M.y.p.l.

Der er noget så elegisk, så mørkt smukt i tilgangen, elegante strenge svæver sagte, rislende gennem den stille natteluft. Jeg hører endeløse beskeder i dissonansen. Jeg tænker på snefald, der er fanget i dit hår, måneskin glitrende i silkestrenge, øjne gløder af en forladt hukommelse, der ebber ud, mens din hånd glider ind i min. Det er ikke så forkert at have mødtes her, i vinterens bittersøde ballader, der ikke kan love en morgendag, men alligevel nægter at sige farvel. Der er noget så uhyggeligt så amaranthinsk i en plukket akkord, i strenge, der dvæler bløde søde toner, der bølger gennem os, før de rører ved.

Jeg genoplever forventningen uendeligt i dissonansen. Jeg tænker på understrømme, der bryder vores stilhed, på dine hofter, der svajer til vores ordløse sang, hvor jeg er alle de andre toner, der flagrer ind imellem, svulmer ind og ud af musikken for at slutte mig til dig. Det er ikke så forkert at være sammenflettet her, i vinterens smerteligt langsomme opbygning og frigivelse, i sommerens uafbrudte feber, der mødes og nægter at forlade nysgerrig hud. Det er lyden af ​​ild, der oplyser os, forsigtigt danner dit ansigt, mens vi kysser, vores sang summede under alle lyde, melodien af ​​en navnløs fantomsmerte. Jeg genoplever i det uendelige dine læber i dissonansen.

Jeg tænker på, at hver gang vil blive lavet, ikke den ulmende gensidige stigning, ikke eksplosionerne, der ser ud til at komme som en stjernes sidste voldsomme glitre, men det rolige hav, vi driver inde i i det samlede efterspil. Jeg tænker på, hvordan du hvisker mit navn, blot er drilleri af en sød coda, en intim fade-out, der indskriver sig selv under huden, før den stiger igen.

Lignende historier