Det sidste digt, jeg skrev til dig

Dette er ikke det sidste digt, jeg skrev til dig. Måske burde de ord forblive i bur. et ciffer syet tæt på min kerne, der var linjer om det, at være trofaste forbundne antipoder, og hvordan jeg stadig kan blive elsket, men du gav for at give slip.

Hvordan du kan røre ved mig et stykke tid, jeg har aldrig troet, der var sådan noget som at blive trukket for tæt på en anden. Og jeg ved ikke, hvordan man låser op fra sådan en intensitet. Der var linjer, jeg aldrig vil give væk fra det sidste digt, som jeg skrev til dig, nogle handlede om steder, der var forgiftede, steder, der stadig gløder ud over ethvert sår, nogle gjorde for ondt til at nævne det. Der var nogle, jeg kan røre ved, som at nynne vores melodi, mens du sov, selvom musikken kun gør mig ondt nu.

Uanset hvor jeg bevæger mig, din sang ånder foran mig, for mange akkorder og tekster flagrer til en varm coda, smelter sammen for at blive dig. Og modig, som om et hjertes raseri er mere end nok af en grund til at blive her, har jeg endnu ikke givet slip. Dette er ikke det sidste digt, jeg skrev til dig.

Måske skal de ord forblive skjult, en chiffer ætset tæt ind til kernen, det var der strofer om, om at blive sunget af en lynblomst som et gitterværk af unikke mønstre lavet, sporet hvor kun du ved, hvordan man rører. Der var linjer, der fortalte en historie alt for personlig til at nævne. Dette var efter linjer om, hvordan sorg kan forvandle nogle steder til en kold sten, om hvad der fylder din smukke verden nu, hvilke ord der fanger dig så ubesværet og intensiverer det brændende ønske, som du stræbte efter, at jeg skulle nå. Jeg kan fortælle dig om nogle specifikke linjer, om hvordan emblemer snøret i lidenskab opmuntrede mig, som om den stroberende kerne er mere end nok af en grund til at give hele mig selv til dig.

Hvordan du kender den specifikke rysten, der bryder på overfladen af ​​mine ord, den umættede berøring, der stadig søger efter dig længe efter, at kroppens ladninger er fordampet. Hvordan da jeg fortalte dig, at jeg gjorde dig til et digt, kyssede du langsomt igen og igen, og hver gang vores læber rører ved som en signatur, ingen nogensinde ser, spredes kulstoftrækket overalt i en hvirvelvind, mens du fortærede mig, presset gennem mig på måder, jeg aldrig kommer ind i dig. Og jeg har aldrig troet, at der var sådan noget som at blive trukket for tæt på hinanden, jeg vidste aldrig, at jeg kunne få brug for mere, end hvad du kan give. Jeg ved bare ikke, hvordan man låser op fra sådan en intensitet. Dette er ikke det sidste digt, jeg skrev til dig, det er for meget at nævne her.

Den må jeg holde fast i. Også selvom det bare er for en kort stund..

Lignende historier