Syg

Jeg prøver ikke at tænke og lade mit hjerte tale det. Mit hjerte ser ud til at have sin egen hjerne....…

Jeg føler mig syg. Syg af at vente, Syg af at have lyst, Syg af ikke at sige. Træt af at drømme, af et eventyr. Men så er der den sølvforing.

Det svigter aldrig, at tænde nattehimlen. Jeg går i stykker, jeg græder. Jeg er så syg. Hvornår bliver jeg glad, indhold? Hvornår skal jeg bære et smil? Ikke falsk.

Ægte, endelig noget der er ægte. Men er det ikke vanvittigt, jeg siger mig selv nej. Overbevist om, at det er dumt, er jeg bestemt til undergang.

Så jeg sidder, syg af det hele. Venter. Ønsker.

Er det hele forkert? Jeg vil med, men alligevel bliver jeg, på dette sted kalder jeg hjem. Men hvilken slags hjem er der uden to forældre, sammen hvordan det skal være. Ikke underligt, at jeg ikke tror.

I mig selv, i kærlighed, i drømme. Men stadig håber jeg, klamrer sig til de lykkelige øjeblikke, der falmer i sort, ikke husket. Mørket, slettet, ingen hukommelse, bare tomhed. Jeg er så syg, men jeg har intet valg, jeg er menneske, føler jeg. Jeg venter.

Jeg drømmer. Jeg håber, en dag vil skæbnen kræve det. Træt af at vente, ønsker, lyster, længes. Jeg er overbevist. Jeg er håbløs, patetisk, at tro, at der kan være en kur.

Ingen kort på bordet, jeg holder dem skjult. Men til sidst, hvis skæbnen banker på, svarer jeg, og for en gangs skyld vil jeg ikke være syg. Jeg vil sige det, men jeg håber stadig.

Jeg vil ikke være modig nok, jeg vil holde det inde, indtil det gør mig syg, sygdom overhalet min krop, mine organer lukket ned, alt fordi jeg ikke kan danne ord. Jeg vil, men jeg er bange. Bange, bange, du vil ikke føle det samme. Og det ville gøre mig sygere.

Lignende historier