Erotisk forestilling #14: Isterningen

En ung mand har pirrende drømme om bikinier, smukke svedige lemmer og isterninger.…

🕑 8 minutter minutter Første gang Historier

Passion er ikke varm; det er koldt. I den smægtende sommervarme sidder jeg og kærtegner mine lemmer med lotion, mens lyse bikinier løber forbi og dykker ned i vandet. Solbriller reflekterer lyset, men ikke varmen; Jeg tager en slurk iste og prøver at holde en bog over mit hoved for at blokere for solens blænding. Min arm bliver hurtigt træt. Jeg lægger bogen fra mig, lukker øjnene og inhalerer de klorerede lugte fra swimmingpoolen.

Min bevidsthed svømmer i et lyst orange mørke og slapper af til svømmebassinlyde: hoppende vippebrætter, skrigende børn og badetøj, der drypper på vej til håndklæder. Svedende fugt glaserer mit bryst og drypper ned i foldede sprækker af huden. Jeg rækker ud efter solcremen, men inden jeg åbner den, løber der fodtrin forbi og dykker ned i vandet og regner et kæmpe stænk over mig. Jeg vågner og udspionerer den skyldige, en lille dreng med fregneansigt, som var på den anden side af poolen. Jeg tørrer mig og ser en høj, mørkhudet pige klatre op af vandet, hvis små teenagebryster rager uforskammet ud af hendes vandskrumpede bikini.

Hun vender tilbage til sit håndklæde, tager solbriller på og går hen til vandfontænen, mens jeg stirrer på hendes svampede balder, der banker mod hinanden. Uden forlegenhed trækker pigen den nederste halvdel af sin badedragt op og dækker den blege stribe hud, der ved et uheld er blevet synlig. Jeg vender mig om på maven og masserer min ryg med lotion. en gruppe unge håner en anden pige for ikke at hoppe i vandet. "Kom ind," råber en dreng.

"Det er ikke koldt!" De andre begynder at plaske vildt på pigen, hvilket får hende til at skyde et sikkert stykke væk. Til sidst glemmer de teenagere hende, og pigen fjerner sin T-shirt og kigger rundt for at sikre sig, at ingen så på. Hun nærmer sig vandet og prøver det med sin tå. "Det er koldt," siger hun. Stadig på vagt over for at blive sprøjtet, går hun til det lave vand og går ned af det første trin.

Øjeblikke senere træder hun ned, hvor vandet når hendes overlår. Hun ryster og hopper rundt med hænderne højt i luften, som om hun famler efter en redningsmand, der dingler fra himlen. Ved at tilpasse sig temperaturen (men fast besluttet på at holde sit blonde hår tørt), går hun ned til det nederste trin og bringer vandstanden til sin lille barm. Men det er for meget; hun trækker sig hastigt tilbage til det øverste trin og betragter svømmerne halvt misundeligt. Fortsæt, tænker jeg ved mig selv, gør det.

Men hun står bare der og glider hænderne over vandet. Så, med pludselig tapperhed, træder hun ned, helt ned, til det nederste trin og bider sig i læben, mens hun udholder bølger af kulde, der flyder omkring hende. Den eneste tørre del, der er tilbage, er hendes dejlige blonde hår, stadig pænt kæmmet bag hendes ører. Men selv det forbliver ikke tørt længe; med en enkelt rykkende bob forsvinder hun under vandet og bukker til sidst under for den akvatiske voldtægt, der hele tiden var uundgåelig.

Med det samme skyder hun op af vandet, trækker vejret tungt, hendes hår viklet rundt om ansigtet som tang. Jeg tager en slurk iste og vipper glasset, så isterningerne kan falde en efter en ned i min mund. Men de smeltede terninger smeltes sammen; de bliver i bunden af ​​mit glas, indtil jeg giver det et par hårde ryster.

I årevis har jeg udført et ritual med hver kvinde, jeg har elsket med. Med Cynthia, som med resten, gjorde jeg det uden omtanke, næsten religiøst, mens jeg aldrig var sikker på dets betydning. Cynthia var mit livs kærlighed i sidste år på Emory. Hun havde fantastiske SAT-resultater ("Tester, de er så ligegyldige!") og var kaptajn for skolens fægtehold ("Nogle gange er en folie bare en folie," plejede hun at sige).

Første gang jeg så hende, duellerede hun en usynlig modstander på bibliotekets parkeringsplads, snurrede yndefuldt sin folie og kastede sig frem som en skør ballerina. Et par uger senere lå vi nøgne i sengen, og benene strøg ubeskåret mod hinanden. Passion var tre timer forbi, eller var den ved at begynde? Jeg kysser let med hendes læber og skubber hende til at ligge på maven, hvilket hun gør uden at åbne øjnene. Jeg vil have hende; Jeg nyder hendes skønhed, mens spidserne af mine fingre græsser over hendes bløde ryg.

