Du kan ikke blive her mere. Ordene bliver til et mønster, en modvilligt hvisket salme, der er for fremmed for mig. Alt jeg kan høre er den rolige torden indeni, mit øre presset tæt til dit bare bryst, du spurgte engang hvorfor jeg gør dette, ville vide præcis hvad jeg hører i de utallige mørke floder, der bruser nedenunder, jeg har lyttet i timevis eller flere år.
Jeg kan ikke fortælle mere. Jeg kan ikke fortælle det til nogen. Du kan ikke blive her mere.
Jeg vil ikke spørge dig, hvorfor denne gang, jeg stadig sporer din varme håndflade, hvor vores hænder var låst sammen, nu åbne ligesom de dybeste dele af dig altid har været for mig. Og selvom det er umuligt at sige her i den varme kokon i din seng, har jeg altid set meget mere gennem berøring, og hvis jeg følger de naturlige fordybninger og kamme, ser disse mærker ud til at indeholde et eller andet vagt kort, en eller anden scintilla af identiske livslinjer. Du kan ikke blive her mere.
Ordene flygtede uden.