Tagdrømme

🕑 15 minutter minutter Humor Historier

Betonen er koldere, end jeg troede, den ville være. Mere slibende. Som sandpapir og de små, smerteligt irriterende småsten, der snirkler sig ind i dine sko, når du er et barn fuld af sukkerholdige drikkevarer og løber som en flagermus ud af helvede rundt på legepladsen. Bekymringsfri.

Uskyldig. Lykkelig. De forbandede gode gamle dage med poptærter, at ligge sent oppe og spise jellybeans og se Power Rangers. Kæmper om Monica Lewis' følelser i frikvarteret. Skolastiske bogpriser og Harry Potter-dille… år gået i en slør af tid.

Jeg suger en dyb indånding ned og tager et akavet skridt frem og op, armene spredt ud som en højtrådskunstner. Philippe Petit genfødt. Venter på det blodfortyndende skrig af rædsel og vrede fra familiemedlemmer, der brager gennem tagets låste dør.

Forskrækket overraskelse og pladder går bukken røv nøgen teenager iført en prikket hospitalskjole som en kappe. "Huh… jamen det er interessant og alligevel… par for kurset," spinder en fløjlsglat stemme med doven uinteresse. "Medmindre du kan flyve selvfølgelig. Det ville være en ny. Fallere og springere er så pass bestå, du ved? Du venter og venter på kurskorrektionen.

Peter Pan fe-støv. Nej. Nada.

Bare knas og plask. Alle det blod gør mig kvalm, og for fanden har vi meget af det i os. Du ville blive overrasket, lad mig fortælle dig. Som en drukkenbolts pis, bliver det bare ved med at flyde." En lille klokke som fnis vælter ud i den kølige aftenluft; som om denne fremmede lige sagde det sjoveste, der er hørt hele dagen.

Jeg blæser vejret langsomt ud, og træder ned, snubler og falder tilbage, lige ind i brystkassen på den fnisende fremmede. Duften af ​​kirsebærcola, vanilje og gummibjørne får mig til at løbe i vand. "Glad for at møde mig, hva?" den fremmede sukker ind i mit øre, hånden børster mod mit lår, "eller du pakker varme til dobbelthanen, bare hvis du ikke overlever Peter Pan-dykket?". Den mystiske pige kører en hånd ned af mit ben og ned i lommen med sammenrullede tegneserier.

Hun glider dem ud, opsat på at børste mit inderlår med sine knoer. "Ooooh. Daredevil, hva'? Stor tegneserienørd? Har du set programmet? Charlie Cox har den sødeste røv." Hun lader os slippe endnu et musikalsk fnis, hvor håret rejser sig i nakken på mig. Noget mere sur end tilsigtet siger jeg: "Mere som hørt end set. Samme for tegneserierne." "Hvordan fungerer det?".

Jeg vifter med en hånd foran mit ansigt. "Lillebror tænkte, at jeg kunne lide det. Det er hans yndlingsnumre. Den skattesamling får alle som barn. For ham er dens tegneserier.

Jeg tror, ​​han håber, at jeg er mere som Murdock nu end… ja… mig.". "Du?". Jeg vender mig om, så hun kan se, hvad jeg ikke kan. "Blind.". "Kemisk sprøjt?".

Jeg griner tørt. "Kræft.". "Fuuuuck. Ligesom Deadpool i hvert fald? Det er endnu en sød røv, jeg godt kunne tænke mig at sætte tænderne i.". "Desværre ikke.

Eller måske heldigvis. Fik stadig den baby glat hud frem for det topografiske kort over spedalske.". Det får endnu et grin frem. Jeg blinker, peger på et sted ved mine tindinger.

"Tumorer lige her. Godartede. Indtil videre.

Men de ødelagde mine øjne. Ikke flere film. Ingen videospil.".

"Ikke flere fuldmåner og havbølger." "Ingen fodbold.". "Ingen porno.". "Det har jeg aldrig," siger jeg indigneret. Hun trykker en hånd på mit bryst.

"Varmblodet teenager som dig? Kalder det bullshit på den.". "Hvad som helst," jeg trækker på skuldrene og drejer hovedet af vane for at undgå blind øjenkontakt. "Ærgerligt, du ikke kan se min røv.

