Paris Palimpsest

Mesterværker forsvinder, hurtigt, mens der flyder blæk…

🕑 15 minutter minutter historisk Historier

Alle fortællinger om hendes uskyld er løgne. Jeg sværger og vil altid gøre, at det hele var hendes skyld! Hendes og hendes idiote fars. Sandelig, han var det fjols, der lod hende for længe alene, med for mange bøger. Det var for meget at bære for den skrøbelige følelse af en ordentlig demoiselle. Den stakkel begyndte at tro på al denne moderne tåbelighed om ny moral, uddannelse og fremskridt… Hun fyldte sit hoved med intet andet end Voltaire, den afviger, der blev til filosofi.

En talentfuld bedrager, der inden for få øjeblikke efter at have mødt hende, heldigvis ville have forladt enhver intellektuel oplysning for at opfinde nye og kreative måder at besmitte hendes uberørte kusse på. Til Voltaires hypotetiske forsvar… Paris var i vor tid blevet en kloak af udskejelser, med loyalitet hurtigere givet til en eller anden Sade fyr end dens venlige konge. En overdådig og uforskammet fest af en by, hvor det at gemme sig var fortid eller de fattige.

Det tog ikke meget tid eller dygtighed at træne en hore elegant nok, og enhver pige, der var villig til at kunne lide det, hun fik besked på, kunne gøre noget ud af sig selv i denne store basar. Elendige piger tjente floder af guld og smaragder og viste deres kutter, bryster og tunger under regnbyger af frø. De havde det godt.

Ædle kurtisaner byttede kun en aften med deres kedsomhed for det samme. Med hensyn til Apolline var hun uden tvivl den smukkeste i Paris. En blond engel, hendes vinger foldet i alabasthud, med knaldrøde læber og blod så blåt som Loire. Hendes buste var beskeden, men hun holdt den højt, en god elev for sine mestre i tiquette. Men hver gang hun gik ind i et værelse, var det hendes øjne, der formørkede verden.

To ædelstene, skinnende af sort, som i enhver balsal ville overdøve alt levende lys. Disse var ikke en gave fra hendes eget våbenskjold. Et rygte, der var for smigrende til at blive dæmpet, fortalte om et kærlighedsforhold mellem en ung bedstemor og en stor portugisisk mand. Han havde været en greve, en hertug eller endda en større mand, alt efter hvem der fortalte historien… Det var kongen selv. Men da han kunne lide det i røven, var det hans kammertjener, der opdrættede matriarken.

Du vil undre dig, jeg forestiller dig, hvordan jeg kom ind i barnebarnets liv? Når alt kommer til alt, var jeg dengang kun to hænder blandt mange i Monsieurs møller. Men jeg var ikke for gammel, heller ikke for ildelugtende, og jeg havde den slags kønt ansigt, der rører noget varmt i maven på unge piger. Så under et forårsbesøg hos almuen overbeviste den smukke ting sig selv om, at der var noget mere at se hos mig. Forvirret, oplyst af Voltaire, syntes hun, at hun selv var et stort socialt sind, da hun bestræbte sig på at lære mig at læse og skrive… Læserne vil tilgive, håber jeg, en lille ellipse i mellemrummet på hendes lår.

De første par måneder af vores dans var, er jeg bange for, en lang kedelig fortælling. Mit elendige kravle til læsefærdigheder. Jeg husker det som en labyrint. Vægge af uopnåelige gyldne lofter, blindgyder af spejle store som paladser, og stien, jeg gik på, bar alfabetets mystiske alkymi.

En hel verden af ​​blød silke, krakeleret papir og storslået gammel valnød, beboet af os og nogle få mus. Jeg studerede. Hun underviste. Musene rykkede forbi med stille små skridt og kom med mere blæk og kakao. Først troede jeg, at min læring havde et mål.

