Behemoth del 1

Behemoth er kommet her af en grund: hævn. Lu ved ikke, at det er hun, der skal betale op.…

🕑 13 minutter minutter modvilje Historier

Tæve ved, hvordan man laver mad. Når jeg sænker min gaffel ned i Tupperware-beholderen, sprænger jeg den fremad og tvinger en gulerod og en oksekød mod plastens sidevæg. Jeg stryger dem til min mund. Tygge, min bøjede albue støttes over den åbne dør i Lu's køleskab, ser jeg omkring mig. Bladrige vinstokke falder ned fra perfekt justerede blomsterpotter på en hylde over køkkenvasken.

Elfenbens taftet gardiner, samme skygge som huden, stiller vinduet ind i den enkelt stue, og tager uhyggeligt opmærksomhed fra de revnede vinduer under dem. Smalle dørkarmer, et produkt af hendes lejligheds ældre konstruktion, fører til hendes soveværelse. Jeg har lært at dreje sidelæns for at passe gennem dem.

Soveværelset er en hyldest til diskret femininitet med dets jernbedstolper og antik træskrivebord. "Delikat" er det første ord, som hendes beboelsesrum bringer tankerne op. Jeg snor og spyder en kartoffel med min gaffel.

Et fisseord. "Svag" er en bedre beskrivelse af det tilflugtssted, som hun tror, ​​hun har bygget omkring sig selv. Alle wingback-stole og matchende ottomaner i verden vil ikke redde hende fra det grusomt helvede, som hendes liv er ved at blive. Høflighed af mig. Min pik rykker lidt ved den tanke, viden om, at hendes elendighed vil blive udformet ved mine hænder.

Fair er fair, jeg dømmer. Nødvendigheden af ​​hendes lidelse er uundgåelig. År, før jeg kendte hendes navn eller kurverne i hendes krop eller lubben i hendes læber, vidste jeg, at nogen skulle betale for ulykken i min familie. Hendes far er død.

Hendes mor har ingen værdi. Hun er den enestående mulighed. Og i de to årtier har det taget mig at finde hende, hun har fået et helvede af interesse. Betaling sker udelukkende på mine betingelser. Hvor heldig for mig, at den eneste, der er i stand til at betale op, er en lyshudet gudinde, hvis grimste læber og tunge bryster får min pik til at blive tykkere, hver gang jeg tænker på hende.

Det er helt præsten; han har aldrig været let at imponere. Jeg kan ikke tælle antallet af gange, jeg har fundet en kvinde, der sværger, at jeg gav hende natten til hendes liv, og alt hvad jeg kan gøre, er at sige, "Skam, at du ikke gav fordel." Sandheden gør ondt. Men jeg kan ikke glemme det.

Og i aften lærer hun endelig, hvor uforglemmelig jeg også er. Det har ikke været let at holde sig til min plan for hende. At tage kontrol over hendes plads, når hun ikke er hjemme, har været en måde, jeg kontrollerer min trang til at indsamle, hvad der skyldes.

Jeg flytter ting. Jeg spiser hendes mad. Jeg kommer højt ud af hendes duft. Er det usiviliseret? Ja. Men det tager tilbage i mine trang.

Dette tilsagn har været for længe for mig til at ødelægge det på impulser. I stedet ser jeg og venter. Venter på ting, bestemt, er ikke min stærke dragt.

Men jeg er den Michael-fucking-Angelo ved at ødelægge ting. Hun vil være mit største kunstværk. Når jeg bringer hende ned, vil det være på mine betingelser, med min plan og helt til min fordel. Nogle mennesker kalder det egoistisk.

Jeg kalder det fucking poetisk. Hendes hele eksistens er bygget på andres ruin. Universet kræver balance, og hvem har det bedre til at give det end den førstefødte søn af horen, som hendes søn af en tæve far forrådte? Ingen. Hendes jomfruethed, der belægger min pik, det stønn, jeg tvinger fra hendes læber, orgasmerne, der stjæler ordet "nej" fra hendes åndedrag, vil alle være prikken over i'et mor kæmpe kage, der er min hævn. Jeg lægger dækslet på beholderen med oksestuestik og satte det tilbage i køleskabet.

