Diaphanøs sirene

🕑 20 minutter minutter Kærlighedshistorier Historier

Bløde blå hvirvler omkring lårens langsomme saksebevægelse, mens hun vender mod sandet. Den langsomme sten af ​​hendes skridt reducerer havet til krusninger af turkis honning. Fingre sporer bånd langs overfladen, negle, der let scorer en elskers hud. Hun vakler som om at træde på en skal tager hende.

En forbipasserende fejl i hendes uselviske status. Hun holder pause, lukker sine epikantiske øjne og fingrene tilbage vådt hår som et vandfald ved midnat. Tråde fanger. Hun bekæmper virvaret for at børste det af ansigtet.

Den brændte kanelskygge på hendes hud har et lakeret udseende, når vandet glider af. Hendes øjne åbnes igen, mørke som onyx og fulde af bashful styrke. Der er en stolt frækhed til hendes luksuriøse bryst. Blød elegance, der ryster under deres egen vægt med hvert trin. Glitrende dråber ruller over dem, diamanter, der ruller over dødbringende konturer af ren kvinde.

En søjle af vulkansk sten står op bag hende som en gammel værge. Hvis det kunne blinke, ville de aldrig have været her. Varmt sand bliver genert, når hun træder på det. Geckoerne ignorerer ham og ser fra palmenes skygge, mens et slankt dyr lægger buret inde i ham. Han ved, at hun fornemmer ham, men hun nægter at se hans vej.

Han er eksil, og hun er hans hjemland. Hvordan det var dagen før. Hvordan det er igen i dag.

I morgen er der altid en frygtelig storm af håbløse spørgsmål. Hun klæber over sandet i en ringe, blå rem, der ser ud til at være klistret på. Hun foretrækker venstre fod efter hendes fejl i vandet.

Kurven på hendes våde hofte driller solen, mens hun henter sin sarong ud af en klippe. Hun læner sig og når som en konstellation, der skifter i sit sæde. Miniaturekurven for hver skulpturelle kind bøjes i blød trass. Dyret indeni springer pludselig op ved bjælkerne i buret. Hun presser det dæmpede turkisstof på ansigtet og vikler sig derefter ind i det.

Hun binder sig tæt og strømliner ekstravagante kurver, som om hun kunne gøre sig selv til en hemmelighed. Derefter strækker hun sig efter den halmbrede cowboyhue. Hun ryster sin mørke manke tilbage og lægger hatten lavt ned, gemmer sig i skyggen og vender sig derefter for at gå væk. Lyse sandaler dingler fra hendes hånd. Det er et enkelt urværk med let bevægelse.

Hans sener strammes som harpesnore, men han forbliver i skyggen, mens hun slår væk. Hun kigger kort ud til siden, men ikke helt over skulderen. Hendes at gå væk er et væld af umulige hjerteslag. Han går ud fra skyggen og mærker den bløde vægt af middagsvarmen. Ved klippen, hvor hun havde forladt sine ting, skræller han skjorten væk, glider fra sandalerne og løsner løbebåndet.

Nøgen placerer han sine ting på det sted, hvor hendes netop havde været. Han ser ned for at se, hvordan han er fortykket mere, end han vidste. Han læner sig mod klippen. Fugtig luft og frodig solskin er håndgribelig som fingre. Hans pik ryster med hans hjertes kørepuls.

I det fjerne er der sprøjten fra en motorcykel, der kommer til liv. En klynkende rev. Han forestiller sig hende på cyklen og skyder afsted på den støvede vej til hvor hun skal hen. Han gentager hendes koncert med ubevidst bevægelse i hans sind. Hans pik fortsætter med at blive tykkere, hærde og stige.

Luft. Sol. Begær og længsel. Tilbage i andres liv vidste han, at hun hedder Siren. Vage minder minder om hans hud.

Alt kolliderer, og intet går ned. Han går til vandet. Dyret krøller sig sammen for en søvnig søvn.

Han farer ind, dræn fortsætter med at stige. I dag holder Siren en pause ved vandkanten for at glide af den neongule rem, når hun læner sig ned i et fejende spil af kød og sene. Kuglerne i hendes røv deles næppe nok til at danne en miniatureskygge.

