Lane

🕑 23 minutter minutter modvilje Historier

En Tom Hanks-film kørte på fjernsynet, men Hazel så den ikke. Nok, hun sad det rigtige sted i sofaen, havde slukket lyset og en obligatorisk skål mikroovnspopcorn på skødet, men det var en af ​​de nætter, hvor hun bare ikke mærkede det. En anden dag kunne hun have været på kanten af ​​sit sæde. Men den aften føltes skuespillet indlysende og nærmest fornærmende. Hendes øjne bevægede sig rundt i stuen i hendes lille lejlighed.

Eventyrlysene var stadig tændt, ligesom det lille plastiktræ og perlen af ​​julekort, der gik fra vinduet til reolen. Julen var væk, og det at lade dekorationerne blive hængende føltes som om meningsløst at holde fast i noget, der havde forladt hende. Selvom det modsatte var sandt. Julen havde ikke forladt hende.

Hun havde opgivet det. Det var trods alt nemmere at tage vagter på hospitalet frem for at møde den uundgåeligt problematiske familiejul. Og det var, hvad hun havde gjort. Den, den og den, tolv timer fra otte til otte, laver rutinemæssigt, monotont arbejde på afdelingerne. Nogle af patienterne havde gæster juledag.

De fleste gjorde ikke. Det var dybt deprimerende at se dem i deres senge, blege og tynde og ingen andre end hinanden til selskab. De havde julemiddag.

De så film. De sov. Døden syntes at kravle tættere på.

De få læger på vagt var elendige. Hazel vidste ikke hvorfor. De lavede tre gange, hvad hun var. Men så betød penge ikke ret meget, vel? Hun vidste det, men det føltes stadig rart at se den månedlige lønseddel, at vide, at der var mere at spare til en regnvejrsdag. En regnvejrsdag.

Kunne det være en britisk ting? Sikkert ikke. Det regnede altid. Hun rejste sig, lod filmen spille, mens hun hentede sin telefon, hvorfra den var usikkert balanceret til at oplade på reolkanten.

Hun åbnede sin e-mail og derefter sin arbejdsplan. Hun arbejdede også nytårsaften og nytårsdag. Weekender var altid gode penge, men det var nætter også. Selvom nætterne sugede.

Naboerne virkede altid ekstra larmende, når hun prøvede at sove igennem dagen. Som på signal begyndte et grusomt cover af Last Christmas at ekko gennem væggene. Det tog Hazel et par sekunder at indse, at eleverne ovenpå havde en karaoke-aften.

Hun skruede op for lyden på fjernsynet. Tom Hanks var i fuld følelsesmæssig tilstand. Skuespillere, tænkte hun og himlede med øjnene. Hazel faldt ned på sofaen.

For tidligt til at sove. For sent at gå ud, hvis der var noget forbandet sted at tage hen. Uden for vinduet var byen lys og levende, men det regnede, neonlysene slørede og blødte. Hun fik en pludselig trang til at komme ud, gå et sted hen, komme for helvede væk fra det hele.

Men så huskede hun sin sidste ferie. LA, for næsten seks måneder siden nu. Jenna, en af ​​hendes gamle skoleveninder og hende var fløjet ud og brugte to hele uger på at nyde solen og afslappede stemninger ude på vestkysten. Og der var Lane.

Hun kiggede hurtigt på stakken af ​​lærreder på toppen af ​​reolen, som om hun var bange for, at de kunne være forsvundet. Han var fandens besat af malerierne. Måske skulle hun have været smigret. Han ejede jo et kunstgalleri et sted i nærheden af ​​Hollywood. Måske var det problemet.

Hollywood lød billigt. Glitrende. Uhyggeligt altså. Hvem solgte ægte kunst ved siden af ​​filmstudier? Og det var ikke engang rigtig kunst. Det var et tidsfordriv.

Det var amatør. Gud, selv hun hadede sit arbejde. Lane havde brugt timer på at prøve at overbevise hende om at lade ham sælge hendes malerier. Halvdelen af ​​hende troede oprigtigt på, at det var en list at få hende i seng. Hvilket han havde opnået.

Mange gange. Hun pustede langt ud og prøvede ikke at mindes, selvom det var svært. Han lugtede som varmt sand. Han var måske den smukkeste mand, hun nogensinde havde set. Hendes hjerte slog et slag over, første gang hun så ham.

