In Pursuit Of Adonis: School's Out

Den nyuddannede Teris tryllestav fremhæver hendes ikke-så-uskyldige side…

🕑 18 minutter minutter Legetøj Historier

Jeg kan ikke tro, jeg klarede Mr. Kirbys finale. Faktisk, ja, det kan jeg.

Studerede min røv for det, og det var den, jeg var bekymret for. Gad vide, hvordan det gik Roxanne-Doe-Eyes; hun fik nok samme karakter, selvom det eneste hun gør i klassen er at beundre hendes seneste manicure. Det er så tydeligt, at hun har Mr. Kirby viklet rundt om sin luftbørstede lillefinger fra den måde, hans ansigt lyser op, som om hendes bryster er ved at springe hendes bluse, hver gang hun rækker hånden op.

Lige meget. Efter denne uge behøver jeg ikke at se på nogen af ​​dem. Søndag er det eksamen, og så er jeg fri for Van Cortlandt High og dens unfair-advantage klasseflirter for evigt. Min telefon bipper med en sms fra Vonnie.

Hun vil have, at jeg kommer over og kigger på hendes semesteropgave. Jeg skriver hende tilbage, og vi aftaler at møde Diandra hos hende bagefter. Der er også en besked fra Bryn, der bærer et foto af et halvnøgent par i løbetid. Mit humørs junisol trækker sig tilbage bag en tordenskys sorte ånde. Som en masochist ser jeg ud.

Marc og Vicki er over hinanden og konkurrerer i en gensidig, hvem-kan-gribe-mest-bytte-konkurrence. Skal være fra Winslows' poolparty sidste weekend. Vickis bikinimønster er Hideous Jungle, hendes bagside er omkring otte størrelser for stor til sædet, og hendes profilvinkel minder mig om, at der et eller andet sted i cyberspace skal være en side-om-side montage af Vicki og en kalkungrib med billedteksten "Separeret ved fødslen." Rygtet er, at hun blæste korlederen for at få sin plads i sopranafdelingen, et rygte, som alle stort set tror på, fordi hun er tonedøv. Og nej, det er ikke jalousi at tale.

Ingen af ​​pigerne omkring hende kan komme igennem en forestilling uden at have ørepropper på. Ingen af ​​mine venner kan tro, at efter seks måneder sammen, ville Marc dumpe mig for den ansigt-til-stop-en-klokke-ko. Men Marc griner til hende, ikke kameraet. Han er betaget. Det er der ingen kur mod.

Efter at have slettet Bryns dårlige nyheder - og næsten slettet dens bærer - kan jeg ikke lægge telefonen fra mig endnu. Fra min pauseskærm smiler den revitaliserende jetstrøm, der kaster orkanen Vicki ud i havet. Anton Sivretts ikoniske Midori-melon blik er mit øjeblikkelige høje. Selvom vi aldrig har mødt hinanden (og som 27-årig har han ni år og 24 dage på mig), skilles hans læskende læber forventningsfuldt for mine.

Hans første hitsang er min ringetone, og billetstumpen fra hans White Plains-koncert pryder mit kommodespejl. Jeg kysser Anton og lægger ham blidt ned i min rygsæk. Puha, ærgerligt, at jeg ikke vil kunne bruge min telefon, når jeg tager på ferie i næste uge. Tante Denises sommerhus ligger tæt på Quonnicut Light i Moose Bridge Harbor, omkring fire hundrede miles eller deromkring fra os, men teknologisk set på en anden planet.

Jeg mener, der er ingen internetudbyder i regionen, og mobiltjenesten er så lort, at du skal køre en halv dag til Brunswick for et anstændigt signal. Den eneste måde, jeg vil være i stand til at holde kontakten med Vonnie eller nogen anden derhjemme, er via tante Denises gamle fastnet- og drejetelefon. Åh, glæde. Inden jeg tager afsted, bliver jeg nødt til at finde en anden måde, hvorpå Anton kan holde mig med selskab, mens jeg er bagved.