Hun rejser sig og kaster den lyse strenges krumme på sandet nær den falmede gule kaftan. Hun kigger et halvt blik over skulderen, hvor hun ved, at han står og ser. Der er et glimt af legende dødelighed i hendes øjne. En synlig streg af usikkerhed, som om hun ikke er helt den samme indeni som ude.

Halsen strammer sig. Luft går ind og ud af lungerne i en strøm, der er for lille til hans krop. Blod hamrer gennem hans årer som trafik fra et fremmed land, mens han ser, men aldrig ser konstellationen af ​​ufuldkommenheder, der plager hende. Hendes hænder gør fejende bevægelser over den forreste del af hendes krop, han kan ikke se, korte kærtegn af hendes bryster og højen.

Hans pik tykner af varme, mens hendes krop stivner lidt. Han føler hende, hvor selvbevidsthed snor sig. En følelse af irritation kommer over ham der på hans plet under håndfladerne. Hun skulle ikke være kommet. Hun hører ikke hjemme.

Hverken på dette sted eller i den pulserende flod af vågne drømme, hvorfra han endelig slap fri. Hun træder i vandet. Blå skum krøller sig omkring anklerne.

Han følger den smidige kurve af kalv og lår til de glatte kugler i hendes røv. Tommelfinger størrelse dimples over hendes kinder. Hun holder pause og vender hovedet.

Mens hun ser på ham, undrer han sig over, om hun kan skelne mere end hans silhuet i skyggen. Hun smiler, ser ned på vandet og fortsætter. Kosmos fryser og peger på, hvor hun står. Hans pik stikker af varme, mens hans muskler fyldes med dampende blod.

Han træder ud af skyggen og trænger efter solens slikke. Han bevæger sig, snubler og strimler på samme tid. En bomuldsskjorte.

Mørke muslinebånd, der falder uden en hvisken. Han står ved vandkanten, hvor den genert sirene viger til midten af ​​hendes stropper. Hun vender sig pludselig mod ham. Hendes bryster ser usandsynligt tunge ud.

Bing-tipene samles i knuder. Hun ser ned, ser tilbage og derefter ned igen. Han mumler noget uforståeligt. Hun kigger op igen, løfter armene og falder bagud.

Glitrende vandfingre spreder hen over hendes hud, og hun ryger tilbage. Han går ind efter, hanen stiger mod sin vilje, indtil vandet slikker hans kugler. Følelsen af ​​berettigelse i kernen af ​​hans væren vakler. Hun lægger fødderne ned, hvor vandet snubler rundt om brede brystvorter, der driller havet. Hendes hud virker så dyb som den er glat.

Der er stille oprør i hendes øjne. Lyset fra en hurtig åbenbaring flimrer gennem hans sind. Frygten bag hendes øjne er ikke frygt.

Han vrimler mellem latter og hulkende, men den smerte, der siver gennem revnerne i hans sjæl, bringer ham ned til det sted, hvor han står i den subtile klap af et sløvt hav. Hendes hænder glider et eller andet sted ned under overfladen og bringer armene tæt på og knytter brysterne imellem. Når de får øjenkontakt, klikker noget inde i ham, som om han kunne gå gennem en hvilken som helst bypark på en hvilken som helst sød dag i året og vende sig for at se øjnene på stille ulmende skønhed gå ind og ud af sit liv på få sekunder.

Hun holder hans blik for første gang. Uger med at danse på afstand, og grebet i hendes svømmende øjne trækker ham ned. Hun begynder at vade tilbage mod sandet. Glitrende nitter, der løber over et pneumatisk terræn af hud og kontur.

Han ser hende bevæge sig og anstrenger sig for at ignorere den strammende rygsøjle af gristle, der springer op fra toppen af ​​lårene. Mens hun passerer, kigger hun kort ind i øjet og derefter et længere blik på hans pik. Hun børster let mod ham, mens hun vandrer mod sandet. Hun sidder på tørt sand, mens hælene graver ind, hvor det er fugtigt fra det bløde skød af stille bølger. Han knæler ned, hvor vandet svømmer og ebber rundt om hans knæ.

Hans hånd rager let på sin sæk og flirter med ideen om at gribe fat i hans saftdrypende skaft. Hun læner sig tilbage på albuerne, lårene lukkes, mens hendes skaldede bunke er et dristigt antydning af, at kvinden broiler indeni. Patient.

