Tørres af

Jeg er for træt til sex, men...…

🕑 5 minutter minutter Love Poems Historier

Tørres af. Det er kun 16:00, og min krop siger Midnat. Hvem skal jeg diskutere med min krop? Faxene stoppede ikke, de kommer stadig, og himlen hjælper mig, hvis telefonen ringer igen, og "hun" vil vide, om jeg er tilgængelig. Er der noget uklart ved "Jeg er ikke i eftermiddag"? E-mails, breve, filer, bindere, Papirets angreb har bedøvet mig, udmattet mig, og nu er alt, hvad der er tilbage, en mand, alene ved sit skrivebord, udslettet! Jeg bruger ikke ofte udråbstegn Som tegnsætning, men dette er ikke almindeligt udslettet! Jeg kommer hjem til dig, jeg lover ikke at være for sent, men da den gode herre er mit vidne, er jeg for træt til at spille. Jeg ved, det har været et stykke tid, og alt hvad du får er løfter, men tro mig, når jeg siger, at jeg ikke engang kan tænke på mit yndlingsord på tre bogstaver.

Ja, DET ord på tre bogstaver. Jeg er udslettet, men når jeg sidder her og skriver til dig, måske bare tanken på sex (ja, det er ordet) kan få mig til at føle mig anderledes. Måske hvis jeg forestiller mig det, hvis jeg visualiserer det? Jeg lukker øjnene, og jeg ser dig foran mig. Nej, ikke skjul! Jeg elsker når du hilser på mig ved døren Nøgen.

Ikke engang de skræmmende natkjoler eller bamser eller skridtløse trusser. Nej. Vil ikke have dem. Nøgen. Dine hængende bryster jiggler, mens du går og fører mig fra hoveddøren ind i vores private rum.

Men du stopper ikke, i stedet fortsætter du med at gå og gå mig til vores altan, åbne døren og føre mig ud. Syvogtyve historier over gadeplan Og det er stadig lys udenfor. Trafiklydene nedenfor er svage i denne højde, men jeg ved, at det unge par direkte på tværs af vejen kan se dig. I det mindste med kikkert.

Spørg mig ikke, hvordan jeg ved det. Du lukker skærmdøren bag os, og vi står på altanen, du nøgne, mig i jakkesæt og slips. Du frigør mig fra min jakke og smider den ned på gulvet.

Så knæler du ned og fjerner mine sko. Du rejser dig op igen og løfter min krave og løsner derefter knuden på mit slips. Jeg ved, at du hader dette slips, den jeg købte i Cooperstown med baseballene på, men skal du smide den ud af altanen, så læne dig over, dine bryster hængende over kanten, og se mit slips glide ned til fortovet nedenfor ? Du knap min skjorte op og skubber den af ​​mig, så bøjer den let, mine bukser er fortrykt, og du skimrer dem af mig og efterlader mig i et par lyserøde og hvide stribede boksere. Fra de kommer, og de kastes også over kanten, en faldskærm nedstigning til nogle intetanende forbipasserende nedenunder. Vi står nøgne overfor hinanden, i almindelig visning af alle dem, der lever syvogtyve historier og derover, den vestlige eksponering, der bringer stærkt sollys Dans på dine bryster, glimt med den mindste sved På denne varme eftermiddag.

Jeg åbner mine øjne, og jeg er stadig ved mit skrivebord. Jeg er stadig træt, men jeg er fascineret af, hvordan min fantasi har taget mig indtil videre. Jeg tror, ​​jeg måske bliver afslappet i aften, hvis kun i min fantasi. Men med syvogtyve historier op, Udenfor, er fantasi så meget bedre end virkeligheden. Jeg lukker øjnene igen, og vi er stadig nøgne oven på kvarteret, mens du læner dig over rækværket på balkonen og præsenterer din røv for min tage.

Jeg er hård, og du er våd, og når jeg kommer ind i dig bag dine bryster, dingler over rækværket og ryster med mine stød. Fra gaden nedenunder kigger to bryster og et hoved nedefra, og ovenfra er min torso og din sammenføjet, min hårdhed smører sig selv inde i din tæthed, mine hænder holder fast i dine hofter Når vi knepper. Vi elsker ikke på en altan.

Vi knepper. Selv i min fantasi kender jeg forskellen. Jeg kigger op på tværs af vejen og ser det unge par ude på deres altan, og så godt jeg kan se, er de også nøgne. Men han har kikkert, og jeg ved, at han holder øje med os.

Spørg mig ikke, hvordan jeg ved det. Du råber ud, at du cummer, og du fortæller mig, at du ved, at jeg også er tæt på. Du fortæller mig, at det ikke er en god tid for mig at komme ind i dig, og vi har glemt kondomer inde.

Du trækker dig væk fra mig, mens du cum, og begynder hidsigt at rykke min hårdhed, strøg rasende, smække væk med en hurtig og bevidst bevægelse. Du trækker mig tættere på rækværket, og når jeg kæmper, peger du min hårdhed op mod kanten, og du ser, når jeg skyder op i luften, op og over rækværket, og så ser du igen, ser mit flydende trofæ falde som regn til jorden. Jeg åbner mine øjne. Tørret! Jeg kunne ikke gøre noget af det, hvis mit liv var afhængig af det, og hvis jeg ikke snart får min lov sammen og behage dig, mit liv vil afhænge af det. Men indtil videre tørres jeg af.

Min lille afledning af fantasi har vækket mig, men ikke styrket mig, jeg vil stadig gå ned, når mit hoved rammer puden senere. Men for nu vil jeg se efter nogle væv, for det ser ud til, at i al ophidselsen på balkonen glemte jeg at pakke mine bukser ud og trække mig ud gennem fluen, her ved mit skrivebord, og jeg har et stort mørkt vådt sted på fronten af ​​mine bukser. Det kan kræve vedligeholdelse og forklaring. Jeg lavede lidt rod, du kan sige, Det skal tørres..

Lignende historier