"Bryn kan være sådan en tæve," erklærer Diandra og sætter en skål med pærer på gårdstanden på solterrassebordet. "Glem dem. Chaz Stewart virker ret interesseret i at bede dig ud. Jeg kunne få Duane til at give et hint, hvis du vil." Jeg begynder at fortryde dette stop på turen. Vonnie himler med øjnene.

Chaz er frygtelig smart-got accepteret til pre-law på Northwestern - men kedeligt, og hvis jeg vil have umoden, er 'Gong Show' mere underholdende. "Giv op, Dee," sukker jeg irriteret. "I sidste uge kørte Chaz en gruppe af os fra kortræning, og hvad gør han, når jeg er den næstsidste til at blive droppet? Begynder at gå frem og tilbage med Steve Frawley og opfinde kaldenavne til Mr., efter de fangede ham i at plukke hans næse under 'Face The Wind.' Fuldstændig hysterisk.

Jeg vil hellere være single, tak." Ikke at jeg vil gøre krav på et MENSA-medlemskab eller noget, men mit blik er højere end for en person, der sidder fast på det niveau af social bøvl, en kendsgerning, der tilsyneladende er gået tabt på Diandra, siden hun har været i kontakt med Duane. I sit eget sind er hun blevet ekspert i alle andres sexliv eller mangel på. Hvor ofte skal jeg fortælle hende, at det er mig, der skal bestemme, hvornår jeg vil dele den del af mig selv, og med hvem? Vonnie kommer mig til undsætning. "Teri sparer sig selv til sin Adonis…stavet A-N-T-O-N," reciterer hun med histrionisk flair. Vi griner alle, spændingen er brudt.

De ved godt, at jeg aldrig har lyst til at møde ham personligt. Hvorfor risikere at ødelægge mystikken?. Omtalen af ​​hans navn sender backstage-groupies bølger af spænding, hvor jeg ikke har rørt mig selv i evigheder. Hverken tid eller sted. Fedt det, Teri.

Samtalen flytter til, hvor den hører hjemme - sommerplaner. Vonnie har endnu to kurser at afslutte, før han begynder på Brookhaven College, og Diandra slutter sig til Duane og hans familie i Dennisport i en måned. Hvad mig angår, ser jeg frem til en sommer på stranden, min sidste, inden jeg starter mit nye job til efteråret. "Pige, jeg vil ikke misunde dig en smule." Vonnie giver mig et sympatisk twist af hendes krøllede hoved. "Ude midt i ingenting, undviger elge, vandet koldt nok til at gøre dig til en ispind, ingen streaming af film eller internetporno…".

"Og tante Denise har stadig over-the-air tv, kan du tro det?" Jeg kimer muntert ind og husker den søde vejrmand på Bangor-stationen, der gjorde sidste sommers prognoser lysere. Diandra skuler. "Jeg vil sige, at det er en fængselsdom, men selv fanger får kabel." Hun buffer og bider en moden Bartlett, og hendes øjne lukkes af tilfredshed.

"Mmm, de er så gode. Min søster får dem ved en stand på vej tilbage fra Newport. Du skal prøve en." "Åh, det kunne jeg ikke. Det er for lang køretur. Du nyder det," protesterer jeg, før jeg fortsætter, "jeg elsker Quonnicut Beach.

Det er i gåafstand fra sommerhuset, og det koster mig ikke noget at blive der. Så jeg kan lave nogle få tillæg." Og jeg vil også være væk fra Marc og Vickis makeout-selfies, men det har Vonnie og Dee allerede hørt nok om. Vonnie snupper endnu en pære fra bordet. "Så skal jeg have din." Hun skærer og prøver en dryppende skive. "Mm-mm-mmm.".

