Brudte løfter

Trods hans bedste indsats vil han bryde sit løfte, inden natten er omme.…

🕑 14 minutter minutter modvilje Historier

ET gråt lys filtrerede gennem det sprossede vindue og skabte svage linjer i den støvede luft over hendes hoved. De små skyer, som hendes mindre end jævne vejrtrækning skabte, svirrede rundt om hendes mund, mens hun sad på det kolde stengulv. Hun stirrede ud gennem jerngitteret til gården, som udgjorde kernen i fængselskomplekset. En glød før daggry tændte stenene og gav en let farve til bonsai-granerne, som stod samlet omkring en ensom figur i midten af ​​det cirkulære rum.

Man kunne være blevet tilgivet for at tro, at silhuetten var en statue, den var så stille. For hende var denne scene dog bekendt. Hver morgen kom han her ved daggry for at aflaste nattevagten, og han begyndte hver dag med den samme rutine af øvelser; og hver morgen vækkede hendes krop hende altid med det første lys, for at ligge og se ham fra hendes celles rammer. Hun vidste ikke, om han var klar over hendes tavse iagttagelse. Hvis han vidste det, viste han det ikke.

Men så viste han ikke meget. Hun antog, at det var en del af hans træning, at være så konstant stoisk. Hans tilsyneladende manglende evne til at føle nogen følelser udover foragt, gav en udfordring, som hun længtes efter at møde.

Forestil dig spændingen ved at bryde sin omhyggeligt vedligeholdte facade for at afsløre den rå menneskelige kerne indeni. For at se nogle udtryk på de fine mejslede træk. I de få uger, hun havde været her, havde han måske talt med hende to gange? Første gang var natten efter, de bragte hende ind. Hendes "behandlere" havde været knap så blide over for hende og revet stykker ud af hendes hvide linnedskjorte. Alligevel antog hun, at det til dels var hendes skyld, at hun lavede sådan en ballade.

Hun huskede, at hun blev gået gennem de tilstødende celleblokke med håndleddene bundet bag sig, den patetiske klud, som havde været hendes bedste bluse, hængende slapt fra hendes skuldre. Hun var faldet i en udmattet søvn, krøllet sammen på stenfanerne, da en stemme vækkede hende, og hun mærkede ru uld mod sine ben. Hun tog tæppet med en taknemmelig mumlen og rystede, mens hun viklede det om sig selv. Det lugtede af sved og gammel mad, men i det øjeblik var hun ligeglad. Hun havde ingen tvivl om hans motiv, dette fængsel var til indeslutning, ikke død af kulde.

Han havde gjort det af pligt, ikke af medfølelse. Cassiline-broderskabets had til hendes slags var et velkendt faktum. Nu, i gården, bevægede skikkelsen sig. Han tog sin tunge grå kappe af, foldede den pænt sammen og lagde den på jorden i nærheden. Han bar uldne bukser af samme grå, præcist skåret og tilpasset hans slanke stel.

Nøgen fra taljen og op var han muskuløs, men trådet, og senerne i brystet bølgede under hans blege hud, da han begyndte sine øvelser. Det var den samme cyklus af bevægelser, som alle broderskabets vagter praktiserede. Dels militær formation, dels udstrækning, dels meditation. Han flød fra den ene stilling til den næste med en lethed, der var født af mange års gentagelse. Hun lænede sig tilbage mod stenmuren og så på ham.

Kulden sivede gennem det uldne tæppe, der hang omkring hende, og afkølede hendes fodrede hud. Dette var den bedste time på hendes dag. Svedperler var begyndt at danne sig på hans mælkeagtige hud. Hun lukkede øjnene og lyttede til rytmen i hans vejrtrækning, noget hurtigere nu.

Hun mærkede, at den velkendte varme bredte sig gennem hende, der startede som en lille snurren mellem hendes lår og bredte sig op og dannede en knude i maven. Hendes eget åndedrag kom hurtigt, da hun så ham læne sig ind over hende, brystet glat af anstrengelse, et blik af smertelig sult i hans smukke ansigt. Lyden ændrede sig, og hun åbnede øjnene for at se ham knæle på de hvide småsten og mumle afslutningsbønnen. Han stod og rakte ud efter sin kjortel. "Joscelin?" Han holdt pause midt i bevægelsen og kiggede op og ledte efter lydkilden.

