Lisa

Jeg ser hende gennem støv fra gravemaskiner, der arbejder hårdere end nogen mand omkring. Hendes drømme, håb og længsler styrker solbronsede arme og tykke handsker. Hun lugter af kvindelighed, men ville aldrig klare det i en bar.

Hendes duft skærer igennem dieselgasser, selvom hun svaber sved med sin T-shirt. Hun er smuk, og jeg vil have hende i sine solbriller, mudderstøvler og sorte hår, der er gemt op under hendes hård hat. Jeg vil have hende på den måde til at starte, og så afslører hun kvinden; diamanten i den ru og tram, hvorigennem jeg stadig kan se hende. Jeg vil skubbe hendes nuancer tilbage og hjælpe hende med at lade en længsel gå.

Spurgte jeg, og hun prydede mig med et svar. "Fortæl mig dit navn." "Lisa," sagde hun, "Lisa." Jeg tror ikke. "Vidunderligt," kan det være. I det dybe om natten er det "Muse", da hun bøjer sig over mit øre, kun klædt i sin gule farevest for at hviske drømme om romantik og lyst.

Jeg kan lugte hende; den duft, hun stænkede på, nu tangy af sved og muggen med dampe. Hun bruser og jeg kan se hende. Hun vikler sit lange, mørke hår ud som en negligé. Vand drypper fra alle hendes læber som en eliksir for at vaske gadernes hærgen væk.

Hun kærtegner sin krop tilbage til kvindelighed med øjne og stærke, blide fingre. "Lisa" kan det være, men "yndig" for mig. Jeg ved, hvordan hun ser ud, når jeg kan se hende og om natten, når jeg drømmer om hende. Jeg spiller aldrig nogensinde; men jeg er villig til at kaste terningerne for at se, om hun ville rulle og håndtere mig som de maskiner, hun kæmper, eller i stedet ligge stille og vente som den grus, hun har banket ned i en accepterende seng.

Jeg undrer mig hver gang jeg ser hende.

Lignende historier