At de ord, hun lærte mig at lave, ikke var andet end redskaber. Og ligesom at eje hammeren altid gør en tømrer, ville hendes ord gøre mig til en slags god mand. En dag blandt mange fik den unge dame mig til at læse en gammel myte, der slog mig.

Jeg besluttede den dag, at jeg var Theseus, og uvidenhed var min labyrint. Damen var Ariane, der trådte en ledning af bogstaver. Her klarede jeg mig fremragende. Min læsning var blevet meget bedre, og jeg begyndte endda at vise en lille tilbøjelighed til litterære løfter. Men på en kold vinterdag, da jeg skulle skrive en sonet på Du Bellays måde, bar digtertræet ingen frugter.

Hun påpegede en dårlig fejl, nogle ynkelige rytmer og rim. "Undskyld, mademoiselle", brølede jeg. "Kald mig Apolline, din føjelige cretin!", slog hun tilbage. Da jeg så op fra den gamle bog, så jeg hende vred for første gang. Hendes raseri var som ingen anden.

Den spredte hendes vinger og blottede hendes sjæl. Hendes uudgrundelige øjne så ud til at glimte alt det lys, de nogensinde har drukket, væk og brændte hele verden i afslørede mørke sandheder. Hun prædikede som en brændende præst, en der trang til helligbrøde.

For hende var skæbnen middelmådighed, men frihed var storhed. Kongen var en tåbe og Fornuften en Gud. Lydighed overgiver sig, men kærlighed redder. Jeg var begejstret.

Hun viste mig, at jeg havde været blind. Klog og kraftfuld gennemborede hendes clairvoyante øjne løgnene, legenderne og sømmelighedens udformede skærme. I hendes krop fandt jeg en hel verden, jeg ikke havde ord for. Diderot havde aldrig talt om den måde, hendes hænder spændte på, hendes lange fingre gned sig sammen som tornede vrede vinstokke. Ikke en linje i Marivaux, om det dyrebare bomuld i hendes sommerkjole, og hvordan det spændte over hendes barm, og det hårde sollys afslørede ideen om et korset nedenunder.

"Vi…Du kunne være så meget mere!" Hun råbte. Det ville være den eneste gang, jeg nogensinde så tårer plage de to sorte ædelstene. "Hvis du bare ville…".

Jeg kyssede hende. Det var det mest naturlige. Hendes tunge svarede, levende og gal, lige lang nok til, at jeg kunne smage hvid ild, lænke mig for evigt.

Den lussing, hun måtte piske, føltes som et blidt smil. Var jeg dum? Bedraget? Apolinne var ingen Ariane. Hun var en yndefuld Minotaur, og ingen undslipper nogensinde labyrinter af kærlighed eller litteratur.

Efter vores første kys havde jeg mærket den sure smag af hendes tunge mange gange mere, trænge igennem læberne, ivrig efter et strejf af mit eget. Jeg havde med kærtegn lært de hårde former af hendes korset, den grusomme rustning af hofter og barm. I mørket af et kosteskab, som i paladser er lige så lille som enhver hytte, mærkede jeg hendes lange fingre slynge sig om min blottede pik.

Med de krybende vinstokke tornede hun mig til uimodståelig nydelse. I mørket, mens mit medlem pulserede af ild, var jeg et øjeblik bekymret for at lave et indiskret rod, som musene kunne finde. Men da vi smuttede ud og sikrede, at ingen var her for at se og fortælle, så jeg ingen spor af frø nogen steder. Apolinne havde en mystisk, tilfreds luft, hendes øjne skinnede af mæthed. Med hensyn til lektionerne fortsatte de.

Men de havde også fået en ny slags charme. Apolinne skabte en digter i mig, hun beder mig nu om at skrive "væknet" i stedet for, det bedårende, og for kunstneren var hun en meget lidenskabelig muse. Jeg skrev alt om min kærlighed, og for det fik hun belønninger, som kun hun kunne slippe løs. Kærtegner for et godt rim, et halsende støn for en pæn anafora….

