Ikke-påkaldt

Og fra sangen, der skriger igennem dig, er det lyden af ​​et hjerte, der brænder, en krop, der brænder for blot en berøring, det pludselige suset i kontakt, når selv fingerspidser kan svulme op i denne flamme. Måske er det en del af sæsonen, sommeren strømmer gennem lungerne, spor af varme flygter aldrig fra denne hud, er det så mærkeligt, at jeg holdes så tæt på din konstante feber?. Og når du åbner for mig igen, er det et næsten bittersødt minde, om magi, der ikke er helt tabt, men skjult, jeg når gennem begær nu, gennem en historie, der engang efterlod dig, og jeg var alt for tøvende til at prøve.

Og jeg rækker ikke ud med ord nu, heller ikke efter hjertets tågede form, dem kender vi alt for godt, mine hænder søger efter det taktile, kødet, der skælver ved min berøring. Og du åbner lige så stille som solnedgangen, som en natlig blomst, der blomstrer, og selvom den ikke blev påkaldt, klyngede min celle sig til dig. Og vil altid synge dens minde, selvom du ikke kan høre mig nu, begravet i vores egen smerte og nostalgi, altid huske noget for mig. Vores hver berøring var en tilståelse. En uendelig tråd mellem os så knap synlig som en silkestreng af dit hår, så unik som en skjult åre.

Måske er det en del af sæsonen, sommeren brænder vores hud, aldrig flygter fra disse væsener, er det så mærkeligt, hvorfor jeg holdes så tæt på din uforanderlige feber? Du åbner lige så stille, som månen stiger, som en natlig blomst, der blomstrer, en uendelig historie, der vælter ud, og selvom de ikke blev påberåbt, viklede I jer alle omkring mig. Og opfordret til at blive talt til uden ord, min mund forseglet omkring din hærdede brystvorte for evigt at bære følelsen og smagen af ​​dit hjerte, der tordner før en eller anden sød glemsel. Og selvom du ikke kan høre mig nu, smeltet sammen med vores egen smerte og nostalgi, så husk altid noget for mig.

Hver gang vi kom med var en tilståelse. Vores hemmeligheder afsløret. Kødet, der rystede ved vores berøring.

Lignende historier