En umærkelig nat

🕑 18 minutter minutter modvilje Historier

Døren smækker bag ham. På samme måde som altid. Det samme klik fra Yale sikkerhedslåsen, så sikker og formel midt i vreden. Hans sko hamrer ned ad den bølgede metaltrappe, falmer og falmer og falmer.

Jeg forestiller mig hans arm i sin jakke, mens han kæmper for at trække den på over sin sweater, rykker og bander, hans pande krøller, hans ansigt rodet med forbandelser og snerren. Det begynder, som det altid begynder, og på en eller anden måde tager jeg udgangspunkt i flyveøjeblikket, selvom ingen cirkel har et udgangspunkt. Rundt og rundt. Jeg kan ikke huske, hvor cirklen kom fra, men den eksisterer og giver en uønsket struktur til vore dage.

Samme uge. Det samme foreløbige forhold, den for høje latter, hvordan-var-din-dag, måltiderne og telefonopkaldene og teksterne og fjernsynet, og det går rundt og rundt som en perfekt sløjfe, hver uge, hver uge. Cirklen er perfekt, men begivenhederne den omkranser er langt fra idylliske.

Jeg elsker Max, selvfølgelig. Jeg elsker ham mere, end jeg nogensinde har elsket nogen. Men der er øjeblikke. Ligesom nu. Som den pludselige stilhed i lejligheden, den ekkoende stilhed efter kampen; mit sind ræsede med enderne af point, han ikke lod mig lave; hans ufærdige middag forladt på armen af ​​den revne sofa.

Værelset føles så stille. Så fuld af ingenting. Der er lyde fra ovenpå og fra gaden ud over vinduet; motorernes omdrejningstal, lejlighedsvis et horn, teenagere, der råber og hiver; alt er så fyldt med liv, men inde i den tomme lejlighed er der ingenting. Stilheden hænger ved.

Ensomhed. Cirklen holder tid, som om den er schweizisk konstruktion, men ensomheden formår altid at overraske mig. Den pludselige følelse af dumhed, af nytteløshed. Erkendelsen af, at han vil være væk i så mange timer, at det er en kold kamp og en kold nat, og alt hvad jeg har nu, er mig selv.

Er der stilhed efter en storm? Jeg føler mig ikke rolig. Jeg føler mig nervøs. Halvdelen af ​​mig håber, at han kommer tilbage; han vil have glemt sin pung eller sin telefon, og han vil komme gennem døren og ikke se på mig, mens han finder sine ting, og jeg vil lade som om, jeg er ked af det og lægge armene om ham, så han ikke går.

Det ville jeg gøre. Jeg ville ikke engang tænke over det. Men han kommer ikke tilbage. Jeg henter hans halvspiste aftensmad, to-timers-i-køkken-middagen, han ikke engang kunne være ulejlighed at afslutte.

Jeg kan ikke bebrejde ham. Det får mig til at føle mig syg, bare jeg ser på det nu. Køkkengulvet er koldt under mine fødder.

Ejendomsmægleren løj om, at centralvarmen virkede. Det virker ikke. Eller rettere sagt, det er temperamentsfuldt. Svider det ene minut og fryser det næste.

Huslejen er selvfølgelig skyhøj. Dejligt kvarter, se. Alt er begyndt at komme til mig nu.

Skrabning. Irriterende. Det dumme køkkenvindue som ikke vil lukke. Den ødelagte emhætte.

Hvis han ikke var gået, kunne vi have tævet om udlejningsbureauet sammen, klynket og klaget og haft fælles fodslag, og det ville være os imod dem. Men det er det ikke. Hvis bare jeg kunne spole tilbage. Hvis bare jeg kunne have holdt min mund om vandregningen og lukket for hanen, når han børster tænder. Hvis bare.

Men det betyder noget. For ham gør det ikke. "Det er ikke som om, vi ikke har råd til det." Han har ret.