En smuk alexandrine, betød berøring af hendes læber. Hele tiden kærtegnede jeg det svage håb om, at hun en dag ville inspirere til noget vidunderligt. Et perfekt digt, et gennemtrængende lort, der får mig med stilkunst dybt ind i hendes livmoder.

Hun ville da begære mig, som jeg lystede til hende. Hun ville læse den og falde på knæ ved siden af ​​valnøddepulten og række ud efter mit medlem. Hun ville sluge mig hel, hun ville kaste sig over det som Montmartres ivrige ludere.

Og hendes øjne så op og fortalte mig i skinnende sort stilhed, at Apolinne var min. Så sagde hun "jeg elsker dig" og kvælede i en halsfuld pik og bolde. I stedet væltede jeg et blækhus. Damen var lige så smidig, som hun var smuk.

Hun snuppede den i luften, før krystalflasken kunne knække og spilde. Desværre blev den lille blikhætte efterladt uløst. Den gav en klang-lyd, da den faldt, og min stakkels Apolinne blev bundet lige der, hendes hænder holdt i en kop, og forhindrede, at blækket strømmede ud af krystal fra at besmitte den gamle parket. Det strømmede og hældte og fyldte hendes små håndflader og lange fingre til randen med mørke.

"Hjælp mig!" Hun bønfaldt. Men det gjorde jeg ikke. For det digt, jeg længtes efter, udspillede sig for mine øjne. I hendes hast sprang remmen på hendes silkebløde kjole af hendes skulpturelle kraveben.

Den faldt ned langs hendes arm og afslørede hende mere og mere. Hun havde ikke korset på, og da jeg så stoffet glide blødt ned, fangede hendes brystvorte den mindste søm, og stoppede et øjeblik hendes skændsel. Sollyset strømmede gennem de høje vinduer og fik hendes blege hud og blonde hår til at skinne levende som ørkener af diamantsand.

Hun ville have været en engel, ubesmittet, var det ikke for obsidianøjne og blækpuljen, der holdt hendes hænder bundet sammen. Disse var Apolinnes dæmoner, og de brændte mørkt. Jeg strakte min hånd frem, og græssede den fremkaldte form af hendes bryster med mine fingerspidser. Hun åbnede munden, men valgte stilhed. Jeg førte min tommelfinger over hendes læber, i en ynkelig pastiche af den fellatio, jeg virkelig ønskede.

Hun skrabede tænderne mod sømmet. Blækket mærkede hendes vibrerende begær. Som en sten kastet i en klar dam, efterlod den i den sorte pool et indtryk i falmende cirkler. Hun bemærkede og stod stille.

Under min berøring føltes hendes hud som en ting, jeg nogensinde havde kærtegnet i Monsieurs bibliotek. Det reneste, mest dyrebare vellum, lavet af myrdede kalve. I kødet af min muse blev den lavet for at inspirere. Jeg greb min kuglepen på skrivebordet.

En billig jernting købte jeg for halvdelen af ​​en falsk mønt. Hendes lagt lige ved siden af, med deres smukke spidser af indgraveret smidigt guld. Men hun havde valgt mig, regnede jeg med, for jeg var kun en råmand.

Jeg dyppede værktøjet kort i mellem hendes håndflader. Det kom ud klistret, dryppende sort og efterlod ingen rynker. Apolinne rystede ikke engang, da det bløde metal græssede hud og knogler mellem hendes bryster. Pennen efterlod et tydeligt streg.

En vrikkende streg på en perfekt bleg hud, der buede igen og igen i en gal arabesk og to briss. Hun havde lært mig, at det betød: "Jeg vil have dig". Jeg skrev op fra ned. Digtet begyndte at snævre sig ind mellem hendes bryster og skrabede knap deres form, hvilket efterlod dem to engle-stilhed, præget af tegn.

