Brev fra Rose

To elskere er adskilt, og to andre er trukket sammen.…

🕑 17 minutter minutter Normal sex Historier

John Henry Bartlett III lagde sig tilbage på sin køje og lukkede øjnene, udmattet efter endnu en lang dag på havet. Det havde været endnu en stressende dag, der fik ham til at stille spørgsmålstegn ved, hvorfor han var blevet medlem af flåden. Svaret var simpelt: hans familiearv. Far og bedstefar foran ham sammen med snesevis af onkler og fætre… mænd i hans familie skulle være flådemænd. Han havde ikke engang stillet spørgsmålstegn ved det; valget blev truffet for ham, før han blev født, og han trådte ind i sin rolle som et par hånd-ned-sko.

De fleste dage nød han det: kammeratskabet, udfordringen og den deraf følgende følelse af præstation. Men der var andre dage, som i dag, hvor monotonien kom til ham, og han kunne ikke huske, hvad han ønskede, eller hvor han var på vej hen. På endeløse vinterdage som denne ville han bare sove, miste sig selv i sine drømme og glemme verden. John var bare ved at køre væk, da ordene "Mail Call!" lød i hans øre og skød ham kort vågen.

Kun kort. Han fik aldrig post. Med undtagelse af regelmæssig e-mail-kontakt med sin nærmeste familie, korresponderede han ikke med nogen i "omverdenen." Han faldt i søvn igen og følte, at hele hans krop slappede af og hans sind slap, da han pludselig hørte, at hans navn blev kaldt, og en konvolut blev kastet ned på brystet. Hans øjne fløj åbne af overraskelse. Gnubede søvnen ud af dem og tog brevet op og undersøgte det.

"John Bartlett" blev trykt i en pæn, omhyggelig hånd sammen med skibets navn og dets FPO-nummer. Nysgerrigheden fik ham bedre, og han åbnede hurtigt brevet med pegefingeren. Den blev skrevet med blå kuglepen i en smuk, afslappet, kursiv hånd. Med voksende interesse læste han brevet: "Min elskede Bart, jeg håber, at dette brev finder dig godt. Jeg kan ikke fortælle dig, hvor meget jeg længes efter at høre din stemme, se dit smil, se ind i dine øjne, løbe mine fingre gennem dit hår .

Jeg ville give alt for at tilbringe et par minutter alene med dig, bare så jeg kunne vise dig, hvor meget jeg vil have dig. Jeg ville kysse dine læber: søde, børstende kys, mens vi ser ind i hinandens øjne. Så ville jeg lade mine læber blive hængende på dine længere, når jeg presser min krop mod dine. Du elsker, når jeg børster mine bryster mod dig; mine brystvorter hærder fra selv den lille kontakt, og dine fingre trækkes ukontrollabelt til dem. Når du ælter mine bryster med dine hænder, deler jeg dine læber med mine og udforsker med min tunge, søger, kærtegner, vikler sig ind i din mund.

Selvfølgelig kan vi ikke stoppe der. Vores kærlighedsskabelse er jordskærvende. Du trænger langsomt og dybt ind i mig, når mine hofter rejser sig for at møde dig, indtil vi klimakserer sammen i en massiv bølge af ufattelig lykke. Åh, hvordan vil jeg have det med dig! Hver dag længes jeg lidt mere efter det øjeblik, hvor vi vil være ansigt til ansigt. For altid din, Rose "Johns åndedræt fangede, da han læste brevet.

Han kontrollerede adressen på konvolutten igen, bare for at være sikker. Ja, det var bestemt bestemt til ham. Selv navnet i hilsen, Bart, selvom ikke navnet han gik normalt forbi, var et kaldenavn, som han forbeholdt dem, han elskede.

Han læste brevet igen. Damn. Hvem var denne kvinde, og hvorfor skrev hun til ham, som om han var en elsker? Han vendte brevet om i hans hænder og håbede på en anelse om hendes identitet, men fandt intet.