Sådan cirka. Men hvad med den lønstigning, jeg ikke fik, og det indskud, vi sparer op til? Hvad med at komme ud af denne lille, kvælende lejlighed med vandmåleren? Hvad med at leve, som vi ønsker at leve?. Det banker pludselig på døren. Et øjeblik springer mit hjerte. Når jeg lægger tallerkenerne fra mig, skynder jeg mig tilbage gennem stuen, men så banker den, det er, igen, og jeg ved, at det ikke er Max, fordi hans knoer ville ramme døren højere, og det er ikke ham og ingen andre, der er meget vigtige.

"Brooke?" Stemmen er blød, næsten nedladende. Colleen fra naboen. Colleen med sit blonde hår og sit PR-job og sin skide Range Rover og hele hendes skide livserfaring.

Colleen, der bor sammen med sin forlovede Colin, som friede i sidste måned, da de tog til Argentina. Colleen, der bad mig om at vande hendes orkideer, mens hun var væk, og så bragte mig en Toblerone tilbage som en takkegave, selvom jeg hader Toblerone, og hvis hun er sådan en fucking veninde, ville hun have bemærket takket være de utallige gange, jeg har sagde, "Jeg HADER TOBLERONE.". Colleen, der fortalte mig, at hun er toogtredive, selvom hendes direktørprofil på Companies House siger, at hun er otteogtredive, og jeg skal huske aldrig at nævne hendes alder i tilfælde af, at jeg laver nogle utilsigtede faux pas.

Colin er yngre end hende. Gad vide om han kender hendes rigtige alder. Han er bankmand. Lloyds. Kører BMW.

"Brooke?" Colleens stemme filtrerer rundt i dørens kanter, som et uønsket træk. "Slog I? Er du derinde, skat?". Jeg vil ikke åbne døren. At åbne døren ville være dumt. Hvad ville det opnå? En halv times falsk medlidenhed, mens hun i hemmelighed jubler over sit overlegne forhold? Jeg ender nok med at græde, hvilket vil være selvbetjening og make-up ødelæggende.

Hvad kan fucking Colleen med sin to-karat prinsesseslebne diamantforlovelsesring med colombianske smaragder sige til mig, der vil løse noget? "Brooke, jeg hørte ham gå. Jeg er her for dig, okay?". Det er Max' skyld. Jeg hæver aldrig stemmen. Det er ham, der begynder at råbe og advare alle personer, der er inden for hørevidde, om vores uenigheder.

Hvis jeg havde det på min måde, ville jeg mundrette skænderier, måden forældre gør, så børn ikke kan høre. Stille, rasende, hviskende argumenter. Men nej.

Han råber, og jeg forestiller mig Colleen og Colin løfter deres øjenbryn (hendes perfekt formede, hans formet i en maskulin-foregiver-ikke-være- -formet måde), mens de udveksler blikke og slår sig ned for at vide præcis, hvad vi slås om. "Hej," Colleens stemme er stille, men mærkeligt beroligende. "Du behøver ikke at gemme dig." Noget ved hende kommer til mig Måske prøver hun bare at være sød. Hendes orkideer var meget søde.

Jeg vandede dem, ligesom hun spurgte, og vandrede uforpligtende rundt i deres ryddelige lejlighed, mens de galliverede rundt i Argentina. Alt deres virkede dyrere end vores. Glaspladen sofabord, Chesterfield-sofaen, selv fotorammerne. Der var ingen paperbacks i deres reol. Id Jeg spekulerer på, om Colin lader hanen stå på, når han børster tænder.

Betyder det noget? Har Colleen sund fornuft til ikke at tage det op? Eller er han klæberen? Jeg bor lige ved siden af ​​dem, og jeg har ingen anelse. Jeg hører Colleen sukke. Jeg forestiller mig hendes ansigt; den har nok det samme vagt skuffede udtryk, som den får, når nogen tager hendes plads på parkeringspladsen.