Hun kravlede frem mod porten og trak kæden, som holdt hendes ankel til ringen i den fjerneste væg af hendes celle. Hans blege blik faldt på hende, og han rettede sig op med et dystert udtryk. "Hvad?" han spyttede ordet. Hun bed sig i læben og kiggede ned.

"Jeg ved, at vi ikke skal fodres før middag, men rotterne fik mit brød i går. Jeg spekulerede på, om der var rester. Bare noget lille, måske?" Han betragtede hende køligt. "Rotter fik dit brød." gentog han.

"Jeg er bange for, at det er det, der sker, når man lader det ligge." "Jeg sov." hun protesterede: "Jeg havde det dårligt." Han gik et halvt skridt tilbage. "Hvad for en sygdom?" Det sidste, de havde brug for et sted som dette, var en epidemi. "Jeg ved det ikke, ikke noget alvorligt, formentlig bare af kulde." Han slap vejret i et irriteret suk. "Jeg vil se, om der er noget bagved." han tog den grå kappe op og slyngede den om sine skuldre og gik tilbage mod vagtkvarteret. Han vendte snart tilbage, stak sin arm gennem risten og logrede en gammel skorpe mod hende.

"Her." sagde han utålmodigt. "Lad ikke denne ligge på gulvet." Hun løftede sig op på sine knæ, rakte hurtigt ud og tog fat i hans håndled. Det uldne tæppe gled ned på gulvet og blottede hendes slanke skuldre. De engang hvide klude af skjorten draperede stadig rundt om hendes bryst og dækkede næsten ikke svulmen af ​​hendes bryster. Hun mødte hans blik jævnt.

"Tak Joscelin." hun mumlede hans navn, rullede det langs sin tunge og legede med lyden af ​​det. Hans øjne kneb sammen, og han tabte brødet og drejede sit håndled i hendes greb. "Giv slip." der var en rolig advarsel i hans stemme. Hun holdt fast i ham og trak sig frem mod jernristen. Deres ansigter var næsten lige nu, og han betragtede hende med næppe skjult afsky.

"Hvad haster det? Alle sover stadig." Han rykkede i håndleddet, men hun klyngede sig fast, da hun godt vidste, at han ikke engang brugte halvdelen af ​​sine kræfter mod hende. "Giv slip." gentog han lavmælt. Hun betragtede ham et øjeblik, hans øjne fulde af udfordring, slap så hans arm med et smil og lænede sig tilbage i hælene. "Så afsted. Jeg er sikker på, du har pligter at varetage." Han kastede hende et sidste foragtende blik, før han løb af sted, mens den grå kappe susede om ham.

Så snart han var ude af syne, løftede hun sin præmie fra tæppets folder. Fra den store messingring, hun knugede, hang der en samling nøgler, måske femten i alt. Et sted blandt dem var de velsignede redskaber, som ville give hende befrielse.

TO Joscelin væltede om i sin halvsøvn, vagt klar over, at rummet var blevet ubehageligt varmt. Han vidste, at han ikke skulle have sat den sidste træstamme på bålet. Luften føltes tæt og klam. Han kæmpede døsig med lagenet, vred sig ud af det og draperede det ene ben over siden af ​​sengen.

Han spekulerede på, om han skulle komme ud og gøre noget ved komfuret, men tanken var uklar og fjern, og han vidste, at hvis han åbnede øjnene, ville drømmene forsvinde. Han var nødig til at forlade dem, endnu. Havde han været mere vågen, ville han måske have disciplineret sig selv, for de drømme, som han for tiden lå omkransede i, var af en karakter, der ikke var helt egnet til en, der havde svoret til kyskhed.

Den varme luft drillede hans hud, rejste hårene på hans nøgne kød og sendte varme kuldegysninger ned ad ryggen. På hans lukkede øjenlåg bevægede og ændrede billeder sig; kurven af ​​et bryst, skinnende af sved, hofterne bevæger sig mod ham, hænderne glider op over brystet, børstede over hans brystvorter… Et skarpt stød af smerte bragte ham ud af hans drømmeri, og han gispede, rakte ud efter kniven under hans pude og skubber sig op i siddende stilling. Han åbnede øjnene og stod ansigt til ansigt med emnet for hans natlige grubleri. Da hans hjerne gik i gear, gik erkendelsen af, hvad han havde lavet, op for ham, og han slugte hårdt og mærkede farven stige i hans kinder. Hun sad skrævende over ham med den ene hånd stadig på hans bryst, hendes negle trykkede let, et smil på hendes perfekt formede ansigtstræk.

