Holden

Skrevet direkte fra personlig erfaring. Dette er et enkelt skud.…

🕑 6 minutter minutter Kærlighedshistorier Historier

Hans hud er så glat. Så blød og varm, at den glider under mine læber, mens jeg går ned ad siden af ​​hans smukke nakke og smører ham med min spyt i processen. Vi kæler i sofaen i hans trange, svage soveværelse. Plakater af bands, jeg aldrig har hørt om eller set, tilfældige tegninger, mærkelige citater pryder alle hans vægge.

Jeg tænker dog ikke så meget på, da han trækker smil ind i mit hår. Jeg er sammen med ham lige nu, og det er alt, hvad der betyder noget for mig i øjeblikket. Han er i mine arme mod min hud og giver mig hans udelte opmærksomhed, og det er alt, hvad jeg nogensinde kunne håbe på. Han fniser, da mine kys bliver til små, drillende små nibber. "Det er rart," hvisker han.

"Bliv ved med at gøre det." Og jeg adlyder altid. Hans duft fylder min næse, og jeg indånder den så dybt som jeg ville ryge fra en cigaret. Det brænder den samme gode følelse inde i mig.

Jeg føler mit bryst hæve op og ned, når jeg indånder dybere. Jeg befinder mig nu også smilende. Jeg sidder i hans skød og fortsætter med at nippe i de blødere dele af hans hals. Jeg fortalte ikke nogen, hvor jeg skulle være i dag.

Hans læber er ikke for tykke, men er langt fra tynde. Jeg kan især lide dem, når de er fugtige og varme og på mine. Hans øjenvipper er tykke og lange og flagrer mod mit ansigt, når vi kommer for tæt på. De er lukkede i øjeblikket, men hans øjne er en slags blå eller grå. Jeg kan aldrig fortælle det.

Jeg ser altid væk og kigger væk hver gang vi får direkte øjenkontakt. Han vinder altid de tavse stirrende konkurrencer. Han er smuk. Jeg trækker forsigtigt væk fra hans hals, og vi stirrer hinanden i øjnene. Han lurer mig endnu en gang, da jeg ser væk ned til mine hænder, som jeg lige har fanget i skødet.

Han holder dem begge og hvisker mit navn. Jeg mærker hans varme ånde i mit ansigt og bliver mere og mere rødt i ansigtet. Den måde, hvorpå jeg kan skifte fra at være selvsikker, eller intet andet end kitt i hans hænder, er forbløffende. Hans kaffeåndedræt, hans firkantede fortænder, hans usle ansigtshår, hans tykke briller.

Jeg vil se op, men jeg vil ikke se ham i øjet. Mine sanser bliver overvældede. Mit ansigt er en umulig rød og mit hjerte pumper så højt, at jeg er overrasket over, at han ikke nævner lyden. "Vil du gøre noget sjovt?" driller han. Den ene hånd stadig på mine knuste hænder, han bruger den anden til at løfte et stykke vildt hår fra mit ansigt.

Vi er alle gjort til at tro, at dette er kærlighed. Han er en vision, en absolut skønhed. Hans hænder er bløde og neglene perfekt trimmet. Hans fingre er lange og benede, men alligevel har de en meget yndefuld elegance. Han bærer en gammel ring, der tilhører en gammel slægtning på sit højre indeks.

Mere blød, perfekt, ubrudt hud. Sammenlignet med hans er mine hænder stumpe og beskidte, nu når jeg er klar over det. Huden omkring hver eneste af mine negle er revet. Nogle er endda på randen af ​​blødning. Det er en nervøs vane for mig.

Hvis jeg accepterer dette, vil det hele være forbi. Dette perfekte øjeblik, vi har lige nu, denne varme intimitet. "Jeg ved ikke…" siger jeg.

Løgner løgner. "Jeg er bare lidt træt…" Bukser i brand. "… Jeg tror, ​​at jeg sandsynligvis skulle komme hjem snart." Som nogen nogensinde køber den ene mere.

