Lyn blomst

Du ved altid, hvad jeg prøver at sige…

🕑 9 minutter minutter Kærlighedshistorier Historier

Beklædt i dig til selve roden, selv den mindste bevægelse, det mindste skift af slibende hofter, får mig til at råbe dit navn. Det er mere end blot en refleks for de specifikke stavelser at blive til en lyd, der hjælpeløst undslipper min hals i ujævne trængende vejrtrækninger. Det er hinsides en bøn til en eller anden uset tro. Det er som en primal besværgelse, en sang, der kalder til noget så dybt og ældgammelt i mennesker, at vi aldrig vil finde et navn for det. De ting, der når os dybeste, som fortæller en anden, at vi higer efter alt… De behøver ikke noget navn.

Den mystiske strøm, som begæret synger igennem, vil altid forstå. Dine hofter rocker hårdere nu. Jeg rækker hånden ud til dig med alt, hvad jeg er, hver længsel og smerte, der er infunderet i min berøring. Den måde min ryg buer under dig, kører hårdt og dunkende kød endnu længere ned i dine drivvåde dybder.

Optager dig til bunds, men noget mere. Kun et eller andet privat univers kan vi bebo og kortlægge. Et univers, hvor selvom jeg er indlejret i dit kød, har du nået og gjort krav på steder i mig, der er mere opvarmede og intime, end hvad vi opdager i en andens hud. Så græder du, og jeg ved, at det lyder alt for godt.

Jeg har mødt den indre top, den næsten for følsomme zone, der gemmer sig i din glatte, stramme tunnel, som ingen andre kan nå. Jeg kender din krop, som du kender min. Vi behøver ingen guide til hinanden, ingen krav eller bønner til at hjælpe os med at opdage, hvad der signalerer enhver nerve mod uundgåelig lyksalighed. Du matcher min bevægelse, læner dig ned.

Dit hår bliver til et smukt og tykt duftende gardin, der omslutter vores ansigter og indrammer os. Selv i det svage lys i soveværelset, er det eneste, jeg ser dig. En enlig finger sporer hen over min kind, ren elektricitet bevæger sig ned til min kæbekant, før dine læber omslutter mig i et sultent kys.

Selv med den næsten rasende sliben er kysset langsomt, tungerne smertende søgende, så tålmodigt og grundigt. Du har altid sagt, at det at smage mig er en af ​​dine yndlingsting. At du stadig kan smage mig mange timer senere, en sammenlægning af vores smag. Jeg har aldrig fortalt dig, at det er det samme for mig.

Jeg kan smage dig, hvor sanserne ikke kan. Jeg føler dig på steder uden navn. Jeg mærker dig på samme måde som jorden følte, da den blev formet. Absolut. Forbrugt, jorden rystede, og tordenvejr.

Ustoppelige kræfter. Kraftig greb jeg om dine rigere kinder, stødte jeg op for at matche din bevægelse og trængte længere ind i dig. Og du giver ikke efter, kværner lige hovedet, ved hvad der skal komme. Og jeg kan mærke det uundgåelige, kan mærke tidevandet, der samler sig. Den måde, hvorpå min krop begynder at hjælpeløst spændt under din som den holdbare og lærte snor i en bue.

Du er beslægtet med et smukt instrument, som jeg har fundet de smukkeste og mest komplekse akkorder til. Sangen, vi komponerer sammen, er intet mindre end en storm. Jeg er i stormens øje nu. Med enhver anden i verden ville dette være noget at frygte, at søge ly fra.

Men jeg er dit husly, og du vil altid være min. Det er en af ​​de mange ting, som jeg ikke ved, hvordan jeg skal indrømme, at jeg er forsvarsløs uden dig. Der er en håndgribelig forandring i luften, noget gammelt og navnløst, som vi kan mærke dundre gennem vores kød og knogler.

Åndedrag mellem os er en stormstyrke, der risler hen over territoriet. Mit ansigt var indkapslet i dit hår. Dine arme strakt ud over mine, fingrene flettet sammen, klemmer som et rasende hjerteslag. Dine øjne, magnetiske og strålende i det svage soveværelseslys, holder mine i en trylleformular.

Uden ord fortæller de mig, at jeg ikke skal turde se væk eller blinke nu, for at se ind i dette rasende inferno, vi har skabt. Og jeg mærker elektriciteten her i os, begynder at sprede sig som svage nålestik lige under huden. De bliver prikkende, der næsten er for meget at tage. Du er stormen, der raser over mig, en voldsom og pragtfuld hvirvelvind af lys, brændende regn og sitrende torden.

Hele verden er indsnævret til et koncentreret punktum, og alt hvad jeg ved er dig. Jeg er blot en passager i stormens øje, og tigger om at blive fortæret og revet med dig. En pludselig opstramning, den besiddende spænding af smeltede dybder, pulserer rundt i min opsvulmede længde. Hofterne holder ikke tilbage, rider med al den kraft, du kan tilkalde.

Du hvisker nu, hvert ord er mættet af støn. Beder mig om at afslutte inde i dig. At skælve og eksplodere, mens jeg brændemærker dig med mit frø. Stormen bryder, og vi triller ud over kanten, mens du flyder og spænder om mig.