I en flydende bevægelse svingede han sin underarm op mod hendes hals, skubbede hende bagud og kastede sig på knæ med kniven i hånden. Hun faldt tilbage mod sengestolpen med et dusk, luften undslap hendes læber i et gisp. "Hvad fanden tror du, du laver?" krævede han gennem sammenbidte tænder.

Et øjeblik sagde hun ingenting. Så rettede hun på skuldrene og løftede hendes hoved for at betragte ham med et lille smil. "Hvad drømte du om?" "Ikke noget med din gorram sag." Hun lagde hovedet til side, hendes blik gled ned langs hans krop. "Er det ikke?" Han blev pludselig opmærksom på sin nøgenhed og rakte ud efter lagenet for at dække sig. Men hun var hurtigere og trak stoffet mod sig selv og uden for hans rækkevidde.

Han grimaserede og lukkede øjnene. Han kunne mærke hendes blik på ham, næsten lige så håndgribeligt som hendes berøring…som fornemmelsen af ​​hendes slanke fingre på hans bryst… Han gav sig selv en mental rystelse. Selve tanken om det burde afvise ham, han havde hadet hende siden den dag, hun ankom.

Hun var den laveste af de lave, en nattens kvinde, der solgte sin værdighed til enhver beskidt træg med en klirrende pung. Han havde altid været en mand med streng moral, og han foragtede hendes art og alt, hvad de stod for. Det var i hvert fald, hvad hans sind fortalte ham. Hans krop havde forskellige ideer.

Han flyttede sit greb om kniven og forsøgte at fokusere på at bevare en stabil hånd. Et liv med streng og brutal træning havde indpodet ham en streng disciplin, og han var stolt af sine evner til selvkontrol. Men dette gjorde intet for at dæmpe den stigende varmestrøm, som han nu følte i sine nedre egne.

"Gå ud. Jeg ved, hvordan man bruger denne ting. Skriften siger intet om at forbyde drab i selvforsvar" Hun grinede, mens hun gled mod ham, for at presse halsen let mod bladet. Hendes øjne gled op for at møde hans rasende blik. "Det er jeg sikker på, du gør." hun spindede.

Mens hun talte, gled hendes pjaltede skjorte fra den ene skulder. Han kastede et blik ned, før han kunne standse sig selv, og indså, at han kunne se lige ned gennem det draperede klæde. Hendes hud var glat og honningtonet, hendes bryster var fyldige med to perfekt formede lyserøde brystvorter, som svulmede hårdt op mod stoffet. Han fik vejret og trak sit blik op for at møde hendes øjne.

Hun så stadig på ham med det vidende smil, og det fik hvert hår på hans nakke til at rejse sig. Han rystede ufrivilligt. Han holdt stadig kniven fast mod hendes hals, men hans hånd var ved at blive klam. Han trak vejret dybt og tilkaldte sit testamente.

"Få mig ikke til at skære din smukke hals over, hore." Hun kneb øjnene sammen. "Du ville ikke turde, din bogkramende craven." Han brølede og skubbede hende voldsomt op på hendes ryg og førte knivspidsen hen over hendes hud. En lillebitte perle af blod dannede sig i hulen af ​​hendes hals. Hendes øjne blev store, da hun åndede ind med et overrasket gisp.

"Lad være med at kneppe med mig!" Så lo hun sagte, mens hun lå under ham. Lyden af ​​det skabte i ham en ubehagelig blanding af raseri og langsomt ulmende begær. Det var på det tidspunkt, at han blev opmærksom på hendes lår viklet rundt om hans ben og den varme, våde kød… "Y-Du er ikke…" Hun lo igen og krummede ryggen en smule., bevæger sig imod ham. Hans ånde tog fart trods hans bedste anstrengelser. Hans hånd løsnede sig på kniven, og hun brugte dette øjeblik til at række ned og lade den ene hånd glide op ad hans ben.

