Ting forsvandt i mit kvarter. Juveler, dyre arvinger, nogle medicin og spiritus. Der var en tyv i området; Harry Mosers kone havde fået et kig på ham, og en gengivelse blev sat på bystyret. Han var smuk, hvis billedet var sandt. En stærk kæbe, skarpe øjne under en mørk pande, skægget.
Dagen for St. Valentine nærmet sig, hvor enhver mand eller kvinde uden varmen fra en anden krop i deres seng var en ting at skamme. Jeg var gået fem år uden den glæde, siden min mands død, og jeg var forbandet af de triste koøje, mine kammerater sendte min vej. At ligge med en enke var tabu, også da hun var ung og barnløs, som jeg er. Min mor var en af daværende mange, der elskede at recitere trite, "Du kan gøre alt, hvad du lægger dit sind til," og jeg var synlig som barn.
Med hendes stemme i mit øre, farvet lidt hånende og syngende sang af mine oplevelser, lægger jeg min mening i at fange en tyv. Det var ikke svært. Manden i bestyrelsen lignede ingen, jeg kendte i vores.