine læber langsomt og tæt ned ad hans hårde skaft, som om jeg strakte en trojan over den stang, og begyndte derefter at dreje min knytnæve op og ned i længden af ​​ham, mens jeg sugede på hans pikhoved og joggede min tunge på undersiden af ​​hans hoved… alt dette, vidste jeg, var toppen af ​​bakken, slutningen af ​​den lange stigning… Han kom i min mund. Han sprang sin sæd over min tunge, og jeg sugede efter hans spasmerende pik, slugte, sugede, slugte… Det var varmt, salt, klamret, sødkantet, muskuløs.

Det var skide smukt, lækkert på sin rent biologiske, intime måde, kontrolleret og alligevel kaotisk, beskidt og alligevel ren, koldt administreret og alligevel desperat varm på grund af det. Jeg kunne sige, at jeg drak hans sperm, og dette gik tæt ud over al anden almindelig viden. Åh, jeg har ryddet op efter ham, og jeg har vasket og strøget hans skjorter, og jeg har plejet ham gennem sygdom, og jeg har lyttet til hans dybeste frygt, og jeg har budt hans drømme, og jeg ' har tørret sine tårer… Ja, godt, meget flot, men har du slukket hans sperm? Er han kommet i din mund? Har han overført sin varme, smukke, glatte skide belastning ned i din hals, stønnende og stak og holdt dit hoved på plads, hans essens manifesterer sig gennem hele dit system, dit fordøjelsesspor, din blodbane, molekylerne fra hans sæd, der gør vej til din hjerne? Har du spist hans sperm? Jeg kiggede op på ham fra mit sted i hans skød. "Du er guddommelig," sagde jeg og mente det. Gud.

”Og du er en tøs,” sagde han. Betyder det. Smart dreng. xx, A.M.

fortsættes…..

Lignende historier