Til Scherazade: Teller of Tales

Sheiken, der ønsker at kunne lade Scherazade vide, hvordan han er kommet til at elske hende, men må lade hende gå…

Liggende her disse tusinde nætter, disse fakkler dæmpes, disse puder knuses, vores sind blødgøres af timerne og disse kopper vin af vildheden af ​​dine fortællinger, din vej med ord, men alligevel føler dette øjeblik som sand, der falder gennem glasset, kommer til dette . Du kom til mig den aften. sendt af din far i frygt for galskaben ved min voldelige lyst, mit had. Vred over min magt over dig, kom du ind i mit telt hver nat, sikker på at du kunne blænde mig med ord og glide væk uskadt en anden dag.

Du charmerede mig med dine ord, din vildhed, dit sind. Du kom til mig, da jeg bevægede. men du var aldrig der, og det var dig, jeg ville have, ikke en slavepige, der ville flygte.

Der var magi i den måde, du fik mit sind til at dreje, og det var dig, ikke dine fortællinger, der fik mig til at ønske, at du blev. Og da jeg så din frygt for mig, følte dig kæmpe, dine indersider hviskede som en kat, prøvede jeg med al kraft i mig for at lette din fortvivlelse prøvede på mine klodsede måder at fortælle dig, hvor dybt jeg var kommet til at passe. Det gør ondt at se bag dit smil din frygt for mig, se dig spille din rolle som en marionet, der er for bange for at komme til liv, en efterligning med for mange masker. Det fylder dig med glæde at se din stemme spille på min sjæl og holde mig her. Det begejstrer dig ved at vide, at jeg hænger som en medaljon i din hånd, snurrer rundt og omkring og rundt på din finger, mit sind er sløret.

Du elsker din magt over mig, elsker at komme ind i mit hjerte hver nat, ligesom du gør dette telt, strøg mig, mens du taler, min ånd svulmer i undring over dine mysterier, elsker at se i mine øjne mit behov for at have dig her nat efter aften. Og så ved daggry elsker du at kysse mig på kinden, røre ved mine læber, mine ører, min rygsøjle, dine fingre kildrer mig, indtil jeg griner. Dine øjne gnistrer, når jeg når ud til dig, svæver væk som en sommerfugl i morgenbrisen, fri igen, selvom trist, jeg tænker på grund af at vide, at du er kommet til at elske din kunst for godt. Jeg har sunget dit navn til morgenstjernen, har sendt mit hjerte til dig i digte, placeret armbånd på dine arme, disse ringe på dine fingre, disse juveler i dit hår, disse tørklæder af silke på dine skuldre.

Jeg har ligget her disse tusind nætter i denne duftende luft på disse puder, lyttet til dine fortællinger, opmærksom på at vi begge deler det bedste af det, vi har at give, men ikke nok til at fylde hinandens hjerte og lindre smerten . Jeg har vandret i ørkenen, har kørt dette telt, har siddet distraheret og mumlet, mine tjenere nikker, men ved ikke noget, jeg kan ikke lave nogen sang, ingen juvel, ingen vrede over at du kommer og ligger hos mig, for der er ingen anden du ' Jeg vil hellere være, og så efter alle disse nætter giver jeg dig fri. Men åh, hvis jeg kun havde måder at fylde luften med noget parfume på, så vi kunne drømme, nogle magiske ord ud over det sædvanlige abra ca dab ra, noget lampe at gnide, noget tåge til at råbe mine ønsker til, noget tæppe, der ville lade mig svæve inde i dig, en eller anden gestus, en enkel måde at vise, hvor menneskelig jeg er kommet til på grund af dig, hvor blid. Men nu er sandet faldet.

Jeg vil ikke have, at du kommer en anden aften for at underholde en sheik og aldrig mig. Jeg kan ikke tåle at se dig komme ind i mit telt, nat efter nat, dine tørklæder flyder, dit slør, et gardin jeg ikke kan løfte. Så sød fortæller, lad os kysse farvel. Der er intet jeg kan gøre for at stoppe daggryet og holde dig..

Lignende historier