At give ham en chance for at tale. Det er som om hun forventer at høre noget. Hun kigger væk ned ad stranden, hvor et nøgt par går deres vej.

"Du kan ikke huske det," siger hun roligt. Hendes stemme har en let nasal twang, men en slags røgighed, der får ham til at føle noget mere end nøgen. Han ser hendes bryster stige og falde, mens hendes nakke vender tilbage og hun vender mod ham.

Han rækker ud efter hendes halm cowboy hat oven på hendes kaftan og læner sig frem for at placere den på hendes hoved. ”Solen var i dine øjne,” siger han. Sirene smiler.

Han hunkker tilbage til sin knælende position, hænderne på knæene og hans hævede pik står op mellem hans lår som en petulant narcissist. Han prøver at ignorere det. Det gør hun ikke, men hun giver hans ansigt så meget opmærksomhed.

"Du kan ikke huske det," gentager hun næsten rynker panden, men ikke helt. Hattens randen tilslører hendes øjne. Det er som om der er en anden himmel bag hendes hud, og det er her, hans ånde kommer fra. "Husk mig ikke." Hendes knæ glider lidt fra hinanden. Han husker det, men han er ikke ved at fortælle hende, hvor godt.

Stilhed og varme svømmer mellem dem som fiskeskoler. Et af hendes lår slapper af, haner let til side og åbner gardinet ikke bredere end en ængstelig hvisken. "Hvad får dig til at tro, at jeg ikke kan huske det?" Hun taster næsten, men ikke helt.

Fingre krøller sig rundt om hans haneaksel, klem til en boble af precum oser. Han tommelfinger væsken omkring sin kuppel. Langsomme sekunder går, og hendes knæ glider bredere. Hendes brystvorter er den mørkeste, mest arrogante ting ved hende, mens den berusende slids mellem hendes lår er uklar. Hendes knæ glider igen, overdådige kurver åbner som natblomstrende cereus.

"Tal ikke med mig. Bliv langt." Det spadserende par er tæt nok på at sætte kanterne på deres privatliv på kanten. Han er mørkhåret, mens hans ægtefælle er lille og blond.

De synker ned på vådt sand. Han kysser blondinen og kærtegner hendes bryster. "Jeg er ikke så langt væk nu." Og han griber fat i hendes ankel. Hendes anden hæl skubber fremad og graver en rille i sandet. Hendes hænder hviler på hendes øvre lår, og hendes fingerspredning blæser tæt på tuden af ​​hendes nyvoksede bunke.

Den mørkehårede mand tager fat i en håndfuld af den blonde kvindes hår og skubber hovedet mod hans voksende pik. Hun yelp og fniser. Så sukker han, mens hun fylder hendes mund. Begge hoveder vender sig for at se det legende par.

De er fulde af hinanden og vil have, at alle skal vide det. Så indser han, at han stryger over sin pik, og Siren holder øje med. Pulsen i hans skaft krukker hans kød.

Han begynder at forestille sig den langsomme, men ustoppelige krybe på plads mellem hendes lår og hans glatte, våde spring gennem sin pik. "Rør ved," siger han. Han strammer grebet om hendes ankel og nikker til hendes høje. I første omgang bevæger Sirens fingre sig til hendes spalte. Hun tager en eksperimentel rive langs fingrene.

Nektar oser, hvor hun rører ved. En stille rumlen vibrerer i halsen, og hans greb strammes omkring hans pik. Den mørkehårede mand stønner højt, mens hans elskers blonde hoved vipper og vender sig mellem hans åbne lår.

De bliver og inspirerende eftertanke. Den strandede sirene ser op og skubber fingeren ind i sig selv. Der kommer et klynk ud af halsen, og hun lukker øjnene og efterlader kun hans hånd på anklen for at binde dem. Hendes sexlips bevæger sig til sin finger. Hendes krops parfume begynder at synge luftens kanter.

Han spiraler ind i sig selv og går derefter ud igen. "Damit, du ved, jeg husker alt," hveser han. Han griber hende anklen hårdere, omvendt. "Bliv for langt væk…" Hendes hofter buer.

