Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, fjerde del

🕑 21 minutter minutter Gruppesex Historier

I. Retrograd. Et af vores gamle tilholdssteder, en ombygget produktionsfabrik, summer stadig af liv på blæsende lørdag aftener. Brugte at komme her hver weekend.

Hendes store flugt, en langfinger til hendes navn. Løsne sig fra virkeligheden og bare… eksistere. Træk vejret, ved du det? Vær lige gennemsnitlig for en forandring. Slip ind i den anden side. Hun sagde det aldrig, men jeg kunne mærke, at hun hadede det bitre kaos, der cirkulerede i hendes hoved.

Den kvælende sandhed om heldige sædceller, der finder heldige æg for at skabe liv. Glid ud nøgen og skrigende og rigere end de andre 99'. Girende som koldbrand fra en borgerkrigstid. Elskede at have stakke af Benjamins.

Hadede, hvad det betød for andre at have så meget af det. Paradokser. Lykke. Rigdom.

Fattigdom. Kamp. Depression. Fornuft.

Frustrationer af virkeligheden. Grunden til at være til og hvorfor vi er som vi er, hvorfor vi gør hvad vi gør mod hinanden… det dybe eksistentielle lort af Platon og Sokrates og Nietzsche i hendes sorteste humør. Zion 1 til den moderne tidsalder. Eller Lupe. Hopsin.

Almindelige. Vælg din lyriske gift. Opadrettede skygger i huler og gyder af flammer og løgne.

Shit så langt ud over mig, at hovedet snurrer, hjernen skriger efter lettelse. Måske er jeg forudindtaget, men jeg tror, ​​hun kunne have brændt dem alle i debat. Spundet hendes logik med den løsrevne rumlige tankeflugt og den lune stemmedunst.

Ser fint ud i hvid stoftoga. Jeg husker stadig, hvordan hun bevægede sig, slanke form flydende ind i hvilken som helst stil, der passede til enhver alkymisk blanding af følelser, der kogte i hende, hvilket altid var en kamp at fastlægge. Da hendes sind pulserede med for meget kaos, gik vi langs molerne og endte her. Og hun ville flyde fra nutidigt til jazz til ballet til stilarter, jeg ikke engang kan sætte navn på.

Harley Quinn af dans. Helt vildt. Bump og slib. Vrid og drej.

Ryst og drej. Springe. Vault. Hun var syv grader af tragisk skønhed og røget erotik. Og for pokker, fik hun nogensinde lov til at prale med det.

Farmor Teague ville sige, at sådanne piger blev affødt af djævelens frø. Der er en vis sandhed i det, gætter jeg på, i betragtning af hvem hendes bastard af en far var. Lucifer var dog stadig en engel, faldet eller ej. Hun arvede det meste af det gode. Men ligesom mølen var jeg aldrig forsigtig med, hvor farligt varmt hun kunne brænde.

Helvedes ild. Under Technicolor laserlys fangede hun fremmede på dansegulvet, armene cirkulerede som bjørnefælder. Det meste af tiden var det hendes nubile jævnaldrende, teenagere, der ville undslippe det sprøde kort, de fik.

Men nogle gange forgreb hun sig på de kvinder, der kom for at generobre glemte glansdage. Hun nappede i deres ører. Driller fingrene mellem deres lår. Rødhårede var hendes favorit. Lignede dem med kirsebærrøde brandbiler.

Prangende. Magtfulde. Højt, når deres flammende slidser skulle overhældes med champagne og en våd tunge. Jo mere modvilje viste sig, jo varmere brændte hun. Nogle gange ville det kun tage en tommelfingerbørste hen over en bing kind, nogle gange et kys.

De mest tilbageholdende ville smelte som smør, så snart hun krøllede en finger inde i dem og strøg i takt med den sang, der bankede i luften. Da hendes humør løb ud af kontrol, fik hun det ind i hovedet for at hidse mig op i hendes trusseløse skridt mod andre mænd. Lad dem håndflade hendes pertrige models røv. Klip i nakken på dem. Drille.

Smør hendes ophidselse over deres læber. Og træk dig væk, før det bliver mere end det. Og jeg sad der oppe på en catwalk og kiggede ned og skitserede hende, som hun var. Ubehæftet. Ikke trukket ned af navn eller depression.

