Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, del tre

minder, der vipper den nuværende af aksen…

🕑 22 minutter minutter Forførelse Historier

I. Jitterbug. Stå frit, dørene lukker.

"Du tror, ​​at Sting nogensinde har tænkt over alle de uudtalte bevægelser bag Every Breath You Take?". Jeg ser ikke op. Jeg prøver at fokusere på at få denne hurtige skitse helt rigtig.

Skygge. Lys. Blanding.

Men du er som den enlige flue, der kommer ind, når du lader skydedøren stå åben for længe. Zoom! Og det gemmer sig som en plet, du ikke engang lægger mærke til, før du gør det. Og når du gør det, prikker det som et slemt tilfælde af OCD. Og denne flue, den svirrer ud og rundt om dit hoved på de mest ubelejlige tidspunkter, nagende og nagende, og undgår hver morderisk slag med tønderuller og dykkerbomber og zigzaggityfuckingzags.

"Forstå mig ikke forkert," fortsætter hun. "Politiet er klassikere. Antallet af underbukser ødelagt med de glatte vokaler tæller i tusindvis, men den sang… #1 på Billboards eller ej, tror du han overvejede afføring, da han skrev den? Hvad med bevægelserne en pige laver, når hun kramper over sin menstruation og skriger på et blodigt mord? Holder han virkelig øje med hver eneste bevægelse? Sød sang til sygt søde par, der knepper på bagsædet, men det har fået den stalkery stemning i gang, ved du?" .

Du blinker og blæser en tyggegummiballon, candy candy blue denne gang, da jeg endelig kigger op. Den udvider sig og udvider sig indtil, pop! Det knækker over rigtige skinnende, fuckable læber. Jeg taler Halle Berry i Monster's Ball. Ikke så meget kys, som det er blå mærker. Flydende sex med mund og væskeudveksling og masser af tunge for at gøre selv bedstemor Teagues spøgelse fan af sig selv.

"Fortæl mig, at jeg tager fejl?" Hendes grønne øjne glimter, og hun snurrer en limegrøn øreknop om en finger. Hun har lagt sin linje og ønsker desperat at få en udfordring fra mig. "Fucking hvide mennesker," mumler jeg og fortsætter med at tegne.

"Ikke fan af politiet vel?" hun griner, uvidende om mine mislykkede forsøg på at ignorere hende. "Jeg heller, ærligt talt. Mere en Wham! pige, hvis vi skal være ærlige." Et pustende suk. "Hvem elskede ikke George?". "Mindst en," mumler jeg.

"Åh, vær ikke en røv, lille jitterbug." "Stop," stønner jeg. "Vær venlig. Dette lort er værre end fængsel.". "Væk mig," driller du, mens stemmen smyger sig ind i sang.

"Fucking disco-pop er tortur. Hvide mennesker dræbte musik, mens jeg var forsvundet." "Du ved, du elsker det, hårde fyr. Kom igen. Jeg ved, du kender teksten.

Syng den med mig. Trah-lah-lah." Du trækker dig rigtig op, som en prim og ordentlig hvid dame fra Julliard eller noget, og det ser latterligt ud med din tomboy-form og slikhår. Og jeg kan ikke se væk. Men. "Nej.

Nej. N. O.

For helvede næh, hvis det er mere forståeligt, pige.". "Åh kom nu, J-baby. Jeg ville sætte penge på, at du var en sød lille kordreng med en fro. Snaskede kirkeklæder.

Gyldne piber. Bringer ned i huset. Pris Herren og hvad det hele." Dit grin er udelukkende Cheshire-tandhed og sarkastisk munterhed.

Jeg stirrer på dig med sommerfugleknive, men kan ikke lade være med at mærke et ryk i… noget… at fordampe den flydende melankoli til noget som lattergas, heliumballoner, at vågne op noget dybt inde. Betyder dog ikke, at jeg ikke forsøger at overdøve din tyggegummiprinsesse sing-a-long med din telefon. Du har sangen bragende fra dens bittesmå højttalere, og du danser mellem sæderne. Alle tynde arme og hvide ben og Oaktowns største røv.