Jeg ville elske at have de der baby blues trænet på det." Jeg ruller med mine blinde øjne og mærker, at hun trækker sig tættere igen, ser for mig, at hun ser på mig med sherlocksk interesse. "Du knepper dog virkelig ikke med mig, vel? Ingen skjulte ninja-færdigheder og superforstærkede sanser? Eller en dårlig udenlandsk chick med knive?". "Ikke mere end det gennemsnitlige boost de blinde får. Og jeg tror, ​​de er Sais.".

En finger trykker mod min næse. "Hvad som helst, nørd." Jeg stikker blindt ud for at plukke tegneserierne tilbage fra hende og skubber dem tilbage i lommen. "Planlægger du at læse dem?" driller hun.

Jeg trækker på skuldrene. "Kun hvis du lader mig få dine øjne. Jeg kender en kirurg.". "Det gør du sikkert.".

"Under alle omstændigheder er tegneserier ikke ligefrem tilgængelige for blinde, du ved. For det meste kunstværker. Ingen brail. Ikke at kunne se kunsten ødelægger lidt oplevelsen." "Sandt. Men… vil du hellere se et par latterligt alt for overdrevne, todimensionelle bryster tegnet jomfruer eller politimand en følelse af den ægte vare?" Der er en lang udstrakt pause.

En sko banker betonen til jingle af Jeopardy. Jeg kan ikke kontrollere den ubehagelige forlegenhed, der brænder mit ansigt, eller den uheldige omlægning af min krops blodforsyning i en mere… sydlig retning. "Jeg plejede at læse for børn på biblioteket nogle weekender," fortsætter hun. "Jeg dryssede lidt sjov stemme i den for at få dem til at komme tilbage.

Små lort-dæmoner elskede det." Jeg nikker med, hovedet summer af kirsebærcola- og vaniljeduftene, der har min hjerne på spin cyklus så effektivt, at jeg sværger, jeg kan se et sløret billede af hende. "Jeg ville være villig til at gå den ekstra mil, hvis der er nogle… promiskuøse scener," hvisker hun i mit øre, mens hoften trykker ind i den pik, jeg prøver ad helvede til at undgå at bule ud af min tynde hospitalskjole. jeg sluger. "Du siger ikke.". "Selvfølgelig siger jeg!" synger hun og skubber sig væk.

"Nu, hvis vi skal gøre det her, så gør vi det rigtigt." "Jeg har aldrig været enig." Hun klapper min røv. "Det har du helt sikkert. Nu. Forberedelser og drikker!" Lyden af ​​en metalhætte, der skrues af, fylder mine ører, efterfulgt af en ret udameagtig slukning af noget flydende.

Tredive sekunder senere presser hun en cylindrisk genstand ind i mine hænder. "Få en stor slurk af mit bud på en æbletærte." "Virkelig? Alkohol til kræftpatienten?". "Alkohol? Fuck nej. Æbletærte cannabis milkshake, min ven.

Langt værre af en idé. Men de bedste ideer er det altid, ikke?". "Min mor vil dræbe mig, hvis hun finder ud af det.

Kemopotentiale har hende allerede skræmt." "Jeg vil vædde på, at det dog aldrig har forhindret dig i at være fræk før." Hun trækker bagsiden af ​​min hånd mod sin mund, så jeg kan mærke hendes bløde læber bue sig til et bredt smil. "Skyldig," indrømmer jeg modvilligt, tager termokanden fra hende og sænker et sammenkog, der begynder at gøre mig blødere næsten med det samme. Jeg tænkte, hun kunne have haft en af ​​på mig. Blid drilleri for at tale mig væk fra kanten.

Måske endda en af ​​mors hyrede mænd til at muntre mig op. Ikke at jeg nogensinde overvejede et svanedyk fra taget. Jeg er blind, ikke deprimeret. Og alligevel er hun helt med på det.

Så meget, at jeg næsten kan forestille mig, hvad hun laver. Springer af afsatser. Spinning. Twirling. Sko, der skraber betonen, flyder hun ind og ud af foruroligende imponerende mandsstemmer af bourbon og cigaretter og melodiske toner fra lune spindende kvinder.