Hun ville smelte ind i et hav af kroppe og blive blot endnu et Oakland-ansigt i mængden. Jeg tror, ​​det var et ritual af en slags. Lav en maske så tyk, at den begraver alt, selv den tragiske pige nedenunder. Efterhånden som timerne gik på, blev hun vådere og vådere.

Og oppe på min forhøjning ville jeg blive meditativ og kreativ. Og med stoffer, der pumpede gennem vores årer hele natten, ville vi ende med at kneppe vildt i svagt oplyste toiletter og mørke hjørner, hendes ben hægtet om min talje, hendes tænder sank i min skulder. Da vi var virkelig forkludrede, havnede vi i en hævet terning lavet af jævnt fordelt, indviklet glas- og trægitter designet til at skabe en kvasi-silhueteffekt af indersiden. En gigantisk skyggeboks, som VIP'er kan komme ind i, mens hundredvis af fremmede kiggede på, narkobesat sind begejstret, mens skyggefulde skikkelser kneppede natten væk i slowmotion-orgier.

Hun sagde altid, at det var den bedste form for lavpande kunststoffer, der kunne manifestere sig. Hun tog ikke fejl. Men det er ikke det samme. Magien er her ikke længere.

Det føles tomt, næsten ukendt. Men en rave er en rave, og når først du får det, du vil have, holder detaljerne op med at betyde noget. Det smelter på min tunge som en Listerine-strimmel. Brænder som Big Red tyggegummi og Tabasco sauce. Jeg kan mærke X'et bløde ind i mit system.

Jeg burde føle skyld over mit brudte løfte. Men jeg siger, at det kun er bøjet. Det er ikke en heltinde. Ikke cola. Ikke engang en femtedel vodka.

Det er bare et lille kemisk skub for at slippe monsteret løs indeni. Glem alt om to kvinder, den ene et sløret minde, den anden en påmindelse med tyggegummihår og grønne øjne. Den boheme Aphrodite, der lader mig kalde hende for bobler, fordi jeg er for bange til at sige et simpelt navn.

Den, jeg kender, vil hun desperat have dannet på min tunge, når vi er alene sammen. Jeg fortaber mig i sværmen af ​​kroppe, bundet ind til alle sider. Varmen pulserer og min hud prikker. En varm røv skubber mod min lyske i takt med et tempofyldt re-mix. Jeg tager fat i den fremmedes faste hofter og tilføjer mine egne svingninger.

Og jeg gav endelig slip. Jekyll. Hyde. Skjule.

Få det?. Han gemmer sig. Jeg gemmer mig. Alle her gemmer sig, fortabt i disen.

Har jeg brug for et grinspor til denne triste virkelighed eller hvad? Fuck. Kom ud, ven. Uhyre. Hav det sjovt.

Jeg er helt udbrændt. Jeg kan stadig lugte hende, den lille lyserøde tæve. Han kan tilsyneladende ikke glemme hende. Kender knap nok hendes dejagtige hvide røv, men hendes billede bliver ved med at kravle og trække sig ind i hans hoved. Vores hoved.

Mit hoved. Kan ikke finde ud af hvorfor. Shit irritationer. En halv snes tøs.

Lille blonde ting fra de splintrede Twomps. En billig vanilje luder, desperat efter en sort slange, er let nok at finde. Denne var en dårlig erstatning for den smukke fugl, der døde nøgen oven på ham. Os.

Man skulle tro, han var blevet klog. Fisse var engangsbrug. Du går videre, når det glatte greb begynder at løsne sig. Shit. Livets cirkel, mand.

Mine øjne følger et par slanke Barbie Doll nisser, der springer forbi på killingehæle, snavset blond hår fugtigt af sved. De fniser som forkælede små dalpiger og slæber med sig to lurende lortehoveder, der griner til hinanden. De vil helt sikkert få deres små hvide spætter våde i aften.

Måske tag dem begge i bandestil. Klap i hænderne. Dann Eiffeltårnet, mens de skiftes til at spyttestege… den store hvide Douche-ting til gensidig fest. Deres smukke små hoveder drejer i min retning, øjne dvælende, hvide drenge pludselig glemt. Jeg nikker og de f og fniser og slikker deres butikskøbte læber.

