Forfatteren og den rejsende

Hun var et stærkt individ, der vidste, hvad hun ønskede. Men så igen, så var han også.…

🕑 11 minutter minutter modvilje Historier

”Det åbenlyse spørgsmål var, hvorfor han med al sin rejse og hele hans ego aldrig ville lægge noget på papiret.” Han er for arrogant, hvis du ved hvad jeg mener. Jeg tror, ​​han er bange for fiasko, "var den måde, som hendes agent formulerede det på. Det var enten ret kløgtigt eller noget ude af magasinet New York. Lisa kunne ikke bestemme, hvilken. Cherchez la femme, hvad kvinder synes om en mand, vil fortælle dig meget om ham.

I dette tilfælde, når kvinder læste mellem linierne med kedelige offentlige kommentarer fra ex-hustruer og elskerinder på A-listen, syntes kvinder at elske ham og hader ham på samme tid. ”Begynd med at tænke, at han er en udfordring, og ender med at tænke, at han er en egoistisk bastard,” funderede hun og stirrede ud på fliserne på Manhattan på tværs af havnen. men ofte ikke før det er for sent). Han kan ikke skabe et varigt forhold, fordi han ikke rigtig tror, ​​at der findes nogen anden. "" Taler om dig selv? "Mumlede hun og vendte tilbage til vinvognen." Hvad er du, hvis ikke en ensom ulv? "Summeren gik Her var han.

Hun satte glasset ned og gik hen til spejlet. Ikke dårligt, for 3 Hendes hår var stadig i sin naturlige fulde kastanjefarve, fint mod hendes blege hud. Den sorte nederdeldragt havde kostet en masse penge, ikke så meget for længe siden, og… hvis forretning var det, hun havde på nedenunder? Hvorfor tænkte hun overhovedet på det? Lisa var en romanforfatter, en af ​​de "mest lovende" af forfatterne efter 11.

september. Skubbet på væggen, hun var begyndt en smule spøgelse "for at finansiere det virkelige arbejde", men det var det, der havde købt dragten og lejligheden, den hang i. "Måske er jeg trods alt bare et hack.

Fuckit, nej det er jeg ikke. Jeg er lige så god som ham. Jeg er, jeg er, jeg er.

"Hun gik til døren og indså, at hun stirrede på ham. "Kom, kom ind," sagde hun pludselig, dumt, forvirret. God start. Hun tog hans frakke, gav ham en drink, tog sig med til John og holdt sig selv et foredrag. "Dette er en forretningsmiddag.

Ja, det er i min lejlighed. Ja, han er en stor fyr med et stort, fuck-me-smil. I betragtning af tid og sted kan jeg måske. Men det er det ikke, OK? Husk hvordan det ender, bliver de alle til klynkende, trængende små drenge.

Først kommer de ind i dine trusser og så kommer de under dine fødder. " Hun havde hans nummer, okay. Men da han talte over middagen, følte hun sig trukket af hans øjne - blå i et langt, foret, forvitret ansigt - og hans mund. Hun befandt sig i at se på hans læber, mens han talte. Med hensyn til øjnene så de på hende, ind i hende, som om hun var det eneste, der betyder noget i verden.

Måske var det det, der gjorde hende skarpere, end hun havde brug for. Hun skulle have taget ham med til en restaurant, væk fra fristelse. Han registrerede kampevnen og noget af det, der lå bag den.

Vidste, at hendes trusser blev fugtige. Vidste, at det ville være en kamp, ​​men en værd at vinde. Damn, hvem troede hun, han var, alligevel? Han tilbød hende et job og en forbandet god. Fuck jobbet alligevel.

Flasken blev tømt, og en anden fulgte efter. Han begyndte at fortælle rejsendes fortællinger og stoppede sig selv. Begyndte at spørge, hvorfor hun ikke var gift, og stoppede sig selv. Husket at spørge om hendes arbejde. I det mindste spurgte han ikke, hvorfor jeg ikke er gift, tænkte hun.

Mine trusser bliver fugtige. "Så hvad tror du?" "Om bogen, mener du?" "Ja, om bogen. Vil du tage den på?" Hvad troede hun, at han spurgte hende om? Knappen mellem hendes bryster, som hun havde spillet med hele middagen? Det var naturligvis uretfærdigt, men så ofte som de talte om hans rejser og hendes skrivekarriere, var hendes hånd kommet til den knap. Der var intet forførende ved hendes almindelige jakke, bortset fra måske at hun ikke var iført en bluse, og der syntes at være en interessant dybde mellem laplerne og hendes måde at gøre med ham på var ret stump. Gudskelov, tænkte han.