Med hensyn til digtet, let udtværet, det kravlede og kravlede op i dalen. Den erobrede sletterne åben under hendes hals. Så offensiven! En hurtig kavalkade rundt gjorde det til et krave af ord, en sort flod, der matchede enhver juveler.

Den blev ved med at klatre. Det bedste digt jeg nogensinde har skrevet. I snørebånd, der hvirvler rundt om hendes hals, når og erobrer hendes hage og kinder. Kun læsning af lyst og lidenskab. Jeg kaldte hende "ma douce" ved hendes bryster, "mon htaïre" ved hendes hals.

Og jeg vil sværge, på den måde hendes mund blev udvidet ved berøring af jernet, hun mærkede ordene i sit kød, mens pennen formørkede hendes knaldrøde læber med hårde versaler, hvor der stod: "MA PUTAIN". Jeg kunne ikke stoppe, mens jeg dyppede pennen gang på gang i hendes skålede hænder. Hun var fanget af blækket, hun holdt, og forgudet af blækket, der holdt hende.

Hendes ansigt blev snart dækket af fine danse af sorte og frække ord. Et mesterværk af et digt, jeg har aldrig nogensinde skrevet et bedre. Jeg kender stadig hver stavelse af den, men de tilhører mig. Skam, at jeg endnu ikke havde opdaget, hvordan man hvirvlede teksten rundt om hendes bryster, for at gøre hendes brystvorte til et smart punkt. Sådan her.

Da jeg var færdig, var hver synlig strimmel af hendes hud en halv ond arabesk på en halv bleg engel. Men hendes øjne og poolen var også synd, hun havde forladt sig selv fortællingerne om sin fuldkommenhed. Blækket begyndte at slippe ud. Uopretteligt drypper ind mellem hendes stramme hvide fingre.

Hun var ved at tabe kampen mod strømmen. Små dråber dannede sig under bagsiden af ​​hendes hænder og gled langsomt til hendes knoer. Da de blev store nok til at falde, klikkede de på parketten med en piskelyd. "Hvordan kan jeg nogensinde skjule dette?" Hun undrede sig.

Jeg har siden spekuleret på, om hun mente, hvad jeg forstod. Ønskede hun at dissimulere de vulgære fornærmelser, der viste hendes behov, fra hendes adel, hendes verden og hendes far? Eller kunne blækket, der viser hendes sande jeg, ikke i hendes sind holdes hemmeligt? Hun følte sig smuk, synes jeg. Hendes ønske vækkede kunst vist.

"Du ved, hvordan man." Jeg svarede. Det gjorde hun og løftede hænderne under krystallysekronen og vippede hovedet bagover for at modtage en syndens drikkevare. Blækket, der var tilbage i hendes hænder, flød frit og faldt over hendes ansigt. For at skjule sine synder havde hun valgt sin bys vej. Gennemsyret af udskejelser kunne hun kun trække hårdere for at kvæle nuancer.

Druknelyst kun i sig selv. Gør af hendes hud et usynligt budskab i sort på sort. Hun lukkede aldrig øjnene, og med oversvømmelse holdt væk af hendes øjenvipper brændte de to ædelstene i hendes øjne som ibenholt på en måneløs nat.

Da væsken faldt og flød langs hendes ansigt, flød den hvide næsetip som is på Seinen om vinteren. Tidevandet stormede hurtigt og bredt, en overvældende sortalanche. Det dækkede hendes kinder, løb hendes lyse hår. Dråber dannet på hendes hage for at falde på hendes bryst.

Jeg så mit digt blive ødelagt meningsløst, mens blækket løb frit i hendes bryster, hvor det blev født. Jeg børstede hendes kjole væk og bragte diget, den lavede, ned. Ikke af hensyn til pletter på silke. Jeg rev det hele snart af. Sorts frihed var vigtigst.

I et dyrebart sekund blev det søde snit i hendes kjole husket, på den måde arabeskerne skar lige til blottet hud. Et øjeblik efter var det hele slugt. Hendes brystvorte stod, lyserød på banen. Jeg kærtegnede den med tommelfingeren og malede den helt sort. Apolinne var næsten nøgen nu.