I godt ti sekunder havde hun ikke været i stand til at tale sammenhængende. Dumt, ikke? Men så var han høj og solbrændt og havde brede skuldre og det varmeste, smukkeste smil, ordet kendte. Gud! Han havde ikke engang set på hende.

Hans skygge var faldet over hendes lærred ude på stranden, og han havde bare stirret på det halvfærdige maleri. Hazel forstod det ikke, og hun var ikke beskeden. I skolen havde hendes bedste karakter i kunst været et rungende C.

Men igen, det var år siden. Ingen havde set hendes nyere ting. Ingen vidste om det, og hun kunne lide det på den måde. Hun kunne lide at male, hvad fanden hun ville.

Det var jo en sidelinje. Det var til hende. Ingen andre. Så det kunne være klicheagtigt og indlysende og forbandet lort, men det gjorde ikke noget. Malingen var ikke for dyr, det var heller ikke penslerne eller lærrederne.

Men så kom Lane. Og han så på hendes halvdårlige maleri af det, hun senere prætentiøst ville beskrive som 'den rigtige version af Los Angeles' og ville ikke stoppe med at se på det, før han havde set på hende og så virkede splittet mellem hende og maleriet. Hans øjne var brune, men næsten gule i solen. Han bar en strålende hvid button down skjorte, selvom måske to af knapperne faktisk var færdige.

Bare fødder. Strandshorts. Solbriller i lommen. Hundrede procent californisk. Han kunne have været en manuskriptforfatter, en surfer, en musiker, en bartender, en forbandet livredder.

Hun huskede ikke meget af, hvad de havde sagt. Det hele var meningsløst, da sexen begyndte at ske. Køn. Korrekt sex.

Så meget anderledes end timerne i skolen, til det akavede teenagegruppepres, til de næsten deprimerende nætter med sin ene ekskæreste. Måske var solen gået hen til hovedet på hende. Hazel kendte mennesker, hun kendte kroppe, kendte forviklingerne og var klog nok til at vide, hvornår en slynge netop var det; en ubetinget mængde sjov.

Ingen bånd. Det var slut den dag, ferien sluttede. Og så var det tilbage til London og tilbage til det virkelige liv.

Seks måneder. Ingen kontakt. Hvordan kunne der være kontakt? De havde kun været sammen i kødet; havde ikke udvekslet numre, adresser, noget af betydning. Nogle gange spekulerede hun på, om han var gift.

Hun spekulerede på, om han spekulerede på det samme om hende. Eller tænkte han overhovedet på hende? Måske var han kommet videre. Måske? Helt bestemt.

Hvordan kunne sådan en mand ikke komme videre? Og her var hun, julesnyd, nærmest en arbejdsnarkoman. Hun kiggede igen på lærrederne. Der var flere i hendes soveværelse, gemt under sengen.

Og nogle i hendes garderobe. Og i hendes opbevaringsplads i kælderen nedenunder. Hvor mange? Halvtreds måske? Fortolkninger, kaldte hun dem gerne. Mest af London, fordi det var der, hun plejede at være.

Og så LA, selvfølgelig, selvom hun havde været så optaget af Lane, at der kun var kommet tre malerier ud af turen, to af dem var blevet lavet derhjemme. Der var Paris, fra sidste år. Meget derfra.

Og så Tokyo fra to år før. Det var sværere, jo længere du vovede dig. At være ny på et sted blændede hende, gav lidt tid til et klart overblik over, hvad der virkelig foregik. London var nemt, overdrevet ja, men stadig inspirerende. Der var så meget at se, dykke ned i, kritisere.

Hun tænkte på at tage til Kensington igen, måske tage nogle billeder denne gang, da det ringede på døren. Det forskrækkede hende, kun fordi hun ikke havde hørt brummeren for indgangsdøren nedenunder. Nogen må have fået den forkerte lejlighed. Det skete hele tiden.

Hun rejste sig, gik ud i den smalle, kolde gang og åbnede døren. Det var Lane. Lane. Uden for hendes lejlighed.

Hun drømte helt sikkert. Han var der ikke rigtig. Det var kun fordi hun havde tænkt på ham.