II. Hovedførste kollisioner med fortiden. "Stå fri, døre åbnes." Gummiboble springer. "Du er mere klam på min prøveløsladelsesofficer," siger jeg og gider ikke slå op fra min skitsebog. "Men din prøveløsladelsesbetjent kan ikke ryste det, som jeg kan, jitterbug." "Aldrig set nogen hvid pige ryste den på beat før og ikke ligne en spastisk våd nudel.

Narkotika eller ingen stoffer.". "Fordi du har haft dine øjne på små piger, ikke kvinder. Og du har aldrig set mig danse før." Du logrer med tynde mørke øjenbryn, gynger din røv et par omgange i dit sæde. Jeg griner, mens jeg tegner.

"Ikke engang en dværg kunne få et ordentligt klem ud af de pingpong-pupper. Hvad er du for en kvinde?". Du giver mig fingeren.

"Mere end en halt-dicked dreng som du kunne klare." "Fri hele natten til prøvekørsler, bobler.". Jeg forventer ikke det buede øjenbryn, stramme panderynken og fraværet af et snerpet comeback. Jeg har gjort det til et punkt aldrig at ringe til dig, blondie. Ikke engang anerkender det.

Det er et navn, der er for bundet til hende, og jeg tror, ​​du er klar over det, men jeg kan se, at det skuffer dig. Du krøller dig sammen på et sæde overfor mig, mellem en lille gammel dame og en nervøs teenager, der har stirret på mig de sidste fem stop. Hans ben har rykket op og ned som en pojo-pind, og han ser ud som om han er ved at pisse sig selv. Sandsynligvis en tur: den akavede klassenørd, der kørte på BART med den narkohandlere boogeyman i en time. Få et kys fra quarterbackens jubelkaptajn-kæreste, hvis han overlever.

Jeg husker de dage, selvom jeg droppede tidligt ud. Selv hvis det var mig, der gav de tomme væddemål til andre desperate usynlige som mig. Du har ikke sagt noget siden vores sidste repostedans, som er den første. Det gør mig bekymret.

Du er normalt langt mere sprudlende og fylder denne bevægende cigardåse med regnbuebobler og sarkasme og musik, som du ved, jeg hader. Jeg er underligt skuffet. Du og jeg, vi har gjort, hvad end dette er i et par uger nu. Handel fornærmelser.

Handelshistorier. Nå, det har du i hvert fald. Men for det meste har vi delt behagelig stilhed og en balje med dobbelt boble. Den mærkelige forbindelse mellem forstyrret, sur forbryder og den mærkelige hvide pige fra hætten, der minder ham om pigen, han dræbte.

En pige, hvis læber du også smagte den aften, hun døde. Er det ikke bare en forbandet verden af ​​tilfældigheder og de seks grader af Bacon? Jeg kan ikke undslippe dig. Og jeg er ikke sikker på, at jeg vil. I den forbindelse gætter jeg på, at historierne fortalt i C-Block er sande: mere vanedannende end sex på Slims magiske cola. Jeg har følt mig så højt elektrificeret i et par dage nu, når du er i nærheden, og vi ikke engang har kneppet.

"Alligevel," hvisker en stemme, der svirrer min mave dybt inde. "Forsigtig, platform nærmer sig.". Violet metallisk øjenskygge skygger dine øjenkroge og får dine grønne kugler til at skinne klart. Jeg holder op med at tegne; ville ønske jeg havde mine farver med mig. Men nej, det er en dårligt udviklet tanke.

Jeg slører allerede hukommelsen om en pige ved navn Ana med hvilken melodi vi end har danset med på, som ikke vil gå andre steder end ned. "Endnu en hvid djævel væk n' hooked dig," bedstemor Teagues stemme ekko i mit sind. "Jeg vil spise din forbandede tåbelige sjæl, dreng." Nå, en mand kan ikke undslippe alle sine laster, bedstemor. Og måske gør jeg det.

Jeg vil ikke. "Stå fri, døre åbnes." Den nervøse knægt springer af toget, da jeg knurrer, "Bøh!". Den lille gamle dame følger langsomt efter, træstokken klikker mod gulvet og mumler noget om kussefod, hvide drenge har brug for et større sæt bolde. Det er bare os nu. En pige, der blæser bobler, en knust mand, der forsøger at trække sig ud af det helvede, han har skabt.

