Platin Haze

🕑 10 minutter minutter Humor Historier

En vinylplade kvidrer den chokoladeglatte baryton af Nat King Cole og hans album fra 1960, The Magic of Christmas, mens vi bliver behandlet, og løfter områdets normalt snuskede atmosfære til noget næsten magisk. Sagen er dog, at stålmanchetterne omkring mine håndled slet ikke handler om den magiske 'Deck the Hall'-jubel. De foretrækker stive slag af boldsprængende virkelighed og lukkemusklen opstrammende karakter af gentagne trusler for at ringe til min mor. Og alligevel har den dikotomiske stemning af stålmanchetter og chokoladebaryton intet om den foruroligende surrealistiske karakter af Wes Anderson-stilscenen, der i øjeblikket finder sted.

I hjørnet, støvler støttet op på et rodet skrivebord, læner en detektiv tilbage i fuld Jolly Saint Nick-dragt. Hans runde mave vakler ukontrolleret med rislende latterbølger, hvilket får ham til at blive kvalt af de ingefærsnaps, han har ulvet ned med brændt kaffe. Ved siden af, i en trang fangecelle, genkender jeg Larson-tvillingerne i matchende, hudtætte nissekostumer, som åbenbart blev hentet for offentlig beruselse, mens de arbejdede på 'Julemandens værksted' i The Village. En gang til. Deres seneste anholdelse bekymrer dem dog ikke.

De har tjent som backup vokal til den røgfyldte stemme i stolen ved siden af ​​min. Apropos. Du. Du. Du.

Du. Der strømmer fnis fra din skinnende lyserøde mund hurtigere end flasken med grå gås, vi har fældet sammen, indtil dine kinder er Rudolph-røde, tårer springer ud af dine for grønne øjne, og søde små prustlyder fra din sarte næse. Du har sunget dit slørede bud på 'Twelve Days of Christmas' siden vores ankomst. "Fiiiiive-fiiiinger-priiiints!" du galer, mens detektiv Vo tapper på sin computer.

Hendes venstre øje rykker, og hun holder øje med gaffatapen ved siden af ​​hæftemaskinen. "Fo-uu-rr cuh-uhffed-hænder, tre rodede cuuuums, to-oooh jaloux øjne…" Du trækker den streg ud så længe som beruset muligt, mens du logrer suggestivt med øjenbrynene mod detektiven, hvilket får hende til at f. Så skar du pludselig af, armene løftet som en dirigent, klar til at slippe din sidste linje som en strømpe fuld af seksualiseret napalm.

Tvillingens ansigter er dog begejstrede, og Saint Nick er ved at spytte sin kaffe op for tolvte gang i aften. Dine arme falder pludselig, og Larson'erne sætter sig ind, harmoniserer og dunker stængerne, når din ode nærmer sig enden. "ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTING-UP-Myyyy-coooooch!" Den surrealistiske stemning, jeg nævnte? Væk.

Knust i kaos, da detektiv Saint Nicks mave bølger så hårdt af latter, at hans stoleben knækker, småkagekrummer og kaffe sprøjter overalt. Larsonerne falder på gulvet med spastiske fniseanfald. Alt imens kriminalbetjent Vo rejser sig roligt fra sit skrivebord, går hen til vandkøleren, river kanden ud af maskinen og roligt trasker tilbage, slæbende vand efter hende. Hun stopper bag dig og slipper et ørestikkende skrig efterfulgt af et "Hold nu kæft!" før du dumper det, der er tilbage af kanden, over dit hoved.

4 TIMER SIDEN "Overbevist?" Ashton slutter af med en selvtilfreds opblomstring. Godt spørgsmål. Ingen forbandet anelse.

Jeg kender motorcykler. Gearkasser. Krumtapaksler.

En velholdt lyddæmper, der spinder en sang af rå kraft, mens du omdrejer motoren. En Porsche? Hah! Så jeg sidder stille og forbander min stedfar for at have påtvunget mig dette job, fordi han sad fast sent på kontoret igen. "Du vil sætte pris på det, når du ser udseendet på din mors ansigt," havde han sendt en sms. Højre. Jo da.

Ikke. Hun vil være over ham i endnu en kvalmende udfoldelse af seksuel hengivenhed, jeg er glad for, at jeg ikke skal beskæftige mig med i løbet af semesteret. "Det er dejligt." Og det er.

Men jeg kan ikke se forskel på Macan og Cayenne for lort. "Pæn?" Ashton mumler, inden han går ned i endnu et spøg om begges tekniske fordele og funktionalitet. Jeg tuner ham ud. Jeg har bedre ting at tænke på. Som meningen bag Melody Drake, der blinkede med hendes bryster til den fest.