Til sidst kridtede han det op til et mysterium, foldede det op og lagde det med sit udstyr, inden han gik i seng igen. Uger gik forbi og John glemte brevet, indtil en fredag, da han fik overdraget en anden konvolut adresseret med den samme blå håndskrift. Han blev overrasket over at finde sit hjerte bankende af forventning, da han gled fingeren under klappen. "Min kære Bart, du er altid med mig i mine vågne timer og især når jeg sover.

Vi eksisterer i separate verdener, men i mit hjerte er vi aldrig adskilt. Jeg længes efter at føle dine stærke arme omkring mig og holde mig mod koldt fra omverdenen, beskytter mig mod fare. Jeg hungrer efter dine læber på mine, kysser mig, indtil jeg er åndenød, hviskende ord om trøst og lyst. Og åh, det ønske er så stærkt! Mine brystvorter hærder i forventning om din berøring, og jeg er varm og våd i beredskab for dig. Jeg har ondt til at føle din pik inde i mig, strøg mig og giver os begge den glæde, vi længes så meget efter.

Jeg kan næsten føle dig… dit hjerte banker mod mit, dine muskler anstrengende, din krop varm og sved med intensiteten af ​​din lidenskab for mig… og min lidenskab er lig med din. Jeg vil ride dig, glide din hårde skaft dybt ned i min varme vådhed og bringe os begge til vores toppe sammen som vi gisp og skriger i ekstase. Tanken på at være sammen med dig rører ved min sjæl.

Det vil jeg så meget. vil vente på dig, min kærlighed. Med agt ånde, åbne arme og et fuldt hjerte venter jeg på dig.

For evigt din, Rose "Johns temperatur steg et par grader. Han havde i øjeblikket ikke en kæreste, faktisk havde han aldrig rigtig været forelsket før, så han havde svært ved at forholde sig til de stærke følelser, der strømmer ud af denne mystiske kvindes pen, men lidenskaben bag hendes ord rørte noget i hans hjerte og i hans pik. Endnu en gang søgte han forgæves i konvolutten for en måde at identificere forfatteren på, men der var ingen spor at finde. Han læste den en anden gang, en tredje gang, indtil han havde behov for at ramme brusebadet, hvor han aflastede sin egen erektion med hånden.

Dette brev blev ikke så let glemt. John fandt sig at fantasere om Rose på ulige tidspunkter af dagen. Han havde ingen idé om, hvad hun så ud ligesom, men han udviklede et billede i hovedet. Denne fantasikvinde blev centrum for hans tanker hver aften, da han sov.

Hun invaderede hans drømme og var det første billede i hans sind, da han vågnede hver morgen. Uger gik forbi, og han genlæste de to breve hver dag, nogle gange flere gange om dagen. Som en stofmisbruger, der er desperat efter sin næste løsning, krævede han yderligere kontakt fra Rose. Han ledte hidsigt efter en måde at slukke for sine ønsker, men hans frustration syntes bare at vokse med hver dag der gik. Endelig skrev John i et forsøg på at tilfredsstille sine egne længsler et svar på Roses breve.

"Min kære Rose, jeg længes efter at se dig, røre ved dig og især at smage dig. Jeg kan kun forestille mig sødheden af ​​dine læber, den lækre smag af din hud. Jeg længes efter det. Hele min krop kvæler i forventning om den tid, jeg kan udforske dig med min tunge.

Jeg vil starte med din mund, køre min tunge omkring dine læber, suge på spidsen af ​​din tunge, før jeg strøg den med min. Jeg vil kysse din nakke og tage din duft ind og din vidunderlige smag fra dit øre ned til halsen til dine bryster. Jeg kærtegner hver brystvorte separat med min mund: svirp dem med min tunge, suger dem forsigtigt og tilbeder dem, mens du stønner blidt.

Men det er kun starten på glæden Jeg vil give dig. Jeg vil slikke hver eneste del af dig, bevæge dig ned ad din krop til dine ben, nysende og kysse den bløde hud i dine lår, før jeg fokuserer opmærksomheden på din fisse. hud, forudse din smag, før jeg springer min tunge ned i y vores varme vådhed, skubber den ind i dig og glider den derefter opad til din klit. Dine ben vikles rundt om min hals, og dine hænder strækker sig ned til mit hoved og prøver at trække mig endnu tættere på, men jeg modstår.