Cynthia sukker, og jeg hviler mit hoved mod hendes skulder og mærker hendes vejrtrækninger stige og falde. Selv i mørket kunne jeg se hendes dovne brystvorte, afslappet, men opmærksom på muligheden for ophidselse. Hendes øjne var lukkede: ikke i søvn, men lullet i erotisk hvile. Når hun havde det sådan her, tog jeg en isterning, der var smuglet fra fryseren, og bragte den til bunden af ​​hendes rygsøjle. Når hun mærkede det, vristede hun sig ud af stilling og udsender et panisk grin.

Et øjeblik senere havde jeg allerede fjernet isterningen og ledte hendes hoved hen til puden. Hendes nøgne krop lå foran mig og præsenterede en næsten uendelig overflade, som isterningen kunne udforske. Langsomt, så langsomt, rører jeg ved hendes ankel med isterningen og holder hendes ben for at forhindre hende i at skubbe væk. Igen griner hun, og isterningen går op ad hendes lår til kanten af ​​hendes kønshår.

Jeg stopper op, tager isterningen væk og stirrer på det smilende ansigt på den kvinde, jeg elsker. Cynthia fniser og forbereder sig på den næste iskolde berøring; i hele 20 sekunder sidder jeg ved siden af ​​hende og ser på hendes spændte forventning. Dernæst hendes albue; isterningen skøjter op og ned af hendes arm og efterlader et koldt spor af tårer. "Lukkede øjne," hvisker jeg, løfter isterningen til den anden side af hendes krop, fanger dryppene med min hånd for at skjule mit næste træk. Isterningen flyder mod hendes nervøse bryster, elektrificerer kontaktpunkter, bevæger sig ind mod hendes pubis, omkranser den som en indadgående spiral, mens hun ligger der og absorberer disse fornemmelser med behagelig utålmodighed.

Når isterningen begynder sin sidste nedstigning, kan jeg indrømme dette? Jeg føler mig mindre som en giver af fornøjelse end en torturist, en mand, der uddrager tilståelser om fornøjelse for at få en vigtig information. Men selv torturister kan være kunstnere; deres penselstrøg er forsigtige og kontrollerede; deres bevægelser forstærker menneskeskikkelsens hjælpeløse længsler i al dens skønhed. Nøglen til isterningen var, at bevægelse, der blev for længe på et enkelt sted, ville bedøve i stedet for at ophidse; Jeg var nødt til at holde den i bevægelse og sørge for ikke at gå glip af en kvadratcentimeter hud. Jeg bragte isterningen over hendes lodne skambensjungle, forudsat at det ikke blot var nedbør, hun allerede var fugtig af forventning, men en pludselig frost. Hendes krop trækker sig tilbage, og hun advarer med hænderne om ikke at blive længe.

Men isterningen bliver tilbage, brænder al fornemmelse og fjerner et hult suk fra hendes læber. Til sidst, da jeg mærker sejren (eller var det nederlag?), løfter jeg isterningen (en tredjedel af dens oprindelige størrelse) til hendes læber, som hun accepterer som en tyggegummi. Cynthia ser ind i mine øjne og slår sine arme om mig for at give et træt, taknemmeligt kys. Men i stedet for at kysse mig, og her er Cynthia anderledes, holder hun isterningen mellem tænderne og flytter sin mund over mine skuldre og bryst.

En kold snurren bevæger sig over min krop, mens jeg prøver ikke at ryge. Men det er det, hun vil, og det er det, jeg gør, når hun finder et ømt plaster på min side. Hun bevæger sig hen til mit ansigt og afsætter den berejste, men stadigt aftagende isterning i min mund.

Gestussen fanger mig uovervåget; det fylder mig med frastødelse og begejstring. Cynthia griner bare. Jeg bøjer mig over hendes læber for at give isterningen tilbage.

Hendes tunge tager imod gaven, men skubber den tilbage til min mund. Grinende prøver jeg at kysse hende, men Cynthia trækker legende hovedet væk. Jeg holder hendes hoved, så jeg kan kysse hende endnu en gang, og skubber isterningen tilbage i hendes mund. Cynthia accepterer, og vores tunger kæmper med hinanden og prøver at præsentere den anden for isterningen.

Cynthia kildrer min ryg, og på et øjeblik sænker jeg min vagt og lader hende skubbe isterningen ind i min mund. Forrådt prøver jeg at spytte det ud, men hun dækker min mund med sin iskolde hånd. Ude af stand til at modstå, ude af stand til at åbne min mund, jeg mærker Cynthias læber bevæge sig ned ad min mave og isterningen under min tunge opløses.

Lignende historier