"Har du problemer med at lukke, Ash?" en røget stemme, jeg ikke har hørt i årevis, råber. "Vi gennemgår bare de finere detaljer. Du kan ikke haste et salg af tysk kunst, kære." "Jeg er sikker," sukker den velkendte stemme. "Men jeg tager det herfra.

Boss har brug for dig. Nu." Ashton klemmer min skulder, før han glider ud. "Vi får dig til at vende tilbage. Kom straks tilbage." En bølge af pebermynte slår mig, mens en platinblond skønhed falder hen over smidigt læder. "Du skylder mig en.

Farvekombinationer var næste," siger Portia Nash. "Du ville være her en time mere." "Du?" Jeg fumler ud. Portia vender sig og blinker med et elektrisk smil, der gav næring til mindst hundrede akavede våde drømme i mit første år på gymnasiet. "Pete, jeg tager ham med ud for endnu en tur. Tilbage om lidt," råber hun ud af vinduet.

"Kom ikke for sent! Luk om tredive. Og pas på, pige! Sneen kommer!" "Bare rolig dit søde lille skæg. Vi skal nok klare det." Hun vender sig om og klapper mit ben. "Ikke, Elliot?" Jeg nikker stumt. Porsche ulmer med Eartha Kitts bløde klang og den rasende forførelse af Portia, der synger med på Kitts 'Santa Baby'.

Deres duet efterlader mig et raslende rod, målløs siden jeg forlod forhandleren, i hvert fald indtil en vildfaren tanke siver forbi mine læber. "Portia Nash, der arbejder for Porsche og synger i en Porsche. Markedsføring af guld.

Årbogen var faktisk rigtig til en forandring." "Undskyld mig?" Portia vender sig, buer et elegant øjenbryn. "Øhhhhhh." Munden strammer sammen, hendes grønne øjne kniber sig sammen, og jeg brænder en langsom død af et forfærdeligt, slagende helvede. Det næste, jeg ved, er, at hun bryder ud i høje fnis og rasler mig yderligere. "Rejs dig op, ranunkel," skråler hun. "Jeg har hørt alle ordspil." "Højre." "Slap af, Elliot! Vi er gamle venner, der lige har indhentet det." "Venner?" "Mm?" "Vi har ikke været…" Portia rynker panden.

"Åh… rigtigt. Det er derfor, jeg stjal dig fra Ash." "Troede, du bare reddede mig fra et sløjt askehul." Hendes øjne ruller, men læberne buer. "Mm.

Dels. Men… har du nogensinde haft et minde fra år og år siden pludselig daske dig som en pose pikke?" Min kvalte latter presser hende på. "Seriøst! Jeg smed dig, da vi var børn, El.

Så i gymnasiet…" Hun ser uskyldig ud et øjeblik. Selv skyldig. Ikke det udseende, jeg ville forbinde med en, der elskede hurtige biler, farligt korte nederdele og hele fodboldholdet, hvis man troede på rygter. "Spøgelse af fremtidens fortid kan være en ond hore," sukker hun og napper en pebermyntestang. "Tackler dig ud af ingenting.

Buuut." "Men?" "Fuckin' A," stønner Portia, mens hun skyller et pust af ukrudt ned med et træk fra en flaske grå gås. "Jeg har lyst til det her hele dagen." Hun sender dem forbi. "Puff, puff, puff!" driller hun og logrer med øjenbrynene.

Jeg gør. Og trække vejret for meget. "Poppede din Mary Jane kirsebær, hva?" hun fniser. "Jeg er beæret." Jeg vipper flasken tilbage og drikker meget for at dæmpe min hosteanfald.

"Skal vi ikke…" Jeg stikker af og tørrer mig om munden. Udenfor flimrer et kæmpe juletræ. Det er sølvlys, hvor snefnugene skinner.

Portia sukker og graver sig ned i sit sæde. "Du bekymrer dig for meget. Holder du aldrig op med at tænke og bare leve?" "Når din mor bogstaveligt talt kan true dig med fængselsstraf… frygter du ikke at tænke." Rovsult lyser op i de for grønne øjne og lammer mig som en hypnotisørs pendul. Hun vælter ud af sit sæde mod mig i en langsomt kravlende, grå sweaterkjole, der rider højt på sin slanke figur. "Jeg vil så kneppe den frygt ud af dig." Jeg holder fast i mit kære liv, og hendes storslåede røv, da mit livs mest opsigtsvækkende erotiske øjeblik brænder fornemmelser dybt ind i min hud.

Der er ikke noget romantisk eller irriterende ved det første kys. Hun stiger bare op på mig som en motorcykel og skubber sin tunge ind i min mund i et show af utæmmet lyst. Og hendes blandede smag af pebermynte, græs og vodka bringer mig fra nul til lille mand af stål på et nanosekund. Hun får mig til at springe af som en flaskeraket inde i hendes mund treogfirs sekunder ind i en proptrækker, kugler dræner blowjob.