Jeg ved, hvordan jeg kan behage dig… bare overgiv kontrollen til mig, og jeg lover at få dig til at komme. Jeg kredser min tunge omkring din klitoris og driller dig, når jeg indsætter mine fingre og søger efter din g-spot. Jeg pumper tålmodigt mine fingre ind i dig, mens jeg arbejder med din klit med min tunge, og din gisp af glæde sikrer mig, at du nyder det. Jeg øger dybden af ​​min fingertryk og fordobler hastigheden på min tunge, når den smutter frem og tilbage over din klit. Du råber, da jeg endelig bringer dig til en orgasme.

Dit højre ben ryster, dine muskler trækker sig sammen, du skriger mit navn og griber hidsigt lagenene med dine næver, inden du slapper af på sengen med et smil på dit smukke ansigt. Det er alt, hvad jeg havde brug for, min kærlighed. Bare for at tilfredsstille dig. Jeg vil gerne nægte mig selv enhver fornøjelse for oplevelsen af ​​at se dig klimaksere med sådan udsøgt ekstase. Jeg ser frem til den dag.

Det er ikke en fantasi, det er et inderligt ønske. For altid din, låste Bart "John dette svarbrev med de to fra Rose, sikkert blandt hans personlige ejendele. Med jævne mellemrum trak han alle tre breve ud, læste og læste igen, undertiden arbejdede han sig op til en erektion, som han ville aflaste i brusebad til billeder af Rose, der stod bag ham og bragte ham af med hænderne, alt glat og forsæbt op fra det faldende vand. Hver gang han hørte ordene "Mail Call", stoppede Johns hjerte næsten, men han blev skuffet hver gang. ..til en regnfuld lørdag, da en anden konvolut blev stukket ind i hans hånd.

Synet af hans navn i det blå blæk sendte hans hjerte skyhøje. Med rystende fingre rev han ind i konvolutten. "Min kære Bart, det er en kold, mørk nat, fredelig og smuk. Jeg sidder i en hvilestol ved mit soveværelse og ser sneen falde på de nærliggende bakker, og jeg kan ikke lade være med at tænke på dig og ønske du var her.

I disse stille øjeblikke ville jeg bare elske at have dig i nærheden, holde mig, hviske til mig og lege med mit hår. Jeg kan praktisk talt mærke din hånd på min kind, kærtegner mig blidt og kysser mig forsigtigt. Dette er, hvordan jeg vil have dig… på alle mulige måder: den skøre latter af din sjove side, den blide varme fra din romantiske side, den vilde overgivelse af din lidenskabelige side, den tankevækkende overvejelse af din intellektuelle side, den fredelige ro af din søde side. Jeg vil have det hele.

Vil du ikke give mig alle sammen? For altid din, Rose "rystende, læste John brevet igen. Og igen. Og endnu en gang. Intensiteten af ​​hans følelser ophidsede og skræmte ham samtidig. Han vidste ikke, hvad han skulle tænke, men han skrev et svar på brevet og låste dem begge væk.

Brevene fra Rose fortsatte med at ankomme hvert par uger. Hver gav spor til hendes personlighed, og John blev fascineret af den kvinde, han lærte om. Han kunne ikke ryste denne følelse, skør, selvom det syntes, at han blev forelsket i denne pige. Hvordan kunne det være? Hvordan var det muligt for ham at føle sig så intenst for nogen, han aldrig havde mødt? Hendes breve indeholdt aldrig en returadresse, aldrig en anelse om, hvorfor de blev adresseret Hver gang han modtog et, skrev John et svar. Han gemte alle disse breve, bundet i et bundt.

Sammen malede de et hjerteskærende portræt af stjernekorsede elskere, adskilt afstand såvel som underlige omstændigheder, der begrænsede deres forhold til delte ord a og udveksling af skriftlige scenarier. John skulle til orlov i julen. Da han pakkede sine ejendele, greb han instinktivt pakken breve, nu ret tykke efter næsten et års korrespondance, idet han vidste, at han ville føle behovet for at læse dem flere gange i løbet af de næste par uger, bare for at tilfredsstille hans trang.