Jeg hører hendes fodtrin gå de få meter tilbage til hendes lejlighed. Jeg går på tværs af lokalet og slår min telefon til lydløs. Hendes navn lyser skærmen op et minut senere. Kuglen undvigede.

Jeg hører deres dør lukke, deres stemmers summen. Jeg forestiller mig, at de taler om mig. Griner af mig og Max. Satser på, hvor lang tid der går, før vi går fra hinanden.

Jeg hader dem, og det gør jeg ikke, og jeg hader mig selv for at antage det værste, når de virkelig bare er dejlige mennesker. Det er sent. Næsten elleve.

Lørdag aften. Alle pubber vil være åbne. Natklubber.

Barer. Han kunne være hvor som helst. Jeg kunne ringe til ham, men han vil ikke svare. Jeg stryger noget tøj.

Sæt dem pænt ind i de tildelte garderobepladser, som om han ikke vil smide dem skødesløst ud, mens han er på jagt efter nogle uhåndgribelige ting, som han skal have på med det samme. Ingenting at lave. Jeg kunne ringe til min søster.

Så igen, jeg ønsker ikke at høre om hvilket rockband hun i øjeblikket er besat af. Jeg kunne ringe til mine forældre. Men de ville stille spørgsmål, og jeg er en frygtelig løgner selv over telefonen.

Jeg slår fjernsynet på en konfronteret sitcom-latter. De vittigheder er overdrevne, over-bifaldet, og nogle er over mit hoved. At være alene er så hult. Det er okay, at du ikke har noget at lave, hvis du ikke har nogen at lave noget med, men ellers tærer det på dig som træorm og efterlader dig hul og usikker.

Jeg slår fjernsynet af, og stilheden genoptages. Tænder. Bruser.

Seng. Arkene er cool. Jeg kan aldrig sove før han kommer hjem. Jeg henter min telefon, beder til, at det vil virke og absorberer mig selv i den lysende skærm.

Verden er en kæmpe sø fuld af interessante mennesker, og jeg ligger der og kigger på den lille skærm og Twitter og Facebook og Instagram profiler og billeder af smukke mennesker og forelskede mennesker og mennesker, der bare lever. At gå steder. Ting, som jeg gør, men på en eller anden måde er deres versioner mere blanke. Sparklier. De ser ud til at have det så sammen.

Men det er det, vi sælger. Det er det jeg selv sælger til alle. Jeg sender ikke sms'er til nogen, jeg kender, fordi de vil vide, hvorfor jeg sender sms'er så sent en lørdag aften, og hvor er Max, og har jeg det ikke sjovt med ham? Er jeg ikke ung og forelsket og glad og smuk, som jeg altid ser ud til at være? Jeg sælger det, de køber det. På nogle måder er det sandt. Måske halvtreds procent af tiden.

Man kan ikke være glad hele tiden. Kan ikke være så grådig. Kan ikke forvente for meget.

Første verdens problemer. Jeg er ikke sulten. Jeg dør ikke. Jeg burde være glad.

Jeg ser musikvideoer. Læs sladderartikler. Det kommer altid til dette punkt. Dette skamløse punkt, hvor jeg ikke kan sove, og jeg ikke kan tale, og alt jeg kan gøre er at opsuge historier om andre menneskers liv. Hvem dater hvem.

Hvem er gravid. Den store skygge bliver kastet rundt. Supermodeller og rapstjerner og tech-iværksættere og skuespillere og reality-tv-stjerner. Nogle gange undrer jeg mig over, hvordan deres liv egentlig er. Om ensomheden klør efter efterfesterne.

Om de gør, hvad jeg gør; distraherer sig selv med andre mennesker, så de ikke behøver at se sig selv i øjnene. Jeg ved ikke engang hvem jeg er nogle gange. For ung og for gammel. Venter bare på den ene ting. Og det kommer.