Hun glider en anden finger ved siden af ​​den første og maler dem ind igen. Hun vil ikke se på ham, men den anden hånd glider ind i nærheden af ​​den første, og hendes fingre blæser over hendes udstrakte klit. Han ser hende blive noget, han aldrig har set før. På en eller anden måde gør denne uhyggelige, erotiske side af hendes væsen alting mere fornuftigt. Kvinden, han kendte tilbage i verden, var pludselig mere ægte, mere fortrolig.

En levetid på mod og frygt pulserer gennem længden af ​​hans smertefulde pik. Tiden strækker sig og bøjer sig tilbage på sig selv. Den mørkhårede mand råber i svaghed, da blondinen ravner sin sprudlende sperm.

Sirenens hofter bøjer og vrider sig, mens hendes hænder bevæger sig i en ensartet sløring. Han snerrer sig og rejser sig fra sin fornemmelse og knepper sin egen knallende hånd, mens hendes krop flyder over sandet. Han indser, at det altid havde været hendes hjerte, der pumpede hans blod.

Alle hendes muskler spændes i lettelse, da hun græder og sparker mod hans greb om anklen. Men han holder hende. Han holder hende som det eneste, der holder ham bundet på denne jord, mens kraften i et glitrende mørke samles inde i ham og bryder ud i et gnisterregn. Hans pik springer og sprøjter hen over sandet og efterlader en spermdukke på hendes ankel lige over, hvor hans hånd griber fat.

Han tænker endelig på at give slip. Parret ned ad sandet kigger på dem, griner og forestiller sig, at deres spil var blevet tilsluttet. Han ser tilbage på Siren og får vejret. Hun huffer, hendes bryster svæver af indsatsen, og hun vil stadig ikke åbne øjnene.

Han bevæger sig ind for at ligge hen over hendes krop. Hans langsomt afslappende pik presser hendes høje, mens brystet lægger sig på hendes bryster. Hendes åndedrag berører hans ansigt synkroniseret med hendes krops opgang og fald under ham. Hendes hud føles lavet af luft, varme og vand, der omgiver dem.

Hans læber rører let ved hendes. Enderne på deres tunger kommer frem for at mødes. "Jeg kommer efter dig," siger han.

"Og så videre." Hendes øjne forbliver lukkede, men han ved, at hun lytter. Han står for at samle sit tøj, klæder sig langsomt, mens han ser hende rulle til hendes side. "Jeg husker alt," siger han og kigger ned, hvor hans skygge krydser hendes krop. Natten har den slags sultne klæbrighed mod luften, der får dig til at føle dig langt væk fra alle, uanset hvor du går.

Strømmen af ​​mennesker er let, men stabil. Han væver blandt dem som et ekko, der falder på døve ører. Han kommer til den døråbning, han har søgt. Fire kvinder, han ikke kender, står omkring indgangen. De virker alle yngre end Siren.

De hilser på ham, som om de har forventet ham. Deres latter får ham til at tænke på juveler, der regner på glas. ”Sirene,” fortæller han dem, og latteren stopper. En af dem vender ind.

Siren kommer ud et par sekunder senere. Noget i ansigtet falder lidt, når hun ser ham, men hun nikker som forventet og fører ham ind. Han betaler uden forhandlinger. Der er en svag korridor foret med forhængsbåse langs den ene side. Siren fører ham til midten og holder stoffet til side, mens han bøjer sig ind.

Han vender sig om og forventer at se hende, men finder sig selv alene. Øjeblikke senere kommer hun tilbage klædt i løst bomulds-shorts og tanktop. Hun bærer et håndklæde og olie. Sætter dem på gulvet ved siden af ​​måtten uden at vende mod ham. "Hvorfor kom du ikke i dag?" han spørger.

Hun kigger op fra sin knælende stilling og lægger fingeren mod læberne og advarer ham om at ryste. Hun rejser sig og hvisker. "Du siger, du kommer. For mig.

Jeg venter på dig." Hun trækker i hans skjorte. "Afgang." Han åbner trøjen. Sandaler, bukser, alt undtagen hans ringe trusse. Hun venter. Tålmodigt.