Jeg noterer mig mentalt for at finde dem senere. Som jeg sagde. Livets cirkel.

Jeg går rundt, indtil jeg finder hende i baren, og man kan vel kalde det lækker skæbne. Min rødhårede med den aerobe stil-sans er kønsbestemt til nine i en spraymalet sort mini, der omfavner hendes kurver som en operationshandske. Et lille diamant pentagram glitrer mellem hendes fregnede kobberbryster og holder selskab med et sølvkors. Paradokser. Maskerede djævle gemmer sig i smukke små ting, ville bedstemor Teague sige.

Der lyder et dybt, forværret suk, da jeg lægger en hånd på hendes bare lænd og bestiller en drink. Hendes smukke læber er et hån, når hun vender sig om, men de spøger til et smil, da hendes øjne finder mine, og genkendelsen spoler op i hendes hjerne. "Huh," er alt, hun siger, øjnene skinner af nysgerrighed. Og det er alt, vi hver især har brug for, når forskellige former for tørst pludselig skal slukkes.

Hun nedlægger en blodrød martini, og noget lort kaldet The Glass Animals bliver annonceret som den mystiske gæstekunstner. Raverne bryder ud i øredøvende skrig. Jeg trækker hende ind i mig, og hendes hofter bevæger sig til rytmen af ​​beats lavet til sex. Det er langsomt brændende begær ude på dansegulvet, magma, der afslappet bobler ned ad en bjergside, og sætter ild til enhver forbandet ting, den rører ved.

Kropper kværner mod hinanden. Hænder famler. Hormoner brand.

Hæmninger løsner sig. Det bliver kirsebær i aften. Der er tusinde par øjne trænet på hende, mens hun bevæger sig flydende mod mig, den eneste rubinrøde juvel i et hav af flaskeblondiner og musede brunetter. Glemte hvor sjovt dette vanvid var. Husk så, hvordan det tog et ophold i fængslet for Jalen at slippe mig ud.

Jeg plejede bare at være observatøren. Jeg lover at få ham revet i skammelige stykker, når jeg vågner. Jeg snurrer min rødhårede rundt, og hun filtrer hænderne ind i håret og svajer sin krop med atletisk ynde, trommestram røv vugger hårdt med stoffet intensitet, før hun smelter tilbage mod min lyske.

Jeg trækker hende rundt i et hårdt kys og fodrer hende med en af ​​de X-forstærkede Listerine-strimler. Hun ryster, og jeg mærker varmen fra hendes fisse pulse mod mit ben. Jeg hvisker i hendes øre, tommelfinger hendes dunkende klit under den fugtige kant på hendes glatte kjole. Hun stønner, men ryster på hovedet nej. Jeg trækker hende rundt, mens DJ'en spinder endnu en melodi, min tunge rejsning mod hendes overophedede numse.

Hviske i hendes øre igen. Væv lyriske besværgelser af bullshit sammen med krydret nød og sukkersøde løfter, jeg ikke har tænkt mig at holde. Jeg presser alle mørke ønsker ud, som hendes hjerne sandsynligvis hævder er foruroligende forkert… og at hendes søde røde snatch argumenterer for er helvedes rigtigt. Tommelfingeren ved hendes underlæbe, hånden klemmer hendes saftige røv under hendes knap der kjole, hun ryster endelig enig, og jeg trækker hende med. Jeg læner mig tilbage på en læderchaiselong og næver dovent mit kød, mens ravfarvede lys flimrer gennem VIP-terningens tonede glasgitter.

Det var nemmere end jeg troede… skuffende nok. Jeg ville have en udfordring. Modvilje. Jeg ville have, at frygt vigede for fuld troskab.

Jeg ville fyre de mørke kul af begær i hende, spidse hende over planken, indtil hun tigger om at hoppe ned i den skumle afgrund. Sød forbandet dekadence. Det var altid målet.

Sølvtunge powertrip. Alt sammen udslettet af den nemme form for smuldre, du forventer af en hore, der har spillet det lange spil med dig. Jeg vil dog ikke klage. Min flammehårede vixen er stadig et smidigt helvede, der ser ud til at kunne lide at opføre et show. Terningen har den effekt.