Han havde fået nok af kvinder, der flirter med ham, og mere end nok af kvinder, der kastede sig ved hans hoved eller fødder, eller hvor end de kastede sig i disse dage. "Du har haft et så interessant liv," tilbød hun. "Bare det, jeg har læst om dig på nettet, og hvad du har fortalt mig under middagen, ville gøre en god bog." Hun kiggede på ham med det direkte udseende, ikke udfordrende nøjagtigt, men heller ikke ryggen. Grønblå øjne, bleg hud, markerede øjenbryn mørkere end hendes hår.

Bleg hals kunne han følge ned, ned i mælkedybder. "Det er en given." Ikke arrogance fra den bedst rejste mand i hans generation, bare med angivelse af fakta. "Spørgsmålet er, kan du klare det?" Håndter mig, tænkte han.

"Lav det til noget, jeg måske har skrevet. Hvis det vil have mit navn på det…" "Har du læst noget af mit?" At give så godt som hun fik. "Selvfølgelig. Jeg læste de stykker, som din agent sendte mig." "Men ikke mine bøger." "Nej.

Jeg har været ret travl." "Rejsende." "Ja, faktisk. Rejser." Han gik hen til vinduet og så over den glitrende by, dens evige brøl en tavs gestus i det varme rum. Hun var ved siden af ​​ham, før han indså, at hun var flyttet nærmere, end hun havde været hele aftenen. Han kunne dufte hende, en gammel løve duftede en smidig ung doe.

Han grinede pludselig over det triste billede. En doe med et spark, tænkte han. Ingen pushover, denne. "Hvad smiler du til derude?" "Derude? Nej.

Herinde." Han vendte sig mod hende. Hun var trods alt næsten lige så høj som han. Damn, kvinden overraskede ham konstant. De var næsten rørende, men hun vendte ikke tilbage.

Nå, hun ville ikke, ville hun, tænkte han. Lad os se. Han rakte ud og løsnede knappen, den hun havde spillet med. Det fik hende til at træde tilbage. "Hvad…?" "Du legede med det hele aftenen.

Tænkte bare, jeg ville hjælpe." Han grinede til hende, det berømte grin. "Se… vi burde være klare over noget, hvis vi skal arbejde sammen." "Du sover ikke hos chefen?" "Klienten. Nej." Men hun gjorde ikke knappen op.

Hendes vejrtrækning var hurtigere, afstanden mellem laplerne var bredere, skyggen dybere. Han følte sig svimmel, ud af sin dybde under hendes grågrønne blik. Overhovedet ikke som at vende ned mod store, hårede afghanske stammefolk, slet ikke. De var høje, men de var ikke slanke og blegne og de lugte ikke… Han trådte nærmere. "Du smiler til dig selv.

Igen." "Jeg tænkte bare, at du ikke lugte som en afghaner." "Hund?" "Stammemand." Hendes tur til at smile. Det gjorde overraskende ting, fantastiske ting, i hendes ansigt. "Nej, folk plejer ikke…" Han rakte ud, mens hun talte, løsnede den næste knap og gled den anden arm bag ryggen. Armen stoppede hende, da hun trak sig tilbage.

"Jeg sagde…" "Jeg ved det. Men vi har ikke en kontrakt, gør vi. Så…" En anden, sidste knap. Hendes hud var næsten lige så bleg som den lacy pisk, der næsten skjulte hendes bryster. Hendes meget fulde og tilsyneladende ikke ligeglade bryster.

En brændende b spredte sig over dem fra halsen ned og ned. Hendes ånde kom hårdt, lavt gisp. Hendes læber var meget tætte.

Han kyssede dem. Det tog hende. Gud, hun vil sagsøge mig, tænkte han.

Så kyssede han pludselig en blødhed, som han næppe kunne mærke. Han blev svimmel igen. Hendes bryst var ømt i hans hånd, brystvorten mod hans håndflade. Hvordan gjorde… Hun blev stiv og skubbede mod hans bryst "Nej." Nu gispede han. Han gav slip på hende, men hun blev, hvor hun var.

Hendes hoved var nede. Røde glimt, tænkte han. Langsomt løftede hun hænderne til knapperne. Det var hans tur. "Ingen!" Han tog hænderne i sig, trak hende til sig, hendes blødhed mod hans knoges bagside.

Hovedet ned kæmpede hun mod ham, kæmpede mod hans hårdhed, en stærk, beslutsom kvinde. Hun bøjede hovedet og bed hans hånd. Det rasede ham. Sagsøg mig så, tæve, var hans sidste bevidste tanke. Da han gik med hendes kræfter, lod han hende gå tilbage, ude af balance og snurrede hende rundt.