Det var måske en lookalike. "Hej," sagde han. Den samme stemme. Hun huskede det i sit øre, lavt og dybt og så amerikansk og varmt.

Alt, hvad han nogensinde sagde til hende, lød seksuelt. Hun stirrede. Hun stak et løst hårstrå bag øret.

Hun slugte hårdt. "Hvad laver du her?" Det var det mest fornuftige spørgsmål af de mange, der susede rundt i hendes sind. "Jeg ville se dig.

Må jeg komme ind?". Hazel trådte automatisk til side. Han havde en jakke på. Hun havde aldrig set ham i en jakke. Han flyttede ind i lejligheden.

Gangen virkede pludselig meget lille. Han lukkede døren. "Det regner," sagde han.

Hun blinkede. "Det regner altid." Han smilede. Det gjorde hun ikke. Han ventede på, at hun skulle vise sig ind i stuen.

Hun rørte sig ikke. "Jeg ville have ringet," sagde han til sidst. "Kun jeg ikke havde dit nummer.".

"Men du havde min adresse?". Han smilede igen. "Er du ikke glad for at se mig?". Der var noget mørkt under den solrige overflade af hans stemme. Noget, der mindede hende om de lange, presserende, søvnløse nætter.

Noget der fik hendes ben til at føles lidt svage og hendes hænder lidt rystende. "Jeg er chokeret," sagde hun svagt. Filmen spillede stadig på fjernsynet. Hun følte sig ude af sin dybde, selvom de var i hendes eget hjem.

Hendes territorium. Hundredvis og hundredvis af miles fra strandhotellet i Los Angeles. Lane havde ikke bevæget sig. Han talte ikke.

Han ventede bare med et halvt smil på læben, stadig lige så fandens smuk som altid. Hele hendes lejlighed virkede utilstrækkelig; for lille, for hjemlig, ikke let eller smuk nok. Det var som at se en Rolls-Royce parkeret udenfor en. Han passede ikke. "Jeg ved virkelig ikke, hvad du laver her," sagde Hazel til sidst.

Hans smil blev lidt bredere. "Gør du ikke?". To ord.

To forbandede ord. Hvis sex var et sprog, talte han det. Hun undrede sig over, hvor mange kvinder han havde brugt den stemme på. "Nej. Det gør jeg ikke," sagde hun så bestemt som muligt.

Han trådte lidt tættere på hende, og hun bakkede instinktivt tilbage. "Du ved, siden den dag du tog afsted, har jeg tænkt over det her. Om hvad du ville sige, hvis jeg dukkede op. Hvad du ville gøre." Han bevægede sig stadig og tvang hende til at træde tilbage ind i stuen.

Hans øjne fløj rundt i møblerne, før han kortvarigt satte sig på toppen af ​​reolen. "maler du stadig?" spurgte han. "Sommetider.". Han holdt op med at gå og så på hende.

"Kan jeg se?". "Ingen.". Han smilede.

Han havde altid et smil klar, syntes altid at vide, at han ville være i stand til at slide hende ned. Hun forestillede sig, hvor vidunderligt det ville være at have en sådan selvsikkerhed. Han kunne få alt, hvad han ville. Hun forsøgte ikke at fortælle sig selv, at hun nogensinde ville være i stand til at give ham et rigtigt 'nej'. Måske var det derfor, hun ikke havde ønsket, at han skulle være mere end en enkeltstående.

Han ændrede alt, gned streger ud og tegnede dem igen, hvor han ville. Linjer. Grænser. Hun var ikke engang sikker på, om hun kunne se dem længere. Det var ikke, at han var uenig med hende, men mere, at han kendte hende bedre, end hun kendte sig selv.

Selvfølgelig protesterede hun på alle de konventionelle måder, men det var spændende at have nogen til at tage kontrollen, for at tage de beslutninger, som hun altid i al hemmelighed havde været bange for. Lane kiggede på fjernsynet. Han så det så tomt, at Hazel trang til at vide, hvad der løb rundt i hans sind.

"Jeg tænker meget på dig," sagde han endelig. Hans øjne bevægede sig ikke fra tv-skærmen. Hun kunne se lysene reflekteret i hans iris.

"Jeg er smigret.". Hans mund krøllede i hjørnet, men han så stadig ikke på hende. "Jeg ved det ikke," tænkte han, "måske er det fordi det var så hurtigt. Jeg havde ikke tid til at finde ud af præcis, hvad jeg ville.