Den beskidte gaffel kastes i hendes vaske. Vil hun bemærke det? Sandsynligvis. Giver jeg en fuck? Nej. Uvanligt kigger jeg på døren, der fører til gangen. Jeg kender hendes tidsplan.

Hun ankommer ikke, mens jeg er her, men en del af mig vil have, at hun skal. Vi bliver nødt til at springe over den dramatiske lort, jeg har planlagt, men lokkemålet med at bryde hende før er nok til at få mig til at overveje at vente, indtil hun kommer hjem fra arbejde. Udmattet trækker jeg mine fingre gennem uregelmæssigt mørkt hår og rækker mine negle hen over min hovedbund. En af dem løber over et indrykk, et ar fra mine ikke alt for længe siden dage som håndhæver.

Jeg sporer det dovne og genoplev den måde, jeg straffede den mand, der forårsagede det. Nævnte jeg, at jeg ikke er god til at vente ?. Problemet er måske, at jeg mangler praksis. Hvor jeg kommer fra, har ingen nogensinde været dumme nok til at få mig til at vente med vilje.

Når du kender den slags mænd, jeg kender, og du gør den slags lort, jeg gør, er det svært at møde mennesker, der ikke er villige til at give deres venstre nød til chancen for at behage dig. Alle får to muligheder: have deres hals under min bagage, eller deres lig under min græsplæne… mit lager… min båd dock. Du får ideen.

De fleste vælger den første mulighed. Det er virkelig en skam. Den anden er sjovere. For mig mener jeg det.

Jeg er færdig med at gøre mine runder gennem hendes hus og skifte subtilt de ting, hun har udeladt. Hver dag denne uge har jeg været her, og hver dag har jeg set hende komme hjem, tænde lampen ved stuevinduet, åbne vinduet og stikke hovedet ud, som om truslen hun føler inden for sine vægge kan på mirakuløst vis kastes ud. Hun forstår ikke, at en eksorcisme er beregnet til at arbejde på dæmoner. Mig? Jeg er et monster.

De kalder mig Behemoth. Når jeg går hen til hendes gardiner, floker jeg en hånd i dem. Så blød. Så kompatibel.

Smuk, virkelig. Jeg hanker hårdt. Stoffet tumler ned på gulvet. Lys strømmer ind, og jeg tager et skridt tilbage.

Jeg stirrer bare et øjeblik på den krøllede bunke af skønhed, der ligger, ødelagt, på trægulvbrædderne. Også hun vil ligge i ynkelige ruiner ved mine fødder. LU. Jesus Kristus, hvad har hun på? "Dum." Jeg tukter mig mentalt for at have taget Herrens navn forgæves.

Mine øjne strejfer forbi stangen og følger kvinden med kædeledebluse. "Undskyld mig?". Lort. Jeg gætte, det var slet ikke mentalt. "Er… ingenting.".

"Højre." Fyren der sad ved siden af ​​mig, som jeg troede tidligere havde set øje med min dolletage (som Miranda kaldte det - jeg synes det er et smukt ord for spaltning), vinkler sig selv lidt væk fra mig. Stik ikke din pik i skøre, ikke? Jeg fanden utilsigtet over tanken. Han vender lidt mere. Smart fyr. Lidt for smart, nu hvor jeg ser på hans sko.

Kirkepiger skal ikke have gaydar, men hvis vi gjorde…. "Hvad laver du stadig herovre?" Miranda falder næsten ind i mig og redder sig selv med en godt placeret hånd på min skulder. "Venter på min drink.". "Du venter ikke på drinks.

Du venter på, at en mand køber en drink til dig." Hun mislykkes langsomt og vifter med armen mod mængden, når hun når ordet "mand". Bartender placerer en myntejulep på tælleren foran mig. "Jeg vil ikke bruge en mand bare til at få alkohol.