"Hvordan var hun?". Det er trettende gang, du har spurgt, hver enkelt omhyggeligt timet og formuleret for at fange mig på vagt, så jeg vil røbe noget. Hvad som helst.

"Hvad er det for noget?". "Bare nysgerrig." Du vipper dit hoved, og lyserøde hårstrå topper sig fra en grå strik hue med et Peter Plys-plaster foran. På trods af alle historier om dig, lille hvide pige med fordærvede seksuelle lyster, fik du stadig den barnlige glød, jeg ville ønske, jeg ikke havde smidt væk med nåle og pudder og arrogance. Toget rykker pludselig, og du skifter, flad mellemrif strammer til under en tynd, knudet plaidskjorte.

Din navle blinker lokkende, mens den kniber og slapper af til din balancegang. "Nygerrighed kneppede katten. Men det gør ikke noget alligevel. Hun var bare endnu et dødt legeme i Dubs.

Bare dyrere end de fleste." "Det er koldt. Selv for Oaktown.". Jeg ignorerer dig, selvom stemmen inde i mig brænder af raseri og tomhed. "Vis mig da," udfordrer du.

Ikke spørgsmål. "Vis dig hvad." Hvide hænder gestus. "Hvad du tegner." "Behøver ikke at vise dig lort, pige.". Du fnyser. "Ja, ja.

Og hun er bare endnu et dødt legeme," efterligner du med en lav stemme. "Bare endnu en tæve at skrabe af gulvet, efter at Twomps har taget hende, ikke? Du er fuld af lort, J-baby. Vis mig." Blyanten klikker mellem mine fingre.

"Jeg skylder dig ikke noget." Ordene klinger hult ud, og du stirrer trodsigt tilbage med pistoløjne. "Vis mig." Din stemme er blødere denne gang og forsvinder. Vis mig.

'Vis mig varerne, knægt.'. "Jeg er ikke noget barn, tøs." Manden ved døren griner. 'Jo, Quinton.

Hører du denne lille punkerøre?'. 'Større sæt' en bolde end dig som barn, Rashawn. Du var en rystende lille tæve.'.

'Fuck dig, Q. Vi ved begge, at du pissede dem tighty-whities første gang.'. 'Jeg fik mindst smagt Camila efter bal. Også i hendes fars Lexus. Den søde og krydrede mexicanske kusse var grad A stramhed.

Hvem kneppede du? Den strandbold, Lanny? Hør, hun skreg som en banshee, da du prøvede at stikke hende, fordi den pimply pik skræmte hende.'. 'Fuck dig, Udslæt.'. "Kan jeg slippe det her lort allerede," siger jeg. 'Forbandet koldt herude, og jeg er en sort knægt med en rygsæk fuld en dope midt om natten.'. "Ja, ja," siger Rashawn, en nuttet dørmand iført en baglæns Raider-hat og en overdimensioneret tanktop.

Han åbner posen, kigger langt og nikker. 'Vi køler. Lige igennem til ryggen.

Rør ikke lort undervejs. Åbn ikke nogen døre, og jeg er ligeglad med, hvad du hører. Følg reglerne, bliv betalt.

Måske får du endda en lille mundhandling af prinsessen med en dråbe som denne.'. Den hulking bumsede pik i hjørnet, Quinton, ser ud til at få et rigtigt grin ud af det. "Du ved, at ingen førstetimer aldrig vil få et slikk af hende, Udslæt. Selv med en dråbe som denne. Det gør ingen.

Ikke dig. Ikke mig. Ikke engang CK. Hun hører til, Jez. Nu, blondie på den anden side.' Han griner hårdt, som om han fremmaner et beskidt minde.

"Hun kan suge en golfbold gennem en slange, og hun er let nok ved øjnene. Og mere end villig til at drikke en sort slange." Rashawn deltager i latteren. "Du ved, det er rigtigt. Hans jomfru pik kunne nok" Jeg kan dog ikke klare hende. Men fuck.