Åh, det kommer endelig. Det kommer, når mine øjne og mit hoved gør ondt, og jeg læser et interview med Selena Gomez på GQ, og hans nøgle drejer jævnt i den smukke, smukke Yale-lås, og han rømmer sig, når han kommer ind ad døren, fordi han ved, at jeg Jeg er vågen, og han vil have mig til at vide, det er ham. Jeg lagde min telefon fra mig, skærmen mørk for første gang i timer. Hans sko falder til gulvet, bliver sparket på plads. Han kommer ind i soveværelset.

Jeg bevæger ikke en muskel. Jeg trækker ikke engang vejret. "Brooke? Hey, er du vågen?". Han kommer lidt tættere på.

Lugten af ​​røg. Hans hånd rører kort ved min skulder. Det er koldt selv gennem t-shirten. Jeg rører mig stadig ikke.

Et øjeblik gør alt ondt, men så er han væk, klæder sig af og efterlader et spor af tøj til badeværelset. Jeg hader ham for det, og alligevel smiler jeg. Jeg hører ham på badeværelset, der tømmer sig i uforholdsmæssig lang tid. Hvor meget drak han? F. Vand strømmer ud af hanen.

Der lyder et kedeligt dunk, da han skubber håndvaskstemplet for hårdt, og flasken falder ned i vasken. Han bander, slår den på plads igen. Børster sine tænder højlydt. Efterlader ikke hanen på.

Åh gud. Åh gud. Små skridt.

En inkonsekvens i cirklen. En bule. Nok til at kaste tingene ud af kurs. Han skyller. Spids.

Skylninger. Spids. Han lader badeværelseslyset være tændt, går ind i soveværelset, nøgen, men for sine boksere, men så vender han sig heldigvis, går tilbage og slukker lyset. Madrassen dykker, da han falder ned ved siden af ​​mig.

"Jeg ved, du er vågen." Han lyder ikke fuld. Min ryg er mod ham. Forud planlagt, selvfølgelig.

Hvis han skulle tænde lampen, tør jeg ikke risikere at forsøge at bevare et sovende ansigt. Men han tænder ikke lampen. "Jeg er ked af det," siger han.

Hans krop rykker tættere på min. Jeg ved, han bliver varm. Hans hånd hviler i kurven af ​​min talje. Det passer der så perfekt.

Mine øjne er åbne, men han ved det ikke. "Kom, skat. Giv mig noget, hva?".

Nej. Modstå. Nej. Jeg kan ikke. Jeg burde have betingelser, skulle have tænkt det igennem.

Alle tingene, alle vilkårene. Du skal spare penge. Du skal være ryddelig.

Du skal ikke slås med min familie. Du skal fortælle mig, om du vil være hjemme til middag. Du skal være fandme perfekt, for fanden.

Hans fingre går ind under min t-shirt, går over mit hofteben, til min talje, op over mine ribben. Så ned. Op. "Kom nu," Hans stemme er så lav, så beroligende, så ham.

Næsten hypnotisk. Og han er så varm. Altid så varm. jeg huler.

"Du er så forsinket," siger jeg. Min stemme er stabil. Svagt anklagende. Han giver et langt suk.

"Jeg ved det. Det er så svært, Brooke. Det er nyt.

Du ved det? Og til dig også, men vi ordner det, gør vi ikke? Vær ikke vred på mig." Han trækker min skulder ned, så jeg er på ryggen. Han kysser mig. Tandpasta over alkohol. "Jeg havde det forfærdeligt. Blev næsten kørt over." "Du gjorde?".

"Uh huh." Han uddyber det ikke. Måske lyver han. Forsøger at få sympati. "Hvis du var blevet hjemme, havde du været i sikkerhed." Han sukker.

Han kysser mig igen. Min mund er tæt lukket. Hans hånd fejer op og finder en af ​​mine bryster.