Jeg mener, normalt tager jeg beslutninger. Slut med ting. Det er nemt. Beregnet Men så var du ikke planlagt eller afsluttet på den rigtige måde, og det føles som uafsluttet sag." "Så du er her for at afslutte det officielt?" Hazel følte, at hun burde blive fornærmet. "Ingen." Han så stadig ikke på hende.

"Jeg havde den her mastermind-plan. Jeg ville komme, og du ville være over månen, og så ville jeg stjæle dine malerier, og du skulle jagte mig tilbage til LA. Og på det tidspunkt ville jeg have solgt dem og måske ville du være glad nok til ikke at blive ked af det, hvis jeg brød tingene af. Men så tænkte jeg, hvad nu hvis jeg ikke vil bryde tingene af?".

"Ting?" Hazel rystede på hovedet. "Der er ingen 'ting', Lane. Vi bor meget langt fra hinanden.

Vi havde det sjovt, og det endte naturligt. Der behøver ikke være en officiel afslutning. Tænk på det som et one night stand.

Det er endda skørt, at du dukker op her." "Men jeg kunne ikke lade være med at tænke på dig. Og dine malerier." Han så ligegyldigt på Tom Hanks græde. "Jeg kan bare ikke stoppe, Hazel. Undskyld. Jeg kan ikke.

Jeg vidste, det var latterligt at komme herud, at være så fremadrettet, men hvad fanden. Du lever kun én gang, ikke?". Hazel iagttog ham, hendes øjne kneb sammen. Hun følte, som om han satte sig på en front. Han havde aldrig opført sig så knyttet før.

Det passede ham ikke. Han spillede hende. Han ville have noget. Men hvad? Sex? Malerierne? Hvad fanden ville han? Hvorfor skulle han komme til fandens London i regnen og dukke op ved hendes lejlighedsdør? Han var ikke forelsket i hende.

Han kunne ikke være. Han vidste ikke noget om hende. "Hvad vil du, Lane?" Hendes stemme var jævn. Han trak vejret.

"Jeg ved det ikke.". "Burde du ikke have tænkt over det før dukker du op her?". Han så endelig på hende med et spøgelse af et smil på hans ansigt.

"Måske." Gud, han var så attraktiv. Så distraherende. Hazel kiggede væk, på de forladte popcorn på sofabordet, den åbne bog, der lå med forsiden nedad på sofaen.

Et tomt vandglas var balanceret oven på den. "Vil du have en drink eller noget?" spurgte hun. Han lo.

"Nej, jeg vil ikke have en drink." . "Så hvad vil du have?" Hendes stemme kom mere aggressiv ud, end hun ville have ønsket, men hvem ville bebrejde hende? Han dukkede op ud af det blå, optrådte ude af slagsen, og hun havde ikke en anelse om, hvad hans spil var. "Er du sur på mig?" Hans stemme var underholdt.

"Du ved, det tænder mig." Hun rullede med øjnene og vendte sig væk, men han tog fat i hendes håndled og trak hende så hurtigt mod sig, at hun næsten snublede. Han var sådan et show off. Ja, jeg ved, du er stærkere end mig, ville Hazel sige, tillykke. Men på det tidspunkt var hans mund på hendes, og hun kunne næsten ikke tænke, endsige tale. Han kyssede hende, som han altid havde kysset hende; hård og sulten, hans hænder allerede på hendes røv, trækker hende ind i sig.

Hun havde savnet det mere, end hun var klar over. Hans læber bevægede sig ned ad hendes hals, og hun fandt, at hun strækkede sig op for at give ham bedre adgang. Hans greb om hendes røv strammede sig og trak hende højere, indtil hun ikke engang var sikker på, at hun kunne mærke gulvet under hendes fødder.

Hendes hænder pressede mod hans skuldre, nærmest skubbede ham væk, men det afskrækkede ham ikke. Hun kunne mærke hans tænder i hendes hud og derefter hans varme tunge. Det fik hende til at føle sig svimmel.

"Lane, det er -". "Hvad?" han knurrede mod hendes hud. "Hvad er det, Hazel?".