"Du møder måske nogen deroppe," sludrer Diandra, i matchmaking mode igen. "Hav det sjovt for en forandring. Du arbejder for hårdt. Eksperimenter lidt, før du skal slå dig ned." Jeg har ingen planer om hverken at slå mig ned eller slå mig ned. Alt, hvad jeg vil, er at udforske det naturskønne udendørs, grave i en paperback i de regnfulde dage og finde et sted i nærheden af ​​min seng til Antons mest ulmende billede.

Uanset hvad denne ferie bringer, planlægger jeg at få mest muligt ud af den. Mens Vonnie ikke kigger, snupper jeg en kile fra hendes tallerken, putter den i munden og lader dens saftige friskhed smelte mellem tunge og gane. Dee har ret i én ting - disse er turen værd. For os seniorer er det vores sidste dag, hvilket betyder tidlig fyring.

På turen hjem siger jeg til Vonnie, at jeg ringer til hende senere i eftermiddag, så skilles vi på det sædvanlige sted. Jeg øger tempoet og bryder ud i en løbetur. Stresset med eksamener og korprogrammer har holdt mig fra at hengive mig til visse andre impulser i næsten to uger.

Nu hober de forsømte ønsker sig op som fredag ​​aften-feed ved en Thruway-bomport. Indkørslen er tom, og mit indre giver et jublende spark. Jeg drejer nøglen om i bagdøren og bliver mødt med en lydløs ledig stilling på den anden side - stiltiende tilladelse til at gøre, hvad jeg skal gøre ved denne skøre liderlighed, der tømmer mine teenagelænder. Jeg laver en beeline for mit værelse, taber rygsækken og springer praktisk talt ud af den lyseblå capris og efterlader hi-cuts på plads. På kanten af ​​sengen spredte jeg et dobbelt badehåndklæde for at holde dynen i sin uberørte tilstand.

Dernæst går jeg på jagt efter den knap så lille hjælper til at dæmpe tilfældigheden. Jeg trækker kommodeskuffen op og inhalerer krydret appelsin og balsam, mens jeg river stabler af foldede, falmede t-shirts. På få sekunder løftes det hemmelige våben fra dets rede af hvidvasket bomuld. Det ligner en overdimensioneret vokalmikrofon, en parodi på noget Anton brugte på scenen i White Plains, da hans headset svigtede.

Han havde ikke misset et beat. Jeg var så stolt af ham. Antons Mic.

Perfekt. Ja, det vil jeg kalde det. Min ældre kusine, Sharyn, fik den til mig i en attenårs fødselsdagsgave. Det er kun tredje gang, jeg har brugt det.

Første gang kom jeg på mindre end et minut, og det føltes ikke nær så tilfredsstillende som at bruge fingre. Det er dog en tur-on at prøve forskellige metoder. Måske vil mere øvelse give bedre resultater. Miniature håndfjedre løber tumlende pas mellem mine ben, mens jeg tager fat i det glatte, tilspidsede skaft i min hånd og husker, at det er presset op mod min… åh.

Disse belastende hormoner skal slippes ud af snoren, og det snart. Med et klik på en kontakt svirrer den store hvide pære, der stikker ud fra den tykke ende ind i en flødeskumsblør. Jeg sætter mig på den håndklædede sengekant, fødderne på gulvet, knæer en åben invitation. Det er et sikkert bud, at det ignorerede kommodespejl fanger mit ansigt, der ser nedad med hensigt, håret vælter fremad, skuldrene spændte af koncentration. Forsigtigt sigter jeg det slibende fremspring hen over den stramme trekant af hvidt bomuld og påfører det lige over, hvor under-bælte-spalten ville begynde.

Wow. Med det samme føles det…wow. Elektrisk. Jeg læner mig tilbage på sengen og høster øjeblikkelige sensoriske fordele.

Åh. Hvilken lækker opfindelse. Hvis loftet havde øjne, ville det se en næsten nøgen pige med en oscillerende mikrofon peget på sine trusser…og den glædeligt bidte læbe, som det nye legetøj inspirerer til.