Du bemærker det ikke engang, da det river dine 'ugennemtrængelige' moralske grænser ned. Knuster din selvrespekt til glitrende uhyggelige fragmenter. Armani klippede bukser.

Skinnende Rolex. Den kvælende tåge af duftende sandeltræ Köln dyrere end hele min lille brandbil Hellions outfit. Det var alt, der skulle til for en bronzefarvet high roller at få hende på knæ, fiske forbi hans silkeboksere og slurre hans uklippede pik ind i hendes sultne røde mund.

Jeg næver min pik en smule hurtigere, når et gurglet støn lyder. Hr. Armanis statueske sidestykke sidder sammenkrøbet bag mit helvede og smager den salte sved fra hendes kobberryg, mens hun så tre fingre ind og ud af sin stivnede, flammehårede kusse.

Vores lille helvede grynter og sutter hurtigere, mens hr. Armani med de gennemborede brystvorte-ringe begynder at støde voldsomt. Det eneste, der skal til, er fem pumps og et overraskende analt tungebad fra en ung, bleghudet skønhed med mørke ringlets, før han brøler fri. Et ord fra hans kone får ham til at trække sig ud midt i strømmen for at male min helvedes fregnede næse og læber med en voldsom strøm af tykt spunk.

Da han er færdig med sit cremede mesterværk, trækker hans kone hende rundt og slikker hende ren. Den sidste dråbe deles i et dovent kys, der efterlader min rødhårede en slap bunke kød ved hr. Armanis fødder. "Fuck yea, skat," grynter jeg.

"Vidste du havde det i dig.". Konen smækker med læberne og vender sig mod mig, med røggrå øjne, der stirrer på mit stive mørke kød med hensynsløs grådighed. Jeg griner. Krøl en finger.

Den gyldne blondine slår det lille helvede og rejser sig med lange blege ben, der folder sig ud fra sit krum. Siliciumforstærkede bryster slingrer, mens hun går hen mod mig, fingrene løsner hendes hår for at falde ned til krøllen af ​​hendes hjerteformede røv. "Jeg har aldrig prøvet en af ​​jer før," erklærer hun, med accent spinden dryppende af højsamfundets ligegyldighed over for den tvivlsomme frasering. Hun kravler langsomt op i chaiselongen for at skræve over mine lår.

"Jeg spekulerer på, hvordan du smager." Jeg klemmer hendes bløde numse, indtil hun knirker, og trækker sin dyre og pænt trimmede gyldne tøs langs mit skaft. "Som en nyligt løsladt forbryder." Jeg bider hende i nakken og driller en våd finger over hendes afblegede analring. "Jeg vil ødelægge denne fisse i højsamfundet," klukker jeg og tomler om hendes lille gyldne trekant. Hendes øjne udvides og hendes skarpe lille aristokratiske næse giver et lille halvt fnys af frygtsomt begær.

Jeg griner og presser mit opsvulmede hoved mod hendes glatte indgang og trækker hende lige ned, indtil de dunede guldkrøller møder de sorte. Hendes dolklignende negle og søde skrig får min pik til at hoppe i hendes stramme tunnel, mens hendes ryg buer sig. Mr. Armani kigger op fra mellem min helvedes glatte ben. Et alt for tilbøjeligt øjenbryn løftes.

Læbe curling. Det dumme lort du laver af kærlighed, hva'? Trofæ kone prinsesse er ikke tilfreds pik. Jeg stikker en finger ind i hans guldhårede trofæ, og griner over hans panderynke, når hun spænder op og hvæser det lidt hensynsløse støn, jeg ved, at han nok aldrig har hørt fra hende. Andre tæver sandsynligvis. Men dog ikke hans beskedne, reserverede kone.

"Hvad smager jeg af?" jeg papegøje. "Blod og chokolade og jern, prinsesse," knurrer jeg med bækkenet mod hendes. "Blod og chokolade og jern.". Det eneste svar er en lækker klynk, der slutter sig til min rødhåredes høje knirken, mens hr.