Nu har du fået mig til at drømme om hendes fine vaniljerøv. Det har været for pokkers lang tid.'. 'Bastards,' mumler jeg og trækker på skuldrene forbi dem ind i den svagt oplyste entré. Husk, hvad jeg sagde, lille tæve," råber Rashawn. "Lad være med at klæbe det grimme ansigt til dit dit, hvor det ikke hører hjemme." "Jeg hørte dig… shit." Musik dunker i værelse et eller andet sted langs gangen.

En dyr klingende base er stødende hård, hvilket får væggene til at ryste og ryste som Eldorado'ens stel, da Ray ønskede at gøre sin tilstedeværelse kendt for Dubs. Jeg er næsten ved slutningen af ​​linjen når jeg stopper, frosset. Fortalte dig. Har aldrig kunnet lide slutningen af ​​steder. Fanget i et hjørne.

En halvfuld faderfigur med et bælte og ingen vej ud. Dette er dog en anden form for frossen. Knæ svækket ng.

Der er et lys, der titter frem fra en revnet døråbning, og en bølge af hashrøg og noget mere sødt stikkende køller mig i ansigtet. 'Fuck, babydoll. Jeg ved aldrig, hvorfor en rig lille prinsesse som dig altid kommer her for doping.

Du har masser af tjenere eller noget lort kan gøre dig lidt grøn. Server den endda på et sølvfad med en krystalskål. Men shit, jeg kommer aldrig til at klage, især over den måde du kan lide at betale.

CK elsker den fine lille røv af høj klasse. Aldrig set en lille hvid pige som velsignet. Lige op Helen af ​​forbandet Troy.'.

Jeg skubber døren lidt op, nysgerrigheden trækker voldsomt. Det tager et stykke tid for mine øjne at tilpasse sig, men det, jeg ser en atomstabel af Hustler-mags, stjal jeg for et par uger siden. Det er mere bibelsk syndigt end noget Granny Teague kunne forestille sig om Guds skabelse.

Fanden vidste, at alle kendte Christoph Alexeev. Og endnu flere kendte hans datter, Anastasia, en liljehvid teenager med gyldenblondt hår og en krop, der allerede passer til Victoria Secret-banen. Men med lignende kød på knoglerne. Lækker røv. Mig og de andre bastards fra Twomps jokede altid med, hvem der ville tage et større antal kugler for en chance for at kneppe den gyldne prinsesse fisse én gang.

Se om det tæppe passede til gardinerne. Og der stod hun og knælede bag en buet røv, så mørk, at den skinner blåt i det svage lys. Der lyder et højt snøft, sandsynligvis fra en kokslinje, efterfulgt af et dybt suk.

"Vis mig dem bryster, babydoll," fortsætter stemmen i et skygget hjørne. 'Du ved, jeg elsker dem.'. Anastasias grin er ond, den slags ingen nogensinde glemmer. Hun laver et show af det, og skræller hvid kashmir af for at blotte de smukkeste snekugler, jeg nogensinde har set i mit liv.

"Jeg kan huske, pervers," siger hun til stemmen og slår den runde røv foran sig. "Gør jeg ikke, Jezebel?" Så bøjer hun sig ned og spreder de runde kinder fra hinanden og trækker en lang rød tunge hen over glat, blåtonet onyxhud. Jeg suger en indånding af luft, og jeg spekulerede på, om jeg inhalerede noget af produktet, der svævede i luften. Jezebel var Dubs' sorte diamant: beklædt med indviklet hvidt blæk, gennemboret mange gange, med hovedet fyldt med slanke, sølvstribede dreds. Hun var lige så skør, som hun var sexet, og forbandet nær alle ville kneppe det varme, grimme stykke røv, selvom det betød hendes hænder om deres halse, da hun kvalte livet ud af dem, mens deres pikke skød dybt inde.

Hun var en forbandet jaguar, der kunne lide at lege med sin mad. Og Anastasia Alexeev fik hende til at hvine og tigge som en hund i brunst med blot et par tæsk og slik. 'Stik den prinsesse-tunge op i den luskede røv,' råber Jezebel og vrider sin krop frem og tilbage. 'Dejligt og dybt, dukke. Jeg er fandme træt af disse talentløse fuucc…'.