Cirklen kører igen. Vi knepper. Mekanikken kan være anderledes, men det bliver sex, og så kører ugen på gentagelse. Hans ene ben er allerede mellem mine.

Jeg burde skubbe ham væk, skulle forlænge kampen, få ham til at fortryde hvad end det er, han burde fortryde, men jeg kan ikke. Ikke når jeg har ligget på kanten af ​​tårer hele natten. Ikke når jeg ønsker sex, måske endda mere end han gør. "Ved du, hvad jeg tænkte, så snart døren lukkede tidligere?" han spørger.

Han forsøger stadig at kysse mig hårdere, hans tænder bider i min læbe. "Hvad?". "At jeg ikke var færdig med at spise.". "Dit tab.". "Jeg ved.

Har du ikke smidt det væk?". "Jeg kan ikke huske det. Måske i køkkenet. Jeg blev distraheret." "Ved hvad?".

"Næste dør. Coll". Hans tunge suser ind i min mund, før jeg kan afslutte ordet. Jeg mærker ham hårdt mod mit ben.

Jeg trækker mig væk fra hans mund. "Det er så sent, Max.". "Det er lørdag.

Der sker ikke noget i morgen." Hans hånd letter ned over min krop og krøller rundt om min snup. "Vi kan blive i sengen hele dagen lang." Han kysser min hals, mit kraveben, tænderne napper i huden. Han forsøger at trække i halsudskæringen. af min t-shirt lavere, men den er skåret for højt, og elastikken får ham ikke så langt, som han vil.

Han går efter oplægningen i stedet for og skubber den op, så hans tunge kan svirpe mod min brystvorte, så den strammer . Hælen på hans hånd kværner mod mig. Jeg ved, at hans fingre er våde, selv før han skubber dem ned over mit røvhul. Instinktivt forsøger jeg at lukke mine ben, men han er mellem dem og holder dem fra hinanden, mens en finger skubber og stryger." Max, jeg sagde jeg-". Han kysser mig med tungen i min mund, mens han insisterende rører ved mig.

Det gør mig kun vådere. Hans tommelfinger presser mod min klit, og jeg kan mærke, at den dunker under trykket. Den våde f fra min snat insinuerer dens vej ned til, hvor hans finger stadig søger, som om han inviterede ham til at fortsætte. Jeg mærker ham knurre mod min mund. "Du er så fucking hot," hvæser han.

Hans pik er granit mod mig. Hans tommelfinger bevæger sig mod min klit, og jeg buer mig op mod ham og udstøder et vemodigt stønnen. "Kan du lide det?" Han drejer tommelfingeren støt.

"Fortæl mig, hvordan det føles, skat." Jeg kan ikke. Det er sådan noget, man ikke kan sige. Du føler bare. Bare smerter og rejs dig og tigger stille. Han holder øje med mig.

Ser præcis, hvad han gør ved mig. Den langsomme tommelfingercirkel. Fingeren svæver stadig mod mit røvhul. Jeg vender mit ansigt væk. Han tager fat i min hage og vender den tilbage og holder den på plads.

"Fortæl dig hvad," siger han, så rolig som noget andet. "Jeg lader dig komme, hvis du siger, jeg kan kneppe din røv." Han gør det hver gang, og det får mig stadig til at knibe. Får stadig angsten til at stige. Føler han det? Det må han gøre.

Han rører ved mig, som om jeg er et instrument, og jeg laver også lydene; hvert gisp og støn kommer i sync med trykket fra hans berøring. Han spiller mig. Og jeg kan ikke lade være med at elske det. "Er det et ja?" mumler han.

"Nej," Ordet vælter ud, et halvt støn, mens jeg skubber tilbage mod hans hånd. "Ingen?" Hans tommelfinger holder op med at bevæge sig. Det er som en tur på messeområdet, der pludselig er lukket.