Hendes øjne lukkede sig, da hans hænder holdt hende mere kraftfuldt og trak hende tæt mod hans krop. Selv gennem alle lag af tøj kunne hun mærke hans varme, hans hjerteslag og det hårde tryk mod hendes mave. Hun slugte hårdt og rykkede halsen væk fra hans mund.

"Vi kan ikke. Vi er nødt til at snakke." Han slap hende pludselig og efterlod hende desorienteret. "Om hvad?" Han trak vejret hårdt. Han trak sin jakke af og tabte den på gulvet. "Hvad, Hazel? Har noget ændret sig? Du har mødt nogen?".

Hun vendte sig væk, mens hun stadig kunne. "Nej nej.". "Hvad så?" forlangte han. Hazel stolede ikke på sig selv til at tale. Hun trådte frem.

Hun kunne ikke tænke klart. Hendes hjerte bankede uberegnelig. Hun måtte af med ham. Hvorfor havde hun overhovedet åbnet den forbandede dør? Hun rakte ud efter glasset i sofaen og gik ud i køkkenet.

Han fulgte efter. "Du burde gå," sagde hun til sidst. Han lo, selvom det var mere overfladisk end ægte morskab.

"Jeg går ingen steder.". Hun pustede ud. "Du er så arrogant." Hun gik hen til vasken, fyldte glasset og drak hurtigt vandet.

Det var koldt nok til at få hovedet ondt. Lane var kommet tættere på, og hun mærkede hans hænder på hendes smalle hofter og trak ryggen mod ham. "Du behøver ikke at handle hårdt for at få det," pustede han. "Jeg kender dig, husker du?". Hazel forsøgte at bevæge sig væk, men han pressede sin vægt mod hende og klemte hende effektivt mod vasken.

Hun satte glasset fra sig og løftede sin skulder, da han prøvede at kysse hendes hals. Hun vidste, at når han først var nået forbi et vist punkt, ville hun ikke være i stand til at modstå. Men var modstand nødvendig? Hun ville have ham, selvfølgelig. Men det var ikke kun sex.

Der foregik noget andet, noget mere, noget han ikke fortalte hende, et spil hun ikke engang kendte reglerne for. Hans hånd gik ned langs hendes side, fangede kanten af ​​hendes kjole og trak den op. "For guds skyld, Lane!" Hun prøvede at lyde vred, men hendes stemme var svag. Hendes hånd gik ud og fangede hans håndled, selvom det ikke stoppede hans fremskridt, uanset hvor hårdt hun prøvede at skubbe ham væk. "Hold op med at slås," hviskede han.

Han forsøgte at kysse hendes hals igen, og hendes skulder fangede hans hage, da hun rykkede den op. Det gjorde ham ikke ondt, men hans hånd bevægede sig for at tage hårdt fat i hendes hestehale og trak hendes hoved tilbage. "Nok, Haze. Vi ved begge, hvad der kommer til at ske her.

Der er ingen mening i at spilde tid." Selvfølgelig vidste hun det. Hun havde vidst det, siden hun havde åbnet døren og set ham stå der foran hende. Hun stønnede, da hans hånd fandt vej mellem hendes ben og krøllede sig om hendes snup. Hun udstødte et rystende åndedrag og fremkaldte hver eneste fiber i sin selvkontrol for at forhindre, at hun kværnede mod hans håndflade.

Det var ikke nok. Han vidste, hvordan han skulle røre ved hende, vidste, hvordan hendes krop fungerede, og han brugte den mod hende. Før hun vidste, hvad hun lavede, var hendes hånd over hans og pressede den hårdere mod hendes greb, mens hun forsøgte at øge friktionen. "Det er rigtigt," mumlede Lane. "Du har brug for det? Kan du lide det, når jeg rører ved dig?".

Hazel svarede ikke. Hun forsøgte ikke at bearbejde hans ord, bevidst om at viden i hans stemme ville få hende til at ville trække sig væk. Hendes hofter bevægede sig i en snæver cirkel, hendes greb kværnede desperat mod hans stærke hånd. "Vær venlig," trak hun vejret. "Åh gud, Lane!".

"Hvad? Vil du med? Du når ikke, Haze. Ikke før mig, husker du?". Hans hånd var væk lige så hurtigt, som den var kommet, og da hun forsøgte at erstatte den med sin egen, lukkede hans fingre sig fast om hendes håndled. "Knæ. Nu.".