Armani plejer hendes begær. Et dusin strøg væk fra det blændende kaos, gisper min fantastiske plastikskær i mit øre, at hun ikke er på p-piller. Afskyr sin arrogante lortemand. Gør kun dette for at krydre deres døde ved ankomsten sexkone efter ægteskab. Fortæller mig, at hun hyrede en PI.

Fangede ham i at kneppe hendes luskede lille hore af en søster på et snusket motel. Ønsker at knuse sine baller. Afskaf ham.

Få hans etagekontor til at håne ham. "Er det en kendsgerning?" Jeg grynter og nyder den stramme krusning af hendes kegels. Måtte elske forfængelige hvide piger, der kan lide at holde det stramt nede, når de bliver ældre. Mrs. Plastic trækker mig ind i et kys og prøver alt for hårdt at pisse den halte andemand, hun prøver at hanre, af.

Han er dog lort opmærksom. Han har mine helvedes ben kastet over sine skuldre, og han lægger røret og stikker ind i hendes ildrøde hug, som om hun har det bedste hul på denne side af planeten. "Hvordan finder jeg ud af det?" Jeg siger.

Hendes hofter vrikker uberegnelig. Hendes negle på $500 efterlader stikkende røde mønstre hen over mit bryst. Hun bider sig i læben. Jeg gentager mig selv.

Grav min tunge i hendes øre. Slå hendes røv. Svært. Nyd fanden ud af Jell-O jiggle. "Opdrætter mig," springer hun ud med halvt sammenbidte tænder.

Jeg kigger op, og hendes vilde erklæring om nød har hendes ansigt brændende i skamfuld begær. Jeg griner hårdt af den billige pornofrasering. Ord, hun nok aldrig havde forestillet sig, hun ville sige.

Den slags snavs, rige hvide kvinder overvejer under dem. Fornægte sig selv, indtil det, som det nogle gange gør med dem, eksploderer ud i morsomt fordærv. Min pik svulmer, og hun lader et par uanstændigheder flyve, hun nok heller aldrig har ytret før i sit beskyttede liv i højhusene. Måske tog jeg fejl.

Ikke Plastic Fantastic, men Miss Cold Hearted Bitch?. Hun kruser igen sine indre muskler, en pulserende bølge af klæbrig stram varme. "For fanden ikke?" Jeg grynter over et hjælpeløst indre skrig af uro.

Jeg efterlader hende i en orgasmisk bunke i chaiselongen, når jeg er færdig; en tyk flod af sæd siver ud af hendes røde, utugt strakte fisse. Det er et billede, der kun er udklasset, når en lille lille ting, der sporter cornrows, skubber hendes ben fra hinanden og snurrer på vores cremede rod som en udsultet killing. "Jesus," råber den guldhårede blondine som en syndig bøn, da hun åbner øjnene og ser det vridende hoved mellem sine lår.

Hun forsøger at skubbe pigen væk, hvilket kun tjener til at øge intensiteten af ​​den slanke teenagers tæppegumpen. "Blod og chokolade og jern," gentager jeg, mens jeg går forbi. Hendes tæer krøller, og der er den. Hun trækker den kaffehudede teenager ind og klemmer sine ben om hovedet.

En anden slags bibelsk navn dannes på hendes læber. Mit lille helvede er et rod. Hendes rødguld lokker er gennemblødte og sved samler sig på den kobberbelagte hud på hendes ryg. Hun rider Mr.

Armani som en værdsat hingst, trommestram røv bøjer og trækker sig sammen, musklerne risler langsomt. Fandens nær prisvindende, hvis en konkurrence blev afholdt. Jeg sætter mig på knæ bag hende, tager fat om hendes røv og trækker en finger op gennem hendes mørkelyserøde sprække. Hr. Armanis pik stopper langsomt, og en knækket, skarp klynk falder fra hendes læber.

"Unngh," råber hun. "Lad være med. Fucking. Stop. Dammit.".

"Shh," lover jeg. "Det kommer.". "Hvad er?" hun er i stand til at spytte ud med et pustende stønnen. "Den bedste form for synd, denne forbandede verden kan give." Jeg trækker hendes venstre kind til siden, hugger min pik ved hendes bagdør og skubber lige igennem i hendes stramme smørvarme, mens hun skriger blodigt mord.