Min pik syder af orgasmen. Mit ansigt syder af forlegenhed. Portia syder bare. Hun blinker med den opsamlede creme, hendes rubinrøde tunge hvirvler den rundt, inden hun sluger, og smækker med læberne, som om hun smagte god vin. Så kravler hun tilbage op på mit skød og planter sit svedige, superophedede skridt over min flagrende lille mand.

"Slap af," hvisker hun og nipper i mit øre. "Jeg vil snart have lille Elliot i fuld mast igen. I mellemtiden…" Hendes krop ryster, platinpelsfisse savler varm, nyslået klud omkring en tyk pebermyntestang, mens det sidste spand regner ned på hendes muntre glober . Pas på, at jeg fejer min tunge gennem den mintagtige klud og flagrer hen over hendes krøllede nordstjerne, før jeg trækker slikket ud med mine tænder. Svag af orgasmisk lyksalighed kæmper hun med at flytte sine hofter over min fornyede erektion.

Men hun skal ikke lade sig afskrække. Hun tager fat i mit pulserende kød med en spinkel hånd, tager sigte og falder. "Fuuuuuuck," grynter jeg og knuser hende til mig.

Hendes hudtætte fisse er en bølgende ovn af fløjlsblød varme. "Nu. Fuck. My. Ass," klynker hun ind i min nakke.

"Mm?" svarer jeg og nyder den søde salte sved mellem hendes klokkeformede bryster. "Min røv. Fyld også min snavsede røv." Hun ruller hofterne, sutter mit øre. "Betragt det som en… platin-belønningspakke.

Fuck det. FUCK IT!" Jeg ser op i hendes vilde grønne øjne-griner ulveagtigt af hendes frygtelige ordspil. Mens hun tunger beskidte fantasier ind i mit øre, kan jeg ikke undgå at indse, at jeg er et barn i en slikbutik med fri herredømme over stedet. Tror bedst, at jeg vil overdosis.

"Er det det, du vil?" spørger jeg og kører et cum slick ciffer frem og tilbage over hendes krøllede stjerne. "Neeeeed it," hun tigger "Bedre idé." Jeg famler rundt efter flasken med grågås. Et skarpt skrig af smerte og fornøjelse river igennem bilen, da flaskehalsen skubber ind i hendes røv, indtil jeg trækker hende ind i endnu et sjusket kys.

Tanker, der spiraler til blækfarvet afgrund, vælter flasken op og sprøjter de sidste par dråber vodka ind i hendes analhule. Hun strammer sig, og jeg sværger, jeg mærker hendes hjerte banke gennem hendes smøragtige vægge. "Bastard," rasper hun, da jeg begynder at bevæge mig, højt på fornemmelsen af ​​at have begge huller tilstoppet. Jeg begraver mit ansigt i hendes fugtige hår og fortaber mig i en platinduge af nydelse.

Ved tredje runde er Porsche og Portia blevet supernova. Ruderne er duggede, og de opvarmede lædersæder knirker højt, mens vi brunster som kaniner. Hendes knugende, rodede kusse er en urolig strøm af nød, der fløder min tykke erektion med hendes ophidselse og mit andet læs i natten. Jeg er så forelsket, at jeg ikke lægger mærke til, hvordan det banker, mærker ikke noget, før isnende vind skærer gennem sexens dampende dis. Der er et hørligt gisp efter velkendte vietnamesiske uanstændigheder.

"Virkelig? Vil du have os derude, detektiv?" Portia klynker og knuger sig hårdt. "Det er koldt. Hvorfor kommer du ikke ind? Det er… orgasmisk." "Hold op!" jeg bønfalder.

"Hvorfor? Hun har helt klart brug for lindring." "Nej, jeg!" "Du er så fucked," hvæser kriminalbetjent Vo, mens jeg grynter og læsser af i Portias brændende kasse. "Du har gravet min grav," stønner jeg. Du skubber min arm.

"Har jeg?" Kriminalbetjent Vo ser os, specifikt dig. Hun vender sig hurtigt om, men jeg sværger, at hendes kinder var rødmosset og hendes øjne skreg længselsfuldt. "Vil du vide, hvordan hendes lyserøde lille fisse smager?" hvisker du. Hjerne.

Overophedes. "Du-hun-hvordan-hvad…" "Det er juleaften. Jeg er stadig i ønsket om at give ånden, og et afstressende marathon-fuck er nummer et på hendes frække liste." Jeg kigger over på mors protg. "Det er halvtreds nuancer af fucked up." "Næh… halvtreds nuancer af ondskabsfuldt lækkert." Du napper mit øre og tvillingerne sukker.

"Måske vil jeg endda overbevise hende om at slippe disse dejlige nisser til os. Lyder det ikke så… lækkert kriminelt?" Min pik rejser sig med mørk enighed, Larsons synger: "We'll jingle his bells"….

Lignende historier