Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Part One

begyndelsen udskåret i en jerndis…

🕑 11 minutter minutter Hardcore Historier

I. Fængselsblues og kendte ansigter. Summede ind og summede ud; Kameraer, der sporer skygge med. Glasøje og rødt blinkende lys.

Et sidste fuck-up, et bedømmelsesfald. At sende sort røv tilbage. under støvlen af ​​mand. Intet held, intet forsøg; Bare blander fødderne.

Handel med orange sweatere til denim og hvide; Et par Jordans ingen erindring om at eje; Der er en lommepenge og et ødelagt ur; Det springer frem og tilbage. Tik, tak, fire og seks. Fem år sprunget over, forsvandt til ingenting. Bag beton og jern.

Holder retten med det usynlige tabt. - - Jeg havde ikke forventet kendte ansigter eller kendte forlystelser, men alligevel smeltede du, alle flydende karamel og hårde skyggefulde øjne sammen til en caddie af gladere tider. Og hver flænge i vinylen drejer mig tilbage i tiden, hvor den Eldorado gik i tomgang. Sprang over klasse, sort røv, hvor vi gav vores første gnidninger, hvor vi lavede vores første stoffer, første salg, første klip.

Og de motorcyklister og de vatos, som vi plejede at kende, plejede at handle, plejede at frygte, er bare pletter, der er vasket væk på brændte sommerkantsten. Skudt ned. Træk væk. Intet tilbage. Har lige brudt drømme i Oakland gader; Børn, der handler voksne og voksne, der handler børn; Glemt og glemt.

Usikker på hvem og rystende; Rystende med hvad. Bange for hvornår. Bare bedøvet delirium.

i en boble af graffiti-uvidenhed; Mislykkede forsøg på bare at være som Mike! Så her er jeg, der er jeg. Andy Warhols 100 dåser, et gentaget gitter på ti gange ti: gult på rødt på hvidt om hvorfor fanden kan jeg ikke slippe fri fra disse rustne dåser… dette mareridtsfængsel af tin på papir. Her er jeg, og der går jeg, vanvittig og frådsende, ude af stand til at stoppe med at sluge ti dåser gange ti dåser, mit livs skadelige smag, disse miasmiske oksekødssmag, genopvarmet og genopvarmet i forskellige skåle lavet af forskellige ben. Det kolde stål på mine håndled er velkendt vægt, velkendt smag. C-Block special.

Driftende sind. Sorte stave på grå stænger, glidende metallisk som xylofoner. Klink. Klokkespil.

Klink. Klokkespil. Det er mandens yndlingsmelodi til hans betonjungle og afhuggede jernceller… der torturerer sjæle til bittert dyster vanvid. Varme hænder letter benene fra hinanden, og varmere mund trækker slapt kød til hærdet liv. Jeg rykker ved berøringen, så ukendt, så angrende.

For meget. For tidligt. Den sorte sjæl glemmer betydningen af ​​intimitet. Jeg trækker i manchetterne. Knurre.

Reaktioner, der anses for at betyde én ting, når de virkelig betyder det tragiske andet. Smagen er bare for ens. Det sukkerede behov for stort. Så jeg bliver trukket længere ind, glider gennem brummende våde stramhed, forbi flagrende tunge, indtil kneblet modstand og skarpe negle i muskuløse lår. Hun trækker sig og tørrer sig om munden og smiler af kilt og ti nuancer af ondskab.

Det er en skæv ting, den brede mund: malet rig violet, tænder blinkende polerede perler… alt sammen smerteligt velkendt og mareridtsagtigt trist. Hvilket gør det hele sværere. - - Håndflader presses hårdt ind i brystet, og stærke fingre krøller for at synke kirsebærglansede negle ind i stenhud. Vi er karamel og.

85% kakao. Foldes ind med varm peber; Og noget crack-kokain. Smagsprofiler, der ikke er beregnet til anden smagning eller tredje eller fjerde. Det er netop derfor, hun higer efter det… varmen og forbrændingen på tungen og kinden. Det er afhængighed nu.

Syv år i træk, og hun kan stadig ikke komme uden modhager i sjov. Hendes hofter vrider sig og vrikker og gynger og slår hårdt mod mine: en frenetisk dans af maskingeværsprance, som Beyonc på scenen, der drukner i, suger til sig, sød beruset beundring. Det er groft og rodet og omgivet af desperat behov.

Men hos hende stiger sjælløsheden. Fucking for fornøjelsens skyld, og ikke for forbindelse, ikke for følelser. Og alligevel er der måske forskellige sandheder, der dannes i disse kaneløjne. Måske tager jeg fejl.