En gennemsigtig culotte, der står alene i vejen for fordærv. Det rev jeg også af og efterlod et vådt spor på bagsiden af ​​min hånd, hvor det havde børstet sig mod hendes hævede læber. Det slikkede jeg.

Blækket flød. Jeg knælede foran hende, mens jeg fulgte den ned ad hendes krops former. Tidevandet nåede hendes pubis og lavede en sump af dens hår.

Jeg sendte min finger videre, forbløffet over at finde det rent malet. Jeg lagde mærke til endnu en dråbe sort, der perlede fra kløften på hendes kusse, og kastede min tunge vildt imod. Jeg slikkede hende som en vild og satte mig på hendes safter og mørkets ru smag af bly. Hun kom på stedet, den lille beskidte ting.

Hendes knæ svigtede, hendes fisse tyngede over hele mit ansigt og efterlod et tydeligt aftryk af hendes læber og knappen imellem. I orgasme spændte hun og slap. Hun sprøjtede hårdt, fik øje på min hud med en grålig opløsning af blæk og nydelse. Jeg smed hende på sengen efter det, må silkelagnerne blive forbandet og ødelagt! Jeg kneppede hende lige der, plettet som hun var, og lignede en af ​​de kvinder i Afrika. Jeg brød mig ikke om mildhed.

Jeg tog den belønning, jeg skyldte, og hendes køn i et fald med hofter på røv. Jeg rystede mig selv dybt inde, fik hende til at skrige lungerne ud. En sang med smuk smerte. Hendes kusse greb mig hurtigt, sendte mig i de himle, kun en muse kender. Jeg sprøjtede mig over hele hendes ansigt og mave.

Det frø, hun kunne nå, slikkede hun glubsk, og hendes rene tunge pillede bedårende ind i korruption. Resten af ​​min sperm skrabede hun af med negle og ranker og lavede nye arabesker af grålig hvid på grånende sort. Hendes skabelse var snuskede hieroglyffer.

Der ville ikke skjule formen af ​​hendes krop trykt på silkelagnerne, og heller ikke mit ansigt og pik malet mørkt af hendes kusse. Du kender resten. Jeg blev snart kastet i kongens omfavnelse. Apolinne, i en skandale, der brød presser hele vejen til Amsterdam, sluttede sig til mig af sin egen vilje. Fra det øjeblik var vores skæbner klare som eventyr og blæk.

Du har brug for penge for at overleve inde i Bastillen. Nemt nok gjorde fængslet et porøst bordel og Paris til en generøs elskerinde. For en by ivrig efter udskejelser og kuriositeter var hun en sort diamant. En engel faldet fra nåde, dækket af smukt blæk, kunst og andre snavsede ting.

Mænd og dronninger bragte guld til hendes tid. Nogle vil kun have en smag og fuck ud af Monsieurs datter. Andre havde brug for mine evigt skiftende ord, ligesom dig min kære, der blev ved med at vende tilbage. Håndværket blegnede i timevis, smurt ud af grove kærtegn, spyt, frø og sved.

Og snart indtog nye digte deres plads på hendes ansigt. Så jeg skrev på hendes hud, og hun horede sig selv. Åh, historierne om det kunne vi dele… Men vi er ved at nå hendes pubis nu, og tumulten udenfor bliver højere. Er det fængselsguvernørens leder, jeg ser monteret på en gedde? Stop med at fnise, Apolline! Jeg vil have den knap i din kusse til at være mit sidste punkt.

Gør det til et udråbstegn, tegnet skarpt indeni. Jeg ved, at de får dig til at komme. Så hvad venter du på, stakkels læser? Du er så tæt på slutningen.

Hun er mit mesterværk, min Paris Palimpsest. Smag på hende!..

Lignende historier