Det var ved skumringen, og en sen efterårsstorm var under opsejling. En frossen tåge hang over den lille landsby Tarrytown. En landsby med hovedsageligt hollandsk afstamning, som ikke havde nogen forkærligheder eller umoralsk adfærd.
En landsby med ikke-bandende æbleplukkere og spredte sælgere. Det var efteråret 1791, og som man siger… "Frost var på græskarrene." Frøerne må have haft et forvarsel, da de kvækkede en melankoli, som om de følte et varsel i vinden. De høje skygger af træer som marionetter, bøjer, bliver trukket. I det fjerne lød tordenen, som om ni-pinde blev kastet over. Jeg havde for nylig taget ophold i landsbyen som boghandler.
Også et sybetræk af sengetøj, knap af knogler, tråde og elfenbens-didoer. Tarrytown var beliggende i Hudson Valley, et par ligaer fra New York. Indbyggerne i mit sind løb til tider dybt.
På grund af at have skrupelløse tanker og handle på dem. Smidt ud, tjæret og hustlet fra mit tidligere mødested på grund af.