Hans hånd bevæger sig fra at holde min hånd til at glide op og ned på mit bukseben. Et blik fra disse øjne, de mærkelige øjne, og jeg bliver så nervøs og fuld af angst, at jeg ikke længere tåler at være her. Hvad der var uskyldig omfavnelse, er blevet noget, der tilsyneladende er farligt. Rumets tone er anderledes nu, når jeg tænker på det. Det er ikke længere trangt, det er uundgåeligt.

Hvordan endte jeg her igen? ”Måske kunne du dog blive lidt længere i dag?”, Foreslår han, da han tillader mig at rejse mig fra skødet og på stedet i sofaen ved siden af ​​ham. Han sætter sig op og fugter hurtigt læberne, mens han taler. Han får det kun til at se ud som om han ikke prøver at holde mig til ting. Men jeg er hjælpeløs til at modstå.

Butt-stuck i den ordsprogende telefonledning. "Vær venlig?" siger han og vipper hagen op, så nu er jeg tvunget til at se ind i disse øjne. Mit hjerte løber hurtigere, mit ansigt og mine ører brænder. Jeg ved ikke, hvorfor han får mig til at føle mig sådan. Jeg kysser hans næse som svar og accepterer invitationen.

Det vil jeg slet ikke, men det gør jeg. Hvad der derefter sker, er at han rejser sig fra sofaen for at hente det lille noget i soveværelsesskuffen. En rystelse løber ned over ryggen, når han vender sig om, og inden jeg ved af, har vi endnu en stirrende konkurrence.

Jeg prøver hårdt på ikke at se væk, når han nærmer mig. Dette er min sidste chance for at stå fast, inden jeg ved, at jeg giver efter for ønsket. Jeg prøver at vinde denne stirrende konkurrence, men jeg mister, da hans øjenvipper begynder at flagre mod mine kinder. Jeg har allerede mistet, når jeg føler hans yndefulde hænder massere mine sider. Jeg banker af lyst, mens hans finger gnider mig over mine jeans.

Vi overbeviser alle kun os selv om, at det er sådan, kærlighed føles. Jeg ved ikke, hvor mit sind er, når jeg træder ud af hans værelse en halv time senere - måske forlod jeg det på samme sted, hvor jeg smed mine jeans og glemte at hente det. Jeg føler mig uklar og lidt syg, men jeg lader ham ikke se noget af dette. Men han er så smuk og læner sig mod dørkarmen med sit forvirrede hår, sin lille smirk, sine perfekte hænder, stærke arme og brede skuldre. Hans duft, der stadig svæver fra alle retninger, og åh Gud, disse øjne kan jeg stadig ikke bestemme farven på at se på mig.

"Samme tid i næste uge?" spørger han, strækker armene og udsætter lidt af hans mave, et strejf af hans mørke hår kigger igennem. Dette er den del hver uge, jeg skal sige nej. Dette er min chance for at kugle mine næver og fortælle ham ikke mere. Jeg burde sige, at jeg er træt af at blive brugt, han holder kun øje med mig, når han vil have noget og ignorerer mig resten af ​​tiden. Hvordan jeg bare vil være sammen med ham og ikke blive brugt af ham.

Omkring denne tid er det, når jeg skulle sige, at jeg nægter at fortsætte med at gøre dette for mig selv. Han står bare barfodet og venter på mit svar. Han og hans gamle bandskjorter og flået jeans. Den duft og de øjne. Jeg kan ikke sige, hvad jeg vil mere.

Han blinker hvert femte sekund. Fedt nok. Komponerede. Styr på. Jeg springer over hjerterytme.

Spotlightet er rettet mod mig, men jeg har glemt mine øvede linjer. "Absolut," siger jeg. Jeg smiler endda til ham for beroligelse. Vi overbeviser os selv om, at det er sådan, kærlighed virkelig føles..

Lignende historier