Hun står nær vinduet og ser snestormen komme ind. Skyer formørker himlen, og snelyn, et sjældent fænomen, splinter den blækfarvede sorthed. Søvnen har endnu en gang unddraget sig, og hun er urolig.
Sne dækker jorden og frost kryber ind i hjørnerne af ruden. Hun rører i gløderne i pejsen og lægger en armfuld træstammer på risten. I sin rene, hvide natkjole ligner hun et spøgelse i flammernes lys, men i virkeligheden er hun ikke noget spøgelse.
Hun har stadig en krop, blød og smidig, med smukke kurver, fyldige bryster og lange velformede ben. Hun bærer et ensomt stearinlys til skrivebordet og sætter sig i stolen med et suk. Fra det sarte røde bånd om halsen dingler en hjerteformet skeletnøgle. Hun trækker den af over hovedet, og den glider gennem hendes sølvhår og efterlader tusser, der flagrer mod hendes blege kinder.
Hun stikker nøglen ind i nøglehullet på skrivebordsskuffen. Den protesterer højlydt, men glider op. Når hun rækker ind, trækker hun.