Måske er den uklarhed i hendes øjne, den lille underlæbe, udtryk for mere. - - Jeg prøver at møde hende halvvejs, knurrende og bandende og rykker i manchetterne, der er hægtet rundt om sengestolpen. Jeg prøver at lade flyve gal vild lyst med blottede tænder og et glimt i øjnene.

Det skylder jeg hende… i hvert fald det. Men det er en halvhjertet maskerade. Og fanden ved hun det. Vi har aldrig helt masket op, da vi voksede op på gaden. Vi kneppede for at lære.

For at fordrive tiden. Indtil tiden stoppede. Indtil hun kom og ødelagde mig for alle andre. Især dig.

Ung kærligheds trojanske hest. Hendes underlæbe krøller, og hun skriger. Hendes hofter bevæger sig hurtigere, og hendes varme indre muskler klemmer sig strammere og risler langs den tykke åre på undersiden af ​​min erektion. Hendes rødtonede dreadlocks indrammer skulpturelle træk.

Et Medusa-lignende raseri giver næring til den vrede rytme i hendes hofter. I modsætning til Perseus byder jeg dog slutningen velkommen. Fortjener slutningen.

For jeg er ingen helt i denne forbandede græske tragedie. Jeg rækker op og tager fat i hendes slangelignende hår og ønsker, at de svedglatte lokker virkelig slanger sig med giftige hugtænder. For den sørgelige sandhed er dette, venner fra hinsides. Jeg kan ikke forstå, kan ikke sætte pris på, denne gave, hun bare døjer efter at give, disse uudtalte ord med våde vrede øjne og brændende varm kusse. Så jeg ville med glæde tage døden over dette torturerende fuck.

- - Hun har mig færdig i sin røv, den tabubelagte gerning nægtede enhver anden bror i hætten at stjæle, da vi kun var teenagere under sprayen fra en knækket brandhane. Og når det ikke er helt nok, får hun mig til at pumpe hendes savlende fisse med den kompakte politistafet, hun stjal fra en holdbil for år tilbage. Det er fordærvet. Det er forkert. Det er symbolet på magt, vi vokser op til at hade.

Det vækker mørke tanker og mørkere mareridt. Og alligevel er det den ene ting, der virkelig får mig til at føle alt andet end følelsesløshed, og med et rendyrket skrig giver jeg slip på… noget, og fylder hende med en syndflod af varm sæd. - - "Ugentlige opkald," siger hun til mig, mens hun snører et par kampstøvler. "Og en anden ugentlig check-in på mit kontor hver onsdag kl. Ingen bullshit.

Ingen undskyldninger. Mere end fem minutter forsinket uden et opkald, og din sorte røv er kogt. Det var betingelserne for din løsladelse." "Slavepisker.". Hendes øjne kniber sig sammen, og hun trækker i stram sort polo over høje grapefrugtmejser.

Kriminalforsorgens våbenskjold buler stolt ud og håner mig med virkeligheden i min nuværende situation. Hendes taktiske bælte kommer derefter, efterfulgt af den skinnende sorte glock fra pengeskabet i hendes skab. "Glemte du noget?" siger jeg, da hun er ved at gå.

"Man skal have det bevis for at være mandens tæve, ikke?" Hendes næsten glemte badge buer mod hende, og hun river det ud af luften og klipper det på det hele i én bevægelse. Ny smag. Ikke længere klodset.

"Bedre end at dø i Dubs af en vildfaren kugle, J. Eller en nål." Hun ryster, da ordene vælter ud af hendes mund. "Jeg gjorde ikke…". "Glem det," afbryder jeg. "Ærlig fejl ikke? Der er kun gået fem år.

Måske har jeg glemt hvorfor jeg blev spærret inde. Bare fortæl mig noget. Skal jeg logge ind foran for at bekræfte min tilstedeværelse? Eller vil du foretrække, at jeg skriver mit navn med cum over den nøgne røv igen? Vi gør det efter klappen. Jeg er åben for begge dele, skat." Jeg understreger det sidste ord og prøver at få det til at gøre ondt.

Det gør det. Og jeg mærker ingenting. Hendes kæbe klemmer sig sammen, og hun gennemgår en hurtig åndedrætsøvelse.

Sandsynligvis noget lort, hun har samlet op fra akademiet. Eller måske hentede hun det længere tilbage end det. Da hun var til møde med skolens rådgiver for vredeshåndtering. "Undskyld," griner hun. "Det.

Det var," hun vifter med hænderne ud," det hele var en kæmpe fejltagelse. Jeg troede, at nogen kendte måske… Jeg troede, jeg kunne…" Hendes kæbe spænder sammen, og hendes kinder brænder lidt rødt af vrede. "Nej.

Nej. Jeg burde have vidst det. jeg bare. Fuck," spytter hun.

"Lyder nogenlunde rigtigt," siger jeg, helt stram i halsen, tør i munden. Jeg skal se om at få en anden betjent til at tage sig af din sag." "Sandsynligvis for det bedste." Hun vender sig om, men holder en pause ved døren. Sukker.