Den ene hånd twined i hendes tykke hår, trak hovedet tilbage, den anden under hendes røv, han kørte hende til stolen, han havde siddet i, og bøjede hende over den. Hun gispede, da det tog hende i mellemrummet og sparkede tilbage med en ond stilethæl, mangler. Han var nu mellem hendes ben og snappede ved hendes nederdel, det dyre nederdel og rev det op over lårene. Stoppede et øjeblik og gispede efter den blege perfektion af hendes bagdel og lår mod den sorte, rester af cremet blonder, der forsvandt i den uhyggelige kløft. Som han spredte med grove hænder og stak hårde fingre ind i hendes folder.

Hun stønnede, Åh gud Åh gud, greb en pude og begravede ansigtet i den. Stadig med hånden dybt inde i hende famlede han med bukserne. Pludselig klemte hun fingrene i sin våde kusse, kobling og frigørelse, kobling og frigørelse, stønnende og rysten, da hun kom. Rasende slog han hendes runde røv, hver balde, backhand, forehand, backhand, forehand.

Han hørte sig gryne: Skide skide drille. Hun græd, da slagene faldt, men gjorde ikke noget for at undgå dem eller frigøre sig og hulkede blødt, da han stoppede, hvad enten det var med smerte eller lyst, han ikke kunne fortælle. Beroliget af hans vrede gik han tilbage og så på hende, sorte revne strømper, kalve spændt af de høje hæle, bleg, perfekt røv, nu plettet og flammende, hvor hans hånd havde ramt hende. Derefter ramte han sig ud i tyk og lige, han ramte sig ned i de varme, våde dybder.

Hun var stram, gud hvor stram, men monterede ham nøjagtigt, krusede op og ned på sin pik og lette at lade ham komme længere ind og derefter klemme så hårdt, at han ikke kunne føle noget. Han greb hende om hofterne og kneppede hende vanvittigt. Hun støttede sine lange ben, sorte strømper mod stolens silke, buede og udhulede ryggen for at få mere af ham, helt væk, ansigt begravet i sin pude. Han strakte sig under, gled rundt om hendes læber, foldede sin pik, fandt hendes klitoris, klemte, indtil hun gispede, gnidede derefter først forsigtigt og derefter hårdere, da hendes bleg modne skinker bøjede sig og vred sig mod ham.

Han trak hånden tilbage og slibede hendes klitoris mod stolens ru silke. Hun hulkede og råbte og begyndte at komme i bølger, ryste og stønnede og oversvømmede sin kusse, indtil hans pik næsten gled ud. Han greb hendes hofter igen og bankede ind i hende, skide, skide, indtil han troede, at han ville dø, før han kom. Da hun stadig kom igen? han oversvømmede hende efter sin tur, spasmerede mod hende, magtesløs i hendes flydende greb, desperat forsøg på at blive hårdt, blive i hende, blive… Han faldt på hende og gispende. ”Gud,” sagde hun, “Gå afsted.

Du dræber mig.” På en eller anden måde samlede han sig, løftede hende, lagde hende mod hans skulder, gik hende til sofaen. Nu var hun rolig og beroligende ham, strøg over hans hår, mumlede, mens han pustede på hendes bryster, stadig usandsynligt i deres svage tildækning, og deres tip slappede gradvist af og spredte sig. Han brugte lidt tid på at kysse og kæle deres cremethed, slikke de blødgørende aureolae, glatte store hænder ud over hendes mave og vikle fingrene ind i hendes mons tykke hår.

Så steg hun endelig op på en albue og så på hende. Hun smilede nu, ud over selvtilfreds, et ineffektivt smil. "Planlagde du det?" Hun så så oprørt ud som en godt kneppet kvinde, der ligger på en sofa, kan se ud.

Han tænkte næsten på advokater igen; så fniste hun. "Ikke nøjagtigt." "Har vi en kontrakt?" "Fuck kontrakten." "Gud du har en snavset mund." "Jeg bliver snavset." Glider på gulvet og tager hans glatte pik først i hænderne og derefter langsomt ind i hendes mund. Tag det ud, glider det mellem brysterne, klemmer dem sammen og bøjer hovedet for at slikke spidsen. Ser op på ham med store øjne. "Er det hanen, der har proppet tusind spalter?" "Smart mund, potte mund.

Du opbygger en god sag til en anden spanking, min pige." "Du tager mig ikke så let næste gang, buster. Desuden har jeg dig ved…" Hun klemte sig ikke helt forsigtigt. Med et stønn måtte han erkende, at hun var lige der..

Lignende historier