Da spidserne af hendes fingre børstede hans lem, gispede han, som om han slog. "Nå ja… jeg troede, du hadede mig, cassiline?" Han kæmpede for at kontrollere sit åndedræt, mens hendes fingre fortsatte med at stryge ham drillende. "Det er…Det er bare en dyrereaktion, jeg sværger." hviskede han. Fjernt fortalte hans sind ham at bevæge sig, men det føltes, som om han var frosset på plads, og hele hans krop drejede om det ene lækre kontaktpunkt. "Slip kniven, der er en god dreng." "Fuck dig." han pustede, men selv mens han sagde det, mærkede han sin beslutsomhed glide.

Han forsøgte febrilsk at regere sig selv, hans hånd strammede på knivens greb. Hun undgik forsigtigt det dødelige punkt og flyttede sig behændigt under ham og lod det ene ben glide rundt om ham, så han knælede mellem hendes lår. "Drop det." gentog hun, hendes stemme roligt insisterende. Han kunne mærke den varme bølge bølge i hans årer og truede med at overvælde ham. Han vidste, at når han tabte våbnet, ville det være det.

Hans beslutsomhed ville smuldre under opbygningsbølgen af ​​febrilsk lyst. Hun bevægede sig en smule, og han mærkede vådheden af ​​hende mod sin pik. "Mm," mumlede hun, "du er så hård allerede, og jeg har næsten ikke rørt dig. Det er vel det, et liv i kyskhed gør ved en mand, hva?" Kyskhed. Hans løfter.

Det var muligt, at de allerede var i stykker, teksterne forbyder udtrykkeligt enhver seksuel kontakt, selv at se på en nøgen kvinde ville bringe gudernes vrede ned over ham. "Jeg-jeg kan ikke…" vaklede han, da hun slog sine ben om ham og begyndte at trække ham ned mod hende. Han mærkede spidsen af ​​sit lem glide ind i den varme væde mellem hendes lår, og han stønnede sagte.

Kniven klaprede i gulvet. "God dreng." hviskede hun og krummede ryggen, da hun trak ham tættere på, hans hofter bevægede sig af egen vilje og skubbede indtrængende videre mod henrivende fordømmelse. Hun begyndte at køre sine hænder over hans bryst, drillede hans brystvorter og sende chokbølger af nydelse gennem hans årer. Åh gud, han ville ikke have det her, men hver eneste tomme af hans krop gjorde ondt af begær. Han anstrengte sig mod hende, og hun udstødte et blødt støn af glæde, mens hendes krop strammede sig sammen, hvilket øgede fornemmelsen.

Hans ånde blev varmt og ujævnt. "Jeg vil ikke…" Hun gravede sine negle ind i hans skulderblade og stoppede ham midt i sætningen med en skyl af smerte. Han råbte, fanget mellem pine og ekstase. "Du vil.

Din krop forråder dig, Joscelin." Skøgen talte sandt, hans hjerne var oversvømmet med en livslang indestængt sult. Men åh gud han hadede sig selv for det. Med et skrig af desperation tog han fat i hendes skjorte og rev den voldsomt op og blottede hendes længde, helt stram, glitrende glat. Gud, hun var smuk. Hvordan kunne han nogensinde have håbet på at holde sit løfte? "Herregud, din fucking minx, jeg slår dig ihjel for det her." Han gispede og tog fat i en håndfuld af hendes hår, mens hun stønnede i vanvid.

Han mærkede bølgen begynde at toppe. Han kastede hovedet tilbage, mens den pulserende dis fyldte hans syn "Nej!" Han mærkede varme vredestårer stikke i øjnene. Det var ikke meningen, at det skulle ske. Alle de år med trofast trældom og disciplin, alt sammen for intet.

Han trykkede begge hænder på hendes bryster, skubbede hende væk fra sig, mens han kæmpede for enhver form for selvkontrol. "Nej! Åh gud, nej!" I et glimt havde hun vendt ham om på hans ryg, hendes hår faldt ned på hans bryst og hendes øjne skinnede af triumf, da hun hviskede de sidste fatale ord "Cum for me, din tæve." Og det gjorde han, for helvede, det gjorde han. Han greb desperat fat i hende, da han kom, udstødte et kvalt glædesråb og begravede sit skamfulde ansigt i hendes hals. Klimakset fortærede ham.

Han rystede og førte tungen hen over hendes hud og smagte hendes søde salt. Mens hans bryst strakte sig, klynkede han sagte mod hende, og en fjern del af hans sind lo bedrøvet og sagde; Kujoner eller ej, ingen kan i det mindste sige, at vi ikke gør, som vi får besked på..

Lignende historier