Han sidder på måtten, og hun svæver på knæene ved siden af ​​ham. Hun rører ved brystet for at tilskynde ham til at lægge sig ned til hans massage, men han fanger hendes håndled i hans hånd. Han trækker på hendes top med den anden. ”Tag afsted,” hvisker han næppe. Hun smiler næsten, men ikke helt.

Skræller toppen over hovedet uden en lyd og lader hendes bryster ryste med bevægelse. Han rører ved hendes kraveben og studerer hendes ansigt i den svage, søde lugtende skur. "Du forstår hvad dette er?" "Du er her for mig." Hun rører ved hans bare bryst og smiler.

Hendes ansigt åbner som begyndelsen på en frisk sæson. Han nikker og skubber hende mod måtten. "Tag af," hvisker han, mens han hænger fingrene i taljen på hendes shorts for at trække dem af. Hun løfter benene og tillader det. Hun forkæler en hørbar snicker, mens han ruller hende til hendes mave.

Han knæler ned for hendes fødder og olierer hænderne. Hans tommelfingre presser hårdt i de knuste fodsåler, slibes mod nerverne og sener, stopper blodet og lader det strømme igen i små udbrud. Han læner sin vægt på olierede palmer og presser dem op ad hendes kalve, passerer frem og tilbage, op og ned, indtil spændingen overgiver sig.

Han bruger evigt på hendes lår, skubber hårdt og dybt ned i bøjeligt kød, skubber håndfladerne op over hendes kinder og spreder dem, mens han ælter. Den måde, hvorpå hendes krop åbner sig under hans hænder, føles som en håbefuld sorg med kun en kur. Hendes hud er levende silke.

Det får hans hænder til at føle sig lånt fra en olympisk myte. Hans pik simrer og løsner sig og skubber mod hans trusse. Han olierer håndfladerne igen og læner sin vægt ned i hælene på hænderne, mens han presser dem ned i kuplerne over hendes røv. Han læner sig, skubber ned mod hende, venter og venter lidt længere og lader hænderne pløje opad langs hendes ryg over skuldrene.

Hun lader et suk flygte. Han ved, at hun ikke mente det, bange for at de andre kunne høre. Hans modne pik skubber hendes røv, mens han arbejder hendes skuldre, fingre graver og søger gennem hendes kød. Han kan ikke lade være med at stoppe for at forkæle den varme, berusende gnidning af sin bomuldsklædte pik mod hendes røvkugler. Hun mewls og presser tilbage, ægge ham på.

Han rejser sig tilbage og trækker i hendes hofte og opfordrer hende til at rulle rundt. Hun ser ham skubbe sin trusse af. Hans pik klikker fri.

I et stykke tid holder hun øje med ham. Hans ansigt forbliver hensigtsmæssigt, fokuseret, da han presser håndfladerne dybt ned i hendes lår. Hendes øjne lukker endelig, da hans glidende hænder gnider og smører kødet ved siden af ​​hendes hævede bunke. Hendes fisse virker sådan en lille, enkel ting, og alligevel ville han bytte år ud af sit liv uden anger bare for at være tæt på det.

Hendes lår skubber bredere, hver gang han arbejder med håndfladerne mod muskelen. Han humrer blidt og tænker, at hendes fisse ikke åbner som en blomst, men at det er omvendt. Naturen fortsætter med at lave blomster og stopper aldrig for evigt og prøver at få det rigtigt.

Han tager pludselig fat i hendes lår og skubber dem op og fra hinanden. Han åbner hendes fisse ved at skubbe kødet af lårene fra hinanden. Hendes læber og fodret med nektar.

Kanten af ​​hendes kant kigger op nedenfra. Hun er lavet af alt, hvad en af ​​dem nogensinde har brug for for at overleve. Det er en god ting, fordi han ikke har noget at give tilbage.

Hans pik krøller med glubende grådighed, da han næsten skammer sig. Det er som om en hel levetid for at tage pludselig kommer ned til disse øjeblikke sammen i den nærmeste mørke af denne uhyrlige vejstation. Omkring dem kommer de kropsløse suk af glæde og svaghed fra andre boder.

Han presser sin olierede tommelfinger over hendes kant og læner sig tæt på hendes åbne fisse. Tommelfinger presser hårdere, han udånder over hendes drypende slids. Hun sukker, og han inhalerer.