En strømafbrydelse. Forventningen afbrød. Alle klædt ud uden nogen steder at tage hen. Han trækker sig tilbage, sparker sine boksere af, skubber sin pik mod mig.

Så skifter han mening. Falder ned ved siden af ​​mig og trækker mig ovenpå. Hans hånd knytnæver rundt om hans pik og leder den ind i mig.

Det tager evigheder fra en usædvanlig vinkel. "Kom nu," strøg hans stemme. "Dybere." Jeg sætter mig op, synker lidt ned, prøver at gå længere. Hans hænder tager fat i min t-shirt og tager den af, en arm ad gangen. Mine håndflader presses hårdt mod hans bryst, og han holder dem der, mens jeg prøver at bevæge mig oven på ham.

Alt er frustration. Mit hår er fugtigt af sved, mine ben er i den forkerte position, og jeg vil desperat røre ved mig selv. Han ved det. Han hjælper ikke.

Han ser bare på. "Venligst," Ordet kommer ud utilsigtet. Hans hænder tager fat i mine hofter, og et øjeblik tror jeg, at han kommer til at kneppe mig på den måde, men noget i ham giver sig, og han bevæger sig igen, rullende, så jeg er under ham. Hans pik skubber hårdt ind i mig og går så langt den kan.

Han holder den der, mens jeg gyser omkring ham og prøver at tilpasse mig følelsen. Det er så invasivt. Så dyrebart. Han trækker sig tilbage.

Presser igen. Det gør ondt. Jeg suger vejret og han kysser mig hårdt.

En af hans hænder griber om min mese, leger med brystvorten, og den anden er under mig og løfter min røv for at give ham bedre adgang. Selvom han knepper mig, er en af ​​hans fingre på sin egen kurs og passerer frem og tilbage over min stramme knude. Vi knepper, som vi altid knepper, og det er så perfekt som altid. Harddisken af ​​hans pik. Hans fingre i min mund.

Hans hænder famler og kradser. Hans tænder i min læbe, min skulder, min brystvorte. Mine negle graver sig ind i hans ryg, og han tager fat i mit håndled og fører min hånd mellem os til min snat.

"Rør ved dig selv," Hans stemme er en knurren. Mine knæ er bøjet, hofterne vippet op for at tage ham så dybt han kan gå, og min klit dunker. At røre ved det er næsten for meget, men jeg glider langsomt min fingerspids, tænderne bider hårdt på min læbe.

"Kom nu," Max holder fast om mine hofter og holder mig på plads. "Jeg vil mærke, du kommer." Min finger bevæger sig skævt, som om den er bange for konsekvenserne. Hans hånd fejer over min, presser hårdt. "Vil du have mig til at gøre det for dig?". Han skubber min hånd væk og hans tommelfinger fejer skødesløst hen over min dunkende klit.

Han ved ikke, hvordan det føles. Han kender ikke fornøjelsens twist, den altomfattende varme. Jeg stønner og fingrene på hans ekstra hånd er i min mund.

Han gnider min klit, selvom han knepper mig, og hans krop skurrer mod min, indtil orgasmen flyder over, og jeg knuger mig desperat om ham. Han bevæger sig ikke på nogen af ​​sine hænder. Jeg kværner mod ham, og snart nok rykker han mod mig, og hans ånde kommer ud i bølger. "Fuck!" Hans hænder holder mine hofter nede, mens han kører for sidste, ujævne gang. "Fuck!".

Han er tung oven på mig. Fantastisk tung og varm. Snart nok flytter han. Gå til badeværelset eller køkkenet. Så kommer han tilbage og slår tiden ihjel, indtil han er hård igen.

Vi vil ikke sove meget. Alt, hvad der kom før, er allerede et fjernt minde. Ikke mere smerte. Ikke mere ensomhed.

Det varer ikke, men det er øjeblikket og det er os. Det er øjeblikke som dette, der gør al smerten det værd..

Lignende historier