Efter den naturlige dyk glider jeg pæren et par centimeter ned. Hov, for meget. Jeg ryster og forbinder det hurtigt igen som før.

Ikke to måder om det; min knap skal stalkes med meget mere subtilitet, end den manuelle tilgang kræver. Badet i behagelige bølger af batteridrevne bølgelængder planlægger jeg andre måder at omfokusere enhedens kraftfulde stimuleringsnåle på uden at forårsage et Game Over-øjeblik. Lidt efter lidt trækker jeg tryllestaven over til højre og ned på vanilje-Milano puden mellem min slids og inderlår. Åh. Der.

Ja det er rigtigt. Åh, wow. Det føles, som om jeg er forbundet ledninger til en evig arousal-maskine, der blander alle punkter syd for grænsen til et enkelt dirrende sweet spot. Utallige små, drillende, prikkende frekvenser vrider sig gennem det bløde stof, der krammer mit køn.

Så godt. Mine tæer strammer deres kram af trægulvet. Omigosh. Jeg begynder at forestille mig sæder med tryllestav i seniorernes klasseværelser, i biografer, i tog… og deres forbløffende effekter på alle beboere. Hvad hvis hr.

Kirbys stol kunne udstyres til at give ham en afvigende overraskelse? Hvad ville han gøre, hvis den magiske kontakt blev kastet, mens han var midt i karakterpapirerne? Jeg ser for mig hans kuglepen glide i stå i et øjebliks vantro, efterfulgt af en diskret blanding af forsøg på unddragelse. Han kan dog ikke rejse sig; han begynder allerede at bule. I denne fantasi er den vibrerende modifikation udstyret med hane-detekterende sensorer, der justerer og lokaliserer med hensynsløst formål. Min tidligere lærer har ikke en chance. Hans samtykke er markeret med en afslørende klap af hans slips, når han flytter sig for at få mere effektiv kontakt.

Hvordan ville enheden se ud for den mandlige anatomi? Et ærme kan ikke rigtig bruges, mens brugeren er påklædt, vel? Men en knap som denne…åh ja, det ville fungere fint…. Den stilkede knap stivner ved dette og accepterer mere af den fjernpåførte resonans. Kunne hr. Kirby forblive stille under den hemmelige spinners mest akutte indflydelse?.

Jeg sænker den fascinerende skumfiduspust lidt mere. Åh. Prikken trækker i mine indre læber og banker ind i deres lystige lille akvifer. Åhhh…han prøver desperat på ikke at lade være…spænder kæben sammen…suger sine læber ind…det eneste han kan gøre er at håbe, han kan holde fast…hold fast…indtil endelig, klokken ringer og starter et udgående stormløb, der dækker over hans berusende brud og ukontrollable gisp.

Han holder Roxanne-Doe-Eyes efter timen for at knæle ude af syne. Violet negle glitrer langs hans lynlås; stirrende kugle bagside rager de falmede jeans plantet uanstændigt mellem hans polerede, adskilte loafers. Hun piller hans trusser af og slikker de stivnede beviser væk, før de kan blive færdige med at trænge igennem. Hun fortsætter.

Kitty-cat tunge skubber overophedet manicotti til at lække Louisville Slugger igen…forårsager endnu et rod… Eller jeg kunne gøre det for ham… Ideen er skandaløs. Uhyrligt ophidsende. Min drillede hud beder mig om at fjerne dens kludbarriere. Den higer efter direkte kontakt og selve ideen gør mig endnu mere liderlig.