Den unge dope-dronning selv kan ikke engang blive færdig. Hun er en svedig, gryntende bunke kød, mens Anastasia slubrer støjende. Det er ligesom skumfiduser og chokolade. Det har gjort mig stivere end Phoebe Cates' overraskelsesblink. "Fuck," grynter den skyggefulde stemme.

En stråle af tyk væske materialiserer sig og sprøjter op af Anastasias glatte hvide ryg. »Rusland ved helt sikkert, hvordan man avler dem beskidte. Er du sikker på, at du ikke vil have en sort pik op i den lille hvide fisse, Ana? Stræk dig ud, som du aldrig har været udstrakt før. Jeg kan tage dig med til et helvede, du kun nogensinde har læst om, skat.'. Hendes svar er dæmpet, døren trukket lukket.

'Jeg fortalte dig lige ned, dit lille lort,' knurrer Rashawn, trækker mig tilbage og slår mig mod den modsatte væg. 'Det værelse vil aldrig være noget for dig.'. En sprunget tyggegummiboble bringer mig tilbage.

"Hvor går du hen?" spørger du, og øjenbrynet skurrer nysgerrigt. "Man forsvinder bare nogle gange. Jeg ved det ikke, jeg rystede løs fra virkeligheden.

Troede jeg kendte den følelse, men…". Jeg ryster hukommelsen af ​​mig. "Hvor fanden tager du hen?" du gentager, stemme præget af fascination og frygt. Jeg kigger forvirret ned.

Og der er den. Jeg kan ikke rigtig beskrive, hvad jeg har tegnet. Hun er derinde, et eller andet sted. Det er Ana altid. Måske også Jezebel.

Skumfiduser og chokolade. Snoede drømme om en seksualiseret s'more. Men resten? Man kan ikke rigtig beskrive, hvad der ikke rigtig eksisterer, som ikke har noget navn. Kan ikke defineres med menneskelige sprogs begrænsninger.

Jeg trækker på skuldrene. Ana ville vide, hvordan det føltes. Ønskede at komme tættere på, folde sig ind i mig for at forstå. Gør mig til den lykkeligste punk i live.

Dumme pige elskede for meget. Elskede den forkerte mand, nej, knægt, for meget. Ingen behøvede at vide, hvor jeg gik, og hvor langt jeg styrtede. Kærlighed er dog som gift.

Mormor Teague ville have oversvømmet mig med et litaniskriftsted om, hvad denne tegning repræsenterede. At det uanset hvad dette var, var et produkt af de hvide små djævle, jeg foretrak at omgive mig med. Æder på min sjæl med deres giftige små kutter. En blød vægt presser sig ind i mit skød og duften af ​​nissepinde og tyggegummi fylder mine næsebor. Du er klatret op på mig, uden at jeg vidste det, hænder hvilende på mine tøndede skuldre.

Jeg ryster fra den uventede berøring og forsøger at dumpe dig ned på gulvet, ligesom første gang vi mødtes. "Fuck du gør, bobler?" jeg hvæser. Du svarer ikke, bare hold godt fast, neglene graver sig ind, øjnene borer sig ind i mine. Jeg kæmper ikke meget, stirrer bare tilbage og prøver at skræmme dig med mit bedste forsøg på morderens hån. Du er dog en lille hvid hætterotte.

Ikke let bange. Du trækker det hele af med en blæst tyggegummiboble. Så gør du noget, jeg ikke forventer, selv med dit rygte taget i betragtning. Du graver tyggegummiet ud, stikker det til vinduet bag mig og trækker mig ind til et vulkansk kys, der lammer mig.

Jeg mister mig selv i et brøkdelsekund, der varer en evighed, fem år uden at være bekendt med smagen af ​​varme feminine læber og følelsen af ​​en blød røv, der langsomt svinger mod min lyske… men kun i det brøkdele sekund. Når dine læber når min hals, trækker jeg dit hoved tilbage, og sender din hue flyve afsted, og monsteret inde i mig hyler af utilfreds raseri. Men jeg har ikke mere tålmodighed over for bullshit eller hendes kantede træk, der stirrer tilbage på mig gennem dig. "Jeg har ikke brug for en billig vaniljeskænk, der giver mig ingen medlidenhed," knurrer jeg. Du stirrer uoplagt, håndflader hviler mod mine bryster, hofter stadig slibende.

