Jeg så det, så snart jeg drejede ind på vores gade. Man kunne næsten ikke gå glip af det, sidde sammenkrøbet ved kantstenen som et slags rovdyr, helt skinnende sort maling og poleret krom og tilsyneladende dunkende med knapt undertrykt kraft og virilitet, selvom den massive motor var slukket. Den store Harley-Davidson var tavs, men på en eller anden måde stadig i live og truende.
Det var foran Sherman og Mildreds hus, lige på den anden side af gaden fra vores, og jeg spekulerede et øjeblik på, hvem de overhovedet kunne vide, der ville køre på sådan en maskine. De var stille hjemmemennesker, meget ligesom os; det virkede usandsynligt, at nogen venner, de måtte have, ville være typen, der ville eje sådan en enorm, kraftfuld, specialdesignet motorcykel. Da jeg kørte ind i vores indkørsel, lavede jeg en mental note om at spørge Sherman, næste gang jeg så ham. Hvis det ikke var en ven af dem, hvis det bare var en hætte eller en anden uønsket bøller, der hang.