Plus, denne var gratis. Bartenderen fortalte mig, at det var på huset.". Hun skænker mistænkt på mig. "Den eneste gang, en bartender giver dig en drink på huset, er hvis du ligner en stor tipper, eller de vil springe dine knogler.

Jeg tror ikke, hun er en lesbisk, og du skriker ikke store penge. Det er underligt . ". Jeg giver hende en legende skyve og sender hende næsten ned i Mr.

Smart Shoes, som stadig sidder ved siden af ​​mig. En brændende blænding senere, han henter sin drink og begynder at forfælde periferien på dansegulvet. ”Jeg tror ikke, at han kan lide dig meget.”. "Jeg har en tendens til at have den effekt på mennesker." Jeg nipper bedrøvet til min drink.

"Jason er mit seneste offer.". "Jason? Hundefamilien?". ”Jej.

Han bad mig om at gå ud i aften.” Jeg tager en stor kløft fra mit glas for at forhindre skammen jeg føler for at børste ham ud. "Og jeg tager det, du sagde nej.". ”Han er ikke min type.”. "Mmm hmm. Nå, lad os finde din type, skal vi?" Hun tager glasset ud af mine hænder, placerer det på baren og griber mig ved håndleddet.

Når vi nærmer os dansegulvet, råber hun ind i mit øre. "Denne DJ er fra Prag. Han spiller kun på de mest eksklusive nætter.". Jeg ved intet om musik, så hvem skal jeg diskutere? Med en modig udretning af min rygsæk følger jeg hende ind i mængden af ​​hoppende kroppe og gyrerende hofter. Måske, tror jeg, den magi, hun lovede mig, kun er en myntejulep og en mørk smuk fremmed væk.

Som universet kan læse mit sind, vises en enorm skyggefuld figur ud af hjørnet af mit øje. I blitz af strobe lys ser jeg olivenhud, skarpe kindben, mørkt, uregelmæssigt hår. Så ser jeg intet. Hvor gik han hen? Jeg vender mit hoved og kigger hårdt på det sted, hvor han lige var.

Miranda trækker os stadig fremad, men mængden er uhåndterlig. Hun begynder at trække i en anden retning. Jeg ser mig omkring igen. Han har forladt mit synsfelt.

Men jeg ved, at han er der, usynlig og truende, i massen af ​​mennesker bag mig. Der er ingen måde at forklare, hvordan jeg ved det, men hans formål er klart: mig. Som et dyr, der ved, at det bliver jagtet, rejser de fine hår langs mine arme sig i forventning, og mit åndedrag fanges. Uden advarsel løber en stærk hånd fra bunden af ​​min rygsøjle helt op til toppen. Den holder sig der, ru og tung på min pludselig følsomme hud.

Det er ham. Jeg prøver at kranere hovedet bagud og håber på et glimt. I stedet omgiver ubevægelige fingre bunden af ​​min hals og fjerner min evne til at gøre noget, bortset fra at se lige frem. Jeg bliver tvunget til at holde pause, og i det øjeblik er Mirandas greb om mit håndled væk.

Jeg er alene. Nå, næsten alene, bortset fra den hulke mørke form, der svinder og vokser i min perifere vision, når mængden bevæger sig til slaget. Omgivet af deres kroppe er det næsten umuligt at bevæge sig. Hvis ikke for det hurtige glimt tidligere, ville jeg ikke engang have vidst, hvis hænder nu strejfede min krop med besiddende fortrolighed. Ville det have gjort en forskel? Ville jeg have stoppet hænderne, hvis de havde virket mindre kendte, mere ukendte? Et glimt af en mand i en danseklubs uklarhed er næppe nok til at forme din bedømmelse af ham.

Og alligevel var de få sekunder, hvor jeg så skønheden i hans profil, nok til at forhindre mig i at stoppe ham. De siger, at rovdyr er smukke. Men det er kun halvdelen af ​​det. Hans skønhed var en facade. Bag masken regerede brutalitet.

Det vidste jeg ikke da. Det, jeg vidste, var, at en mand ville have mig, og det føltes godt at være ønsket. En lille del af mig ønskede at tukte ham for at være så fremad, men den mere moderne, mere eventyrlystne (og lad os indse det, mere tipy) side af mig ville fortsætte vores mystiske tete-a-tete uden byrden af ​​ord.