"Har du i det mindste en plads på køl?" Hendes ord er mildnet lidt selvom hendes skuldre er sænket. Jeg er virkelig et lort. Hun er en sneklode fuld af håb og drømme. Den rene lejlighed, den dyre vin i køleskabet og billedet af os som børn på hendes natbord… alt sammen vidnesbyrd om at vende hendes liv.

Bortset fra den undvigende ting, hun mangler. Og jeg smadrer den og kloden i stykker. "Jeg finder ud af noget.

Bare rolig om mig." Der er endnu et suk, åndedrættet slår igennem tænderne. "Det er en lort verden, ved du det? Jeg tror, ​​jeg elskede dig, da du tegnede grimme pindefigurer med det fortovskridt, jeg stjal fra Mr. Harrisons butik. Jeg tror nok, han vidste det.

I hvert fald langt før jeg gjorde. Og så kom hun og stjal den pigeagtige fantasi. Og så du…" Hendes fingre knytter sig til en knytnæve, og hun rammer dørkarmen. "Forsvundet." "Ja. Det." En dør i gangen åbnes og lukkes.

En dæmpet stemme siver ud. "Godt, Miss Laney. Er lige blevet færdig med en gammel ven. Jeg er okay… Nej, jeg bliver ved med at fortælle dig, at jeg ikke håndterer Roscoes sag.

Jeg vil spørge. Farvel, Miss Laney. ".

Runden af ​​en rollator rasler af sted i det fjerne, og jeg går hen mod døren, lægger en hånd på hendes skulder, men hun trækker den af ​​sig. "Jeg vil altid have det en nat, selvom jeg gætter på. Det har jeg i hvert fald. Mine.

Ikke hendes. Eller nogen andens." "Hva?". Hun bliver længselsfuld. "Du var nervøs som fanden.

Vi var ikke sikre på, hvornår Ray kom tilbage fra sin narkohandel. Men vi kedede os, og der var et gemmer i handskerummet. Kan du huske?". En pause. "Det gør jeg.".

"Brandt som fanden. Vi sugede alt for meget ned alt for hurtigt. Så blev det varmt.

Lædersæder klæber til vores ben. Sveden samler sig selv med vinduerne nede. Jeg tror aldrig, du havde set et par bryster før, men dine øjne blev store som en ugle, da jeg tog min tanktop af." De var tale om dubs.

Jeg tror, ​​de kurerede min astma med al den hyperventilering, jeg gjorde." Hun griner med en lavt svulmende lyd. "Nej. Det skete, da jeg trak din hånd ind i mine shorts.

Fuck jeg var liderlig." "Og våd. Virkelig våd. Skræmte mig lidt." Endnu et grin. "Første fisse. Små hooddrenge forstår aldrig, hvordan VVS-systemet fungerer første gang." "Jeg var lav, men jeg var bestemt ikke lille." Dine skuldre slapper lidt af.

"Du har ret. Du var en python selv dengang. Dog klodset. Hurtig aftrækker.

Og alligevel er det mit yndlingsminde. Jeg kan ikke engang huske, hvordan vi endte nøgne efter det. Bare Public Enemy-sprængning og lædersæderne knirkede højt, når du bevægede dig mellem mine ben. Din pik græssede næsten ikke min klit, før den sprøjtede ud over min mave." Det får mig til at smile lidt. "Ja, godt.

Den første fisse har altid den største kraft, ikke?« Og så rynke panden. »Undskyld. For det og…" "Nej. Lad være.

Tag det ikke fra mig. Jeg kunne godt lide at have den magt over dig. Plus, det øjeblik gjorde mig til en total cum tøs, ved du det?.

Var aldrig det samme med piger efter det. Jeg kan godt lide at have en fed pik sprøjt over mig. Det er beskidt forkert og rigtigt for en omvendt søndagsskolepige som mig. Og det fik mig af at vide, at mit skriftsted, luvin' mor, ville få min røv til at bløde, hvis hun vidste det." "Og jeg har altid troet, at bedstemor Teague havde mig i bibelverskæder. Din mor var skræmmende." Hun nikker, tilføjer: "Leesha blev vanvittig jaloux, ved du?".

"Leesha?" Det var en overraskelse. "Selv villig til at prøve en trekant med dig, så hun kunne kneppe mig igen. Slet dog ud. For bange for penis." "Jeg er ked af det," siger jeg igen, men prøver virkelig at mene det denne gang. "Også mig." Hun træder ind ad døren.

"Vi ses, Jalen," siger hun og vender aldrig tilbage. Døren klikker med en note af endelighed. "Jeg håber ikke, Jasmyn. Jeg håber ikke."..

Lignende historier