En soldats minde

Han lå udstrakt på den smalle jernrammede seng og stirrede passivt på det revnede og plettede loft, Dets overflade lignede et kort over ingenmandsland, En meningsløs vildmark af kratere og pigtråd. Tænksomt var hans sind tomt for al følelse, Andet end en følelse af fuldstændig nytteløshed, En træthed, der var sivet ind i hans marv, Som vandet, der blødte fra skyttegravens vægge, hvis snævre grænser var blevet hele hans verden, Et sted med fortvivlelse, stjæle lyset fra hans sjæl. Han tændte en brændebine, og så de nøster af blå røg, der drev opad for at tilføje deres gule rester. Til pletterne efterlod andre cigaretter, røget af andre soldater i dette rum, på denne seng. Løfter hovedet for at se sig om i det usle lille værelse, tager den ødelagte stol i sig med sin brune tunika skødesløst slynget over ryggen, hans revolver liggende på det beskidte gulv, hvor den var faldet.

Da han kiggede den anden vej, kunne han se natbordet med dets revnede æske og kumme, og spejlet, på væggen bagved, hvor en fremmed mands øjne blankt havde stirret tilbage på ham fra det brogede glas, da han havde lagt sin barbermaskine og barberbørste. Gud han var træt, Så Gud-almægtig fandme træt. Han vågnede op med en start, "Se skarpe drenge," råbte han, "Få fanden ind i dugouts," Så huskede han, at indse, at krumlen af ​​eksploderende granater bare var en dør, der bragede lukket et sted på hotellet.

"Shit," tænkte han, "jeg har brug for et godt kneb med en billig hore, et par søde øjeblikke af velsignet glemsel, hvad som helst for at udslette minderne om døden, Kristus, noget, alt for at få mig til at føle mig i live." Han sov igen og drømte om den gyldne sommer I Oxford, i en anden verden, før dette helvede, Punting on the Isis, de grinende piger og drenge, Åh, de var så uskyldige i den fjerne tid, lyksaligt, skødesløst uvidende om, at deres verden var snart ender i en væld af mudder og slem. Mænd sprængt i stykker, lemmers skønhed knuste skaller, eller flået i stykker I et hagl af kugler spyede våben ud. Han huskede en bestemt pige, søster af hans nærmeste ven John, som døde for et år siden, i hans arme, mumlende gennem forskårne læber, af England, af hjem og skønhed, grønne enge og bølgende majs, hans livsnerve siver ned i den kolde fremmede jord Af Flandern, kun én af tusinder, der dør den dag, 19. juni 16.

Det første slag ved Somme. Ofret på dumhedens alter, Politikernes dårskab, forblindet, Og fede generaler, der stadig kæmper gårsdagens krige, Immune over for virkningerne af varmt metal på kødet, Sikker i luksusen ved deres hovedkvarter. Charlotte var hendes navn, Charlie til hendes nærmeste venner, atten år gammel, da han mødte hende første gang, for tre år siden, da han blev inviteret til at holde jul med John og hans familie i deres hjem i Gloucestershire. Et varmt og venligt stråtækt sommerhus af Cotswold-sten, i en billedpostkortlandsby ved siden af ​​en grønt, lige overfor sognekirken og country kroen.

Han huskede den allerførste gang, han så hende, Et hjerteformet ansigt, indrammede rødbrune lokker, Med et imødekommende smil og en drilsk latter, Livlig og så fuld af liv, Stjæler hans hjerte. De havde elsket ømt mange gange den sommer, I hans kollegieværelser, liggende nøgen på sin seng, Herligt glad i kærlighedens første f, grinende af lykke, suspenderet i tiden, Uvidende om krigens truende skyer, der spreder deres ondsindede skidt over Europa, så snart at ødelægge deres uskyld for altid. Skønheden af ​​ungdommelige lemmer trampet under fødderne Under de anonyme hæres jackstøvler, marcherende robot som over det hærgede landskab, Af deres drømme, afslutningen på en guldalder af håb. Bedst af alt var de eftermiddage, hvor de i en robåd flygtede til et afsondret bagvand, hvor han, liggende i flodbreddens lange græs, trådte ind i hendes sjæls mysterium i en glædelig dans af gensidig ekstase, Strålende med lyset af fuldbyrdet kærlighed.

Og bagefter, grinende af glæde, badede de, nøgne, legede som børn i det kølige vand, vendte kun hjem som solens sidste stråler Sendte lange skygger hen over den blidt strømmende strøm. Sidste gang de tilbragte sammen var i London, aftenen før han tog af sted til Frankrig, og herlighed. John var der også med sin nuværende pige på armen. De gik til Savoyen, middag først, derefter dansende, strålende i deres uniformer, sekondløjtnanter, i Gloucestershire Regiment, badges polerede, og støvler skinnende, klar til at tjene konge og land. Han sagde til Charlotte, bedre ikke at forstyrre sig selv på toget om morgenen, Mens han kyssede hendes tårer væk efter at have elsket, Ingen grund til at lave ballade, alt for pinligt, Desuden sagde han, det ville være overstået til jul, Og da han kom tilbage, kunne de tænke på ægteskab.