Han rystede på hovedet og smilede skævt over denne afhængighed af en kvinde, han aldrig engang havde set. Der var noget ved hende, der var tydeligt gennem hendes ord. Hun var smart, sexet, sjov, sød, romantisk og bare uimodståelig for ham. Johns familie rejste hvert år til sin bedsteforældres hus juleaften.

Det var en tradition, som de alle nød, og John så altid frem til at tilbringe tid sammen med sin udvidede familie, især sin bedstefar. John blev opkaldt efter sin bedstefar, og de to havde altid delt et specielt forhold. Men i år blev John distraheret og kunne ikke koncentrere sig om de sædvanlige julefester. Hans humør undgik ikke hans bedstefars opmærksomhed, og de to satte sig til sidst i nærheden af ​​juletræet foran vinduet og så sneen falde, mens de talte. "Hvad har generet dig, min dreng? Du er ikke dig selv i dag," spurgte den ældste John Bartlett sit ældste barnebarn.

John tøvede. Skal han fortælle sin bedstefar, hvad der foregik? Langsomt fremsatte han sine følelser højt for første gang: "Nå, Pop… i omkring ti måneder har jeg fået disse breve fra en pige. Og jeg er lidt forelsket i hende." Pop løftede et øjenbryn, men John fjernede hurtigt denne opfattelse.

"Nej, Pop, hun er ikke som en kæreste eller noget. Jeg ved ikke engang, hvem brevene er fra. De er adresseret til mig, og der er ingen andre John Bartletts om bord, men brevene er ikke rigtig mine jeg, jeg kender ikke denne pige.

" Pops øjne blinkede. "Det er et meget romantisk mysterium. Kan jeg kigge?" John trak på skuldrene og trak pakken med breve frem. Han kom hurtigt igennem dem og hentede det tredje brev… et af de mindst seksuelt eksplicitte, men mest romantiske eksempler.

Han så sin bedstefars ansigt, da han læste brevet, og var overrasket over at se den gamle mand blive helt bleg, da han nåede slutningen. "Hvad er der galt, Pop?" "Jeg… jeg ved, hvem dette er," stammede han. John blev kold. Hvordan kunne hans bedstefar kende Rose? Pop rejste sig langsomt og blandede sig over rummet.

Åbning af en skuffe tog han et avisudklip ud og førte det tilbage til John. Det var nekrologsektionen, dateret januar samme år. Med en skælvende finger pegede Pop på en af ​​dødsmeddelelserne: Rose Marie Johnson, 85 år gammel, døde af komplikationer relateret til Alzheimers sygdom. John var forvirret. Aldrig i alle hans forestillinger havde Rose været en 85-årig kvinde.

Og hvordan kunne hun have skrevet alle disse breve, hvis hun var død i januar? John havde ikke engang modtaget det første brev før i februar. Han kiggede på sin bedstefar. Den gamle mand trak vejret dybt og fortalte derefter John en historie.

"Rose Johnson var min første kærlighed. En smuk kvinde. Brunt hår, smukke øjne så mørke, at du ikke kunne se hendes elever.

Vi daterede gennem gymnasiet, og hun betød verden for mig. Så gik jeg ind i flåden, hendes familie flyttede væk, og vi mistede kontakten. Jeg var fortvivlet. Jeg prøvede i årevis at finde hende, men da jeg gjorde, var hun gift med en anden.

Jeg stoppede aldrig med at elske hende. Hun endte med at flytte til den næste by med sin familie, og jeg var i stand til at holde øje med hende gennem det meste af vores liv. Hvis omstændighederne nogensinde havde tilladt det, ville jeg have været sammen med hende for evigt. Men vi var begge lykkeligt gift, og vi fik aldrig den anden chance sammen. Det var bare ikke meningen det skulle være." John holdt øje med sin bedstefar.

Han havde aldrig hørt historier om nogen anden kvinde end sin bedstemor. Det var fascinerende at tænke, at denne mand, han kendte så godt, havde et liv uden for hans viden. En skygge gik over Pops ansigt, da han fortsatte.