Hun leverer hver eneste linje og indre monolog, som om hun læser Shakespeare: lidenskab og smerte og grubleri. Og alle de forbandede lydeffekter, der er til stede i forbandet nær hver tegneserie. POW! BAM! ZWOOSH! CRUNCH! KABOOM! BZZZZ! Det fik mig til at grine så meget, at jeg sværger, at mine ribben vil revne, og mine lunger vil briste ud i en byge af rødt.

Og så er det overstået alt for tidligt, og jeg ville ønske, at Trevor havde givet mig længere problemer. Jeg ved ikke, om det er hash eller hende, men der er en varme i mig, som jeg ikke har følt, siden mit syn begyndte at falme. Det får mig til at føle mig… hel.

"ACT II er finito," meddeler min fremmede forpustet. Jeg giver hende et akavet lavt klap, mens jeg forsøger at skjule min skuffelse. "Hvad savner du mest?". Vi sidder på kanten af ​​taget med benene dinglende ud i rummet. Hun er skubbet op lige mod mig, og jeg kan mærke hendes varme stråler ind i mig.

Jeg tænker et øjeblik og nyder hendes tilstedeværelse og den bløde læderjakke under min nøgne røv. "Kan vi ikke slibe den søde lille numse, vel?" havde hun sagt. Jeg trækker på skuldrene. "Tvivler på, at jeg har et svar, der ikke er kliché som fanden." Hun støder sin skulder ind i min. "Jeg tvivler ikke på det.

Men det her er ikke en litteraturtime med en klogskabsprofessor, dude. Hvad er det første, der dukker op i dit hoved?". "Jeg ved det ikke… historier tror jeg? Dagdrømmer?".

"Historier?". "Jeg mener at visualisere historier. Brail gør det godt nok.

Det er ikke problemet. Jeg kan stadig læse, bare i stedet for at se." "Og?". "Men jo længere du går uden syn, jo mere glemmer du. Du prøver at huske, hvordan tingene ser ud. Skove.

Søer." Jeg nusser hende denne gang. "Smukke kvinder." "Ah. Jeg kunne være en playboy-model for alt, hvad du ved.

Eller jeg kunne være en genetisk freak med fire øjne og en enbryn. Eller en fyr med en varm pik efter din rynkede, liljehvide røv." Jeg gyser. "Det er vel et andet problem at tilføje." "At møde nye mennesker, mens du er blind, er som en æske chokolade hva? Ved aldrig, hvornår du får en mystisk pik." jeg stønner.

"Hvad?". "Nu er det en kliched reference, som samfundet skal droppe." "Vær ikke en røv." "Dig først.". "Frekt lille lortehoved," griner du.

"I hvert fald. Det er værre, når du prøver at forestille dig noget, du har læst, og du ikke kan. Det er som om, din hjerne glemmer, hvordan man behandler former og farver.

Frustrerende som fanden." "Jeg vil vædde på.". Ingen af ​​os siger noget de næste par øjeblikke, indtil hun tager min hånd i sin og trækker mig tæt på sig, indtil vores næser trykker let mod hinanden. "Du stoler på mig?". Jeg trækker et øjenbryn. "Trækker du en Aladdin på mig? Nu skraber du virkelig popkulturens tønde." "Uh-huh.

Fucking magisk tæppetur, skat. Du er min Jasmin," hvisker hun varmt ind i mit øre, mens hun sætter en kuppel på min nøgne røv, "og jeg er i et ønske, der giver humør." "Så nu er du Genie, hva?". Hendes arme glider rundt om min talje. "Du bliver ved med at snakke, eller skal jeg holde din kæft på den gammeldags måde?".

"gammel mode…". Varme læber smelter sammen med mine, samtidig med at hun trækker os over afsatsen og ind i tyngdekraften. Mit hjerte springer og min pik svæver, ud i ingenting. "Åben dine øjne.". "Hva?".

"Åben dine øjne.". "De er… Åh." Da jeg er blind, glemmer jeg nogle gange, hvornår mine øjne er åbne, og hvornår de er lukkede. Det er derfor, jeg holder så meget af solbriller. Gør interaktioner med mennesker mindre akavet.

