Reginald Woodrow Buttress mærkede den dybe dunken, før han åbnede øjnene. Det var det samme hver forbandede morgen og varede hele dagen, hver dag. En boner så stor og hård, at du kunne klubbe en elefant med den. Hvorfor, Gud, hvorfor? Hvorfor mig? Evig træ.
Permanent hårdt på. Elleve fucking inches af lilla, dunkende sten. Der var så meget blod i hans pik, at han nogle gange besvimede. Selv da blev hans pik ikke blød. Det gjorde den aldrig.
Problemet var, at Reginald aldrig lod sig komme. Han havde en irrationel modvilje mod sperm. Man kan vel kalde det en frygt. Ønskede det ikke på ham eller i nærheden af ham.
Han gad ikke engang se på det. Så deri lå roden til Reginalds evige træproblem. På trods af at han gik til randen, slap han aldrig, lod det aldrig gå ned.
Reginald elskede langsomt at stryge sit træ. Nogle gange gjorde han det i timevis og holdt tingene langsomt for at forhindre, at han blev for revet med. Det var ikke en mulighed.
Han kom en gang og.