"Jeg beskæftiger mig ikke med medlidenhed, J. Ikke min stil." "Det er rigtigt?". "For fanden rigtigt, skat," håner du hånende. "Elendig lort, som om du alligevel ikke ville vide, hvad du skulle stille op med det." "Fuck dig.".

Du banker på mine tindinger og fniser mørkt. "Det bedste du har, jitterbug? Ingen trusler om at kneppe denne skøre hvide tæve? Stræk min lille fisse ud? Få mig til at skrige og tigge. Gør mig lidt ondt?". "Hold op med at kalde mig det," knurrer jeg. Du kværner din røv hårdere mod min oprørske, svulmende pik.

"Jitterbug, jitterbug, jitterbug. Måske kan jeg lide det groft. Måske vil jeg blive strakt ud.

Føler du fosser inde i mig.". Bortset fra, at det ikke er dig, der taler mere, det er hende og… Og jeg sværger, at din krop bobler og smelter til pink goo, indtil der er hun, hvor du skal være, gummislange viklet rundt om hendes arm, sølvvæske drypper i hendes mundvig som dødeligt kviksølv. Jeg trækker dig, hende, tilbage i mig, læberne brænder en million beklagelser mod din mund, din hage, din hals, i et desperat trick for at holde hende her denne gang. Monsteret hyler af fryd, når jeg rykker din spinkle knap fra hinanden og kysser dig ned ad brystet, bider groft i dine små, hærdede lyserøde brystvorter. Nydelsesskrin falder fra hendes læber, og dine små hænder slår fast i mit kranium og presser mig hårdt mod dit lille bryst, som om du vil have mig til at trække mig ind i dig, indtil jeg forsvinder.

Hun trækker utålmodigt i min skjorte; desperat og fejler sin opgave, hun nøjes med at samle det rundt om mine bryster. Et snøftende gisp fylder mine ører. Hun stirrer ned på tapetet af arret mørk chokolade, mærker hun ikke genkender.

Salt skyldfølelse brænder i cerulean øjne. Det er fordi disse særlige mærker ikke er fra da hun kendte mig. De er fra at overleve det helvede jeg Peter gik ind i.

Du gør, hvad du skal gøre for at overleve fængslet. Tag hvad du skal tage. Opgiv, hvad du skal opgive. Og ja, du skærer dig selv op med takkede linjer, så de rigtige monstre ikke tænker på dig som den fissegadekunstner, du virkelig er. Tænk dig om to gange, før du gør dig til deres tæve.

Og så begynder du at kæmpe, som om verden går i stykker, og du vil ud med blod på næverne og frygt i øjnene. Fordi at være en djævel er alt hvad du har tilbage. Du presser dine læber mod hvert ar, danser din tunge over de længere, dybere.

Og mig? Jeg klemmer din squishy røv gennem bomuldsshorts, der allerede er fugtige med den berusende, cremede ophidselse, jeg i al hemmelighed har trang til mere end colaen og heltinden og kunsten, fordi hun på en måde var en Monet eller en snoet Picasso. Sjælden. Udefinerbar. Du er den excentriske, den moderne ulige, ligesom Warhol. Når vi kom sammen, var hun altid det eneste lærred, der nogensinde betød noget.

Hun ville have mig til at male hende med chokoladesovs og karamel med reb af lakridser. Og hun ville tage min sprudlende pik i hånden og skabe abstrakt ekspressionisme fra hendes lår til hendes onde lille mund. Minderne splinter virkeligheden i fragmenterede stykker, og jeg tager hårdere fat i din røv. Dine tænder låser sig fast på min skulder med behagelig smerte, og jeg mærker din fisse krampe under det sumpede rod i dine shorts.

"Hvordan vil du have mig?" hun stønner med din stemme. Jeg trækker mig tilbage, henrykt. Overalt. Lige her og derovre, på tværs af de billige plastiksæder. På gulvet.

Presset op mod glasdørene, ekshibitionisme defineret. Forvandler dig til sjusket våd sludder foran forfærdede folkemængder og ophidsede pervere. For fanden hvor som helst. Fuck, hvis jeg ikke vil skabe den mest dekadente kunst på tværs af din blege røv og flade mave.