Hun tænkte ikke på at protestere. Køkkengulvet var køligt under hendes ben, og hun så, da Lane tog sine jeans op og manøvrerede sine boksere ned for at slippe hans hårde pik. Han kiggede ned på hende, og før han nåede at give en arrogant instruktion, bevægede hun sig fremad og gled tungen langs undersiden af ​​hans erektion. Hans ansigt strammede sig sammen, hans hånd skubbede ind i hendes hår og greb det hårdt.

Det afskrækkede hende ikke. Han var ikke grusom nok til at trække for hårdt i hendes hår, og hun lukkede sin mund målrettet om hovedet på hans pik og hvirvlede sin tunge mod hans silkebløde hud. Han stoppede hende ikke. Hazel gik tættere på ham, hendes hænder gik hen til hans jeans og trak dem ned med sine shorts, mens hun sugede mere af ham ind i munden. Hendes fingernegle gravede sig ind i hans røvs muskuløse kinder, og et sekund spekulerede hun på, om hun måske hyggede sig mere, end han gjorde.

Men det var usandsynligt. Lanes ånde kom ud i laskede gisp, hans tænder sammenbidte til lidt mindre end en snerren, mens han så hendes mund tage mere og mere af hans længde. "Lad fanden være med at lege med mig, Haze," Hans stemme var guttural. "Eller du vil fortryde det." Hun vidste, at han ville have hende til at gå hele vejen, og hun havde ikke til hensigt at skuffe ham.

Hun sugede luft ind gennem sin næse og holdt godt om hans røv, trak ham helt ind i munden. Hendes hals protesterede rasende, men hun tvang sig selv til at holde fast, indtil der var gået et par sekunder, før hun langsomt slap ham. Hendes øjne vandrede lidt, men ubønhørligt, hun tog ham hele vejen igen, indtil hans hænder greb om hendes hår næsten smertefuldt, og tvang hende til at overgive kontrollen.

Lane kneppede hendes mund med lange, smertende strøg. Hendes negle gravede hårdere ind i hans røv, hvilket kun tjente til at få ham til at gå hurtigere. Hendes øjne flimrede af og til for at tage hans knap så kontrollerede udtryk ind. Han koncentrerede sig så hårdt, så farligt.

Det mindede hende om at være tilbage i LA, om at sutte hårdt på ham, mens han slyngede hende, hver af dem var desperate efter at få den anden til at komme først. Han havde altid vundet, og så havde hun måttet udholde orgasme efter orgasme, indtil hans pik endelig ville rykke i munden på hende. De dage ville hans komme føles som en gave, som den første storm efter en tørke.

Han kom ikke denne gang. Han kneppede hendes mund, indtil hendes øjne løb i vand og spyt dækkede hendes hage. Da han kom tæt på, gjorde hendes hals ondt, og da han trak sig ud, følte hun sig næsten skuffet, som om hun havde løbet et maraton kun for at have fået forlænget målstregen.

Han rakte en hånd frem og lænede sig op ad bordpladen og betragtede hende forpustet. Hun stirrede tilbage, især opmærksom på fremspringet af hans hårde, våde pik. Han var så perfekt mandlig. Han lettede ud af sin skjorte og resten af ​​sit tøj.

"Hvor er dit værelse?". Hazel skiftede. Han tog fat i hendes hånd, trak hende let op på fødderne og skyggede hende gennem lejligheden og ind i soveværelset. Hans hænder fangede hendes hofter, før hun kunne vende sig mod ham, og han skubbede hende fremad på den lille seng.

Han spildte ikke et øjeblik; hun slæbte sit fugtige undertøj af, før hun overhovedet kunne vende sig over for at se ham. "Jeg har fandme savnet dig," trak han vejret. Hans hænder tog fat i hendes ben og trak dem op, før han rakte ned for at presse sin pik mod hendes stramme åbning. Han tøvede kun et sekund, og Hazel rejste sig, desperat efter at tage mere.

Han følte sig større, end hun huskede, da han langsomt lettede inde i hende. Hun kunne ikke holde øjnene åbne, da han sank dybt og trak sig langsomt tilbage for at finde begyndelsen til en rytme. Han bevægede sig med stigende hastighed og blev gradvist mindre skånsom.