Bare læber, stor pære… forestil dig, hvor sexet den duo ville se ud i spejlet, bortset fra at det føles alt for godt at rejse sig og flytte en. Beslutningen er taget for mig - trusserne skal væk. Jeg sætter mig op, vrider dem ned, indtil de ruller blødt over mine fødder, og lægger mig tilbage på sengen igen. Åhhh! Hvilken forskel! Så meget…jeg ved ikke…frækkere? Uden noget (og jeg mener ingenting - landskabet er glat) til at støde den alt for følsomme, smalle oase mod overstimulering, er jeg nødt til at holde monsterskumfidusen presset til den ene side og ride på den ydre læbes beskyttende klit. Antons mikrofon skal muligvis blive lige, hvor den er, men den vil ikke lade mig lukke den ned, før dens beskidte lille seismiske mission er fuldført.

Jeg kan mærke min knap dukke op som en daddelpalme, som om den forsøger at nå endnu mere opmærksomhed, end den allerede får. Mit håndled forpligter og vipper pæren, hvilket øger trykket. Wow.

RPM'er med høj hastighed giver genlyd tættere på deres tilsigtede mål. Jeg føler mig vovet og vugger let med tryllestaven. Vanvittigt godt. Jeg gør det igen. Akviferen syder; dens saft begynder at slikke sig ud af de uberørte indre læber.

Den evige ophidselsesmaskine har sin gang med min fluting på flere måder end den åbenlyse. På et uset niveau er den bevidste, strammundede jomfru maskeret og bedøvet, og fri til at rejse sig i hendes sted er en vidåben tøs klar til at tage fat på alt hårdt, der har behov for øjeblikkelig tilfredsstillelse. Spænd mig fast i et herlighedshul og stil dem op, bønfalder den vidåbne tøs. En ad gangen, kammerater.

Hvad sker der her? Hvad gør denne ting ved mig?. Ingen spørgsmål. Bare hold kæft og lad dig selv blive kneppet.

Hvad?! Jeg lukker øjnene. Synsvinklen udvides. Der venter mærkelige mænd.

De har allerede mistet stive pik fra gener som bælter og knapper og er ligeglade med, hvor absurd udsatte de ser ud med bukser tabt omkring knæ eller ankler. De kæler for sig selv, mens de ser den første tage sin tur. Alfa-han læner sig frem, baldemusklerne er brutalt bøjede og styrter syv centimeter mandshorn dybt ude af syne mellem mine sikrede lår og flagrende lægge. Anton er ingen steder at finde i denne kø eller i den evige ophidselsesmaskine. Heller ikke hr.

Kirby. Det her handler om noget andet, noget meget grovere. Der er ingen ansigter, kun strategisk ramrod nøgenhed.

Hvor kommer alt dette fra? Anton, hvor er du?! En fyr med bukser af hopper over linen og tømmer bagom herlighedshullets væg. Han klatrer over mit ansigt, og alt, hvad jeg kan se, er den massive, rødmossede muskel i hans korte, men supertykke knogle, som han skubber forbi mine forbløffede læber. Det føles, som om jeg bliver kneblet med en tennisbold. Jeg fortalte dig - ingen spørgsmål! I min nuværende knibe vil jeg have det.

skal have det. De kan gøre, som de vil. Mændene, der så på, strøg deres erektion med grådige fingre, deres utålmodighed markerede blanke kroner og stive, stribede skafter.

Det isometriske ved at prøve at åbne mine ben for deres onde hårdhed er nok til at tillade den ucentrerede pære at udfolde sine mest lumske fangarme over min afdækkede, skælvende spalte. Færdig med passivitet stødte jeg opad i pæren. Åhhh…yesss…føles…åh ja…gør det gør det GØR DET…. Det længe slumrende indre fyrværkeri er på nippet til at eksplodere. Lige som den første rasende pik bunder i mig og bryder ud i fløde-strøet lettelse, og udløser den næste i køen til at blæse sin ladning ud over hans egen hånd, eksploderer de i et brændende glimt.

Jeg undertrykker de lyde, der koger i min hals - husene er for tæt på hinanden til død-give-away vokale udbrud - og i stilhed spænder jeg over de overhedede raketter, der brøler gennem Climax Zone. Det er et alt for kort spin. Jeg venter på, at stjernekasterne bruser. Denne gang føles anderledes.