Pump dig fuld af sperm, indtil jeg opdager det slags ansigtsudtryk, der ville sende en milliard erektioner ud i det ydre rum. "På dine forbandede knæ, blondie," knurrer monsteret i mig og glider op, ivrig efter at undgå protester i sidste sekund fra nogen af ​​os, træt af alt det sure, selvmedlidende bullshit. "Ja, skat?" du fniser og glider af mit skød til toggulvet. "Nu!" Jeg griber en knytnæve fuld af lyserødt hår og trækker dit hoved til min lyske. Hun løfter min skjorte og tunger mine nedre mavemuskler, mens du åbner og åbner lynlåsen, grådig efter mørke, glemte, men alligevel helt nye, smagsvarianter.

Monsteret er dog utålmodigt og skubber dine drillende læber og fingre væk for at fiske en kødfuld sort monolit frem. Det vrede lilla hoved slår mod din pande, og du spilder ingen tid på at prøve at sluge det ned, og øjnene rives op, når det rammer bagsiden af ​​din hals. Jeg håndflader dit hoved af lyserøde lokker som en basketball, og dribler dig op og ned af min pik, mens du gagger og savler, øjnene ruller op i deres fatninger. Din mund er våd og varm og talentfuld, og det er en evighed siden, jeg følte noget lignende. Det er et sødt helvedes paradis på jorden, og på trods af bedstemor Teagues advarsler og belæringer og pisk, vil jeg vælge hendes hadede hvide djævel hver gang, da himlen på ingen måde kunne have det så godt.

Kun syndere ved, hvordan det hele fungerer. Jeg trækker mig lidt tilbage, lader hendes hænder, lange og elegante, deltage i det sjove, proptrækkende med tilfældig rytme, vekslende bløde langsomme strøg med stramme hurtige, tungen hvirvlende rundt om min lilla krone, som om det er en cola-støvet tudepop. Mine mavemuskler strammer sig, og du trækker dig, og berøver mig oplevelsen af ​​at fylde din beskidte mund med varmt frø.

"Tæve.". Du tørrer dig om munden og smiler. "Wangster.". Jeg løfter dig op, let som en fjer.

Træk dit skridt til min næse. Træk vejret dybt ind. Det er sukkerholdigt slik og beskidt ophidselse, tyggegummi og sex. Jeg klemmer din røv, slikker på dig over bomuldsshortsene, indtil du vrikker og danser mod min tunge som en stripper på farten. Jeg piller shortsene ned, griner af den sjuskede, knap der rem, og trækker dig ned igen, over min dunkende pik, gryntende, mens de varme klistrede trusser trækker hen over mit skaft.

"Klar til at slutte sig til de levende igen?" siger hun med din mund. "Eller det er vel de døde nu, er min triste graffiti-dreng ikke?". Delirious, nikker jeg. "Forsigtig, platform nærmer sig.".

"Ignorer det," spinder du. "Den, der kommer videre, måske lader vi dem deltage i den rituelle genfødsel." Toget rykker på en velkendt måde. Min indre alarm går i gang. Jeg kender dette stop. Næstsidste stop.

Jeg har længe forpligtet det til hukommelsen. Selv monsteret ved det og skriger af raseri. Den sande virkelighed slår sig tilbage med brutal klarhed, ligesom du gynger dit fugtige, trussebeklædte greb mod min stive erektion. Som en af ​​dine tyggegummibobler springer hun og efterlader kun dig nedenunder. Du løfter dine hofter og ser ned på mig med sydende intensitet, grønne øjne knitrer af liv.

Jeg kender udseendet. Og modstridende følelser udspringer af det faktum. Jeg har et kno-hvidt greb om din fersken-perfekte røv, og det ville være så nemt at trække den lyserøde trekant til siden og begrave mig selv inde i dig. Skrige.

Fuck som om verden brænder. Fuck, som om vi er ved at blive kvalt. På varm brændende aske; Indtil vi råber; Mumificeret i live; Fucking vores vej til.

Død… eller en orgasme. Det vil forbrænde os. Men du er ikke hende længere. Du er bare dig.

Og… fanden. Jeg ønsker desperat, at det er nok. "Stå frit, døre åbnes."…

Lignende historier