Insignier

Jeg kan nu skrive ord fra et sted, der hverken er giftigt eller alt for sentimentalt, jeg kan fortælle med præcision og fortælle dig, hvad jeg holder tæt på. Hvordan jeg aldrig trak mine fingre gennem dine vindblæste lokker, langsom nok til at tælle trådene, sekunderne mellem hvert åndedrag trukket lige så længe som hvisken af ​​dit navn, den som ingen andre nogensinde kalder dig. Den ene for tæt på mit hjerte, hvor det stadig gør mest ondt. Eller hvordan min krop aldrig kuppede sig bag din, to perfekte skeer ubevægelige under dyner, eller hvordan vi aldrig ræsede gennem regnen, våde kroppe styrtede sammen i et rasende kys, punkteret dansende hen over himlen, som et ustabilt kort over hvide elektriske årer.

Eller eksisteret i et meget mindre øjeblik, vi har altid været enige om, at de er mere knusende, en fingerspids, der tysser på dine læber, før du siger, hvad der aldrig kan tages tilbage, når det først er givet, det er nemmere at skrive vores egen historie med et kys. Eller hvordan jeg aldrig nåede at fange smagen, sommerferskner eller modne jordbær, der søder en upåklagelig amorbue, eller en subtil vanilje, der opvarmer grænserne, mens din hånd tålmodigt styrede min, låst sammen som hængsler for evigt. Jeg skulle have lagt din på mit hjerte, som et permanent kendetegn, bange kamre, der altid slår, hvor det stadig gør mest ondt.

Jeg kunne have skrevet det på skrift, hvor jeg altid siger det rigtige. Og flygt aldrig ind til et sted, der hverken er giftigt eller alt for sentimentalt, men jeg kan stadig udpege alt det, jeg har holdt tæt på. Hvordan jeg aldrig lokkede bomuld og snøre væk, læber, der forseglede over hvert indløb og fly afsløret som sådan udforskning ville efterlade en usynlig signatur for at sige, at du altid vil være min og min alene. Eller hvordan jeg ville huske din lyse hud, der skifter dens subtile nuancer med varme og det ubeskrivelige behov for at kende den nøjagtige smag af din afklædte krop. Og når vi eksisterer i de mindste øjeblikke, har vi altid været enige om, at de er mere knusende, som hvordan jeg også ville kende saltet i dine tårer, den bløde pude på min tommelfinger, der glatter den varme flod væk.

Og jeg kunne mærke, at min hånd langsomt blev ført til den smidige høj af et bryst, pulsen under en forhærdet knop, mens du hvilede en håndflade på mit bryst som et permanent insignia. Så meget tæt på et arret hjerte, der bankede, hvor jeg altid gjorde mest ondt. Jeg kunne have sat det på skrift, hvor jeg altid siger det rigtige.

Hvor jeg kan begynde at kortlægge alt det, jeg vil holde tæt på. Som at være fuldstændig viklet sammen, som om du omfavner en ren anden hud, næsten en uhyggelig dal, drikker den berusende rest ind bag vores hjælpeløse eksplosion, trukket ud som at hviske dit navn, den som ingen andre nogensinde kalder dig. Den for tæt på mit hjerte, hvor det stadig gør mest ondt.

Hvor mine hænder ønskede at fylde dit ansigt, buet som en frisk tåre eller levende lys i det stadig mørke, ville dine blidt kærtegne mine kinder, og jeg ville være i stand til fuldstændig at spore vores livlinjer i dine forsigtige håndflader. Jeg skulle have skrevet det på skrift, hvor jeg altid synes at sige det rigtige. Om, hvordan man fanger de små øjeblikke, har vi altid været enige om, at de er mere knusende. Jeg burde have fundet en måde at placere din hånd over mit bryst som et permanent insignia, føle metronomen af ​​en skjult sjæl, hvad der virkelig former hele et hjerte.

Hvor det altid vil gøre mest ondt..

Lignende historier