Hazels fingre ledte efter noget at holde fast i og krøllede til sidst ind i lagnerne. Hun prøvede at skubbe tilbage mod ham, men for hvert tryk tvang han hende tilbage ned mod madrassen, og hans pik bunden ud i hende. Hendes hænder gik op, bevægede sig til hans skuldre og derefter ned ad hans arme, men han tog fat i hendes håndled og klemte dem fast på hver side af hendes hoved, mens han kneppede hende akut. "Det var det, jeg ville," hviskede han. "Og jeg er ligeglad med, hvor grimt eller billigt det lyder.

Jeg ville have din forbandede krop, okay? Jeg ville have dit sex, Haze." Hazel gispede, da han stødte hårdt ind i hende, hendes krop balancerede på kanten af ​​noget usikkert. Hun tvang sine øjne op for at se på hans ansigt, forvredet i en snerren. "Lad være med at se sådan på mig," hans stemme var en knurren. "Jeg kunne ikke lade være. Intet, ingen kommer i nærheden af ​​dette.".

Han trak sig pludselig ud af hende og vred hendes arme op, så han kunne trække hendes kjole af. Så var hans hænder på hendes talje, bevægede hende groft over og ned på hendes knæ, og arrangerede hende hastigt i den stilling, han ønskede. Han skubbede hendes ben bredt, og så, uden varsel, bevægede hans tunge sig mod hendes våde hug, fandt hendes hævede klit og skubbede nådesløst imod den, indtil hun gispede og stønnede. Hans tunge gled bagud, gled hen over hendes greb og svævede kort mod hendes stramme, blottede røvhul.

Hazel knugede sig instinktivt, og han trak sig tilbage og slap igen i hendes stramme fisse. Han kneppede hende hårdt, hænderne gravede ind i hendes hofter, mens han slog ind i hende igen og igen. Han sagde ting, hun ikke kunne forstå, ikke kunne forstå; ord, der var velkendte og alligevel nye, men som ikke gjorde mere end at øge det dunkende behov for orgasme.

Lane gryntede for hvert råt stød, hans vægt og kraft fik den lille seng til at knirke. Hans hænder føltes som om de var over hende, bevægede sig hurtigt og groft hen over hendes krop, fandt hendes bryster og famlede efter dem, indtil hun næsten græd. Hun var utydeligt opmærksom på mængden af ​​støj, de lavede; sengens dunk mod væggen, det ubarmhjertige smæk fra deres svedende kroppe, Lanes grynten og hendes egne lyst-vædede støn. Hun kunne ikke lade være, kunne intet hjælpe. Hver gang han slog dybt ind i hende, følte hun det, som om hun kunne udløbe af nydelse.

Hendes krop var overophedet og desperat efter at blive løsladt. Lane kom først, ude af stand til at holde sig længere, da hun gentagne gange knugede sig om ham, som om hun forsøgte at holde ham inde i sig. Hun mærkede hans varme sprøjt komme ind i hende, hans pik stadig stødte, indtil han havde vippet hende ud over kanten. Det fik hende kun til at knytte sig hårdere, da hendes orgasme ramte hende hurtigt og vedvarende. Det var hvidglødende, brusende og drænende, fornøjelsen sivede gennem hende som vand ind i tørt sand.

Hun stønnede højt, da Lanes vægt pressede sig mod hende, og i et stykke tid gispede hun og kværnede mod ham, mens orgasmen langsomt forsvandt. Han lå halvt oven på hende. Hun prøvede at åbne øjnene, men det lykkedes ikke.

"Bliver du?". Han skiftede. Hans krop var varm og tung.

Det gav hende lyst til at sove. "Måske," sagde han, og det var det sidste, hun hørte. Han var væk næste morgen. Hazel vidste det uden at åbne øjnene, uden at tjekke badeværelset eller køkkenet.

Da hun var gået i bad og kommet sig over køns efterglød, var spørgsmål uden svar begyndt at dukke op. Hun gik ind i stuen. Malerierne på toppen af ​​reolen var væk. Hun rynkede panden, selvom hun halvt havde forventet det.

På sofabordet lå en kuvert. Hun nærmede sig den forsigtigt. Indeni var en flybillet. London til LA.

Der var også en nedskreven adresse og en besked. Fang mig hvis du kan..

Lignende historier