Med et sidste skub opad, står hele min krop stille, mens jeg bryder ud i, hvad der virker som endeløse tykke varme reb, der skyder dybt inde i dig. Mit syn ser ud til at blinke helt hvidt i blot et splitsekund, men bliver så overhalet med dine øjne så tæt på mine. Jeg ser alt der, mens jeg tømmer denne del af mig ind i dig, som jeg aldrig vil overgive til en anden.

Jeg ser fyrværkeri og regnbuer og stjerner. Jeg ser elektricitet i dens mest kaotiske og oprindelige former. Jeg ser nuancer og farver i dig, som jeg vil holde fast i for evigt, selvom jeg ikke har noget navn til dem. Jeg er ligeglad med at give dem en.

De smukkeste ting behøver ikke noget navn. Og mens du holder dig fast til mig, begynder tiden at ebbe ud. Jeg genkender kun dens passage i de mindste detaljer. Mit navn hviskede igen og igen.

En kold vind, der stille blæser gennem gaderne og svajer kolde grene. Jeg lytter til de utallige regndråber, miniatureeksil fra himlen, der kolliderer med jorden i deres eget beroligende, unikke kor. Jeg hører torden rulle nu, en langvarig dæmpet bom brøler hen over himlen. Tænder blitz udenfor og oplyser alt i korte sekunder ad gangen i et blå-hvidt skær. Stadig spiddet inde i dig er jeg gennemblødt af din skinnende nektar og mit udbrud.

Vores hjerter er koncentreret torden presset sammen, beroligende så meget langsomt. Du elsker at holde mig inde så længe som muligt efter, især når jeg er på toppen. Jeg har aldrig spurgt hvorfor.

Vi ved begge, at det er en del af det, der binder os, de utallige uudtalte intimiteter, vi deler. Sådan som dine vægge stadig dækker, varmen, der aldrig helt kan ebbe ud, din vægt på mig, huden stadig feberagtig… Jeg vil ikke være andre steder. Dit hoved på min skulder, øjne låste. Jeg løber dovent gennem fingrene gennem låse, der blev viklet ind under vores presserende slibning. Du sporer mine træk i det svage lys, et terræn, som dine fingerspidser allerede har lært udenad, men stadig udforsket som for første gang.

Mine hænder finder hurtigt vej til din ryg, som de altid gør. Det lange plan med bare hud er mit yndlingssted at kysse og røre ved. Selv i denne position, hvor jeg ikke kan se, kender jeg hver eneste kurve og dal af din ryg, mens jeg begynder at spore fingerspidserne langs den. Mønstrene er normale i starten. Op og ned med små hvirvler.

Øjeblikke senere begynder jeg mere komplicerede, der ligner topografiske linjer på kort. Du elsker den afslappende fornemmelse, de uventede veje, jeg går. Du smiler og dine øjne stadig mine egne mørke bassiner i et blik, der stadig drypper af eftergløden. Du spørger, hvorfor jeg altid gør det sådan bagefter.

Jeg siger, det er på grund af det kaldenavn, jeg engang gav dig. Lyn blomst. Det var på grund af noget, jeg engang læste om, hvordan nogle mennesker, der er blevet ramt af lynet, oplever en sjælden tilstand af Lichtenberg-figurer (opkaldt efter fysikeren).

De er også blevet omtalt som hudfjer. Nogle mennesker, der bliver ramt, kommer væk med indviklede og permanente tatoveringslignende mønstre, der ligner belysningsbolte, der spreder sig i forskellige retninger. Det menes at være forårsaget af brud under huden på grund af passagen af ​​lynstrømmen eller stødbølgen fra den elektriske udladning, der blinker over huden. Dit indtryk… dit væsen, brændes sådan ind i mig. Jeg har altid følt din tilstedeværelse, og min krop og sjæl er som en keramik, der registrerede torden og lyn fra de storme, der gør dig.

Det er derfor, jeg kalder dig Lynblomst. Jeg blev ramt af en stærk rå kraft, der efterlod en permanent og smuk graf af dig på mig. Jeg kunne aldrig fortælle andre end dig noget så personligt. Du forstår altid, hvad jeg virkelig prøver at sige. Og jeg formoder, at selvom den måde, jeg rører ved lige nu, altid vil være, fordi jeg elsker at berolige dig bagefter, så du føler dig tryg, så tænker jeg også på lyn.

Jeg spekulerer på, om jeg vil mærke indtrykkene, de mærker, jeg har lavet i dig, hvis jeg sporer dig længe nok. Dine øjne er intense nu, ublinkende, udtryksneutralt til det punkt, hvor du kunne tænke på og mærke hvad som helst. Det skræmmer mig et øjeblik, en irrationel frygt for, at jeg måske har sagt for meget. Tiden ser ud til bare at stoppe i denne stilhed, indtil dine øjne bliver blødere og dit hoved hviler i hulrummet mellem min skulder og nakke, øret hviler mod min puls.

Du hvisker, at det, jeg sagde, var så forbandet smukt, at du ville ønske, at du havde ordene til at fortælle mig, hvor meget. Men du fortæller mig så meget mere… Som jeg stadig er inde i dig, blandede essenser sig absolut, da vores dunkende stadig forbliver i en smuk synch. Sådan som en af ​​dine hænder glider ind i min nu og låser sig sammen så naturligt, som vi andre gør med hinanden.

Den måde dit øre stadig er trykket så tæt på min hals og omhyggeligt lytter til de varme floder, der strømmer nedenunder. Det siger mig alt..

Lignende historier