Den ophidselse af hendes ophidselse fylder hans kranium. Han presser munden mod hendes fisse og slår tommelfingeren mod hendes knopp. Kysser hende og lader tungen stryge en gang indeni, inden han rejser sig oprejst. "Ikke smuk," rynker hun panden og hvisker næsten stille. "Mere perfekt end du nogensinde forestiller dig," fortæller han hende.

Han lader hendes lår gå til siderne og knæene under dem og bringer sin pulserende pik til hvile mod hendes varme fordybede høje. Han tager et øjeblik på at olie sine håndflader igen og begynder at ælte de tunge kugler af hendes tunge bryster. Hendes brystvorter er tykke, hårde, men alligevel smidige under det glidende greb på hans glatte fingre.

Maven på hans stilk løber over den våde fure på hendes spalte, mens hans hænder klemmer sig og ælder hendes bryster. Han skubber, trækker, griber fat og frigiver. Han vifter med fingrene over de samlede spidser, indtil hendes rygsøjle buer let, og hendes mund åbner sig for et slugt gisp. Huden på hans pik er våd af hendes honning, da han bevæger sig væk fra hende, skubber til den side, hvor han læner sig over for at fange en brystvorte med tænderne. Han presser hælen på hånden mod hendes spredte åbne fisse og gnider på hendes klitoris, mens han suger russetnubben ind i munden.

Hendes hofter begynder at rulle mod håndfladen, da han blafrer med tungen over hendes brystvorte. Den ene, så den anden, så den første igen. Hun slår en løs knytnæve mod armen og knepper i hans håndflade.

Han læner sig ned og holder hendes ansigt i sine hænder. Når hendes øjne åbner sig så tæt på hans, føles det som en spektakulær flugt fra døden, og han kysser hende med al glæde og lettelse ved at vågne op i live en dag mere. Hendes hoved buer, og hun kysser tilbage som at drikke noget køligt. Han guider hende til hendes side og strækker sig over hendes nederste lår. Mens han fingrer åbner hendes fisse, trækker hans kuglepen langs hendes kød, hans skaft skubbes og slibes sig forbi hendes glatte, smidige læber.

Indenfor falder han ned af afgrunden af ​​sine egne drømme. Hendes krop sluger hans pik med en sult, der efterlader ham rå. Han rager tilbage og stikker dybt igen og griber hårdt i hendes bryst. Han ruller hendes brystvorter groft, mens han vipper frem og tilbage på sine bagben og strøg sin modne skaft i hendes honningblødt kerne. Hans tommelfinger ruller over hendes klitoris, mens hans pik kører varm og stabil.

Når deres vejrtrækning begynder at vokse hørbart, sænker han tempoet og trækker endelig sin våde pik ud i luften. Han rører ved hendes skulder og guider hende på hendes ryg. Han skubber hendes ben op og fra hinanden. Når han skubber sin brændende pik ind igen, læner han sig over for at være tæt på hendes ansigt.

Han holder sin pik inde. Stadig. Intet i bevægelse undtagen deres spasmerende hjerter og voldsomme kister.

Han nipper ved hendes nederste læbe. Så presser han sit eget mod hendes øre. "Kan du mærke det?" hvisker han. "Du pik?" hvisker hun tilbage.

"Ingen." "Du er skør. Bare fanden." Han sniker blidt. ”Som alt giver bare mening nu,” fortæller han hende.

"Dig. Mig. Alt. Som at pludselig vide, at der aldrig kommer nogen anden.

Som at pludselig vide, at du lige kom hjem." "Ja, ja. Jeg ved, jeg ved," fniser hun næsten. "Tal senere. Fuck nu." Han begynder at grine, men på en eller anden måde ender det med at kysse hende.

Hans tunge fejer gennem hendes mund, mens hans pik begynder at vippe ind i hende igen. Gyngende. Sværere. Glider. Våd slag af kroppe i koncert.

Gisp og kys. Deres ansigter vrides og råber i den sprøde stilhed. Pump og fuck og leve og dø. Deres kroppe reformeres omkring hinanden. At skabe nye steder at passe sammen.

Fuck, pund, slib, bid og sug. De begynder at blive gamle sammen…… og bryder pludselig ud og fordamper i en grådig dampstrøm..

Lignende historier