Jeg tilfredsstiller mig med at vrikke frem i mængden, men kun for at finde hans greb om min hals lader det ikke op. I stedet for at finde rytmen i musikken og bevæge os med den, holder hans hånd mig bevægelig, og jeg er klar over, at han glemmer alt andet end min krops tilslutning til hans krav. Alarmklokker, omend kedelige og uklar, begynder at ringe. De spreder langsomt lysten fra min hjerne. Noget er ikke rigtigt her.

Mens jeg fører denne interne viljenes krig, finder hans anden arm vej rundt om min talje. Hans tommelfingerkugle klemmer mod hulen bag min hofte, farligt tæt på, hvor min ryg ender og min røv begynder. Han strejker rytmisk på min nøgne hud og forlænger hans berøringssti med hver iteration.

Det er fristende og har et løfte om ting, som jeg aldrig har accepteret. Med en åndedrang skubber jeg mig væk fra ham, anspændt fra denne indtrængen. For meget, for hurtigt. Han skifter og føler mig tøven. Jeg kan ikke forestille mig, at han ikke ved, hvorfor jeg er blevet modstandsdygtig; Jeg kan kun forestille mig, at han ligeglad.

Som en bekræftelse klemmer han hårdere og flytter sit skamlignende greb fra min hals til min anden hofte. Hvor stor er han? Jeg spekulerer på, at jeg føler mig buret ind mellem hans brede, brutale skuldre. Den langsomme kærtegn af tommelfingeren mod opsvulmen i min røv bliver dobbelt.

Det skaber hurtigt en spole af spænding i min mave og lavere. Jeg skubber mig udad igen uden hjælp. Idiotisk overvejer jeg den bagløse kjole, som salgskvinde på Lilli's Boutique solgte mig, og spekulerer på, om det er katalysatoren for dette møde. Han griber fat i mit øjeblik med distraktion. Der er en pludselig, hård børste mod huden under mit øre.

Stubbe. Hans kæbe presser mod mig hårdere end nødvendigt. Den måde, han har skubbet sin hage ind i krydset mellem min skulder og nakke, er mesterlig; Jeg kan ikke vende mig for at se ham, og jeg kan heller ikke vende mig væk. Varm ånde mod min følsomme hud rejser gåsehud på brystet, og ringlets hår, som jeg forlod, hængende svinger forsigtigt fremad, mens han udånder mod mig.

Udånder, min røv. Det er en brumme, hvis jeg nogensinde har hørt en. Jeg lukker øjnene, usikker på, om jeg skulle nyde dette øjeblik eller afslutte det. Kan jeg afslutte det? Nej, fortæller en lille stemme mig. Svarets ærlighed er skræmmende.

Jeg skalv, og en ny hårdhed begynder at dannes, tæt på min røv. Ikke helt mellem mine kinder skubber han fremad og kræver at være tættere. At skræmme mig gør ham hård. Jeg er utrulig. Gud, hvad gør jeg? Vi findes som dette, uden at flytte, for hvad der ser ud som en evighed.

Pludselig føler jeg ham børste. Han spændes og rejser sig derefter op - ikke længere en mand, men et dyr i defensiven. Jeg åbner mine øjne. Miranda er et par meter foran os, munden åben, forvirret og skyvende skyder sin vej opstrøms mod mængden.

Uden et ord grave hans fingre hårdere ned i den bløde hud omkring min talje. Skarpe tænder nip mit øre, og træk derefter tilbage. Jeg hyler ufrivilligt, overrasket over den smerte, han har forårsaget mig.

Før jeg kan tænke eller gøre noget som helst, trækker hans varme og vægt sig tilbage i det overfyldte rum. Min krop er alene igen. Tomhed bliver hans håndgribelige og skuffende erstatning. Hvis jeg havde vidst, hvad han havde planlagt for mig, ville jeg løbe væk og aldrig se tilbage..

Lignende historier