Et sommerbryllup ville være rart, med alle dikkedarerne. Med en lang bryllupsrejse på Rivieraen var Antibes særlig rart, han havde fået at vide, Mindre overfyldt end Nice eller Monaco om sommeren. Han blev forstyrret af sin drømmeri af et slag. For et øjeblik glemte han hvor han var, døsig, uvillig til at vågne og vende tilbage til virkeligheden, bedre at drømme om de langt væk halcyon dage.

"Kom ind" råbte han, så huskede han: "Entre vous, "La porte est pas verrouill," og han satte sig op, Fordi man stadig skulle bevare udseendet, Især foran tjenere, ved du ikke. Døren gik op. for at indrømme en mushåret pige, i en uvortet kjole, med en kande varmt vand, "Le dîner sera prêt dans vingt minutter," sagde hun, og gik, klodset smækkede døren bag sig. "Fuck dig!" Han tænkte, "Fuck mig, fuck hele den her forbandede verden." Men så, tugtet, rejste han sig træt fra sin seng, Og efter at have skrabet ugens skægstubbe fra sit ansigt, klædte han sig langsomt og omhyggeligt i sin uniform, Og efter at have hentet sin revolver fra gulvet, Fulgte hende nedenunder, hver tomme betjenten.

En anden gang, et andet sted, en anden seng, Hvide vægge og loft, de dæmpede lyde af stønnen, Og den søde, skarpe lugt af karbolicum og blod, Men fjernt, som om det var langt væk, som en drøm. Han rystede på hovedet, forsøgte at rense sit overskyede sind, Og så begyndte skriget, uundgåeligt, brændende gennem hans hjerne i et skrig af smerte. "Hold kæft," tænkte han, "hold for fanden kæft og lad mig sove." Og så, svagt, gennem den skarpe blændende tåge af smerte, Det var hans krop, indså han, at skrigene var… Hans, hans smerte, Kristus! Hans smerte. Shit, hvad fanden! Og så huskede han, eller huskede ikke; Alt, hvad han kunne huske, var en skingrende skrigende lyd, råbte stemmer, og så et glimt, og… intet, Bare stilhed og mørke, sødt trøstende mørke. "Vågn op major," en stemme ud af det hvide mørke, "det er tid til at tjekke dine forbindinger, det gør måske lidt ondt, men vær en modig soldat, det er snart forbi, og så kan du gå i seng igen.

Sov vil hjælpe." Han så op i hvidheden, mod stemmen, og så et syn af skønhed… en engel? Var han død? Var dette himlen? Men hvorfor så smerten? "Hvad," kvækkede han, "hvor er jeg? Vand, jeg har brug for vand." Og så et skarpt stik i armen, og glemsel. Senere, hvor meget senere? Han vidste ikke… timer, dage? Langsomt vendte han tilbage til bevidsthed, så sig omkring, Og endelig erkendte han sandheden… hvor han var. Hospital. Bare endnu et lig på en seng, Endnu et vrag af denne endeløse krig. Og han græd, tårer af selvmedlidenhed og håbløshed.

"Godmorgen Major," den stemme igen, englen! Denne gang kunne han se hende, ingen engel, bare en sygeplejerske. "Nå major, din krig er forbi nu," sagde stemmen, venligt, bekymret, beroligende, men noget andet. Hvad? Stemmen lød bekendt, en stemme fra fortiden, Fra tiden før rædselen, blodet, smerten. Velkendt, men anderledes… ældre og klogere. "Det er okay Major, du er i sikkerhed nu, hjemme i England, de kommer i morgen for at måle dig for din… "Hvad?" græd han som et barn, forskrækket, bange.

"For dit ben," hun sagde, "du er snart oppe og gå, Lige som regn, en ny mand. Du bliver så god som ny." "Hvad skete der?" spurgte han, jeg kan ikke huske noget, bare et skrig og et glimt, og så intet, ingenting. "Du blev fanget i et granat." hun svarede blidt: "I det sidste skub på Somme. Det hele er forbi, krigen er forbi, og vi har endelig fred." Uger senere mestrede han endelig sit nye ben Med hengiven pleje og hjælp fra sin engel, hans Charlotte.

Hun havde fulgt ham til krigen, meldt sig som sygeplejerske, og ved et eller andet mærkeligt skæbnemirakel havde hun været der ved siden af ​​ham i hans mørkeste timer. Man kunne virkelig ikke se forskel… benet… Ikke meget alligevel, da han var ordentligt klædt på. Han var i live, i modsætning til også mange af hans venner, Og der var håb, en bedre fremtid, ikke mere krig.

De blev gift tidligt i det nye år, i kirken, i Gloucestershire, omgivet af familie og… Og også spøgelserne fra dem, der ikke havde overlevede. Han var strålende i sin fulde uniform, De hårdt tjente offerbånd på hans bryst, blandt dem Militærkorset, for tapperhed. Hun i hvidt, ikke en sygeplejerskes almindelige uniform, Men svævende ned ad gangen i et silkeglimt, Virkelig som en engel.

Ikke længere uskyldige, De var ældre, og tristere, men også klogere, Og besluttede i deres glæde at skabe en fremtid, En bedre fremtid i en modig ny verden af ​​håb. Vi ved bedre nu, og det tog endnu en krig, før Europa endelig kom til fornuft. Men vi vil huske dem og deres offer, og love konstant at arbejde for fred og enighed, for det vil være deres eneste passende mindesmærke.

Lignende historier