"Unnghhh," grynter min helvede igen, presser sig fremad og trækker hr. Armani op i hendes dråbepupper. Feminine mumlen af ​​fascination, chok og jalousi harmonerer sammen.

Ord handles. Midlertidige partnerskaber skabt i råt behov. Spejlbilleder til glæde for de hæsblæsende ravers, der ville ønske, at de kunne bruge selv fem minutter inde. Jeg holder hendes hofter og pumper min pik ind og ud af hendes varme smøragtige varme.

Det får mit hjerte til at støde som Rays lydsystem dengang. Jeg kan lugte hendes jordiske ophidselse og smage hendes salte sødme, når jeg trækker hende tilbage for at bide hendes skulder. Og jeg kan mærke den kraftige indsnævring af hendes ringmuskel, der snirkler sig rundt om mit kød.

Det er en følelse, fisse bare ikke kan matche. "Fuld… Oh myyyy Så…" gys, "fucking…" skælv, "fuld." Hendes hoved stivner. Et dumt grin af sindssyge splitter hendes læber. Mr.

Armani poter på hendes bryster og kniber hendes kirsebærrøde brystvorter. "Fuck mit røvhul," klynker hun. "Flød det.

Unngh. Fyld min fisse med dit grimme frø.". Vi gør vores bedste for at efterkomme, og finder en rytme, der afspejler den tyktflydende erotiske musik, der bobler uden for kuben. "Jeg har aldrig… Jeg har aldrig…" mine helvedes spæk, glædestårer glider fra hendes øjenkroge. Hun er et sumpet rod af ophidselse, væske, der sprøjter ud under en pludselig intens række af orgasmer.

"Hvorfor holder vi ikke vores kæft på din kønne lille mund," grynter jeg i hendes øre. Jeg knipser med en finger og en ny pik materialiserer sig, som slår ned mod hendes pande. "Sug den ned, rød. Lad os gøre dig lufttæt.".

Hendes indre spænder og knuger sig, både vaginale og anale muskler arbejder overarbejde. Den hvide slange skubber forbi hendes læber. Mr.

Armani håndflader hendes røv, pukler op i hende, spreder hendes muskuløse kinder og afslører det uhyggeligt fyldte hul, jeg er ved at plyndre. Tre haner tager hende direkte til helvede og en overbelastning af fornøjelse, hun vil sandsynligvis fortsætte med at opsøge nu, med eller uden os. Den viden bringer min pik til diamanthårdhed, og jeg matcher det tempo, der bliver sat, og synkroniserer mine stød et halvt slag fra hr. Armanis, indtil vi passerer den røde fyrværkers hofter frem og tilbage som en basketball.

Hvert halve slag propper jeg mit skaft op i hendes endetarm, smækker hende ned, før jeg passerer over kontrollen over hendes hofter, så han kan smække sin pik op og vugge hendes hofter tilbage til mig. Så sætter vi fart på, de våde lussinger runger og driver hende til steder, hun aldrig har været. Aldrig drømt. Den tynde hvide teenager, der pumper hendes hals, er den første, der går, og brøler ind i skyggerne, mens han læsser ind i hendes mund. Hun sutter så meget hun kan.

Men han kan ikke holde til de flagrende fornemmelser af hendes tunge på hans eksploderende pik og hans pik glider fra hendes læber, men fortsætter med at sprøjte og maler hendes ansigt hvidt. Jeg mærker, at mine baller begynder at antænde, sætter jeg fart. Rytmen går i stykker, og det er kun to prikker, der raser vildt til enden inde i hendes smidige krop. Hendes indre muskler bølger og spænder sammen med skruestik-lignende intensitet, og hr. Armani bryder derefter ud.

Jeg mærker den lækre rå fornemmelse af, at han blæser sin ladning ind i hendes sultne greb, og sperm sprøjter hendes vægge som regndråber, der knækker mod en poncho. Jeg får endnu et halvt slag ind, før bomben sprænger, og mine baller bliver atomkraftige, hvilket sender en strøm af sperm, der løber op i mit skaft for at skylle ned i hendes analhule. Hendes smidige krop rykker spastisk, og hendes kæbe falder. Ingen lyd. Bare statisk.