Langsomt skilles mine øjenlåg ad, og lyset begynder umuligt at filtrere ind. "Jeg kan ikke give dig dit syn tilbage. Men… jeg kan give dig noget andet." "Det gør jeg ikke," mumler jeg forvirret.

Det er som at stirre ind i en væg af hvidt lys. "Giv det et par øjeblikke. Men i mellemtiden…" Hun trækker mig ind for endnu et kys, og det er heller ikke den foreløbige førstegangsvariant.

Det er den slags med et enestående formål. Få en pik så hårdt som muligt så hurtigt som muligt. "Du har lukket dem igen," fniser du. "Det er på en måde… svært at lade være," svarer jeg, min opslugte pik stikker ind i hendes lår for at understrege.

"Undskyld ikke undskyld," hvisker du. "Nu åben.". Foreløbigt lod jeg dem glide op.

Og mit hjerte kaster sig ud i hoppestik. "Hvad tænker du?" siger du og snurrer rundt i en cirkel. "Du er en heldig bastard.

De playboy-tæver ville ønske, de havde sådan en krop." Jeg er forvirret. Forbløffet. Forvirret.

Ikke så meget af det faktum, at jeg kan se, eller at vi svæver i et tomrum, men af ​​dit chok af indviklet sølvhår og motorvejene af vener og arterier, der pumper neonblåt blod lige under glat, obsidian hud. "Dig dig.". "Ja, mig," griner hun. "I al min herlighed." "Jeg forstår det ikke." Hun smiler med et sæt perletænder.

"Jeg enten virkelig. Vågnede op sådan her for år siden. Ingen rim eller grund. Bare en flippet religiøs far, der smed mig ud af huset.

Satans gyde og alt det lort. Horemor." Hun trækker på skuldrene. "Ikke at det betyder noget." "JEG…". Hun svæver frem og rækker ud for at dække mit ansigt med kølige hænder.

"Tænk ikke. Det kommer bare i vejen. Som jeg sagde før, jeg kan ikke hele dine øjne. Det, jeg kan gøre, er…" hun holder pause og smiler bredere, "skab en midlertidig verden, hvor du kan. Et sted, du kan besøge, når du læser.

En anden form for at se." Hun banker på mit hoved. "Lige her.". "Men…". "Åh hold kæft og nyd fangsten, jomfru." "Hvem sagde jeg var…" Hun skærer mig af igen med endnu et svidende kys, et der føles som både ild og is.

"Du har alt for meget på," stønner hun og hænder river hospitalskjolen fra min krop. Vi svæver vægtløst i tomrummet, munden smeltet sammen og tungerne kæmper om dominans. Det er som en drøm. Men det er vist ikke så meget som.

Det er. Og alligevel er det langt fra. Det er virkelighed og drøm svejset sammen så perfekt, at du ikke kan se, hvor det ene begynder og det andet ender.

Jeg griber sultent fast i en oprejst brystvorte, der smager af is og kirsebærskovler. "Fuck," grynter hun og drejer sine hofter frem og tilbage mod mine mavemuskler og spidsen af ​​min erektion. Smilende glider jeg en hånd mellem os og skyder min tommelfinger ind i hendes brusende folder og min langfinger gennem den krøllede ring på dit stramme røvhul. Hendes slanke formspasmer og et nydelsesskrin river sig fra hendes læber.

"Måske… ikke… en jomfru," gisper hun. "Porno," joker jeg, mens vi ruller gennem tomrummet, og finger og tommelfinger pumper hende langsomt til et ikke-eksisterende beat. "Spis mig," forlanger hun med hofterne parret i takt med mine stød.

"Nu.". "Mmhmm," driller jeg og bremser fremstødene til en kravle. "Kan dit sind få det til at smage af varm fudge og flødeskum?".

"Barnligt," bukser hun, "men det kan lade sig gøre. Kom nu på arbejde." Hendes ben krøller sig sammen, og hendes fødder finder køb på mine skuldre for at skubbe mit hoved ned til hendes soppende kusse. En plet af sølvpels pryder hendes skinnende obsidian skridt. Jeg presser min næse mod hendes oversvømmede klit og klukker, mens hun klynker af nød.