Antons Mic instruerer mig til at slappe af i stedet for at lukke helt ned. I en pause på utallige sekunder ulmer det blødgjorte begær, så mærker jeg det samle sig igen og bølge mod kritisk masse. Mit håndled adlyder og guider pæren derhen, hvor mine pulspunkter skriger. Åååhhh…åhhh…rrrhhh…det sker igen…åhhh yesss…. Et anderledes anonymt stød trænger til skaftet; en rå tilståelse undslipper sin gerningsmand, at han kan mærke mig komme over hele hans pik.

Det jordiske ved den indrømmelse bryder en anden fyr, der kigger og vågner. Det er for sent for ham at trække hånden væk, og hans sperm skydes ud i kraftige strømme, som Pollock-maler skjortehalerne og blottede balder, der venter foran ham. Over mine skuldre presser linjespringeren sit tykt musklede værktøj mod min hals, indtil hans baller prikker min hage. Fuck-trangen overhaler, stiger og henriver jomfru-Teri-som-vid-åben-tøs igen, og min nedre mave gyser gennem endnu et mekanisk tunget klimaks. Først efter det forlænges bølgerne og flader derefter.

Et sted under den imploderede daddelpalme registrerer en sensorisk appestat 'nok'. Jeg slukker for Antons Mic og afbryder den evige ophidselsesmaskines beskidte dominans. Snavset i hardcore-køen forsvinder, rummet vender tilbage til renset solbeskinnet lysstyrke, og den stramme jomfru vågner uden hukommelse af sit skamløse alter-ego. Mine ben falder slapt ned fra sengen. Kun pusten af ​​vejrtrækning kan høres i forstadsstilen middag.

Wow…min første dobbeltorgasme. Nogensinde. Konceptet var altid intet andet end lore og legende, trykte løfter, der ikke blev realiseret, indtil nu.

Jeg har det, som om jeg har fået medlemskab af en eller anden eksklusiv erotisk klub, hvis lukkede hytte jeg har prøvet at finde ud af, hvordan jeg styrtede ned… og jeg har ikke kun fået udleveret nøglen, men eskorteret til baren, der kan svømmes op. Fortumlet og opstemt over mit gennembrud glemmer jeg et øjeblik, at Antons Mic bliver endnu en elektronisk enhed, jeg bliver tvunget til at undvære til sommer. Et par dage og et skinnende diplom senere kører mor mig og min taske til tante Denises retræte. Sikker med lidt lommepenge sparet fra et efterskolejob og f med euforiske forventninger om en sommer ved havet, mere behøver jeg ikke.

Vi ankommer til det sølvbeklædte sommerhus, mens den nordlige tusmørke faser ind i safirdybder. Moster Denise byder os velkommen med stærke kram på verandaen og stadig varm vild hindbærskovler omkring Formica-bordet. Efter at kopper hyben te er indtaget, opfordrer hun os til at finde os i ro, da mor vender hjem i overmorgen. Parallelle enkeltsenge står langs det lille værelse, hvor jeg skal bo.

Jeg sætter min duffle på den, jeg ikke vil sove i, og begynder begejstret at pakke ud. Den almindelige egetræskommode og det kompakte tøjstativ trives snart med belægningsfarverne. Det bedste af det hele er, at Anton halvsmiler i den perfekte vinkel fra sit digitale stel på natbordet. Jeg er glad for, at jeg har lukket den tynde dør mod snakken fra stuen, mens jeg folder mine rejsetrange lemmer ud på den bløde seng, kigger ind i min yndlingsfælles øjne, løsner snoren på mine bomuldsshorts og med øvede hænder, indvie mit nye kvarter på en måde, der vil blive gentaget, så ofte jeg kan slippe afsted med det. Fortsættes…..

Lignende historier