"Hun døde i januar. En af de smukkeste kvinder, denne verden nogensinde har kendt." Han sukkede og stirrede ud gennem vinduet. John var stadig forvirret. "Ummm… Pop… det er en smuk historie, men hvordan har det at gøre med disse breve?" Pop skabte øjnene på nekrologen og pegede på bunden.

John læste navnene på Roses overlevende familiemedlemmer… inklusive hendes barnebarn, Rose Marie Johnson. Forståelse oversvømmet gennem John, og et presserende behov overgik ham. "Pop… du sagde, at hun boede i den næste by? Har du adressen?" "Roses datters adresse er anført i bunden af ​​nekrologen som et sted til afsendelse af blomster." John greb nekrologen og hans bundt breve og sprang i sin jeep. Han stoppede hurtigt ved en blomsterhandler, der lige forberedte sig på at lukke om aftenen, og købte en buket røde roser og kørte derefter til den adresse, der er anført i bunden af ​​nekrologen. Huset var alle oplyst til jul, og antallet af biler, der var parkeret udenfor, antydede, at der var en fest.

John løb til hoveddøren, trak vejret dybt og ringede på døren. Det blev besvaret af en attraktiv, middelaldrende kvinde. "Jeg leder efter Rose Johnson?" Sagde John med et smil.

Kvinden returnerede sit smil. "Det er min datter, kære. Lad mig hente hende til dig." John holdt vejret på verandaen de længste to minutter af sit liv, før en smuk pige med langt brunt hår og mørke øjne trådte foran ham.

Hans åndedræt fangede, og hans hjerte begyndte at dunkes i brystet. Han rakte hende roserne, da et overraskende blik krydsede hendes ansigt. Så rakte han hende pakken med breve. "Jeg er John Henry Bartlett III," begyndte han. "Bart." Et f sprang på kinden og hun greb døren til støtte.

"Du har måske hørt historier om min bedstefar, John Bartlett, Senior, som jeg tror engang var forelsket i din bedstemor." "Åh, min Gud…" sagde hun. "Er det mine breve?" John nikkede. Rose fodrede endnu dybere, hvilket John syntes fik hende til at se endnu smukkere ud. "Min bedstemor talte om ham hele tiden, når Alzheimers fik fat. Hun plejede at fortælle os de mest utrolige historier.

Jeg fandt mig i at fantasere om ham… derfor skrev jeg brevene. Jeg troede ikke, de ville nå en rigtig person… Jeg er så flov. " "Jeg har hans navn… Jeg tjener på det samme skib, som han gjorde… hvad er oddsene?" Spurgte John smilende.

"Vær ikke flov. Jeg elskede at læse dine breve. Jeg skrev dig tilbage.

De er alle derinde, i den pakke. I processen med at læse om dig og skrive til dig blev jeg forelsket i dig. Jeg ved, det er en frygtelig uretfærdig position at sætte dig i… du kender mig slet ikke, men jeg vil gerne rette op på det, hvis du er interesseret.

" Rose stirrede vidende på denne smukke mand lige uden for døren, men hun var stadig flov og usikker på, hvad hun skulle sige. "Læs dem. Læs dem alle, og beslut derefter, om du vil tage det næste skridt. Mit mobilnummer er inde med roserne.

"John greb hendes hånd og kyssede bagsiden af ​​den, inden han gik ned ad trappen." Jeg håber at høre fra dig. "Rose stod frossen i døren og så ham køre væk, så hun trak sig langsomt tilbage til studiet for at læse pakken med breve i privatlivets fred. Hver fik hende til at smile og vækkede følelser i sit hjerte, som hun ikke kunne forklare. Hans ord vakte hende, og hans åbenlyse kærlighed rørte hende. Da hun var færdig, blev hun overvældet med et ønske om denne mand, som hun ikke engang kendte, og overvældet af et behov for at lære alt om ham.

Hun tog buketten med roser op og indåndede deres duft dybt ind i hendes sjæl. Hjertet bankede, da hun nåede ind blandt blomsterne, hentede hun Barts telefonnummer og ringede…..

Lignende historier