"Dufter bestemt af fudge," griner jeg og nusser hendes våde dampende fisse. "Selvfølgelig er du ikke skabelsen af ​​en dygtig tegneseriekunstner." "Hold kæft," hvæser hun. "Dig først." Jeg dykker ned og lukker munden omkring mit måltid af varm fudge-fisse og flødeskum. Jeg er ikke skuffet.

Ikke engang den mest talentfulde belgiske chocolatier kunne bringe så meget smag frem. Den er bittersød med subtile antydninger af varme, som chilifudge. "Fuck," grynter hun. "Mere.

Dybere. FUCKE!". Hendes ben klemmer sig om mit hoved; Jeg reagerer min tunge så dybt som muligt for at opsluge hendes konstante strøm af cremede væsker. En varm elektrisk summen opbygger i mig, jo mere jeg sluger, som det barndomssukkersus, der eksploderer i et udbrud af kaotisk, destruktiv energi.

Min pik svulmer smerteligt, desperat efter sin egen smag af talentfuld fisse. Jeg skubber hendes ben op til hendes pudepuder og stirrer et øjeblik, fortryllet igen af ​​den livlige glød fra hendes kredsløbsnetværk, der pumper dets blå glødende blod. Jeg tager et par dovne slikker af hendes mættede fisse, og dykker så lavere for at summe min tunge over hendes krøllede stjerne. "Parat?" Jeg spørger, og gider ikke engang vente på svar. Jeg skubber langsomt ind i hendes stramme smøragtige kusse og nyder hver krusning af hendes indre muskler omkring min dunkende pik.

Men så snart jeg bunder, griber min pik sig, og min krop rykker smertefuldt, som om hver eneste muskel kramper på én gang. "Det var du sikker på, du var," kvidrer hun smægtende, halvvejs mellem et støn og et fnis. "Fuck," råber jeg. Mit pikhoved flækker, og mine baller udløser et kanonstød af kogende varmt spunk. Jeg trækker dig stramt til mit bryst, og vi snurrer gennem tomrummet som en rutsjebane i nul tyngdekraft, min pik sprøjter igen og igen og igen, indtil den bobler ud omkring sælen som en sprængt dæmning.

Hendes mund finder min, når sprøjtene går langsommere til at risle. Vi kæmper dovent med tunge og negle og tænder, indtil hun trækker sig væk, gispende. "Mere," kræver du, hofter slibende, fisse proptrækker rundt om min smertefuldt overfølsomme pik. "Mere? Jeg tror ikke, jeg har nogen tilbage," hvæser jeg. "Du glemmer det," griner hun og banker på mit hoved.

"Min skabelse. Mine regler.". "Fuck mig," stønner jeg irriteret. "Jeg planlægger at.". Ved slutningen af ​​den tiende runde er vi begge et sammenfiltret, omvendt rod af kød.

En jævn flod af sperm siver stadig fra begge hendes misbrugte huller såvel som hendes mundvig. Det er i hendes hår. Gned ind i hendes krop og min som lotion. Jeg lapper dovent om hendes rodede kusse, hendes mere rodede røvhul, og slurrer vores kombinerede væsker op som en narkoman. Ligeledes er hendes mund forseglet over kronen af ​​min tømmende erektion, og suger hver sidste dråbe af mit frø ned, som om det er den sidste kilde til væske på planeten.

"Så hvad nu," spørger jeg og stryger hendes hår. Hun smyger sig ind i min armkroge og sukker. "Du skal vågne op." "Hvorfor?". "Du kan ikke blive her på ubestemt tid, Sam." "Hvad hvis jeg vil?". "Ikke hvordan det virker.

Du vil visne væk.". "Er det her så?". "Undskyld.". Jeg puster vejret ud, som jeg ikke vidste, jeg holdt. "Fortæl mig i det mindste dit navn." Hun griner ind i min skulder og hvisker et navn, der lyder som musik.

Noget tid senere. Jeg kører fingrene over brail-bogstaverne, desperat efter mit sind skal bringe historien til live. Frustreret over, at det ikke virker, smækker jeg bogen i. "Du giver ikke så let op, vel?" spørger en velkendt stemme. "Jeg troede…".

"Forkert," fniser hun og materialiserer sig foran mine blinde øjne..

Lignende historier