Hjerteslag. Rykkende muskler. Til sidst falder hendes krop tilbage i Mr. Armani, glat kobberhud rykker og ruller.

Dovent drejer jeg mit blødgøringsværktøj i hendes himmelske numse og trækker ud, mens skummende sperm bobler fra hendes gabende hul. Jeg giver hende et let smæk og snubler svimmelt til mine fødder. Jeg finder min gyldne blondine bøjet hen over chaiselongen, en skaldet pitbull af en mand, der stikker af inde i hendes frådende hug. Får mig til at spekulere på, om hun har besluttet sig for at spille russisk roulette med baby-far-identiteten.

Grin virkelig ondskabsfuldt, hver gang hun bliver fyldt af noget nyt mærkeligt. Jeg går over til oversiden med en kuk i hånden og gnider den mod hendes fyldige læber. "Rens mig af, tæve," beordrer jeg. Hun kigger fortumlet op, men efterkommer og propper mit lilla hoved mellem hendes læber. Jeg hviler mine hænder på hendes hoved og sukker og lader hendes talentfulde tunge bringe min pik tilbage til fuld mast.

Jeg tager mig tid til at kigge mig omkring og grine. Nøgne kroppe fylder hvert sidste stykke rum i kuben, lyset filtrerer ind for at skabe skyggefulde prikker og linjer over deres hud. Og hundredvis af sæt øjne stirrer grådigt ind udefra, mens de danser, og ønsker, at de havde penge eller forbindelser til at kneppe deres smerter væk.

I det fjerneste hjørne får jeg øje på mit nyeste bytte, en kurvet latina bøjet over albuerne med røv pegende mod månen, et feminint hoved vrider sig mellem hendes kinder, uden tvivl giver hendes mørke stjerne en god tunge surring. Jeg går over. Og stop i mit spor.

Pink lokker vælter ud over Latinaens runde numse. Velkendte negle, tygget op og malet neongrønne graver sig ind i den smidige hud. Pink hår trækkes pludselig tilbage af en tyk hånd fastgjort til en tykkere værkfører. Ustabile grønne øjne flagrer, pupillerne udvider sig hårdt. Læberne krummer sig til et vildt grin.

Dine øjne finder mine. Du holder mit blik trodsigt fast. Indbydende. Men der er også vrede der.

Sorg endda. Jeg lader slip kontrol, og Jalen kommer stormende tilbage, forfærdet, jaloux og vred. Faret vild.

Du ser utrolig ung ud. Jeg ved ikke, om det er en drøm eller et mareridt. Forbi. Til stede.

Fremtid. Sammenlægning. Min tomboy Aphrodite med tidløse øjne og en fortid, der er mere arret end min. Pink falmer til blond, og du bider dig i underlæben, mens den slanke tatoverede tyr bag dig spytter din dynamitrøv, før du begynder på en brutal serie af spanks, mens du trækker i dit hår. Hvert brutalt slag ælder dig, sløver dine øjne, og jeg, vi, skriger ud i sorgfuldt raseri.

Dit ansigt smelter, og ligesom Two-Face fra de tegneserier, jeg læste som barn, er I to forskellige mennesker. Du. Og hende.

Paradokser. To forskellige blondiner huseret i det samme torturerede fartøj, en virkelighed, som jeg tilsyneladende ikke kan undslippe, uanset hvor meget jeg prøver. Dine grynt af glæde, hendes grynt af glæde, de er alle ens.

Den tatoverede tyr smiler ondskabsfuldt, mens han skubber dig hårdt ind i den kurvede Latina og kvæler dig mod hendes røv. De brutale tæsk fortsætter med at regne ned. Virkeligheden skæver. Og Jasmyn indtager den tatoverede tyrs plads, med sorte øjne af raseri, og arbejder med politistafetten ind i din fisse, hendes fisse, mens du synger en liste over navne, som ikke har mit på.

Jeg snubler på knæ. En fregnet hånd dukker op på min skulder. Rødt hår kildrer i næsen. Bekymrede ord strømmer ind i mit øre. Jeg bider tænder sammen.

Verden vipper af aksen og mørket strømmer ind..

Lignende historier